🎑 Adieu Adieu Je Pars Sans Détourner Les Yeux

Sansbut, mais pour donner un sens à ma vie, Et pour libérer la belle Jérusalem, je suis parti. Dans ce désert sans fin je me suis perdu. Puis m'arrêtant dans cette oasis, je t'ais vue . Un regard d'ange, aussi belle qu'une déesse. Mon c¿ur a chaviré, mais dans la tristesse. Car je devais poursuivre mon chemin. Et ne plus te voir le Providedto YouTube by IDOLAdieu, je pars · Marcel MerkesPaulette Merval & Marcel Merkes (Collection "Les voix d'or")℗ Marianne MelodieReleased on: 2008-01-0 Ecrireun texte d’adieux ou dire au revoir avec un beau message original. Ces modèles de textes d’adieu sont des idées de messages, citations, de poème et de sms d’adieux humoristiques amicaux ou tristes ainsi que des textos à bientôt pleins d’originalité. Carte pour dire adieu avec une belle citation d’adieux. Àceux qui sont partis sans pouvoir dire adieu. Ceux qui ne sont plus dorment au plus profond de notre cœur mais leur absence continue d’être une abîme de douleur dans notre mémoire : ils sont partis sans que l’on puisse leur dire adieu, sans un “je t’aime” ou même sans un “pardon”. Cette angoisse vitale rend le processus de Lesyeux ouverts, vous semblez me dévisager. Oubliant votre maladie, vers vous j'accours ! Un sourire m'accueille et le temps passe, trop court ! Insouciante, petite enfant, je pars manger, Sans songer un instant que vous pouvez mourir. Mais aujourd'hui, c'est l'heure, Dieu vous appelle. Adieu donc, Papa ! Que votre figure est belle ! Reflet de votre sainteté, je vous admire, Image bien svmbTLj. 9 mars 2015 1 09 /03 /mars /2015 1702 Je m'en veux j'ai encore été poser mes pieds chez Paul Edel, alors que... Je ne comprends toujours pas ou bien, j'ai peur de trop comprendre ce qui s'est passé avec ce type, enfin, cet "homme de lettres" à croire que les hommes de l'être ne sont, en fait, que ceux de l'avoir. Et déroulent en paix leurs majestés sereines. Ils s'égarent souvent dans l'ombre des grands bois, Et leur voix se confond avec les mille voix Qu'étouffe la forêt sous ses voûtes obscures. Alors, pour assoupir et mêler les murmures, Les cèdres du rivage inclinent leurs fronts noirs ; De l'un à l'autre bord, comme des encensoirs, Les lianes en fleurs lançant leurs girandoles, S'enlacent sur les flots en obscures coupoles. Mais est-il un seul lieu sur la terré, ô Kachmir ! Qui vaille ta vallée et ton ciel de saphir ? L'Himalaya, debout près de toi, te protège, Et sur tes horizons dresse son front de neige ; Et les vents du tropique, en passant sur tes fleurs, Chargent leurs ailes d'or de magiques senteurs. C'est là, parmi les fleurs, sous la brise embaumée, Qu'Euphorion ouvrit sa paupière charmée. Saluant la lumière, il contemple, ébloui, Les changeants horizons qui s'ouvrent devant lui, Et jette, en secouant l'or de sa chevelure, Un caressant sourire à toute la nature, Et ses ailes d'argent volent d'un libre essor Dans les airs ruisselants d'azur, de pourpre et d'or. C'est l'heure où le soleil, sous sa voûte profonde, Baigne la terre en fleurs dans sa lumière blonde ; Le lac, les champs féconds, les bois mystérieux, Nagent dans l'éther calme en souriant aux cieux. Et la vie en tous sens frémit, filtre et serpente, Flot mobile et fécond, sève luxuriante, Long torrent de parfums, de lumière et de bruit, Qui fermente et bouillonne, eu fleurs s'épanouit, S'exhale en chants d'oiseaux, coule en flots, monte en gerbes ; Insectes scintillants, reptiles sous les herbes, Fleurs dans les champs, poissons nacrés dans le flot clair, Bruissement de l'eau, bourdonnement de l'air ; VA du lac de cristal, de la plaine dorée, De la forêt touffue, obscure, enchevêtrée, L'hymne de volupté, s'échappant à la fois, Au ciel immaculé monte par nulle voix Peuple des airs, des eaux, des champs, des bois pleins d'ombre, Créatures sans nombre, Sous le dôme infini des grands cieux étoiles Chantez, aimez, volez. Que tout être s'abreuve aux sources d'où ruisselle La vie universelle ! Flux et reflux, naissance et mort, fête éternelle Où tous sont appelés ! Étoiles d'or, mêlez en rondes cadencées Vos courbes enlacées ; Mondes errants, suivez vos guides dans les d'eux ! Sur leurs fronts radieux, Comètes, déroulez comme des auréoles Vos vagues paraboles ! Choeurs alternés du ciel, entretiens sans paroles, Appels mystérieux ! Croisez-vous, circulez, effluves électriques, Dans les champs magnifiques De l'impalpable éther, dans les gouffres profonds De la terre et des monts ! Glissez, coulez, versez dans les bois, dans les plaines, Vos ardeurs souterraines, Que la terre, sentant vos flammes dans ses veines, Ouvre ses flancs féconds ! Fraîche haleine des fleurs, parfums, caresses molles Que voilent leurs corolles, Voix des grands palmiers verts échangeant leurs baisers Dans les vents embrasés ; Roucoulements d'amour, soupirs des tourterelles, Doux frémissements d'ailes, Volez, suspendez-vous sur les brises nouvelles, Murmures apaisés ! Volupté ! volupté ! source de toute vie, La nature ravie T'appelle ! La vois-tu palpiter et frémir Sous l'éternel désir ? Mêle encor, pour noyer notre soif haletante, Dans ta coupe énervante Tes magiques poisons, et la sève brûlante Du fruit qui fait mourir ! Les êtres tour à tour meurent sous ton étreinte, Mais toi, volupté sainte, Tu rejettes, ainsi que des jouets brisés, Tes amants épuisés. Les générations de toute créature Passent comme un murmure, Mais la toute-puissante, immortelle nature Renaît sous tes baisers ! EUPHORION. Tes esclaves sans nombre attendent, o nature ! La part de volupté que ta main leur mesure ; L'hymne sans fin vers toi s'élève que te sort, A toi, bercée aux chants de cette cour joyeuse, O nature orgueilleuse ! Une note de plus dans ce vaste concerta Assez d êtres salis moi t'obéissent, o reine ! Et se courbent devant ta force souveraine ; Je ne puis m'atteler à ton char triomphal. Brisant les chaînes d'or que ton orgueil me rive, Par ma force native Je veux prendre mon vol vers le monde idéal. Jusqu'au terme rêvé je tracerai ma voie, Loin des torrents d'amour où leur force se noie,. Loin de ce tourbillon qui les emporte tous, Et je saurai, du ciel traduisant le mystère, Faire voir à la terre Des formes de beauté dont Dieu sera jaloux. Dans ce monde de l'art, plein de clartés sereines, Sans trouble j'entendrai les chants de tes sirènes ; Leurs fascinations ne pourront m'éblouir. Toujours dans le miroir uni de ma pensée Leur image tracée En poèmes de marbre ira s'épanouir. Ainsi, pour pénétrer dans la sphère divine, Euphorion chassait du fond de sa poitrine Le désir du bonheur qui ne dure qu'un jour. Sans le connaître encor repoussa-t-il l'amour, Ou bien méprisa-t-il des voluptés conquises ? Je ne sais car il est des âmes indécises Pour qui l'amer dégoût devance le plaisir, Et chez qui l'espérance émousse le désir. Cependant, comme si la nature éternelle Voulait le retenir et l'enchaîner près d'elle. Un chant d'adieu, vers lui par la brise emporté, S'envola, triste et doux comme une nuit d'été Adieu ! plus mollement que ne fait la liane Qui serpente et qui glisse entre les bananiers, Et plus étroitement que le flot diaphane Qui caresse tes pieds, Dans une étreinte ardente, entre mes bras d'ivoire Je voulais t'enlacer ; je voulais t'endormir Aux effluves d'amour de ma prunelle noire, Et je voulais t'offrir Mille bonheurs rêvés où le désir succombe, Philtres qui font aimer, chansons, parfums des fleurs, Sourires amoureux et baisers de colombe, Enivrantes langueurs ! Mais je te souriais en vain dans d'autres voies L'orgueil t'égare, et moi, tu me fermes tes bras, Tu t'éloignes, murant ton âme aux saintes joies Que tu regretteras. Adieu ! la vie est bonne, et tu l'as repoussée ; Tu foules sans regret les pauvres fleurs d'un jour ; Insensé ! pour régner seul avec ta pensée Tu repousses l'amour ! II. Hélios, rayonnant dans le calme empyrée, Sur les monts, sur la plaine et sur la mer sacrée, Darde ses flèches d'or, et du splendide azur Sur la terre d'Hellas tombe un jour large et pur. Les grands nuages blancs qui dans l'air vierge glissent Comme des blocs de marbre au soleil resplendissent. Dans l'éther inondé de sereines clartés Se dressent hardiment les grands angles sculptés Des îles, des rochers et des saints promontoires. La mer, qui se déroule en vastes nappes noires, Reflète en son cristal, profond comme les cieux, Le tableau varié, sévère, harmonieux, Des temples, des cités, des vaisseaux et des îles Partout de purs contours et des lignes tranquilles, Tout chante, l'air, les bois et le flot argenté, Tout est force et jeunesse, harmonie et beauté. La trirème longeant le vieux rocher d'Égine Conduit Euphorion vers la cité divine Qui garde le beau nom de Pallas Àthéné. Là, sous l'oeil protecteur des dieux d'Homère, est né Pour l'orgueil de la Grèce et le bonheur du monde, Un peuple libre, enfant de la terre féconde, Fort, puissant, créateur de types immortels. Aux grèves d'Eleusis, où veillent les autels Antiques, vénérés, de la Grande Déesse, S'exerce aux jeux sacrés la robuste jeunesse ; Les couronnes, les cris, volent de toutes parts, Et sous Tardent soleil reluit l'airain des chars. Puis tous les forts lutteurs, aux membres frottés d'huile, Par les champs d'oliviers se pressent vers la ville Sur leurs chevaux aux pieds ailés, précieux don Qu'au peuple de Cécrops accorda Poséidon. Euphorion les suit jusqu'à l'antique enceinte Des murs cyclopéens ; de l'Acropole sainte Tout ton peuple, ô Pallas ! gravit les blancs degrés. Les vieillards au pas lent, du peuple vénérés, Augustes, le front ceint de bandelettes blanches, De l'olivier sacré tiennent en mains les branches ; Et les beaux enfants nus, de myrte couronnés, Conduisent en chantant les grands boeufs destinés A la sainte hécatombe, et portent les amphores. Des corbeilles en mains, les blanches canéphores Jonchent le sol de fleurs, et leur robe de lin Sous ses plis gracieux voile leur corps divin. Et la flûte et la lyre aux chants sacrés s'unissent ; Des temples spacieux les portiques s'emplissent, Puis les adolescents apportent sur l'autel Le vin, les fruits choisis, la farine et le miel ; En l'honneur des grands dieux le sang des taureaux fume, Et sur le trépied d'or l'offrande se consume. On présente à Pallas un voile merveilleux, Splendide, où sont tracés les grands combats des dieux Là, les spectres sans nom dont la terre s'étonne, Les Titans, aux replis de dragons, la Gorgone Pale, avec ses cheveux serpents et ses regards Qui changent l'homme en pierre, et les monstres pars Nés du sein trop fécond de la Terre irritée, Géryon, Échidna, l'Hydre, Python, Antée, Se dressent menaçants contre les dieux du ciel. Mais eux, calmes et forts, au gouffre originel Replongent les enfants de l'Érèbe, et la terre Bénit le règne heureux des dieux de la lumière. Du voile précieux Pallas reçoit le don. Et sourit à ses fils du haut du Parthénon. Sagesse antique ! ô toi qui jaillis tout armée Du large front de Zeus, la ville bien-aimée N'a-t-elle pas payé tes soins et ton amour ? Pour elle, de l'Olympe oubliant le séjour, Tu lui donnas ton nom, ta force et ta science, Et l'olivier sacré, nourricier de l'enfance, Symbole de la paix et des arts créateurs. Quand l'Asie épancha ses flots dévastateurs, Les champs de Marathon, les flots de Salamine, Reconnurent le bras et l'égide divine Qui briseront jadis la force des Titans. Mais, à leur tour, Pallas, tes fils reconnaissants Élevèrent pour toi le plus divin des temples, Sublime piédestal, trône d'où tu contemples Ce peuple glorieux qui montre à l'avenir Jusqu'à quelle hauteur l'homme peut parvenir. Un jour pourtant, pleurant leur force et leur jeunesse, Les dieux de Phidias, les grands dieux de la Grèce, Joncheront de débris le temple délaissé. Mais l'art sacré renaît où ton souffle a passé, Sainte Hellas ! Ton génie, allumé comme un phare, Sur les siècles nouveaux, plongés dans l'ombre avare. Rayonne ; à son aspect se disperse et s'enfuit Le cortège effaré des démons de la nuit. Cependant, s'inclinant vers Delphes la divine, De ses derniers rayons le soleil illumine Les colonnes de marbre et les frontons sacrés Le couchant, resplendit de nuages pourprés. Euphorion, debout devant le saint portique, Embrassant du regard les plaines de l'Attique, Et le Pyrée aux cent trirèmes, et la mer, Le front penché, s'écrie, en proie au doute amer Ce qu'en vain j'ai cherché dans l'immobile Asie O race créatrice entre toutes choisie, Répondez, fils d'Hellas, cet idéal rêvé, Me le donnerez-vous, et l'avez-vous trouvé ? CHŒUR STROPHE I Fils d’Hélène, tu vois la féconde patrie Dos dieux et des héros, Hellas, riche en coursiers Ce fleuve est l’Ilyssos, cette plaine fleurie, La terre de Pallas, fertile en oliviers. La, les murs dos cités naissent au son des lyres, Et, du sein de la mer divine, aux matelots, Souvent Aphrodite, déesse des sourires, Dans sa conque marine apparaît sur les flots. Là, les murs des cités naissent au son des lyres, Les joncs ont des soupirs, et les chênes des bois De prophétiques voix. ANTISTROPHE I Les dieux olympiens, par un divin mystère, Unissent, dans leurs mille hymens, la terre aux cieux, Et les héros, dompteurs des monstres de la terre, Dans l’Olympe étoile règnent parmi les dieux. Comme des cygnes blancs, en troupes vagabondes, Leurs constellations, pendant les nuits d’été, Guident les matelots ; les Néréides blondes, Dans la mer où naquit Cypris Aphrodite, Comme des cygnes blancs en troupes vagabondes, Dénouant leur ceinture et leur robe aux longs plis, Daignent leurs flancs polis. EPODE I Sur les sommets sacrés des blanches acropoles, L’œil indulgent des dieux Contemple chaque jour des danses et des jeux. La sagesse sourit en gracieux symboles Dans les temples de marbre aux grands frontons sculptés, Sur les sommets sacrés des blanches acropoles, D’où les dieux protecteurs veillent sur les cités. STROPHE II Aux rhythmes cadencés des graves mélodies, Quand Sappho de Lesbos, reine des chants d’amour, Conduit, la lyre en main, les blanches théories, Les danses et les chœurs s’enlacent tour à tour. Chez ce peuple divin, beau comme ses statues, Les mères, aux sculpteurs, prêtres de la beauté, Montrent pieusement le corps des vierges nues, Thème religieux pour un hymne sculpté. Chez ce peuple divin, beau comme ses statues, Lu temple avec respect garde dans son trésor Phryné sculptée en or. ANTISTROPHE II Contemple les lutteurs dans le stade olympique ; La Grèce honore en eux la force et la beauté, Et chante, par la voix de l’Ïambe tragique, La lutte du destin et de la volonté. Aux fêtes d’Eleusis et des Panathénées, Avec les noms des dieux du divin Parthénon, Le peuple chaule, au son des flûtes alternées, Les noms d’Harmodios et d’Aristogiton. Aux l’êtes d’Eleusis et des Panathénées, Les tyrans savent bien que des glaives vengeurs Se cachent sous les fleurs. EPODE II Couronne-toi de myrte aux l’êtes de la Grèce, Répète les accents Des vierges au long voile et des adolescents. L’éternelle beauté vient des dieux ; pour prêtresse Elle a la poésie aux accords inspirés. Couronne-toi de myrte aux tètes de la Grèce, Fils d’Hélène, en chantant sur les modes sacrés. EUPHORION. J’ai souvent invoqué, sur les saintes collines, Le chœur mélodieux des muses, que conduit Loxias Apollon, roi des strophes divines ; Et j’ai chanté l’amour, la jeunesse qui fuit, Et les combats sanglants, et Pergame détruit. J’ai souvent adoré, dans le marbre captives, Les images du ciel que l’art dérobe aux dieux ; J’ai demandé l’oubli des heures fugitives A ce monde idéal qui révèle à nos yeux Comme un reflet lointain de la splendeur des cieux. Poétique rivage, où le flot qui soupire Jette aux vents embaumés des mots harmonieux ; Cortège insouciant des dieux fils de la lyre, Blanches villes de marbre aux noms mélodieux, Peuple sacré d’Hellas, recevez mes adieux. Le spectacle du mal venait troubler ma vie ; J’ai vu ceux qui souffraient dans l’ombre, et j’ai prié Pour le faible, l’enfant, l’esclave qu’on oublie, Et mon cœur s’est rempli d’une immense pitié ; Mais vers le ciel d’airain vainement j’ai crié. Que me fait votre gloire indifférente et fière, Dieux heureux, qui toujours protégez les plus forts ? Je ne veux plus offrir mon culte et ma prière Qu’à celui qui promet le pardon au remords, A la faiblesse un juge, une espérance aux morts. J’irai dans les déserts emplis d’échos mystiques, Sur le sable épeler les traces de ses pas, Et j’attendrai, courbé sous les vents prophétiques, L’idéale beauté, sans modèle ici-bas, Que tous vos dieux heureux ne me donneront pas. LE CHŒUR. Hélas ! hélas ! au lieu des chansons et des danses, Quels flots de pleurs versés ! Quels cris d’angoisse au lieu des plaisirs repoussés ! Remords que rien n’efface, inutiles souffrances, Longs soupirs, lourde croix, Et l’éternel regret des rêves d’autrefois. Les dieux vaincus, pendant la nuit impure et douce, Aux saintes visions Mêlent l’attrait vengeur de leurs tentations. La prière ? Malheur à toi ! Dieu te repousse, Et laisse aux cœurs brisés Un crucifix muet, froid sous leurs longs baisers. A ces mots, au moment de reprendre sa route, Euphorion hésite au carrefour du doute, Et, pensif, devant Rome il s’arrête un instant Pour saluer encor le vieux monde en partant. Il est nuit Rome dort, sereine et reposée ; Le Forum est désert ; le sol du Colysée Boit le sang répandu dans les jeux du matin ; La lune disparaît derrière l’Aventin. Chaque temple a fermé sa porte aux yeux vulgaires, Mais les initiés célèbrent leurs mystères, Et leur prière, avec l’encens des trépieds d’or, Dans l’air silencieux vibre et s’élève encor. Non loin d’eux cependant, au fond des catacombes, Devant un simple autel qui n’a pas d’hétatombes, Au milieu des tombeaux, tout un peuple à genoux A leurs hymnes joyeux mêle un chant triste et doux. Et l’écho, recueillant les notes dispersées, Réseau mélodieux de strophes enlacées, Forme de ces deux voix un accord solennel Dans un hymne commun s’élevant vers le ciel I Vénus ! reçois nos vœux ; les heureux sont tes prêtres ; Tu souris, et l’amour enivre tous les êtres ; Les fleurs de l’été germent sous tes pas. II Dieu mort pour nous, qui fis une vertu des larmes, Quand on souffre pour loi la douleur a des charmes L’homme f oublîrait s’il ne souffrait pas. I O Vénus ! à toi les nuits embaumées, Les danses au bruit des chansons aimées, Les roses de Pœstum autour des coupes d’or. II Tu bénis, ô Christ ! les rochers arides Où l’âme des saints, dans les Thébaïdes, S’épure, et vole à toi d’un plus sublime assor. I O Beauté divine, ô reine suprême, O mère de l’amour et de la volupté ! Appelle, on te suit ; souris, et Ton t’aime, O parure des dieux, ô divine Beauté ! II Virginité sainte, o blanche couronne ! Vêtement de lumière aux anges emprunté. Que l’homme n’eût pas conquis, que Dieu donne, Parfum des lis du ciel, sainte Virginité ! I Larmes de volupté, sanglots des nuits heureuses, Étreintes, soupirs, baisers sur baisers ! II Larmes du repentir, baume des cœurs brisés, Pleurs des longues nuits, tristesses pieuses ! I Plaisir ! roi du monde et dompteur des dieux, Règne sur nos cœurs comme dans les cieux, Et toi, vole moins vite, ô char muet des heures ! II Douleur, ô baptême, ô suprême loi ! Heureux qui s’élève, épuré par loi, Loin du plaisir impie, aux célestes demeures ! I Trop tôt viendra l’hiver, et puis la longue nuit ; Oublions ; fêtons bien la jeunesse qui fuit Et n’attristons pas la saison des roses. II Toute chair a sa croix et tout être gémit Espérons, car la mort est proche, et Dieu la mit Pour terme suprême aux larmes des choses. I Quelques jours encore, ô nuit du tombeau ! La lumière est si douce et la vie est si belle ! II Ange de la mort, prends-nous sous ton aile, Quand on s’endort en Dieu, le réveil est si beau ! Comme un son de cristal qui meurt dans l’air sonore, Se turent les deux voix au réveil de l’aurore. Euphorion longtemps encor suivit, rêveur, Cet écho des deux voix qui luttaient dans son cœur ; Puis, poursuivant le cours de son pèlerinage, Il alla se mêler aux peuples d’un autre âge, Sans détourner les yeux, de peur de regretter Le facile bonheur qu’il venait de quitter. PARABASE. LA DERNIÈRE NUIT DE JULIEN. JULIEN. Par-dessus tous les dieux du ciel et de la terre, J’adore ton pouvoir immuable, indompté, Déesse des vieux jours, morne Fatalité. Ce pouvoir implacable, aveugle et solitaire. Écrase mon orgueil et ma force, et je vois Que l’on décline en vain tes inflexibles lois. Les peuples adoraient le joug qui les enchaîne, Rome dormait en paix sur son char triomphal. Des oracles veillaient sur son sommeil royal. Maintenant du destin la force souveraine Brise le sceptre d’or de Rome dans mes mains. Et Sapor va venger les Francs et les Germains. J’ai relevé l’autel des dieux de la patrie, Et j’aperçois déjà le temps qui foule aux pieds Les vieux temples déserts de mes dieux oubliés. Au culte du passé j’ai dévoué ma vie, Bientôt sous sa ruine il va m’ensevelir. Le passé meurt en moi, victoire à l’avenir ! LE GÉNIE DE l’EMPIRE. Ne crains pas l’avenir, toi dont les mains sont pures, O dernier défenseur d’un culte déserté, Qui voulus porter seul toutes les flétrissures Du vieux monde romain, et couvrir ses souillures Du manteau de ta gloire et de ta pureté ! En vain tes ennemis ont voué ta mémoire A l’exécration des siècles à venir ; Le glaive est dans tes mains l’incorruptible histoire Dira ce qu’il fallut à l’amant de la gloire De force et de vertu pour ne s’en pas servir. La fortune rendra blessure pour blessure ; A ces peuples nouveaux, aujourd’hui ses élus, Quand leurs crimes aussi combleront la mesure. Mais mille ans passeront sans laver ton injure, Car Némésis est seule à venger les vaincus. O César ! tu mourras sous une arme romaine. La tardive justice un jour effacera Ce surnom d’apostat que te donna la haine ; Mais le monde ébranlé dans sa chute t’en traîne, Et ton culte proscrit avec toi périra. Et moi, je te suivrai, car je suis le Génie De Rome et de l’empire ; unissant leurs efforts, Tes ennemis, les miens, las de mou agonie, Veulent voir le dernier soleil de la patrie. Cédons-leur, le destin le veut, nos dieux sont morts. III. Maintenant suivez-moi dans les forêts austères, Sous les arceaux dormants des pâles monastères, Dans la sainte Allemagne, à la nuit de Noël. Le vent balaye au loin les nuages du ciel, Et secoue, en versant sa sauvage harmonie, Les vieux troncs dépouillés des chênes d’Hercynie, Et les grands sapins noirs aux rameaux éplorés. Les pâles horizons par la lune éclairés S’enveloppent d’épais brouillards par intervalles, Et la neige, chassée au souffle des rafales, Étend son blanc linceul, froid manteau des hivers, Sur la plaine, les monts et les grands bois déserts. C’est là, loin de la vie et loin des bruits du monde, Sous les abris discrets de la forêt profonde, Que se cache aux regards l’église où, prosterné, . Le peuple saint s’écrie Un enfant nous est né ! » Ainsi qu’un bois touffu, les frêles colonnades Inclinent leurs rameaux et croisent leurs arcades ; Comme autour des vieux troncs, le lierre glisse autour Des piliers élancés et des flèches à jour, Et, comme des sapins, les aiguilles gothiques Dressent dans le ciel gris leurs ombres fantastiques. Écoutez ! l’orgue saint mêle ses mille voix Au bruit du vent d’hiver qui gronde dans les bois. Et les saints dont le front se meurtrit sur les dalles, Ceux dont le peuple baise à genoux les sandales, Car leurs pieds bienheureux touchèrent autrefois Le sol trois fois béni du chemin de la croix ; Les chérubins de pierre aux figures pensives, Les anges flamboyants qui jettent des ogives Un reflet de leur robe aux magiques couleurs Et des rayons de lune épanouis en fleurs, Tous chantent à genoux les célestes cantiques, Et la voûte d’azur pleine d’échos mystiques Redit l’hymne sans fin de l’univers en chœur, Et jusqu’au marchepied du trône du Seigneur Les fléchas, s’élançant ainsi qu’une prière, Portent les mille vœux et l’encens de la terre, Tous nos soupirs mêlés dans un commun soupir, Avec le sang du Christ pour les faire accueillir. LE PRÊTRE. Pécheurs, courbez vos fronts pour toutes créatures La force et la vertu viennent du roi des cieux ; Nul n’est grand, nul n’est saint, nu ! n’est pur à ses yeux. Dieu dans ses anges même a trouvé des souillures, Et sur le lit du mort, à l’instant solennel, Le juste ne sait pas s’il a conquis le ciel. LES ENFANTS. Petit enfant Jésus rayonnant dans tes langes, Les humbles, les enfants dont le cœur est sans fiel, Sont ceux que tu nommas les élus de ton ciel ; Et nous, tes préférés, les bien-ai mes des anges, Devant l’humble berceau d’un enfant comme nous, Nous apportons les vœux de ce peuple à genoux. LES VIERGES. Vierge, étoile du ciel qui luis dans le bleu calme. Notre cœur, pur d’amour humain, dans un couvent, Ainsi qu’en un tombeau, s’ensevelit vivant ; Quel terrestre bonheur vaut l’immortelle palme Que tu nous as promise au ciel, parmi tes lis, A nous qui pour époux avons choisi ton fils ? LES CROISÉS. Nous partons, Dieu le veut ! qu’il bénisse nos armes ; Car au delà des mers nous t’allons conquérir, Cité sainte où pour nous son fils voulut mourir. Nos mères ont mouillé nos casques de leurs larmes Que la mère de Dieu les protège ! Au manoir Plus d’une doit mourir avant de nous revoir. LES ESCLAVES. Seigneur, toi qui promis aux serfs la délivrance, Prends pitié de nos pleurs ! Nous aurions pu changer Les fers de l’esclavage en glaive, et nous venger-, Mais à toi seul, Seigneur, appartient la vengeance. Seigneur, ton fils est mort pour nous aussi ! Pourquoi Nos cris sont-ils si longs à monter jusqu’à toi ? LES ANACHORÈTES. Au désert ! Pour peupler nos nuits de rêves chastes, Pour élever à Dieu nos désirs épurés, Le silence éternel des grands cieux sidérés Et le recueillement des solitudes vastes ! Le siècle est condamné, le monde va finir Au désert, Dieu le veut ! Frères, il faut mourir ! LES MORTS. Nous attendons le jour prédit par les prophètes Où la voix de l’archange éveillera les morts. Seigneur, délivre-nous ! le ver ronge nos corps, La tempête et l’orage ont passé sur nos têtes, L’abîme nous dévore, et de la profondeur De nos tombeaux glacés nous t’implorons, Seigneur. CHŒUR. Les mondes à l’abri de ta toute-puissance Roulent entrelacés dans un ordre éternel ; Sur l’humble fleur des champs et sur l’oiseau du ciel Veille éternellement ta calme Providence Et nous, pour qui ton fils est mort, nous tes enfants, Nous t’implorons en vain depuis plus de mille ans. Seigneur, nous t’adorons le front dans la poussière ; Mais, si tu veux compter nos péchés, qui pourra Soutenir ton regard, et qui te répondra ? Monte vers lui, parfum de l’âme, humble prière ; Montez comme l’encens du soir, larmes des cœurs Qu’abreuve le torrent des célestes douleurs. Et sous les arceaux noirs des longs piliers gothiques, Les soupirs de la foule et l’encens des cantiques Montaient, et tout le peuple agenouillé pleurait, Et l’ éclatante voix de l’orgue saint vibrait. Le prêtre, sous l’azur de la nef constellée, Élevait des deux mains l’offrande immaculée Pourtant Euphorion, devant un noir pilier, Seul debout, mesurant de son regard allier La croix resplendissante aux cent clartés des cierges, Mêlait la voix du doute aux chants d’amour des vierges. L’église frémissait sous ce blasphème impur, Et les anges pleuraient dans leurs niches d’azur Seigneur, pour tes enfants ta justice est bien lente ; N’avons-nous pas assez souffert, assez pleuré, Et ne verrous-nous pas, après mille ans d’attente, Sur la nue éclatante Ton Christ transfiguré ? Seigneur, cette sueur de sang qui nous inonde, N’a-t-elle pas lavé le crime originel ? N’est-il pas temps enfin que ta voix nous réponde ? Le calvaire du monde Sera-t-il éternel ? Humiliant sou front, le sage à la science À préféré la foi ; pour le cloître et ses pleurs La vierge a rejeté l’amour rêvé ; l’enfance T’offre son innocence, L’esclave ses douleurs. Quel souffle loin du ciel chasse donc la prière ? T’endors-tu donc aux chants des séraphins en chœur ? Meurs-tu, pour racheter les fils d’une autre terre, Sur un autre calvaire ? Où donc es-tu, Seigneur ? Non ! le nouveau calvaire où sa tombe se creuse N’aura pas de réveil ni de troisième jour ; Son glas de mort, aux chants de la terre Oublieuse, Dans la nuit pluvieuse Va sonner sans retour. Mais ne le pleurons pas, et comptons ses victimes Tortures, noirs cachots, gibets, bûchers eu feu, Spectres de mort, fuyez dans les sombres abîmes ! Fallait-il tant de crimes Pour condamner un Dieu ? Fantômes de la nuit que chasse la lumière, Fuyez ! Je règne seul sur les cieux agrandis ! Hommage de la peur, silence, humble prière ! Vous, rois et dieux, arrière, Retirez-vous, maudits ! L’orgueil fait dans mou sein frissonner chaque fibre Tombez, fers du captif ! foi de l’enfance, adieu ! Un cri de délivrance au fond de mon cœur vibre Je suis fort, je suis libre, Je suis roi, je suis dieu ! L’église à ces accents s’ébranle ; la nef sombre Tremble sur ses piliers, et des oiseaux sans nombre, Avec les chérubins sculptés aux pendendifs, S’en volant vers le ciel, poussent des cris plaintifs. Le contour vacillant de la voûte étoilée, Comme au miroir d’un lac une image troublée, Comme un palais magique en un rêve trompeur, S’efface et fond en vague et bleuâtre vapeur. Tous les saints des vitraux, tous les anges des voûtes, Dispersés dans les airs, volent par mille routes, Et, suivant du regard leur fuite, Euphorion Entend tomber sur lui leur malédiction Sois maudit ! Tu voudrais porter le poids du monde, Tu voudrais arracher l’image du saint lieu, Tu voudrais vaincre Dieu ! Sois maudit ! Dans la nuit éternelle et profonde, Tu fuiras, à travers la vague immensité Sans cesse ballotté. Tantôt tu lasseras tes ailes déployées, Tournoyant à travers l’immensité du ciel Dans le vide éternel, Et tantôt tu suivras des routes dépouillées Pour vaincre, en un combat sans cesse renaisssant, Un adversaire absent. Tu poursuivras en vain ton long pèlerinage ; Tes genoux s’useront sans trouver jusqu’au soir Un abri pour t’asseoir. Tu vogueras sans but sur des mers sans rivage, Où nul astre ne brille à travers l’air voilé Dans le ciel dépeuplé. Comme sur la montagne, avant sa mort, Moïse Vit les champs réservés à sa postérité, Qui n’avait pas douté, Le fantôme rêvé d’une terre promise Fascine tes regards ; mais tu ne la verras Qu’au jour où tu mourras. Les rayons du matin percent la brume grise ; A là place où la veille était la grande église, La foule, sans abri contre les vents d’hiver, Redemande le toit qui la couvrait hier. Mais bientôt, dispersés dans la forêt obscure, Les sages, à travers les champs de la nature, Vont chercher, pleins d’ardeur, dans des sentiers perdus. L’arbre de la science et ses fruits défendus. Les peuples, sous le vent qui déchire les nues, S’élancent en chantant vers les mers inconnues, Et l’esclave, brisant ses fers, arme son bras Pour la Liberté sainte et les derniers combats. ÉPILOGUE. Un chant de mort. Voici ce que je vis en rêve La nuit couvrait Paris ; sur la place de Grève Ondulait tout un peuple, ainsi qu’aux vents d’hiver Roulent amoncelés les grands flots de la mer. Hais nul bruit ne sortait de cette foule immense, Qui s’agitait avec un effrayant silence Ce peuple n’était pas du monde des vivants. Çà et là je voyais, parmi les flots mouvants, Des nommes au front pâle, à la prunelle ardente, Et dont le cou portait une ligne sanglante. Ces hommes, sérieux, tristes, calmes et forts, Semblaient guider la foule innombrable des morts. J’eus bientôt reconnu les ombres vénérées De nos grands-pères morts dans les luttes sacrées, Et, craignant leur courroux pour nous, leurs fils maudits, Je prosternai mon front contre terre et je dis O nos pères, pardon ! Géants, fils de la terre, Dont les bras entassaient Ossas et Pelions, Quand des dieux oppresseurs l’Olympe solitaire Croulait au vent de feu des révolutions, ………… ………… ………… Alors, pareil au bruit des flots que le vent roule, J’entendis s’élever, de toute cette foule, Un immense sanglot dont le ciel retentit, Puis une voix vibra dans l’air sonore, et dit ………… ………… ………… La vision de mort n’était pas achevée ; Comme un roc noir battu par la mer soulevée, Un immense échafaud dans les airs se dressa, Et l’immolation des martyrs commença. Tous ceux qui, pour le nom de la sainte Justice, Avaient donné jadis leur vie en sacrifice, Venaient de l’Occident, venaient de l’Orient, Les uns en combattant, les autres en priant ; Ceux-ci ; les yeux tournés vers la voûte infinie, Suivaient leur divin rêve à travers l’agonie. D’abord parut le Dieu qu’une Vierge enfanta, Pâle et sanglant, ainsi qu’aux jours du Golgotha ; Puis ceux qu’aux cris joyeux de la foule en attente Les tigres déchiraient sur l’arène sanglante ; Ceux dont les chants de mort, sur les bûchers en feu, Aux hymnes dos bourreaux se mêlaient devant Dieu, Et tous ceux qu’au milieu de tortures sans nombre Les cachots de l’Église étouffèrent dans l’ombre. Les yeux levés au ciel, le pardon dans le cœur, Tous disaient en mourant Mon Dieu, pardonne-leur ! » Ceux-là, libres et fiers, race de Prométhée, Gardaient sur l’échafaud leur colère indomptée, Et pour leur testament léguaient à l’avenir Un glaive avec ces mots Vivre libre ou mourir ! » Mais en vain ils cherchaient dans la foule endormie Une larme, un regard, une parole amie ; Le peuple abandonnait ses défenseurs mourants Et revenait baiser la main de ses tyrans. Les martyrs répondaient à l’insulte, à la haine, En lançant vers le ciel des tronçons de leur chaîne, Et mouraient en chantant l’hymne de liberté, On répétaient tout bas Sainte simplicité ! » Et toujours, cependant, ainsi qu’avant l’automne Tombent les épis mûrs quand la faux les moissonne, Sur le sombre échafaud se pressaient pour mourir Les martyrs du passé, puis ceux de l’avenir. Alors, debout parmi les dépouilles sanglantes, Invoquant les grands dieux des vengeances trop lentes, Euphorion maudit tout le peuple, lançant Aux quatre vents du ciel des gouttes de leur sang Vous avez su mourir, ô Christs de tous les âges ! Mais tous, et même les plus forts, Vous pâlissiez devant l’insulte et les outrages De ceux pour qui vous êtes morts. Demi-dieux rédempteurs, héros du sacrifice, Dans votre nuit des Oliviers, Tous vous disiez Seigneur, détourne ce calice ! » Et tous pourtant vous le buviez ; Et vous leviez les yeux vers les sphères sereines Où brillait votre astre idéal ; Car, par delà ce flot des lâchetés humaines, La croix se change en piédestal, Et le temps ceint vos fronts d’une auréole pure Au jour des tardifs repentirs. Mais ce peuple, qui n’a que l’opprobre et l’injure Pour ses sauveurs et ses martyrs, ………… ………… ………… Alors se confondit la vision nocturne Que sur moi le sommeil évoquait de son urne ; Dans l’abîme sans borne où mes yeux se noyaient, De grands astres éteints çà et là tournoyaient. Comme un vaisseau perdu dans l’Océan des mondes, La terre s’égarait en courses vagabondes ; Le soleil, — oh ! qu’un seul, un seul rayon béni Traversât seulement les champs de l’Infini ! Mais dans les cieux nageait un crépuscule pâle ; Par instants mugissait la lugubre rafale Que Dante vit planer sur les cercles maudits ; Puis un silence morne, et les vents engourdis Laissaient les mers sans vague et de bruine voilées. Cependant, au milieu des plaines désolées, Vibrait comme l’écho d’un mugissement sourd, Et dans l’air sans étoile errait un brouillard lourd. Connue les cris mêlés de mille oiseaux funèbre, Un dernier cri de mort monta dans les ténèbres, Et de l’immensité l’écho le répéta. Alors Euphorion prit sa lyre et chanta Adieu ! tout est fini ! la nuit règne sans borne Sur l’immensité morne, Etne ramènera, ni demain ni jamais, Le soleil que j’aimais. Encore un chant. A toi mes dernières paroles, A toi qui fais pleurer tout ensemble et consoles, O divin souvenir ! Esprit des anciens jours, descends de ton étoile ; Etends autour de moi ton aile d’or, et voile L’implacable avenir. Je regrette ces jours de fraîcheur printanière Où la sainte lumière Montait à mes regards, pour la première fois, La verdure des bois. Oh ! la neige des monts, les torrents, l’ombre épaisse, Fleurs des rives, lotus, gazons verts que caresse Le flot calme et dormant ! Mystères des forets, profondeurs insondées, Où mes ailes d’argent, par les brises guidées, Volaient si librement ! Et puis voici les chœurs, et, dans les plaines blondes, Les danses vagabondes, Et l’incarnation de la sainte Beauté Dans le marbre sculpté, Les frontons blancs, les dieux souriants et sans nombre, La vie heureuse et libre, et les baisers dans l’ombre, J’entends vibrer dans l’air Comme un écho lointain de chansons oubliées, Et frissonner au vent les tresses déliées Des nymphes de la mer. Pendant les longues nuits, au fond des cathédrales, A genoux sur les dalles, J’ai mêlé ma prière et mes pleurs aux soupirs Des saints et des martyrs ; Puis j’ai voulu chercher, dans d’austères éludes, L’arbre de la science, au fond des solitudes Où Dieu l’avait planté ; Et j’ai suivi les pas de la phalange ardente Qui voulait conquérir sur l’arène sanglante La sainte liberté. Toujours devant mes yeux, comme devant les mages, De radieux mirages Brillaient, et je suivais l’astre qui m’avait lui. Mais en vain aujourd’hui, Dans un vague lointain, j’entends chanter les brises Les Edens d’Orient et les terres promises Ne m’attireront plus. Si je priais encore, ô Dieu, que je renie, Je ne demanderais, ô jeunesse bénie ! Qu’un seul des jours perdus. Puisque mes dieux sont morts, qu’au vent de ma pensée Leur cendre est dispersée, Dormons du lourd sommeil qu’en son gouffre béant Nous garde le néant. Là sont les jours pleurés de ma jeunesse morte. Que les peuples nouveaux marchent où les emporte Le muet avenir ! Au linceul du passé couchons-nous en silence ; Dormons sans rêve ; adieu, pièges de l’Espérance, Poisons du souvenir ! Voici la grande nuit. Si jamais, ô mes frères ! Vers de meilleures terres Le souffle de l’Esprit vous emporte, donnez Une larme aux aînés ! Dans ses courses, parfois l’essaim des hirondelles S’arrête, et, près du terme espéré, pleure celles Qui tombent en chemin. O mortels ! suspendez votre course rapide ; Pleurez ceux qui sont morts en rêvant l’Atlantide Où vous serez demain. FIN. Ensemble nous avons connu, Vécu des jours heureux, Le moment est venu De se faire un dernier adieu, Sans une larme qui coule, Sans détourner les yeux. Toi mon fol amour, amour, amour Amour mon fol amour, amour, amour Toi mon fol amour, amour, amour Et toi mon fol amour, amour, amour Je garderai jusqu’à l’ultime souffle de ma vie Un souvenir de nous d’un passé tendre et de folie Comme un jardin secret hanté de nostalgie Mon fol, mon fol amour, mon fol amour Ici ou là tant d’aventures on se rencontrera Ayant refait nos vies dans d’autres bras Je revivrai les moments forts d’un passé mort sans toi Sans toi mon fol amour, amour, amour Amour mon fol amour, amour, amour Toi mon fol amour, amour, amour Et toi mon fol amour, amour, amour On peut chasser le passé d’un revers de la main Ni l’effacer de nos pensées Du jour au lendemain l’amour creuse un sillon profond dans les cœurs orphelins Mon fol amour, mon fol amour Mon merveilleux et délirant compagnon de parcours De ces saisons de nos passions Des bons et mauvais jours Qui survivront graver dans le ciment de l’inconscient de nos serments Toi mon fol amour, amour, amour Amour mon fol amour, amour, amour Toi mon fol amour, amour, amour Et toi mon fol amour, amour, amour Amour tu m’as pris de là les milles choses ignorées Et tu as pris mes années tendres mes belles années Moi souvient t’en, je t’ai aussi, sans rien te demander en retour Tout donner à mon tour, toi mon fol amour, toi mon fol amour Toi mon fol amour, Toi mon fol amour, amour, amour Amour mon fol amour, amour, amour Toi mon fol amour, amour, amour Et toi mon fol amour, amour, amour Balzac Splendeurs et misÃ¨res des courtisanes PremiÃ¨re partie. Comment aiment les filles Une vue du bal de l'OpÃ©ra En 1824, au dernier bal de l'OpÃ©ra, plusieurs masques furent frappÃ©s de la beautÃ© d'un jeune homme qui se promenait dans les corridors et dans le foyer, avec l'allure des gens en quÃªte d'une femme retenue au logis par des circonstances imprÃ©vues. Le secret de cette dÃ©marche, tour Ã tour indolente et pressÃ©e, n'est connu que des vieilles femmes et de quelques flÃ¢neurs Ã©mÃ©rites. Dans cet immense rendez-vous, la foule observe peu la foule, les intÃ©rÃªts sont passionnÃ©s, le DÃ©soeuvrement lui-mÃªme est prÃ©occupÃ©. Le jeune dandy Ã©tait si bien absorbÃ© par son inquiÃ¨te recherche qu'il ne s'apercevait pas de son succÃ¨s les exclamations railleusement admiratives de masques, les Ã©tonnements sÃ©rieux, les mordants lazzis, les plus douces paroles, il ne les entendait pas, il ne les voyait point. Quoique sa beautÃ© le classÃ¢t parmi ces personnages exceptionnels qui viennent au bal de l'OpÃ©ra pour y avoir une aventure, et qui l'attendent comme on attendait un coup heureux Ã la Roulette quand Frascati vivait, il paraissait bourgeoisement sÃ»r de sa soirÃ©e; il devait Ãªtre le hÃ©ros d'un de ces mystÃ¨res Ã trois personnages qui composent tout le bal masquÃ© de l'OpÃ©ra, et connus seulement de ceux qui y jouent leur rÃ´le; car, pour les jeunes femmes qui viennent afin de pouvoir dire J'ai vu; pour les gens de province, pour les jeunes gens inexpÃ©rimentÃ©s, pour les Ã©trangers, l'OpÃ©ra doit Ãªtre alors le palais de la fatigue et de l'ennui. Pour eux, cette foule noire, lente et pressÃ©e, qui va, vient, serpente, tourne, retourne, monte, descend, et qui ne peut Ãªtre comparÃ©e qu'Ã des fourmis sur leur tas de bois, n'est pas plus comprÃ©hensible que la Bourse pour un paysan bas-breton qui ignore l'existence du Grand-Livre. A de rares exceptions prÃ¨s, Ã Paris, les hommes ne se masquent point un homme en domino paraÃt ridicule. En ceci le gÃ©nie de la nation Ã©clate. Les gens qui veulent cacher leur bonheur peuvent aller au bal de l'OpÃ©ra sans y venir, et les masques absolument forcÃ©s d'y entrer en sortent aussitÃ´t. Un spectacle des plus amusants est l'encombrement que produit Ã la porte, dÃ¨s l'ouverture du bal, le flot des gens qui s'Ã©chappent aux prises avec ceux qui y montent. Donc, les hommes masquÃ©s sont des maris jaloux qui viennent espionner leurs femmes, ou des maris en bonne fortune qui ne veulent pas Ãªtre espionnÃ©s par elles, deux situations Ã©galement moquables. Or, le jeune homme Ã©tait suivi, sans qu'il le sÃ»t, par un masque assassin, gros et court, roulant sur lui-mÃªme comme un tonneau. Pour tout habituÃ© de l'OpÃ©ra, ce domino trahissait un administrateur, un agent de change, un banquier, un notaire, un bourgeois quelconque en soupÃ§on de son infidÃ¨le. En effet, dans la trÃ¨s haute sociÃ©tÃ©, personne ne court aprÃ¨s d'humiliants tÃ©moignages. DÃ©jÃ plusieurs masques s'Ã©taient montrÃ© en riant ce monstrueux personnage, d'autres l'avaient apostrophÃ©, quelques jeunes s'Ã©taient moquÃ©s de lui, sa carrure et son maintien annonÃ§aient un dÃ©dain marquÃ© pour ces traits sans portÃ©e; il allait oÃ¹ le menait le jeune homme, comme va un sanglier poursuivi qui ne se soucie ni des balles qui sifflent Ã ses oreilles, ni des chiens qui aboient aprÃ¨s lui. Quoique au premier abord le plaisir et l'inquiÃ©tude aient pris la mÃªme livrÃ©e, l'illustre robe noire vÃ©nitienne, et que tout soit confus au bal de l'OpÃ©ra, les diffÃ©rents cercles dont se compose la sociÃ©tÃ© parisienne se retrouvent, se reconnaissent et s'observent. Il y a des notions si prÃ©cises pour quelques initiÃ©s, que ce grimoire d'intÃ©rÃªts est lisible comme un roman qui serait amusant. Pour les habituÃ©s, cet homme ne pouvait donc pas Ãªtre en bonne fortune, il eÃ»t infailliblement portÃ© quelque marque convenue, rouge, blanche ou verte, qui signale les bonheurs apprÃªtÃ©s de longue main. S'agissait-il d'une vengeance? En voyant le masque suivant de si prÃ¨s un homme en bonne fortune, quelques dÃ©soeuvrÃ©s revenaient au beau visage sur lequel le plaisir avait mis sa divine aurÃ©ole. Le jeune homme intÃ©ressait plus il allait, plus il rÃ©veillait de curiositÃ©s. Tout en lui signalait d'ailleurs les habitudes d'une vie Ã©lÃ©gante. Suivant une loi fatale de notre Ã©poque, il existe peu de diffÃ©rence, soit physique, soit morale, entre le plus distinguÃ©, le mieux Ã©levÃ© des fils d'un duc et pair, et ce charmant garÃ§on que naguÃ¨re la misÃ¨re Ã©treignait de ses mains de fer au milieu de Paris. La beautÃ©, la jeunesse pouvaient masquer chez lui de profonds abÃmes, comme chez beaucoup de jeunes gens qui veulent jouer un rÃ´le Ã Paris sans possÃ©der le capital nÃ©cessaire Ã leurs prÃ©tentions, et qui chaque jour risquent le tout pour le tout en sacrifiant au dieu le plus courtisÃ© dans cette citÃ© royale, le Hasard. NÃ©anmoins, sa mise, ses maniÃ¨res Ã©taient irrÃ©prochables, il foulait le parquet classique du foyer en habituÃ© de l'OpÃ©ra. Qui n'a pas remarquÃ© que lÃ , comme dans toutes les zones de Paris, il est une faÃ§on d'Ãªtre qui rÃ©vÃ¨le ce que vous Ãªtes, ce que vous faites, d'oÃ¹ vous venez, et ce que vous voulez? - Le beau jeune homme! ici l'on peut se retourner pour le voir, dit un masque en qui les habituÃ©s du bal reconnaissaient une femme comme il faut. - Vous ne vous le rappelez pas? lui rÃ©pondit l'homme qui lui donnait le bras, madame du ChÃ¢telet vous l'a cependant prÃ©sentÃ©... - Quoi! c'est ce fils d'apothicaire de qui elle s'Ã©tait amourachÃ©e, qui s'est fait journaliste, l'amant de mademoiselle Coralie? - Je le croyais tombÃ© trop bas pour jamais pouvoir se remonter, et je ne comprends pas comment il peut reparaÃtre dans le monde de Paris, dit le comte Sixte du ChÃ¢telet. - Il a un air de prince, dit le masque, et ce n'est pas cette actrice avec laquelle il vivait qui le lui aura donnÃ©; ma cousine, qui l'avait devinÃ©, n'a pas su le dÃ©barbouiller; je voudrais bien connaÃtre la maÃtresse de ce Sargines, dites-moi quelque chose de sa vie qui puisse me permettre de l'intriguer. Ce couple qui suivait ce jeune homme en chuchotant fut alors particuliÃ¨rement observÃ© par le masque aux Ã©paules carrÃ©es. - Cher monsieur Chardon, dit le prÃ©fet de la Charente en prenant le dandy par le bras, laissez-moi vous prÃ©senter une personne qui veut renouer connaissance avec vous... - Cher comte ChÃ¢telet, rÃ©pondit le jeune homme, cette personne m'a appris combien Ã©tait ridicule le nom que vous me donnez. Une Ordonnance du Roi m'a rendu celui de mes ancÃªtres maternels, les RubemprÃ©. Quoique les journaux aient annoncÃ© ce fait, il concerne un si pauvre personnage que je ne rougis point de le rappeler Ã mes amis, Ã mes ennemis et aux indiffÃ©rents vous vous classerez oÃ¹ vous voudrez, mais je suis certain que vous ne dÃ©sapprouverez point une mesure qui me fut conseillÃ©e par votre femme quand elle n'Ã©tait encore que madame de Bargeton. Cette jolie Ã©pigramme, qui fit sourire la marquise, fit Ã©prouver un tressaillement nerveux au prÃ©fet de la Charente. - Vous lui direz, ajouta Lucien, que maintenant je porte de gueules, au taureau furieux d'argent, dans le prÃ© de sinople. - Furieux d'argent, rÃ©pÃ©ta ChÃ¢telet. - Madame la marquise vous expliquera, si vous ne le savez pas, pourquoi ce vieil Ã©cusson est quelque chose de mieux que la clef de chambellan et les abeilles d'or de l'Empire qui se trouvent dans le vÃ´tre, au grand dÃ©sespoir de madame ChÃ¢telet, nÃ©e NÃ¨grepelisse d'Espard..., dit vivement Lucien. - Puisque vous m'avez reconnue, je ne puis plus vous intriguer, et ne saurais vous exprimer Ã quel point vous m'intriguez, lui dit Ã voix basse la marquise d'Espard tout Ã©tonnÃ©e de l'impertinence et de l'aplomb acquis par l'homme qu'elle avait jadis mÃ©prisÃ©. - Permettez-moi donc, madame, de conserver la seule chance que j'aie d'occuper votre pensÃ©e en restant dans cette pÃ©nombre mystÃ©rieuse, dit-il avec le sourire d'un homme qui ne veut pas compromettre un bonheur sÃ»r. La marquise ne put rÃ©primer un petit mouvement sec en se sentant, suivant une expression anglaise, coupÃ©e par la prÃ©cision de Lucien. - Je vous fais mon compliment sur votre changement de position, dit le comte du ChÃ¢telet Ã Lucien. - Et je le reÃ§ois comme vous me l'adressez, rÃ©pliqua Lucien en saluant la marquise avec une grÃ¢ce infinie. - Le fat! dit Ã voix basse le comte Ã madame d'Espard, il a fini par conquÃ©rir ses ancÃªtres. - Chez les jeunes gens, la fatuitÃ©, quand elle tombe sur nous, annonce presque toujours un bonheur trÃ¨s haut situÃ©; car, entre vous autres, elle annonce la mauvaise fortune. Aussi voudrais-je connaÃtre celle de nos amies qui a pris ce bel oiseau sous sa protection; peut-Ãªtre aurais-je alors la possibilitÃ© de m'amuser ce soir. Mon billet anonyme est sans doute une mÃ©chancetÃ© prÃ©parÃ©e par quelque rivale, car il y est question de ce jeune homme; son impertinence lui aura Ã©tÃ© dictÃ©e espionnez-le. Je vais prendre le bras du duc de Navarreins, vous saurez bien me retrouver. Au moment oÃ¹ madame d'Espard allait aborder son parent, le masque mystÃ©rieux se plaÃ§a entre elle et le duc pour lui dire Ã l'oreille "Lucien vous aime, il est l'auteur du billet; votre prÃ©fet est son plus grand ennemi, pouvait-il s'expliquer devant lui?" L'inconnu s'Ã©loigna, laissant madame d'Espard en proie Ã une double surprise. La marquise ne savait personne au monde capable de jouer le rÃ´le de ce masque, elle craignait un piÃ¨ge, alla s'asseoir et se cacha. Le comte Sixte du ChÃ¢telet, Ã qui Lucien avait retranchÃ© son du ambitieux avec une affectation qui sentait une vengeance longtemps rÃªvÃ©e, suivit Ã distance ce merveilleux dandy, et rencontra bientÃ´t un jeune homme auquel il crut pouvoir parler Ã coeur ouvert. - Eh! bien, Rastignac, avez-vous vu Lucien? Il a fait peau neuve. - Si j'Ã©tais aussi joli garÃ§on que lui, je serais encore plus riche que lui, rÃ©pondit le jeune Ã©lÃ©gant d'un ton lÃ©ger mais fin qui exprimait une raillerie attique. - Non, lui dit Ã l'oreille le gros masque en lui rendant mille railleries pour une par la maniÃ¨re dont il accentua le monosyllabe. Rastignac, qui n'Ã©tait pas homme Ã dÃ©vorer une insulte, resta comme frappÃ© de la foudre, et se laissa mener dans l'embrasure d'une fenÃªtre par une main de fer, qu'il lui fut impossible de secouer. - Jeune coq sorti du poulailler de maman Vauquer, vous Ã qui le coeur a failli pour saisir les millions du papa Taillefer quand le plus fort de l'ouvrage Ã©tait fait, sachez, pour votre sÃ»retÃ© personnelle, que si vous ne vous comportez pas avec Lucien comme avec un frÃ¨re que vous aimeriez, vous Ãªtes dans nos mains sans que nous soyons dans les vÃ´tres. Silence et dÃ©vouement, ou j'entre dans votre jeu pour y renverser vos quilles. Lucien de RubemprÃ© est protÃ©gÃ© par le plus grand pouvoir d'aujourd'hui, l'Eglise. Choisissez entre la vie ou la mort. Votre rÃ©ponse? Rastignac eut le vertige comme un homme endormi dans une forÃªt, et qui se rÃ©veille Ã cÃ´tÃ© d'une lionne affamÃ©e. Il eut peur, mais sans tÃ©moins les hommes les plus courageux s'abandonnent alors Ã la peur. - Il n'y a que lui pour savoir... et pour oser..., se dit-il Ã lui-mÃªme. Le masque lui serra la main pour l'empÃªcher de finir sa phrase "Agissez comme si c'Ã©tait lui", dit-il. Autres masques Rastignac se conduisit alors comme un millionnaire sur la grande route, en se voyant mis en joue par un brigand il capitula. - Mon cher comte, dit-il Ã ChÃ¢telet vers lequel il revint, si vous tenez Ã votre position, traitez Lucien de RubemprÃ© comme un homme que vous trouverez un jour placÃ© beaucoup plus haut que vous ne l'Ãªtes. Le masque laissa Ã©chapper un imperceptible geste de satisfaction, et se remit sur la trace de Lucien. - Mon cher, vous avez bien rapidement changÃ© d'opinion sur son compte, rÃ©pondit le prÃ©fet justement Ã©tonnÃ©. - Aussi rapidement que ceux qui sont au Centre et qui votent avec la Droite, rÃ©pondit Rastignac Ã ce prÃ©fet-dÃ©putÃ© dont la voix manquait depuis peu de jours au MinistÃ¨re. - Est-ce qu'il y a des opinions, aujourd'hui, il n'y a plus que des intÃ©rÃªts, rÃ©pliqua des Lupeaulx qui les Ã©coutait. De quoi s'agit-il? - Du sieur de RubemprÃ©, que Rastignac veut me donner pour un personnage, dit le dÃ©putÃ© au SecrÃ©taire-GÃ©nÃ©ral. - Mon cher comte, lui rÃ©pondit des Lupeaulx d'un air grave, monsieur de RubemprÃ© est un jeune homme du plus grand mÃ©rite, et si bien appuyÃ© que je me croirais trÃ¨s heureux de pouvoir renouer connaissance avec lui. - Le voilÃ qui va tomber dans le guÃªpier des rouÃ©s de l'Ã©poque, dit Rastignac. Les trois interlocuteurs se tournÃ¨rent vers un coin oÃ¹ se tenaient quelques beaux esprits, des hommes plus ou moins cÃ©lÃ¨bres, et plusieurs Ã©lÃ©gants. Ces messieurs mettaient en commun leurs observations, leurs bons mots et leurs mÃ©disances, en essayant de s'amuser ou en attendant quelque amusement. Dans cette troupe si bizarrement composÃ©e se trouvaient des gens avec qui Lucien avait eu des relations mÃªlÃ©es de procÃ©dÃ©s ostensiblement bons et de mauvais services cachÃ©s. - Eh! bien, Lucien, mon enfant, mon cher amour, nous voilÃ rempaillÃ©, rafistolÃ©. D'oÃ¹ venons-nous? Nous avons donc remontÃ© sur notre bÃªte Ã l'aide des cadeaux expÃ©diÃ©s du boudoir de Florine. Bravo, mon gars! lui dit Blondet en quittant le bras de Finot pour prendre familiÃ¨rement Lucien par la taille et le serrer contre son coeur. Andoche Finot Ã©tait le propriÃ©taire d'une Revue oÃ¹ Lucien avait travaillÃ© presque gratis, et que Blondet enrichissait par sa collaboration, par la sagesse de ses conseils et la profondeur de ses vues. Finot et Blondet personnifiaient Bertrand et Raton, Ã cette diffÃ©rence prÃ¨s que le chat de La Fontaine finit par s'apercevoir de sa duperie, et que, tout en se sachant dupÃ©, Blondet servait toujours Finot. Ce brillant condottiÃ¨re de plume devait, en effet, Ãªtre pendant longtemps esclave. Finot cachait une volontÃ© brutale sous des dehors lourds, sous les pavots d'une bÃªtise impertinente, frottÃ©e d'esprit comme le pain d'un manoeuvre est frottÃ© d'ail. Il savait engranger ce qu'il glanait, les idÃ©es et les Ã©cus, Ã travers les champs de la vie dissipÃ©e que mÃ¨nent les gens de lettres et les gens d'affaires politiques. Blondet, pour son malheur, avait mis sa force Ã la solde de ses vices et de sa paresse. Toujours surpris par le besoin, il appartenait au pauvre clan des gens Ã©minents qui peuvent tout pour la fortune d'autrui sans rien pouvoir pour la leur, des Aladins qui se laissent emprunter leur lampe. Ces admirables conseillers ont l'esprit perspicace et juste quand il n'est pas tiraillÃ© par l'intÃ©rÃªt personnel. Chez eux, c'est la tÃªte et non le bras qui agit. De lÃ le dÃ©cousu de leurs moeurs, et de lÃ le blÃ¢me dont les accablent les esprits infÃ©rieurs. Blondet partageait sa bourse avec le camarade qu'il avait blessÃ© la veille; il dÃnait, trinquait, couchait avec celui qu'il Ã©gorgerait le lendemain. Ses amusants paradoxes justifiaient tout. En acceptant le monde entier comme une plaisanterie, il ne voulait pas Ãªtre pris au sÃ©rieux. Jeune, aimÃ©, presque cÃ©lÃ¨bre, heureux, il ne s'occupait pas, comme Finot, d'acquÃ©rir la fortune nÃ©cessaire Ã l'homme Ã¢gÃ©. Le courage le plus difficile est peut-Ãªtre celui dont avait besoin Lucien en ce moment pour couper Blondet comme il venait de couper madame d'Espard et ChÃ¢telet. Malheureusement, chez lui, les jouissances de la vanitÃ© gÃªnaient l'exercice de l'orgueil, qui certes est le principe de beaucoup de grandes choses. Sa vanitÃ© avait triomphÃ© dans sa prÃ©cÃ©dente rencontre il s'Ã©tait montrÃ© riche, heureux et dÃ©daigneux avec deux personnes qui jadis l'avaient dÃ©daignÃ© pauvre et misÃ©rable; mais un poÃ¨te pouvait-il, comme un diplomate vieilli, rompre en visiÃ¨re Ã deux soi-disant amis qui l'avaient accueilli dans sa misÃ¨re, chez lesquels il avait couchÃ© durant les jours de dÃ©tresse? Finot, Blondet et lui s'Ã©taient avilis de compagnie, ils avaient roulÃ© dans des orgies qui ne dÃ©voraient pas que l'argent de leurs crÃ©anciers. Comme ces soldats qui ne savent pas placer leur courage, Lucien fit alors ce que font bien des gens de Paris, il compromit de nouveau son caractÃ¨re en acceptant une poignÃ©e de main de Finot, en ne se refusant pas Ã la caresse de Blondet. Quiconque a trempÃ© dans le journalisme, ou y trempe encore, est dans la nÃ©cessitÃ© cruelle de saluer les hommes qu'il mÃ©prise, de sourire Ã son meilleur ennemi, de pactiser avec les plus fÃ©tides bassesses, de se salir les doigts en voulant payer ses agresseurs avec leur monnaie. On s'habitue Ã voir faire le mal, Ã le laisser passer; on commence par l'approuver, on finit par le commettre. A la longue, l'Ã¢me, sans cesse maculÃ©e par de honteuses et continuelles transactions, s'amoindrit, le ressort des pensÃ©es nobles se rouille, les gonds de la banalitÃ© s'usent et tournent d'eux-mÃªmes. Les Alcestes deviennent des Philintes, les caractÃ¨res se dÃ©trempent, les talents s'abÃ¢tardissent, la foi dans les belles oeuvres s'envole. Tel qui voulait s'enorgueillir de ses pages se dÃ©pense en de tristes articles que sa conscience lui signale tÃ´t ou tard comme autant de mauvaises actions. On Ã©tait venu, comme Lousteau, comme Vernou, pour Ãªtre un grand Ã©crivain, on se trouve un impuissant folliculaire. Aussi ne saurait-on trop honorer les gens chez qui le caractÃ¨re est Ã la hauteur du talent, les d'Arthez qui savent marcher d'un pied sÃ»r Ã travers les Ã©cueils de la vie littÃ©raire. Lucien ne sut rien rÃ©pondre au patelinage de Blondet, dont l'esprit exerÃ§ait d'ailleurs sur lui d'irrÃ©sistibles sÃ©ductions, qui conservait l'ascendant du corrupteur sur l'Ã©lÃ¨ve, et qui d'ailleurs Ã©tait bien posÃ© dans le monde par sa liaison avec la comtesse de Montcornet. - Avez-vous hÃ©ritÃ© d'un oncle? lui dit Finot d'un air railleur. - J'ai mis, comme vous, les sots en coupes rÃ©glÃ©es, lui rÃ©pondit Lucien sur le mÃªme ton. - Monsieur aurait une Revue, un journal quelconque? reprit Andoche Finot avec la suffisance impertinente que dÃ©ploie l'exploitant envers son exploitÃ©. - J'ai mieux, rÃ©pliqua Lucien dont la vanitÃ© blessÃ©e par la supÃ©rioritÃ© qu'affectait le rÃ©dacteur en chef lui rendit l'esprit de sa nouvelle position. - Et, qu'avez-vous, mon cher?... - J'ai un Parti. - Il y a le parti Lucien? dit en souriant Vernou. - Finot, te voilÃ distancÃ© par ce garÃ§on-lÃ , je te l'ai prÃ©dit. Lucien a du talent, tu ne l'as pas mÃ©nagÃ©, tu l'as rouÃ©. Repens-toi, gros butor, reprit Blondet. Fin comme le musc, Blondet vit plus d'un secret dans l'accent, dans le geste, dans l'air de Lucien; tout en l'adoucissant, il sut donc resserrer par ces paroles la gourmette de la bride. Il voulait connaÃtre les raisons du retour de Lucien Ã Paris, ses projets, ses moyens d'existence. - A genoux devant une supÃ©rioritÃ© que tu n'auras jamais, quoique tu sois Finot! reprit-il. Admets monsieur, et sur-le-champ, au nombre des hommes forts Ã qui l'avenir appartient, il est des nÃ´tres! Spirituel et beau, ne doit-il pas arriver par tes quibuscumque viis? Le voilÃ dans sa bonne armure de Milan, avec sa puissante dague Ã moitiÃ© tirÃ©e, et son pennon arborÃ©! Tudieu! Lucien, oÃ¹ donc as-tu volÃ© ce joli gilet? Il n'y a que l'amour pour savoir trouver de pareilles Ã©toffes. Avons-nous un domicile? Dans ce moment j'ai besoin de savoir les adresses de mes amis, je ne sais oÃ¹ coucher. Finot m'a mis Ã la porte pour ce soir, sous le vulgaire prÃ©texte d'une bonne fortune. - Mon cher, rÃ©pondit Lucien, j'ai mis en pratique un axiome avec lequel on est sÃ»r de vivre tranquille Fuge, late, tace. Je vous laisse. - Mais je ne te laisse pas que tu ne t'acquittes envers moi d'une dette sacrÃ©e, ce petit souper, hein? dit Blondet qui donnait un peu trop dans la bonne chÃ¨re et qui se faisait traiter quand il se trouvait sans argent. - Quel souper? reprit Lucien en laissant Ã©chapper un geste d'impatience. - Tu ne t'en souviens pas? VoilÃ oÃ¹ je reconnais la prospÃ©ritÃ© d'un ami il n'a plus de mÃ©moire. - Il sait ce qu'il nous doit, je suis garant de son coeur, reprit Finot en saisissant la plaisanterie de Blondet. - Rastignac, dit Blondet en prenant le jeune Ã©lÃ©gant par le bras au moment oÃ¹ il arrivait en haut du foyer, et auprÃ¨s de la colonne oÃ¹ se tenaient les soi-disant amis, il s'agit d'un souper vous serez des nÃ´tres... A moins que monsieur, reprit-il sÃ©rieusement en montrant Lucien, ne persiste Ã nier une dette d'honneur; il le peut. - Monsieur de RubemprÃ©, je le garantis, en est incapable, dit Rastignac qui pensait Ã tout autre chose qu'Ã une mystification. - VoilÃ Bixiou, s'Ã©cria Biondet, il en sera rien de complet sans lui. Sans lui, le vin de Champagne m'empÃ¢te la langue, et je trouve tout fade, mÃªme le piment des Ã©pigrammes. - Mes amis, dit Bixiou, je vois que vous Ãªtes rÃ©unis autour de la merveille du jour. Notre cher Lucien recommence les MÃ©tamorphoses d'Ovide. De mÃªme que les dieux se changeaient en de singuliers lÃ©gumes et autres, pour sÃ©duire des femmes, il a changÃ© le Chardon en gentilhomme pour sÃ©duire, quoi? Charles X! Mon petit Lucien, dit-il en le prenant par un bouton de son habit, un journaliste qui passe grand seigneur mÃ©rite un joli charivari. A leur place, dit l'impitoyable railleur en montrant Finot et Vernou, je t'entamerais dans leur petit journal; tu leur rapporterais une centaine de francs, dix colonnes de bons mots. - Bixiou, dit Blondet, un Amphitryon nous est sacrÃ© vingt-quatre heures auparavant et douze heures aprÃ¨s la fÃªte notre illustre ami nous donne Ã souper. - Comment! comment! reprit Bixiou; mais quoi de plus nÃ©cessaire que de sauver un grand nom de l'oubli, que de doter l'indigente aristocratie d'un homme de talent? Lucien, tu as l'estime de la Presse, de laquelle tu Ã©tais le plus bel ornement, et nous te soutiendrons. Finot, un entrefilet aux premiers-Paris! Blondet, une tartine insidieuse Ã la quatriÃ¨me page de ton journal! AnnonÃ§ons l'apparition du plus beau livre de l'Ã©poque, l'Archer de Charles IX! Supplions Dauriat de nous donner bientÃ´t les Marguerites, ces divins sonnets du PÃ©trarque franÃ§ais! Portons notre ami sur le pavois de papier timbrÃ© qui fait et dÃ©fait les rÃ©putations! - Si tu veux Ã souper, dit Lucien Ã Blondet pour se dÃ©faire de cette troupe qui menaÃ§ait de se grossir, il me semble que tu n'avais pas besoin d'employer l'hyperbole et la parabole avec un ancien ami, comme si c'Ã©tait un niais. A demain soir, chez Lointier, dit-il vivement en voyant venir une femme vers laquelle il s'Ã©lanÃ§a. - Oh! oh! oh! dit Bixiou sur trois tons et d'un air railleur en paraissant reconnaÃtre le masque au-devant duquel allait Lucien, ceci mÃ©rite confirmation. La Torpille Et il suivit le joli couple, le devanÃ§a, l'examina d'un oeil perspicace, et revint Ã la grande satisfaction de tous ces envieux intÃ©ressÃ©s Ã savoir d'oÃ¹ provenait le changement de fortune de Lucien. - Mes amis, vous connaissez de longue main la bonne fortune du sire de RubemprÃ©, leur dit Bixiou, c'est l'ancien rat de des Lupeaulx. L'une des perversitÃ©s maintenant oubliÃ©es, mais en usage au commencement de ce siÃ¨cle, Ã©tait le luxe des rats. Un rat, mot dÃ©jÃ vieilli, s'appliquait Ã un enfant de dix Ã onze ans, comparse Ã quelque thÃ©Ã¢tre, surtout Ã l'OpÃ©ra, que les dÃ©bauchÃ©s formaient pour le vice et l'infamie. Un rat Ã©tait une espÃ¨ce de page infernal, un gamin femelle Ã qui se pardonnaient les bons tours. Le rat pouvait tout prendre; il fallait s'en dÃ©fier comme d'un animal dangereux, il introduisait dans la vie un Ã©lÃ©ment de gaietÃ©, comme jadis les Scapin, les Sganarelle et les Frontin dans l'ancienne comÃ©die. Un rat Ã©tait trop cher il ne rapportait ni honneur, ni profit, ni plaisir; la mode des rats passa si bien, qu'aujourd'hui peu de personnes savaient ce dÃ©tail intime de la vie Ã©lÃ©gante avant la Restauration, jusqu'au moment oÃ¹ quelques Ã©crivains se sont emparÃ©s du rat comme d'un sujet neuf. - Comment, Lucien, aprÃ¨s avoir eu Coralie tuÃ©e sous lui, nous ravirait la Torpille? dit Blondet. En entendant ce nom, le masque aux formes athlÃ©tiques laissa Ã©chapper un mouvement qui, bien que concentrÃ©, fut surpris par Rastignac. - Ce n'est pas possible! rÃ©pondit Finot, la Torpille n'a pas un liard Ã donner, elle a empruntÃ©, m'a dit Nathan, mille francs Ã Florine. - Oh! messieurs, messieurs!... dit Rastignac en essayant de dÃ©fendre Lucien contre de si odieuses imputations. - Eh! bien, s'Ã©cria Vernou, l'ancien entretenu de Coralie est-il donc si bÃ©gueule?... - Oh! ces mille francs-lÃ , dit Bixiou, me prouvent que notre ami Lucien vit avec la Torpille. - Quelle perte irrÃ©parable fait l'Ã©lite de la littÃ©rature, de la science, de l'art et de la politique! dit Blondet. La Torpille est la seule fille de joie en qui s'est rencontrÃ©e l'Ã©toffe d'une belle courtisane; l'instruction ne l'avait pas gÃ¢tÃ©e, elle ne sait ni lire ni Ã©crire elle nous aurait compris. Nous aurions dotÃ© notre Ã©poque d'une de ces magnifiques figures aspasiennes sans lesquelles il n'y a pas de grand siÃ¨cle. Voyez comme la Dubarry va bien au dix-huitiÃ¨me siÃ¨cle, Ninon de Lenclos au dix-septiÃ¨me, Marion de Lorme au seiziÃ¨me, ImpÃ©ria au quinziÃ¨me, Flora Ã la rÃ©publique romaine, qu'elle fit son hÃ©ritiÃ¨re, et qui put payer la dette publique avec cette succession! Que serait Horace sans Lydie, Tibulle sans DÃ©lie, Catulle sans Lesbie, Properce sans Cynthie, DÃ©mÃ©trius sans Lamie, qui fait aujourd'hui sa gloire? - Blondet, parlant de DÃ©mÃ©trius dans le foyer de l'OpÃ©ra, me semble un peu trop DÃ©bats, dit Bixiou Ã l'oreille de son voisin. - Et sans toutes ces reines, que serait l'empire des CÃ©sars? disait toujours Blondet. LaÃ¯s, Rhodope sont la GrÃ¨ce et l'Egypte. Toutes sont d'ailleurs la poÃ©sie des siÃ¨cles oÃ¹ elles ont vÃ©cu. Cette poÃ©sie, qui manque Ã NapolÃ©on, car la veuve de sa grande armÃ©e est une plaisanterie de caserne, n'a pas manquÃ© Ã la RÃ©volution, qui a eu madame Tallien! Maintenant, en France oÃ¹ c'est Ã qui trÃ´nera, certes, il y a un trÃ´ne vacant! A nous tous, nous pouvions faire une reine. Moi, j'aurais donnÃ© une tante Ã la Torpille, car sa mÃ¨re est trop authentiquement morte au champ du dÃ©shonneur; du Tillet lui aurait payÃ© un hÃ´tel, Lousteau une voiture, Rastignac des laquais, des Lupeaulx un cuisinier, Finot des chapeaux Finot ne put rÃ©primer un mouvement en recevant cette Ã©pigramme Ã bout portant, Vernou lui aurait fait des rÃ©clames, Bixiou lui aurait fait ses mots! L'aristocratie serait venue s'amuser chez notre Ninon, oÃ¹ nous aurions appelÃ© les artistes sous peine d'articles mortifÃ¨res. Ninon IIe aurait Ã©tÃ© magnifique d'impertinence, Ã©crasante de luxe. Elle aurait eu des opinions. On aurait lu chez elle quelque chef-d'oeuvre dramatique dÃ©fendu qu'on aurait au besoin fait faire exprÃ¨s. Elle n'aurait pas Ã©tÃ© libÃ©rale, une courtisane est essentiellement monarchique. Ah! quelle perte! elle devait embrasser tout son siÃ¨cle, elle aime avec un petit jeune homme! Lucien en fera quelque chien de chasse! - Aucune des puissances femelles que tu nommes n'a barbotÃ© dans la rue, dit Finot, et ce joli rat a roulÃ© dans la fange. - Comme la graine d'un lis dans son terreau, reprit Vernou, elle s'y est embellie, elle y a fleuri. De lÃ vient sa supÃ©rioritÃ©. Ne faut-il pas avoir tout connu pour crÃ©er le rire et la joie qui tiennent Ã tout? - Il a raison, dit Lousteau qui jusqu'alors avait observÃ© sans parler, la Torpille sait rire et faire rire. Cette science des grands auteurs et des grands acteurs appartient Ã ceux qui ont pÃ©nÃ©trÃ© toutes les profondeurs sociales. A dix-huit ans, cette fille a dÃ©jÃ connu la plus haute opulence, la plus basse misÃ¨re, les hommes Ã tous les Ã©tages. Elle tient comme une baguette magique avec laquelle elle dÃ©chaÃne les appÃ©tits brutaux si violemment comprimÃ©s chez les hommes qui ont encore du coeur en s'occupant de politique ou de science, de littÃ©rature ou d'art. Il n'y a pas de femme dans Paris qui puisse dire comme elle Ã l'Animal "Sors!..." Et l'Animal quitte sa loge, et il se roule dans les excÃ¨s; elle vous met Ã table jusqu'au menton, elle vous aide Ã boire, Ã fumer. Enfin cette femme est le sel chantÃ© par Rabelais et qui, jetÃ© sur la matiÃ¨re, l'anime et l'Ã©lÃ¨ve jusqu'aux merveilleuses rÃ©gions de l'Art sa robe dÃ©ploie des magnificences inouÃ¯es, ses doigts laissent tomber Ã temps leurs pierreries, comme sa bouche les sourires; elle donne Ã toute chose l'esprit de la circonstance; son jargon pÃ©tille de traits piquants; elle a le secret des onomatopÃ©es les mieux colorÃ©es et les plus colorantes; elle... - Tu perds cent sous de feuilleton, dit Bixiou en interrompant Lousteau, la Torpille est infiniment mieux que tout cela vous avez tous Ã©tÃ© plus ou moins ses amants, nul de vous ne peut dire qu'elle a Ã©tÃ© sa maÃtresse; elle peut toujours vous avoir, vous ne l'aurez jamais. Vous forcez sa porte, vous avez un service Ã lui demander... - Oh! elle est plus gÃ©nÃ©reuse qu'un chef de brigands qui fait bien ses affaires, et plus dÃ©vouÃ©e que le meilleur camarade de collÃ¨ge, dit Blondet on peut lui confier sa bourse et son secret. Mais ce qui me la faisait Ã©lire pour reine, c'est son indiffÃ©rence bourbonienne pour le favori tombÃ©. - Elle est comme sa mÃ¨re, beaucoup trop chÃ¨re, dit des Lupeaulx. La belle Hollandaise aurait avalÃ© les revenus de l'archevÃªque de TolÃ¨de, elle a mangÃ© deux notaires... - Et nourri Maxime de Trailles quand il Ã©tait page, dit Bixiou. - La Torpille est trop chÃ¨re, comme RaphaÃl, comme CarÃªme, comme Taglioni, comme Lawrence, comme Boule, comme tous les artistes de gÃ©nie Ã©taient trop chers..., dit Blondet. - Jamais Esther n'a eu cette apparence de femme comme il faut, dit alors Rastignac en montrant le masque Ã qui Lucien donnait le bras. Je parie pour madame de SÃ©risy. - Il n'y a pas de doute, reprit du ChÃ¢telet, et la fortune de monsieur de RubemprÃ© s'explique. - Ah! l'Eglise sait choisir ses lÃ©vites, quel joli secrÃ©taire d'ambassade il fera! dit des Lupeaulx. - D'autant plus, reprit Rastignac, que Lucien est un homme de talent. Ces messieurs en ont eu plus d'une preuve, ajouta-t-il en regardant Blondet, Finot et Lousteau. - Oui, le gars est taillÃ© pour aller loin, dit Lousteau qui crevait de jalousie, d'autant plus qu'il a ce que nous nommons de l'indÃ©pendance dans les idÃ©es... - C'est toi qui l'as formÃ©, dit Vernou - Eh! bien, rÃ©pliqua Bixiou en regardant des Lupeaulx, j'en appelle aux souvenirs de monsieur le secrÃ©taire-gÃ©nÃ©ral et maÃtre des requÃªtes; ce masque est la Torpille, je gage un souper... - Je tiens le pari, dit ChÃ¢telet intÃ©ressÃ© Ã savoir la vÃ©ritÃ©. - Allons, des Lupeaulx, dit Finot, voyez Ã reconnaÃtre les oreilles de votre ancien rat. - Il n'y a pas besoin de commettre un crime de lÃ¨se-masque, reprit Bixiou, la Torpille et Lucien vont revenir jusqu'Ã nous en remontant le foyer, je m'engage alors Ã vous prouver que c'est elle. - Il est donc revenu sur l'eau, notre ami Lucien, dit Nathan qui se joignit au groupe, je le croyais retournÃ© dans l'Angoumois pour le reste de ses jours. A-t-il dÃ©couvert quelque secret contre les Anglais? - Il a fait ce que tu ne feras pas de sitÃ´t, rÃ©pondit Rastignac, il a tout payÃ©. Le gros masque hocha la tÃªte en signe d'assentiment. - En se rangeant Ã son Ã¢ge, un homme se dÃ©range bien, il n'a plus d'audace, il devient rentier, reprit Nathan. - Oh! celui-lÃ sera toujours grand seigneur, et il aura toujours en lui une hauteur d'idÃ©es qui le mettra au-dessus de bien des hommes soi-disant supÃ©rieurs, rÃ©pondit Rastignac. En ce moment, journalistes, dandies, oisifs, tous examinaient, comme des maquignons examinent un cheval Ã vendre, le dÃ©licieux objet de leur pari. Ces juges vieillis dans la connaissance des dÃ©pravations parisiennes, tous d'un esprit supÃ©rieur et chacun Ã des titres diffÃ©rents, Ã©galement corrompus, Ã©galement corrupteurs, tous vouÃ©s Ã des ambitions effrÃ©nÃ©es, habituÃ©s Ã tout supposer, Ã tout deviner, avaient les yeux ardemment fixÃ©s sur une femme masquÃ©e, une femme qui ne pouvait Ãªtre dÃ©chiffrÃ©e que par eux. Eux et quelques habituÃ©s du bal de l'OpÃ©ra savaient seuls reconnaÃtre, sous le long linceul du domino noir, sous le capuchon, sous le collet tombant qui rendent les femmes mÃ©connaissables, la rondeur des formes, les particularitÃ©s du maintien et de la dÃ©marche, le mouvement de la taille, le port de la tÃªte, les choses les moins saisissables aux yeux vulgaires et les plus faciles Ã voir pour eux. MalgrÃ© cette enveloppe informe, ils purent donc reconnaÃtre le plus Ã©mouvant des spectacles, celui que prÃ©sente Ã l'oeil une femme animÃ©e par un vÃ©ritable amour. Que ce fÃ»t la Torpille, la duchesse de Maufrigneuse ou madame de SÃ©risy, le dernier ou le premier Ã©chelon de l'Ã©chelle sociale, cette crÃ©ature Ã©tait une admirable crÃ©ation, l'Ã©clair des rÃªves heureux. Ces vieux jeunes gens, aussi bien que ces jeunes vieillards, Ã©prouvÃ¨rent une sensation si vive qu'ils enviÃ¨rent Ã Lucien le privilÃ¨ge sublime de cette mÃ©tamorphose de la femme en dÃ©esse. Le masque Ã©tait lÃ comme s'il eÃ»t Ã©tÃ© seul avec Lucien, il n'y avait plus pour cette femme dix mille personnes, une atmosphÃ¨re lourde et pleine de poussiÃ¨re; non; elle Ã©tait sous la voÃ»te cÃ©leste des Amours, comme les madones de RaphaÃl sont sous leur ovale filet d'or. Elle ne sentait point les coudoiements, la flamme de son regard partait par les deux trous du masque et se ralliait aux yeux de Lucien, enfin le frÃ©missement de son corps semblait avoir pour principe le mouvement mÃªme de son ami. D'oÃ¹ vient cette flamme qui rayonne autour d'une femme amoureuse et qui la signale entre toutes? d'oÃ¹ vient cette lÃ©gÃ¨retÃ© de sylphide qui semble changer les lois de la pesanteur? Est-ce l'Ã¢me qui s'Ã©chappe? Le bonheur a-t-il des vertus physiques? L'ingÃ©nuitÃ© d'une vierge, les grÃ¢ces de l'enfance se trahissaient sous le domino. Quoique sÃ©parÃ©s et marchant, ces deux Ãªtres ressemblaient Ã ces groupes de Flore et ZÃ©phire savamment enlacÃ©s par les plus habiles statuaires; mais c'Ã©tait plus que de la sculpture, le plus grand des arts, Lucien et son joli domino rappelaient ces anges occupÃ©s de fleurs ou d'oiseaux, et que le pinceau de Gian-Bellini a mis sous les images de la VirginitÃ©-mÃ¨re; Lucien et cette femme appartenaient Ã la Fantaisie, qui est au-dessus de l'Art comme la cause est au-dessus de l'effet. Quand cette femme, qui oubliait tout, fut Ã un pas du groupe, Bixiou cria "Esther?" L'infortunÃ©e tourna vivement la tÃªte comme une personne qui s'entend appeler, reconnut le malicieux personnage, et baissa la tÃªte comme un agonisant qui a rendu le dernier soupir. Un rire strident partit, et le groupe fondit au milieu de la foule comme une troupe de mulots effrayÃ©s, qui du bord d'un chemin rentrent dans leurs trous. Rastignac seul ne s'en alla pas plus loin qu'il ne le devait pour ne pas avoir l'air de fuir les regards Ã©tincelants de Lucien, il put admirer deux douleurs Ã©galement profondes quoique voilÃ©es d'abord la pauvre Torpille abattue comme par un coup de foudre, puis le masque incomprÃ©hensible, le seul du groupe qui fÃ»t restÃ©. Esther dit un mot Ã l'oreille de Lucien au moment oÃ¹ ses genoux flÃ©chirent, et Lucien disparut avec elle en la soutenant. Rastignac suivit du regard ce joli couple, en demeurant abÃmÃ© dans ses rÃ©flexions. - D'oÃ¹ lui vient ce nom de Torpille? lui dit une voix sombre qui l'atteignit aux entrailles, car elle n'Ã©tait plus dÃ©guisÃ©e. - C'est bien lui qui s'est encore Ã©chappÃ©..., dit Rastignac Ã part. - Tais-toi ou je t'Ã©gorge, rÃ©pondit le masque en prenant une autre voix. Je suis content de toi, tu as tenu ta parole, aussi as-tu plus d'un bras Ã ton service. Sois dÃ©sormais muet comme la tombe; et avant de te taire, rÃ©ponds Ã ma demande. - Eh! bien, cette fille est si attrayante qu'elle aurait engourdi l'empereur NapolÃ©on, et qu'elle engourdirait quelqu'un de plus difficile Ã sÃ©duire toi! rÃ©pondit Rastignac en s'Ã©loignant. - Un instant, dit le masque. Je vais te montrer que tu dois ne m'avoir jamais vu nulle part. L'homme se dÃ©masqua, Rastignac hÃ©sita pendant un moment ne trouvant rien du hideux personnage qu'il avait jadis connu dans la Maison Vauquer. - Le diable vous a permis de tout changer en vous, moins vos yeux qu'on ne saurait oublier, lui dit-il. La main de fer lui serra le bras pour lui recommander un silence Ã©ternel. A trois heures du matin, des Lupeaulx et Finot trouvÃ¨rent l'Ã©lÃ©gant Rastignac Ã la mÃªme place, appuyÃ© sur la colonne oÃ¹ l'avait laissÃ© le terrible masque. Rastignac s'Ã©tait confessÃ© Ã lui-mÃªme il avait Ã©tÃ© le prÃªtre et le pÃ©nitent, le juge et l'accusÃ©. Il se laissa emmener Ã dÃ©jeuner, et revint chez lui parfaitement gris, mais taciturne. Un paysage parisien La rue de Langlade, de mÃªme que les rues adjacentes, sÃ©pare le Palais-Royal et la rue de Rivoli. Cette partie d'un des plus brillants quartiers de Paris conservera longtemps la souillure qu'y ont laissÃ©e les monticules produits par les immondices du vieux Paris, et sur lesquels il y eut autrefois des moulins. Ces rues Ã©troites, sombres et boueuses, oÃ¹ s'exercent des industries peu soigneuses de leurs dehors, prennent Ã la nuit une physionomie mystÃ©rieuse et pleine de contrastes. En venant des endroits lumineux de la rue Saint-HonorÃ©, de la rue Neuve-des-Petits-Champs et de la rue de Richelieu, oÃ¹ se presse une foule incessante, oÃ¹ reluisent les chefs-d'oeuvre de l'Industrie, de la Mode et des Arts, tout homme Ã qui le Paris du soir est inconnu serait saisi d'une terreur triste en tombant dans le lacis de petites rues qui cercle cette lueur reflÃ©tÃ©e jusque sur le ciel. Une ombre Ã©paisse succÃ¨de Ã des torrents de gaz. De loin en loin, un pÃ¢le rÃ©verbÃ¨re jette sa lueur incertaine et fumeuse qui n'Ã©claire plus certaines impasses noires. Les passants vont vite et sont rares. Les boutiques sont fermÃ©es, celles qui sont ouvertes ont un mauvais caractÃ¨re c'est un cabaret malpropre et sans lumiÃ¨re, une boutique de lingÃ¨re qui vend de l'eau de Cologne. Un froid malsain pose sur vos Ã©paules son manteau moite. Il passe peu de voitures. Il y a des coins sinistres, parmi lesquels se distingue la rue de Langlade, le dÃ©bouchÃ© du passage Saint-Guillaume et quelques tournants de rues. Le Conseil municipal n'a pu rien faire encore pour laver cette grande lÃ©proserie, car la prostitution a depuis longtemps Ã©tabli lÃ son quartier gÃ©nÃ©ral. Peut-Ãªtre est-ce un bonheur pour le monde parisien que de laisser Ã ces ruelles leur aspect ordurier. En y passant pendant la journÃ©e, on ne peut se figurer ce que toutes ces rues deviennent Ã la nuit; elles sont sillonnÃ©es par des Ãªtres bizarres qui ne sont d'aucun monde; des formes Ã demi nues et blanches meublent les murs, l'ombre est animÃ©e. Il se coule entre la muraille et le passant des toilettes qui marchent et qui parlent. Certaines portes entrebÃ¢illÃ©es se mettent Ã rire aux Ã©clats. Il tombe dans l'oreille de ces paroles que Rabelais prÃ©tend s'Ãªtre gelÃ©es et qui fondent. Des ritournelles sortent d'entre les pavÃ©s. Le bruit n'est pas vague, il signifie quelque chose quand il est rauque, c'est une voix; mais s'il ressemble Ã un chant, il n'a plus rien d'humain, il approche du sifflement. Il part souvent des coups de sifflet. Enfin les talons de botte ont je ne sais quoi de provoquant et de moqueur. Cet ensemble de choses donne le vertige. Les conditions atmosphÃ©riques y sont changÃ©es on y a chaud en hiver et froid en Ã©tÃ©. Mais, quelque temps qu'il fasse, cette nature Ã©trange offre toujours le mÃªme spectacle le monde fantastique d'Hoffmann le Berlinois est lÃ . Le caissier le plus mathÃ©matique n'y trouve rien de rÃ©el aprÃ¨s avoir repassÃ© les dÃ©troits qui mÃ¨nent aux rues honnÃªtes oÃ¹ il y a des passants, des boutiques et des quinquets. Plus dÃ©daigneuse ou plus honteuse que les reines et que les rois du temps passÃ©, qui n'ont pas craint de s'occuper des courtisanes, l'administration ou la politique moderne n'ose plus envisager en face cette plaie des capitales. Certes, les mesures doivent changer avec les temps, et celles qui tiennent aux individus et Ã leur libertÃ© sont dÃ©licates; mais peut-Ãªtre devrait-on se montrer large et hardi sur les combinaisons purement matÃ©rielles, comme l'air, la lumiÃ¨re, les locaux. Le moraliste, l'artiste et le sage administrateur regretteront les anciennes Galeries de Bois du Palais-Royal oÃ¹ se parquaient ces brebis qui viendront toujours oÃ¹ vont les promeneurs; et ne vaut-il pas mieux que les promeneurs aillent oÃ¹ elles sont? Qu'est-il arrivÃ©? Aujourd'hui les parties les plus brillantes des boulevards, cette promenade enchantÃ©e, sont interdites le soir Ã la famille. La Police n'a pas su profiter des ressources offertes, sous ce rapport, par quelques Passages, pour sauver la voie publique. La fille brisÃ©e par un mot au bal de l'OpÃ©ra demeurait, depuis un mois ou deux, rue de Langlade, dans une maison d'ignoble apparence. AccolÃ©e au mur d'une immense maison, cette construction, mal plÃ¢trÃ©e, sans profondeur et d'une hauteur prodigieuse, tire son jour de la rue et ressemble assez Ã un bÃ¢ton de perroquet. Un appartement de deux piÃ¨ces s'y trouve Ã chaque Ã©tage. Cette maison est desservie par un escalier mince, plaquÃ© contre la muraille et singuliÃ¨rement Ã©clairÃ© par des chÃ¢ssis qui dessinent extÃ©rieurement la rampe, et oÃ¹ chaque palier est indiquÃ© par un plomb, l'une des plus horribles particularitÃ©s de Paris. La boutique et l'entresol appartenaient alors Ã un ferblantier, le propriÃ©taire demeure au premier, les quatre autres Ã©tages Ã©taient occupÃ©s par des grisettes trÃ¨s dÃ©centes qui obtenaient du propriÃ©taire et de la portiÃ¨re une considÃ©ration et des complaisances nÃ©cessitÃ©es par la difficultÃ© de louer une maison si singuliÃ¨rement bÃ¢tie et situÃ©e. La destination de ce quartier s'explique par l'existence d'une assez grande quantitÃ© de maisons semblables Ã celle-ci, dont ne veut pas le Commerce, et qui ne peuvent Ãªtre exploitÃ©es que par des industries dÃ©savouÃ©es, prÃ©caires ou sans dignitÃ©. IntÃ©rieur aussi connu des uns qu'inconnu des autres A trois heures aprÃ¨s-midi, la portiÃ¨re, qui avait vu mademoiselle Esther ramenÃ©e mourante par un jeune homme Ã deux heures du matin, venait de tenir conseil avec la grisette logÃ©e Ã l'Ã©tage supÃ©rieur, laquelle, avant de monter en voiture pour se rendre Ã quelque partie de plaisir, lui avait tÃ©moignÃ© son inquiÃ©tude sur Esther elle ne l'avait pas entendue remuer. Esther dormait sans doute encore, mais ce sommeil semblait suspect. Seule dans sa loge, la portiÃ¨re regrettait de ne pouvoir aller s'enquÃ©rir de ce qui se passait au quatriÃ¨me Ã©tage, oÃ¹ se trouvait le logement de mademoiselle Esther. Au moment oÃ¹ elle se dÃ©cidait Ã confier au fils du ferblantier la garde de sa loge, espÃ¨ce de niche pratiquÃ©e dans un enfoncement de mur, Ã l'entresol, un fiacre s'arrÃªta. Un homme enveloppÃ© dans un manteau de la tÃªte aux pieds, avec une Ã©vidente intention de cacher son costume ou sa qualitÃ©, en sortit et demanda mademoiselle Esther. La portiÃ¨re fut alors entiÃ¨rement rassurÃ©e, le silence et la tranquillitÃ© de la recluse lui semblÃ¨rent parfaitement expliquÃ©s. Lorsque le visiteur monta les degrÃ©s au-dessus de la loge, la portiÃ¨re remarqua les boucles d'argent qui dÃ©coraient ses souliers, elle crut avoir aperÃ§u la frange noire d'une ceinture de soutane; elle descendit et questionna le cocher, qui rÃ©pondit sans parler, et la portiÃ¨re comprit encore. Le prÃªtre frappa, ne reÃ§ut aucune rÃ©ponse, entendit de lÃ©gers soupirs, et forÃ§a la porte d'un coup d'Ã©paule, avec une vigueur que lui donnait sans doute la charitÃ©, mais qui chez tout autre aurait paru Ãªtre de l'habitude. Il se prÃ©cipita dans la seconde piÃ¨ce, et vit, devant une sainte Vierge en plÃ¢tre coloriÃ©, la pauvre Esther agenouillÃ©e, ou mieux, tombÃ©e sur elle-mÃªme, les mains jointes. La grisette expirait. Un rÃ©chaud de charbon consumÃ© disait l'histoire de cette terrible matinÃ©e. Le capuchon et le mantelet du domino se trouvaient Ã terre. Le lit n'Ã©tait pas dÃ©fait. La pauvre crÃ©ature, atteinte au coeur d'une blessure mortelle, avait tout disposÃ© sans doute Ã son retour de l'OpÃ©ra. Une mÃ¨che de chandelle, figÃ©e dans la mare que contenait la bobÃ¨che du chandelier, apprenait combien Esther avait Ã©tÃ© absorbÃ©e par ses derniÃ¨res rÃ©flexions. Un mouchoir trempÃ© de larmes prouvait la sincÃ©ritÃ© de ce dÃ©sespoir de Madeleine, dont la pose classique Ã©tait celle de la courtisane irrÃ©ligieuse. Ce repentir absolu fit sourire le prÃªtre. Inhabile Ã mourir, Esther avait laissÃ© sa porte ouverte sans calculer que l'air des deux piÃ¨ces voulait une plus grande quantitÃ© de charbon pour devenir irrespirable; la vapeur l'avait seulement Ã©tourdie; l'air frais venu de l'escalier la rendit par degrÃ©s au sentiment de ses maux. Le prÃªtre demeura debout, perdu dans une sombre mÃ©ditation, sans Ãªtre touchÃ© de la divine beautÃ© de cette fille, examinant ses premiers mouvements comme si c'eÃ»t Ã©tÃ© quelque animal. Ses yeux allaient de ce corps affaissÃ© Ã des objets indiffÃ©rents avec une apparente indiffÃ©rence. Il regarda le mobilier de cette chambre, dont le carreau rouge, frottÃ©, froid, Ã©tait mal cachÃ© par un mÃ©chant tapis qui montrait la corde. Une couchette en bois peint, d'un vieux modÃ¨le, enveloppÃ©e de rideaux en calicot jaune Ã rosaces rouges; un seul fauteuil et deux chaises Ã©galement en bois peint, et couvertes du mÃªme calicot qui avait aussi fourni les draperies de la fenÃªtre; un papier Ã fond gris mouchetÃ© de fleurs, mais noirci par le temps et gras; une table Ã ouvrage en acajou; la cheminÃ©e encombrÃ©e d'ustensiles de cuisine de la plus vile espÃ¨ce, deux falourdes entamÃ©es, un chambranle en pierre sur lequel Ã©taient Ã§Ã et lÃ quelques verroteries mÃªlÃ©es Ã des bijoux, Ã des ciseaux; une pelote salie, des gants blancs et parfumÃ©s, un dÃ©licieux chapeau jetÃ© sur le pot Ã l'eau, un chÃ¢le de Ternaux qui bouchait la fenÃªtre, une robe Ã©lÃ©gante pendue Ã un clou, un petit canapÃ©, sec, sans coussins; d'ignobles socques cassÃ©s et des souliers mignons, des brodequins Ã faire envie Ã une reine, des assiettes de porcelaine commune Ã©brÃ©chÃ©es oÃ¹ se voyaient les restes du dernier repas, et encombrÃ©es de couverts en maillechort, l'argenterie du pauvre Ã Paris; un corbillon plein de pommes de terre et du linge Ã blanchir, puis par-dessus un frais bonnet de gaze; une mauvaise armoire Ã glace ouverte et dÃ©serte, sur les tablettes de laquelle se voyaient des reconnaissances du Mont-de-PiÃ©tÃ© tel Ã©tait l'ensemble de choses lugubres et joyeuses, misÃ©rables et riches, qui frappait le regard. Ces vestiges de luxe dans ces tessons, ce mÃ©nage si bien appropriÃ© Ã la vie bohÃ©mienne de cette fille abattue dans ses linges dÃ©faits comme un cheval mort dans son harnais, sous son brancard cassÃ©, empÃªtrÃ© dans ses guides, ce spectacle Ã©trange faisait-il penser le prÃªtre? Se disait-il qu'au moins cette crÃ©ature Ã©garÃ©e devait Ãªtre dÃ©sintÃ©ressÃ©e pour accoupler une telle pauvretÃ© avec l'amour d'un jeune homme riche? Attribuait-il le dÃ©sordre du mobilier au dÃ©sordre de la vie? Eprouvait-il de la pitiÃ©, de l'effroi? Sa charitÃ© s'Ã©mouvait-elle? Qui l'eÃ»t vu, les bras croisÃ©s, le front soucieux, les lÃ¨vres crispÃ©es, l'oeil Ã¢pre, l'aurait cru prÃ©occupÃ© de sentiments sombres, haineux, de rÃ©flexions qui se contrariaient, de projets sinistres. Il Ã©tait, certes, insensible aux jolies rondeurs d'un sein presque Ã©crasÃ© sous le poids du buste flÃ©chi et aux formes dÃ©licieuses de la VÃ©nus accroupie qui paraissaient sous le noir de la jupe, tant la mourante Ã©tait rigoureusement ramassÃ©e sous elle-mÃªme; l'abandon de cette tÃªte, qui vue par derriÃ¨re, offrait au regard la nuque blanche, molle et flexible, les belles Ã©paules d'une nature hardiment dÃ©veloppÃ©e, ne l'Ã©mouvait point; il ne relevait pas Esther, il ne semblait pas entendre les aspirations dÃ©chirantes par lesquelles se trahissait le retour Ã la vie il fallut un sanglot terrible et le regard effrayant que lui lanÃ§a cette fille pour qu'il daignÃ¢t la relever et la porter sur le lit avec une facilitÃ© qui rÃ©vÃ©lait une force prodigieuse. - Lucien! dit-elle en murmurant. - L'amour revient, la femme n'est pas loin, dit le prÃªtre avec une sorte d'amertume. La victime des dÃ©pravations parisiennes aperÃ§ut alors le Costume de son libÃ©rateur, et dit, avec le sourire de l'enfant quand il met la main sur une chose enviÃ©e "Je ne mourrai donc pas sans m'Ãªtre rÃ©conciliÃ©e avec le ciel!" - Vous pourrez expier vos fautes, dit le prÃªtre en lui mouillant le front avec de l'eau et lui faisant respirer une burette de vinaigre qu'il trouva dans un coin. - Je sens que la vie, au lieu de m'abandonner, afflue en moi, dit-elle aprÃ¨s avoir reÃ§u les soins du prÃªtre et en lui exprimant sa gratitude par des gestes pleins de naturel. Cette attrayante pantomime, que les GrÃ¢ces auraient dÃ©ployÃ©e pour sÃ©duire, justifiait parfaitement le surnom de cette Ã©trange fille. - Vous sentez-vous mieux? demanda l'ecclÃ©siastique en lui donnant Ã boire un verre d'eau sucrÃ©e. Cet homme semblait Ãªtre au fait de ces singuliers mÃ©nages, il en connaissait tout. Il Ã©tait lÃ comme chez lui. Ce privilÃ¨ge d'Ãªtre partout chez soi n'appartient qu'aux rois, aux filles et aux voleurs. La confession d'un rat - Quand vous serez tout Ã fait bien, reprit ce singulier prÃªtre aprÃ¨s une pause, vous me direz les raisons qui vous ont portÃ©e Ã commettre votre dernier crime, ce suicide commencÃ©. - Mon histoire est bien simple, mon pÃ¨re, rÃ©pondit-elle. Il y a trois mois, je vivais dans le dÃ©sordre oÃ¹ je suis nÃ©e. J'Ã©tais la derniÃ¨re des crÃ©atures et la plus infÃ¢me, maintenant je suis seulement la plus malheureuse de toutes. Permettez-moi de ne rien vous raconter de ma pauvre mÃ¨re, morte assassinÃ©e... - Par un capitaine, dans une maison suspecte, dit le prÃªtre en interrompant sa pÃ©nitente... Je connais votre origine, et sais que si une personne de votre sexe peut jamais Ãªtre excusÃ©e de mener une vie honteuse, c'est vous Ã qui les bons exemples ont manquÃ©. - HÃ©las! je n'ai pas Ã©tÃ© baptisÃ©e, et n'ai reÃ§u les enseignements d'aucune religion. - Tout est donc encore rÃ©parable, reprit le prÃªtre, pourvu que votre foi, votre repentir soient sincÃ¨res et sans arriÃ¨re-pensÃ©e. - Lucien et Dieu remplissent mon coeur, dit-elle avec une touchante ingÃ©nuitÃ©. - Vous auriez pu dire Dieu et Lucien, rÃ©pliqua le prÃªtre en souriant. Vous me rappelez l'objet de ma visite. N'omettez rien de ce qui concerne ce jeune homme. - Vous venez pour lui? demanda-t-elle avec une expression amoureuse qui eÃ»t attendri tout autre prÃªtre. Oh! il s'est doutÃ© du coup. - Non, rÃ©pondit-il, ce n'est pas de votre mort, mais de votre vie que l'on s'inquiÃ¨te. Allons, expliquez-moi vos relations. - En un mot, dit-elle. La pauvre fille tremblait au ton brusque de l'ecclÃ©siastique, mais en femme que la brutalitÃ© ne surprenait plus depuis longtemps. - Lucien est Lucien, reprit-elle, le plus beau jeune homme, et le meilleur des Ãªtres vivants; mais si vous le connaissez, mon amour doit vous sembler bien naturel. Je l'ai rencontrÃ© par hasard, il y a trois mois, Ã la Porte-Saint-Martin oÃ¹ j'Ã©tais allÃ©e un jour de sortie; car nous avions un jour par semaine dans la maison de madame Meynardie oÃ¹ j'Ã©tais. Le lendemain, vous comprenez bien que je me suis affranchie sans permission. L'amour Ã©tait entrÃ© dans mon coeur, et m'avait si bien changÃ©e qu'en revenant du thÃ©Ã¢tre, je ne me reconnaissais plus moi-mÃªme je me faisais horreur. Jamais Lucien n'a pu rien savoir. Au lieu de lui dire oÃ¹ j'Ã©tais, je lui ai donnÃ© l'adresse de ce logement oÃ¹ demeurait alors une de mes amies qui a eu la complaisance de me le cÃ©der. Je vous jure ma parole sacrÃ©e... - Il ne faut point jurer. - Est-ce donc jurer que de donner sa parole sacrÃ©e! Eh! bien, depuis ce jour j'ai travaillÃ© dans cette chambre, comme une perdue, Ã faire des chemises Ã vingt-huit sous de faÃ§on, afin de vivre d'un travail honnÃªte. Pendant un mois, je n'ai mangÃ© que des pommes de terre, pour rester sage et digne de Lucien, qui m'aime et me respecte comme la plus vertueuse des vertueuses. J'ai fait ma dÃ©claration en forme Ã la Police, pour reprendre mes droits et je suis soumise Ã deux ans de surveillance. Eux, qui sont si faciles pour vous inscrire sur les registres d'infamie, deviennent d'une excessive difficultÃ© pour vous en rayer. Tout ce que je demandais au ciel Ã©tait de protÃ©ger ma rÃ©solution. J'aurai dix-neuf ans au mois d'avril Ã cet Ã¢ge il y a de la ressource. Il me semble, Ã moi, que je ne suis nÃ©e qu'il y a trois mois... Je priais le bon Dieu tous les matins, et lui demandais de permettre que jamais Lucien ne connÃ»t ma vie antÃ©rieure. J'ai achetÃ© cette Vierge que vous voyez; je la priais Ã ma maniÃ¨re, vu que je ne sais point de priÃ¨res; je ne sais ni lire, ni Ã©crire, je ne suis jamais entrÃ©e dans une Ã©glise, je n'ai jamais vu le bon Dieu qu'aux processions, par curiositÃ©. - Que dites-vous donc Ã la Vierge? - Je lui parle comme je parle Ã Lucien, avec ces Ã©lans d'Ã¢me qui le font pleurer. - Ah! il pleure? - De joie, dit-elle vivement. Pauvre chat! nous nous entendons si bien que nous avons une mÃªme Ã¢me! Il est si gentil si caressant, si doux de coeur, d'esprit et de maniÃ¨res...! Il dit qu'il est poÃ¨te, moi je dis qu'il est Dieu... Pardon! mais, vous autres prÃªtres, vous ne savez pas ce que c'est que l'amour. Il n'y a d'ailleurs que nous qui connaissions assez les hommes pour apprÃ©cier un Lucien. Un Lucien, voyez-vous, est aussi rare qu'une femme sans pÃ©chÃ©; quand on le rencontre, on ne peut plus aimer que lui voilÃ . Mais Ã un pareil Ãªtre, il faut sa pareille. Je voulais donc Ãªtre digne d'Ãªtre aimÃ©e par mon Lucien. De lÃ , est venu mon malheur. Hier, Ã l'OpÃ©ra, j'ai Ã©tÃ© reconnue par des jeunes gens qui n'ont pas plus de coeur qu'il n'y a de pitiÃ© chez les tigres; encore m'entendrai-je avec un tigre! Le voile d'innocence que j'avais est tombÃ©; leurs rires m'ont fendu la tÃªte et le coeur. Ne croyez pas m'avoir sauvÃ©e, je mourrai de chagrin. - Votre voile d'innocence?... dit le prÃªtre, vous avez donc traitÃ© Lucien avec la derniÃ¨re rigueur? - Oh! mon pÃ¨re, comment vous, qui le connaissez, me faites-vous une semblable question! rÃ©pondit-elle en lui jetant un sourire superbe. On ne rÃ©siste pas Ã un Dieu. - Ne blasphÃ©mez pas, dit l'ecclÃ©siastique d'une voix douce. Personne ne peut ressembler Ã Dieu; l'exagÃ©ration va mal au vÃ©ritable amour, vous n'aviez pas pour votre idole un amour pur et vrai. Si vous aviez Ã©prouvÃ© le changement que vous vous vantez d'avoir subi, vous eussiez acquis les vertus qui sont l'apanage de l'adolescence, vous auriez connu les dÃ©lices de la chastetÃ©, les dÃ©licatesses de la pudeur, ces deux gloires de la jeune fille. Vous n'aimez pas. Esther fit un geste d'effroi que vit le prÃªtre, et qui n'Ã©branla point l'impassibilitÃ© de ce confesseur. - Oui, vous l'aimez pour vous et non pour lui, pour les plaisirs temporels qui vous charment, et non pour l'amour en lui-mÃªme; si vous vous en Ãªtes emparÃ©e ainsi, vous n'aviez pas ce tremblement sacrÃ© qu'inspire un Ãªtre sur qui Dieu a mis le cachet des plus adorables perfections avez-vous songÃ© que vous le dÃ©gradiez par votre impuretÃ© passÃ©e, que vous alliez corrompre un enfant par ces Ã©pouvantables dÃ©lices qui vous ont mÃ©ritÃ© votre surnom, glorieux d'infamie? Vous avez Ã©tÃ© inconsÃ©quente avec vous-mÃªme et avec votre passion d'un jour... - D'un jour! rÃ©pÃ©ta-t-elle en levant les yeux. - De quel nom appeler un amour qui n'est pas Ã©ternel, qui ne nous unit pas, jusque dans l'avenir du chrÃ©tien, avec celui que nous aimons? - Ah! je veux Ãªtre catholique, cria-t-elle d'un ton sourd et violent qui lui eÃ»t obtenu sa grÃ¢ce de Notre Sauveur. - Est-ce une fille qui n'a reÃ§u ni le baptÃªme de l'Eglise ni celui de la science, qui ne sait ni lire, ni Ã©crire, ni prier, qui ne peut faire un pas sans que les pavÃ©s ne se lÃ¨vent pour l'accuser, remarquable seulement par le fugitif privilÃ¨ge d'une beautÃ© que la maladie enlÃ¨vera demain peut-Ãªtre; est-ce cette crÃ©ature avilie, dÃ©gradÃ©e, et qui connaissait sa dÃ©gradation... ignorante et moins aimante, vous eussiez Ã©tÃ© plus excusable..., est-ce la proie future du suicide et de l'enfer, qui pouvait Ãªtre la femme de Lucien de RubemprÃ©? Chaque phrase Ã©tait un coup de poignard qui entrait Ã fond de coeur. A chaque phrase, les sanglots croissants, les larmes abondantes de la fille au dÃ©sespoir attestaient la force avec laquelle la lumiÃ¨re entrait Ã la fois dans son intelligence pure comme celle d'un sauvage, dans son Ã¢me enfin rÃ©veillÃ©e, dans sa nature sur laquelle la dÃ©pravation avait mis une couche de glace boueuse, qui fondait alors au soleil de la foi. - Pourquoi ne suis-je pas morte! Ã©tait la seule idÃ©e qu'elle exprimait au milieu des torrents d'idÃ©es qui ruisselaient dans sa cervelle en la ravageant. - Ma fille, dit le terrible juge, il est un amour qui ne s'avoue point devant les hommes, et dont les confidences sont reÃ§ues avec des sourires de bonheur par les anges. - Lequel? - L'amour sans espoir quand il inspire la vie, quand il y met le principe des dÃ©vouements, quand il ennoblit tous les actes par la pensÃ©e d'arriver Ã une perfection idÃ©ale. Oui, les anges approuvent cet amour, il mÃ¨ne Ã la connaissance de Dieu. Se perfectionner sans cesse pour se rendre digne de celui qu'on aime, lui faire mille sacrifices secrets, l'adorer de loin, donner son sang goutte Ã goutte, lui immoler son amour-propre, ne plus avoir ni orgueil ni colÃ¨re avec lui, lui dÃ©rober jusqu'Ã la connaissance des jalousies atroces qu'il Ã©chauffe au coeur, lui donner tout ce qu'il souhaite, fÃ»t-ce Ã notre dÃ©triment, aimer ce qu'il aime, avoir toujours le visage tournÃ© vers lui pour le suivre sans qu'il le sache; cet amour, la religion vous l'eÃ»t pardonnÃ©, il n'offensait ni les lois humaines ni les lois divines, et conduisait dans une autre voie que celle de vos sales voluptÃ©s. En entendant cet horrible arrÃªt exprimÃ© par un mot et quel mot? et de quel accent fut-il accompagnÃ©? Esther fut en proie Ã une dÃ©fiance assez lÃ©gitime. Ce mot fut comme un coup de tonnerre qui trahit un orage prÃ¨s de fondre. Elle regarda ce prÃªtre, et il lui prit le saisissement d'entrailles qui tord le plus courageux en face d'un danger imminent et soudain. Aucun regard n'aurait pu lire ce qui se passait alors en cet homme; mais pour les plus hardis il y aurait eu plus Ã frÃ©mir qu'Ã espÃ©rer Ã l'aspect de ses yeux, jadis clairs et jaunes comme ceux des tigres, et sur lesquels les austÃ©ritÃ©s et les privations avaient mis un voile semblable Ã celui qui se trouve sur les horizons au milieu de la canicule la terre est chaude et lumineuse, mais le brouillard la rend indistincte, vaporeuse, elle est presque invisible. Une gravitÃ© toute espagnole, des plis profonds que les mille cicatrices d'une horrible petite vÃ©role rendaient hideux et semblables Ã des orniÃ¨res dÃ©chirÃ©es, sillonnaient sa figure olivÃ¢tre et cuite par le soleil. La duretÃ© de cette physionomie ressortait d'autant mieux qu'elle Ã©tait encadrÃ©e par la sÃ¨che perruque du prÃªtre qui ne se soucie plus de sa personne, une perruque pelÃ©e et d'un noir rouge Ã la lumiÃ¨re. Son buste d'athlÃ¨te, ses mains de vieux soldat, sa carrure, ses fortes Ã©paules appartenaient Ã ces caryatides que les architectes du Moyen Age ont employÃ©es dans quelques palais italiens, et que rappellent imparfaitement celles de la faÃ§ade du thÃ©Ã¢tre de la Porte Saint-Martin. Les personnes les moins clairvoyantes eussent pensÃ© que les passions les plus chaudes ou des accidents peu communs avaient jetÃ© cet homme dans le sein de l'Eglise; certes, les plus Ã©tonnants coups de foudre avaient pu seuls le changer, si toutefois une pareille nature Ã©tait susceptible de changement. Ce que c'est que les filles Les femmes qui ont menÃ© la vie alors si violemment rÃ©pudiÃ©e par Esther arrivent Ã une indiffÃ©rence absolue sur les formes extÃ©rieures de l'homme. Elles ressemblent au critique littÃ©raire d'aujourd'hui, qui, sous quelques rapports, peut leur Ãªtre comparÃ©, et qui arrive Ã une profonde insouciance des formules d'art il a tant lu d'ouvrages, il en voit tant passer, il s'est tant accoutumÃ© aux pages Ã©crites, il a subi tant de dÃ©nouements, il a vu tant de drames, il a tant fait d'articles sans dire ce qu'il pensait, en trahissant si souvent la cause de l'art en faveur de ses amitiÃ©s et de ses inimitiÃ©s, qu'il arrive au dÃ©goÃ»t de toute chose et continue nÃ©anmoins Ã juger. Il faut un miracle pour que cet Ã©crivain produise une oeuvre, de mÃªme que l'amour pur et noble exige un autre miracle pour Ã©clore dans le coeur d'une courtisane. Le ton et les maniÃ¨res de ce prÃªtre, qui semblait Ã©chappÃ© d'une toile de Zurbaran, parurent si hostiles Ã cette pauvre fille, Ã qui la forme importait peu, qu'elle se crut moins l'objet d'une sollicitude que le sujet nÃ©cessaire d'un plan. Sans pouvoir distinguer entre le patelinage de l'intÃ©rÃªt personnel et l'onction de la charitÃ©, car il faut bien Ãªtre sur ses gardes pour reconnaÃtre la fausse monnaie que donne un ami, elle se sentit comme entre les griffes d'un oiseau monstrueux et fÃ©roce qui tombait sur elle aprÃ¨s avoir planÃ© longtemps et, dans son effroi, elle dit ces paroles d'une voix alarmÃ©e "je croyais les prÃªtres chargÃ©s de nous consoler, et vous m'assassinez!" A ce cri de l'innocence, l'ecclÃ©siastique laissa Ã©chapper un geste, et fit une pause; il se recueillit avant de rÃ©pondre. Pendant cet instant, ces deux personnages si singuliÃ¨rement rÃ©unis s'examinÃ¨rent Ã la dÃ©robÃ©e. Le prÃªtre comprit la fille, sans que la fille pÃ»t comprendre le prÃªtre. Il renonÃ§a sans doute Ã quelque dessein qui menaÃ§ait la pauvre Esther, et revint Ã ses idÃ©es premiÃ¨res. - Nous sommes les mÃ©decins des Ã¢mes, dit-il d'une voix douce, et nous savons quels remÃ¨des conviennent Ã leurs maladies. - Il faut pardonner beaucoup Ã la misÃ¨re, dit Esther. Elle crut s'Ãªtre trompÃ©e, se coula Ã bas de son lit, se prosterna aux pieds de cet homme, baisa sa soutane avec une profonde humilitÃ©, et releva vers lui des yeux baignÃ©s de larmes. - Je croyais avoir beaucoup fait, dit-elle. - Ecoutez, mon enfant? votre fatale rÃ©putation a plongÃ© dans le deuil la famille de Lucien; on craint, et avec quelque justesse, que vous ne l'entraÃniez dans la dissipation, dans un monde de folies... - C'est vrai, c'est moi qui l'avais amenÃ© au bal pour l'intriguer. - Vous Ãªtes assez belle pour qu'il veuille triompher en vous aux yeux du monde, vous montrer avec orgueil et faire de vous comme un cheval de parade. S'il ne dÃ©pensait que son argent!... mais il dÃ©pensera son temps, sa force; il perdra le goÃ»t des belles destinÃ©es qu'on veut lui faire. Au lieu d'Ãªtre un jour ambassadeur, riche, admirÃ©, glorieux, il aura Ã©tÃ©, comme tant de ces gens dÃ©bauchÃ©s qui ont noyÃ© leurs talents dans la boue de Paris, l'amant d'une femme impure. Quant Ã vous, vous auriez repris plus tard votre premiÃ¨re vie, aprÃ¨s Ãªtre un moment montÃ©e dans une sphÃ¨re Ã©lÃ©gante, car vous n'avez point en vous cette force que donne une bonne Ã©ducation pour rÃ©sister au vice et penser Ã l'avenir. Vous n'auriez pas mieux rompu avec vos compagnes que vous n'avez rompu avec les gens qui vous ont fait honte Ã l'OpÃ©ra, ce matin. Les vrais amis de Lucien, alarmÃ©s de l'amour que vous lui inspirez, ont suivi ses pas, ont tout appris. Pleins d'Ã©pouvante, ils m'ont envoyÃ© vers vous pour sonder vos dispositions et dÃ©cider de votre sort; mais s'ils sont assez puissants pour dÃ©barrasser la voie de ce jeune homme d'une pierre d'achoppement, ils sont misÃ©ricordieux. Sachez-le, ma fille une personne aimÃ©e de Lucien a des droits Ã leur respect, comme un vrai chrÃ©tien adore la fange oÃ¹, par hasard, rayonne la lumiÃ¨re divine. Je suis venu pour Ãªtre l'organe de la pensÃ©e bienfaisante; mais si je vous eusse trouvÃ©e entiÃ¨rement perverse, et armÃ©e d'effronterie, d'astuce, corrompue jusqu'Ã la moelle, sourde Ã la voix du repentir, je vous eusse abandonnÃ©e Ã leur colÃ¨re. Cette libÃ©ration civile et politique, si difficile Ã obtenir, que la Police a raison de tant retarder dans l'intÃ©rÃªt de la SociÃ©tÃ© mÃªme, et que je vous ai entendu souhaiter avec l'ardeur des vrais repentirs, la voici, dit le prÃªtre en tirant de sa ceinture un papier de forme administrative. On vous a vue hier, cette lettre d'avis est datÃ©e d'aujourd'hui vous voyez combien sont puissants les gens que Lucien intÃ©resse. A la vue de ce papier, les tremblements convulsifs que cause un bonheur inespÃ©rÃ© agitÃ¨rent si ingÃ©nument Esther, qu'elle eut sur les lÃ¨vres un sourire fixe qui ressemblait Ã celui des insensÃ©s. Le prÃªtre s'arrÃªta, regarda cette enfant pour voir si, privÃ©e de l'horrible force que les gens corrompus tirent de leur corruption mÃªme, et revenue Ã sa frÃªle et dÃ©licate nature primitive, elle rÃ©sisterait Ã tant d'impressions. Courtisane trompeuse, Esther eÃ»t jouÃ© la comÃ©die; mais, redevenue innocente et vraie, elle pouvait mourir, comme un aveugle opÃ©rÃ© peut reperdre la vue en se trouvant frappÃ© par un jour trop vif. Cet homme vit donc en ce moment la nature humaine Ã fond, mais il resta dans un calme terrible par sa fixitÃ© c'Ã©tait une Alpe froide, blanche et voisine du ciel, inaltÃ©rable et sourcilleuse, aux flancs de granit, et cependant bienfaisante. Les filles sont des Ãªtres essentiellement mobiles, qui passent sans raison de la dÃ©fiance la plus hÃ©bÃ©tÃ©e Ã une confiance absolue. Elles sont, sous ce rapport, au-dessous de l'animal. ExtrÃªmes en tout, dans leurs joies, dans leurs dÃ©sespoirs, dans leur religion, dans leur irrÃ©ligion; presque toutes deviendraient folles si la mortalitÃ© qui leur est particuliÃ¨re ne les dÃ©cimait, et si d'heureux hasards n'Ã©levaient quelques-unes d'entre elles au-dessus de la fange oÃ¹ elles vivent. Pour pÃ©nÃ©trer jusqu'au fond des misÃ¨res de cette horrible vie, il faudrait avoir vu jusqu'oÃ¹ la crÃ©ature peut aller dans la folie sans y rester, en admirant la violente extase de la Torpille aux genoux de ce prÃªtre. La pauvre fille regardait le papier libÃ©rateur avec une expression que Dante a oubliÃ©e, et qui surpassait les inventions de son Enfer. Mais la rÃ©action vint avec les larmes. Esther se releva, jeta ses bras autour du cou de cet homme, pencha la tÃªte sur son sein, y versa des pleurs, baisa la rude Ã©toffe qui couvrait ce coeur d'acier, et sembla vouloir y pÃ©nÃ©trer. Elle saisit cet homme, lui couvrit les mains de baisers; elle employa, mais dans une sainte effusion de reconnaissance, les chatteries de ses caresses, lui prodigua les noms les plus doux, lui dit, au travers de ses phrases sucrÃ©es, mille et mille fois "Donnez-le-moi!" avec autant d'intonations diffÃ©rentes; elle l'enveloppa de ses tendresses, le couvrit de ses regards avec une rapiditÃ© qui le saisit sans dÃ©fense; enfin, elle finit par engourdir sa colÃ¨re. Le prÃªtre connut comment cette fille avait mÃ©ritÃ© son surnom; il comprit combien il Ã©tait difficile de rÃ©sister Ã cette charmante crÃ©ature, il devina tout Ã coup l'amour de Lucien et ce qui devait avoir sÃ©duit le poÃ¨te. Une passion semblable cache, entre mille attraits, un hameÃ§on lancÃ©olÃ© qui pique surtout l'Ã¢me Ã©levÃ©e des artistes. Ces passions, inexplicables pour la foule, sont parfaitement expliquÃ©es par cette soif du beau idÃ©al qui distingue les Ãªtres crÃ©ateurs. N'est-ce pas ressembler un peu aux anges chargÃ©s de ramener les coupables Ã des sentiments meilleurs, n'est-ce pas crÃ©er que de purifier un pareil Ãªtre? Quel allÃ¨chement que de mettre d'accord la beautÃ© morale et la beautÃ© physique! Quelle jouissance d'orgueil, si l'on rÃ©ussit Quelle belle tÃ¢che que celle qui n'a d'autre instrument que l'amour! Ces alliances, illustrÃ©es d'ailleurs par l'exemple d'Aristote, de Socrate, de Platon, d'Alcibiade, de CÃ©thÃ©gus, de PornpÃ©e et si monstrueuses aux yeux du vulgaire, sont fondÃ©es sur le sentiment qui a portÃ© Louis XIV Ã bÃ¢tir Versailles, qui jette les hommes dans toutes les entreprises ruineuses convertir les miasmes d'un marais en un monceau de parfums entourÃ© d'eaux vives; mettre un lac sur une colline, comme fit le prince de Conti Ã Nointel, ou les vues de la Suisse Ã Cassan, comme le fermier-gÃ©nÃ©ral Bergeret Enfin c'est l'Art qui fait irruption dans la Morale. Le prÃªtre, honteux d'avoir cÃ©dÃ© Ã cette tendresse, repoussa vivement Esther, qui s'assit honteuse aussi, car il lui dit "Vous Ãªtes toujours courtisane." Et il remit froidement la lettre dans sa ceinture. Comme un enfant qui n'a qu'un dÃ©sir en tÃªte, Esther ne cessa de regarder l'endroit de la ceinture oÃ¹ Ã©tait le papier. Le rat devient une madeleine - Mon enfant, reprit le prÃªtre aprÃ¨s une pause, votre mÃ¨re Ã©tait juive, et vous n'avez pas Ã©tÃ© baptisÃ©e, mais vous n'avez pas non plus Ã©tÃ© menÃ©e Ã la synagogue vous Ãªtes dans les limbes religieuses oÃ¹ sont les petits enfants... - Les petits enfants! rÃ©pÃ©ta-t-elle d'une voix attendrie. - ...Comme vous Ãªtes, dans les cartons de la Police, un chiffre en dehors des Ãªtres sociaux, dit en continuant le prÃªtre impassible. Si l'amour, vu par une Ã©chappÃ©e, vous a fait croire, il y a trois mois, que vous naissiez, vous devez sentir que depuis ce jour vous Ãªtes vraiment en enfance. Il faut donc vous conduire comme si vous Ã©tiez une enfant; vous devez changer entiÃ¨rement, et je me charge de vous rendre mÃ©connaissable. D'abord, vous oublierez Lucien. La pauvre fille eut le coeur brisÃ© par cette parole; elle leva les yeux sur le prÃªtre et fit un signe de nÃ©gation; elle fut incapable de parler, en retrouvant encore le bourreau dans le sauveur. - Vous renoncerez Ã le voir, du moins, reprit-il. Je vous conduirai dans une maison religieuse oÃ¹ les jeunes filles des meilleures familles reÃ§oivent leur Ã©ducation; vous y deviendrez catholique, vous y serez instruite dans la pratique des exercices chrÃ©tiens, vous y apprendrez la religion; vous pourrez en sortir une jeune fille accomplie, chaste, pure, bien Ã©levÃ©e, si... Cet homme leva le doigt et fit une pause. - Si, reprit-il, vous vous sentez la force de laisser ici la Torpille. - Ah! cria la pauvre enfant pour qui chaque parole avait Ã©tÃ© comme la note d'une musique au son de laquelle les portes du paradis se fussent lentement ouvertes, ah! s'il Ã©tait possible de verser ici tout mon sang et d'en prendre un nouveau!... - Ecoutez-moi. Elle se tut. - Votre avenir dÃ©pend de la puissance de votre oubli. Songez Ã l'Ã©tendue de vos obligations une parole, un geste qui dÃ©cÃ¨lerait la Torpille tue la femme de Lucien; un mot dit en rÃªve, une pensÃ©e involontaire, un regard immodeste, un mouvement d'impatience, un souvenir de dÃ©rÃ¨glement, une omission, un signe de tÃªte qui rÃ©vÃ©lerait ce que vous savez ou qui a Ã©tÃ© su pour votre malheur... - Allez, allez, mon pÃ¨re, dit la fille avec une exaltation de sainte, marcher avec des souliers de fer rouge et sourire, vivre vÃªtue d'un corset armÃ© de pointes et conserver la grÃ¢ce d'une danseuse, manger du pain saupoudrÃ© de cendre, boire de l'absinthe, tout sera doux, facile! Elle retomba sur ses genoux, elle baisa les souliers du prÃªtre, elle y fondit en larmes et les mouilla, elle Ã©treignit les jambes et s'y colla, murmurant des mots insensÃ©s au travers des pleurs que lui causait la joie. Ses beaux et admirables cheveux blonds ruisselÃ¨rent et firent comme un tapis sous les pieds de ce messager cÃ©leste, qu'elle trouva sombre et dur quand, en se relevant, elle le regarda. - En quoi vous ai-je offensÃ©? dit elle tout effrayÃ©e. J'ai entendu parler d'une femme comme moi qui avait lavÃ© de parfums les pieds de JÃ©sus-Christ. HÃ©las! la vertu m'a faite si pauvre que je n'ai plus que mes larmes Ã vous offrir. - Ne m'avez-vous pas entendu? rÃ©pondit-il d'une voix cruelle. Je vous dis qu'il faut pouvoir sortir de la maison oÃ¹ je vous conduirai, si bien changÃ©e au physique et au moral, que nul de ceux ou de celles qui vous ont connue ne puisse vous crier "Esther!" et vous faire retourner la tÃªte. Hier, l'amour ne vous avait pas donnÃ© la force de si bien enterrer la fille de joie qu'elle ne reparÃ»t jamais, elle reparaÃt encore dans une adoration qui ne va qu'Ã Dieu. - Ne vous a-t-il pas envoyÃ© vers moi? Dit-elle. - Si, durant votre Ã©ducation, vous Ã©tiez aperÃ§ue de Lucien, tout serait perdu, reprit-il, songez-y bien. - Qui le consolera? dit-elle. - De quoi le consoliez vous? demanda le prÃªtre d'une voix oÃ¹, pour la premiÃ¨re fois de cette scÃ¨ne, il y eut un tremblement nerveux. - Je ne sais pas, il est souvent venu triste. - Triste? reprit le prÃªtre; il vous a dit pourquoi? - Jamais, rÃ©pondit-elle. - Il Ã©tait triste d'aimer une fille comme vous, s'Ã©cria-t-il. - HÃ©las! il devait l'Ãªtre, reprit-elle avec une humilitÃ© profonde, je suis la crÃ©ature la plus mÃ©prisable de mon sexe, et je ne pouvais trouver grÃ¢ce Ã ses yeux que par la force de mon amour. - Cet amour doit vous donner le courage de m'obÃ©ir aveuglÃ©ment. Si je vous conduisais immÃ©diatement dans la maison oÃ¹ se fera votre Ã©ducation, ici tout le monde dirait Ã Lucien que vous vous Ãªtes en allÃ©e, aujourd'hui dimanche, avec un prÃªtre; il pourrait Ãªtre sur votre voie. Dans huit jours, la portiÃ¨re, ne me voyant pas revenir, m'aura pris pour ce que je ne suis pas. Donc, un soir, comme d'aujourd'hui en huit, Ã sept heures, vous sortirez furtivement et vous monterez dans un fiacre qui vous attendra en bas de la rue des Frondeurs. Pendant ces huit jours Ã©vitez Lucien; trouvez des prÃ©textes, faites-lui dÃ©fendre la porte, et, quand il viendra, montez chez une amie; je saurai si vous l'avez revu, et, dans ce cas, tout est fini, je ne reviendrai mÃªme pas. Ces huit jours vous sont nÃ©cessaires pour vous faire un trousseau dÃ©cent et pour quitter votre mine de prostituÃ©e, dit-il en dÃ©posant une bourse sur la cheminÃ©e. Il y a dans votre air, dans vos vÃªtements, ce je ne sais quoi si bien connu des Parisiens qui leur dit ce que vous Ãªtes. N'avez-vous jamais rencontrÃ© par les rues, sur les boulevards, une modeste et vertueuse jeune personne marchant en compagnie de sa mÃ¨re? - Oh! oui, pour mon malheur. La vue d'une mÃ¨re et de sa fille est un de nos plus grands supplices, elle rÃ©veille des remords cachÃ©s dans les replis de nos coeurs et qui nous dÃ©vorent!... Je ne sais que trop ce qui me manque. - Eh! bien, vous savez comment vous devez Ãªtre dimanche prochain, dit le prÃªtre en se levant. - Oh! dit-elle, apprenez-moi une vraie priÃ¨re avant de partir, afin que je puisse prier Dieu. C'Ã©tait une chose touchante que de voir ce prÃªtre faisant rÃ©pÃ©ter Ã cette fille l'Ave Maria et le Pater noster en franÃ§ais. - C'est bien beau! dit Esther quand elle eut une fois rÃ©pÃ©tÃ© sans faute ces deux magnifiques et populaires expressions de la foi catholique. - Comment vous nommez-vous? demanda-t-elle au prÃªtre quand il lui dit adieu. - Carlos Herrera, je suis Espagnol et banni de mon pays. Esther lui prit la main et la baisa. Ce n'Ã©tait plus une courtisane, mais un ange qui se relevait d'une chute. Un portrait que Titien eut voulu peindre Dans une maison cÃ©lÃ¨bre par l'Ã©ducation aristocratique et religieuse qui s'y donne, au commencement du mois de mars de cette annÃ©e, un lundi matin, les pensionnaires aperÃ§urent leur jolie troupe augmentÃ©e d'une nouvelle venue dont la beautÃ© triompha sans contestation, non seulement de ses compagnes, mais des beautÃ©s particuliÃ¨res qui se trouvaient parfaites chez chacune d'elles. En France, il est extrÃªmement rare pour ne pas dire impossible, de rencontrer les trente fameuses perfections dÃ©crites en vers persans sculptÃ©s, dit-on, dans le sÃ©rail, et qui sont nÃ©cessaires Ã une femme pour Ãªtre entiÃ¨rement belle. En France, s'il y a peu d'ensemble, il y a de ravissants dÃ©tails. Quant Ã l'ensemble imposant que la statuaire cherche Ã rendre, et qu'elle a rendu dans quelques compositions rares, comme la Diane et la Callipyge, il est le privilÃ¨ge de la GrÃ¨ce et de l'Asie-Mineure. Esther venait de ce berceau du genre humain, la patrie de la beautÃ© sa mÃ¨re Ã©tait juive. Les juifs, quoique si souvent dÃ©gradÃ©s par leur contact avec les autres peuples, offrent parmi leurs nombreuses tribus des filons oÃ¹ s'est conservÃ© le type sublime des beautÃ©s asiatiques. Quand ils ne sont pas d'une laideur repoussante, ils prÃ©sentent le magnifique caractÃ¨re des figures armÃ©niennes. Esther eÃ»t remportÃ© le prix au sÃ©rail, elle possÃ©dait les trente beautÃ©s harmonieusement fondues. Loin de porter atteinte au fini des formes, Ã la fraÃcheur de l'enveloppe, son Ã©trange vie lui avait communiquÃ© le je ne sais quoi de la femme ce n'est plus le tissu lisse et serrÃ© des fruits verts, et ce n'est pas encore le ton chaud de la maturitÃ©, il y a de la fleur encore. Quelques jours de plus passÃ©s dans la dissolution, elle serait arrivÃ©e Ã l'embonpoint. Cette richesse de santÃ©, cette perfection de l'animal chez une crÃ©ature Ã qui la voluptÃ© tenait lieu de la pensÃ©e doit Ãªtre un fait Ã©minent aux yeux des physiologistes. Par une circonstance rare, pour ne pas dire impossible chez les trÃ¨s jeunes filles, ses mains, d'une incomparable noblesse, Ã©taient molles, transparentes et blanches comme les mains d'une femme en couches de son second enfant. Elle avait exactement le pied et les cheveux si justement cÃ©lÃ¨bres de la duchesse de Berri, des cheveux qu'aucune main de coiffeur ne pouvait tenir, tant ils Ã©taient abondants, et si longs, qu'en tombant Ã terre ils y formaient des anneaux, car Esther possÃ©dait cette moyenne taille qui permet de faire d'une femme une sorte de joujou, de la prendre, quitter, reprendre et porter sans fatigue. Sa peau fine comme du papier de Chine et d'une chaude couleur d'ambre nuancÃ©e par des veines rouges, Ã©tait luisante sans sÃ©cheresse, douce sans moiteur. Nerveuse Ã l'excÃ¨s, mais dÃ©licate en apparence, Esther attirait soudain l'attention par un trait remarquable dans les figures que le dessin de RaphaÃl a le plus artistement coupÃ©es, car RaphaÃl est le peintre qui a le plus Ã©tudiÃ©, le mieux rendu la beautÃ© juive. Ce trait merveilleux Ã©tait produit par la profondeur de l'arcade sous laquelle l'oeil roulait comme dÃ©gagÃ© de son cadre, et dont la courbe ressemblait par sa nettetÃ© l'arÃªte d'une voÃ»te. Quand la jeunesse revÃªt de ses teintes pures et diaphanes ce bel arc, surmontÃ© de sourcils Ã racines perdues; quand la lumiÃ¨re en se glissant dans le sillon circulaire de dessous, y reste d'un rose clair, il y a lÃ des trÃ©sors de tendresse Ã contenter un amant, des beautÃ©s dÃ©sespÃ©rer la peinture. C'est le dernier effort de la nature que ces plis lumineux oÃ¹ l'ombre prend des teintes dorÃ©es, que ce tissu qui a la consistance d'un nerf et la flexibilitÃ© de la plus dÃ©licate membrane. L'oeil au repos est lÃ -dedans comme un oeuf miraculeux dans un nid de brins de soie. Mais plus tard cette merveille devient d'une horrible mÃ©lancolie, quand les passions ont charbonnÃ© ces contours si dÃ©liÃ©s, quand les douleurs ont ridÃ© ce rÃ©seau de fibrilles. L'origine d'Esther se trahissait dans cette coupe orientale de ses yeux Ã paupiÃ¨res turques, et dont la couleur Ã©tait un gris d'ardoise qui contractait, aux lumiÃ¨res, la teinte bleue des ailes noires du corbeau. L'excessive tendresse de son regard pouvait seule en adoucir l'Ã©clat. Il n'y a que les races venues des dÃ©serts qui possÃ¨dent dans l'oeil le pouvoir de la fascination sur tous, car une femme fascine toujours quelqu'un. Leurs yeux retiennent sans doute quelque chose de l'infini qu'ils ont contemplÃ©. La nature, dans sa prÃ©voyance, a-t-elle donc armÃ© leurs rÃ©tines de quelque tapis rÃ©flecteur, pour leur permettre de soutenir le mirage des sables, les torrents du soleil et l'ardent cobalt de l'Ã©ther? ou les Ãªtres humains prennent-ils, comme les autres, quelque chose aux milieux dans lesquels ils se dÃ©veloppent, et gardent-ils pendant des siÃ¨cles les qualitÃ©s qu'ils en tirent! Cette grande solution du problÃ¨me des races est peut-Ãªtre dans la question elle-mÃªme a. Les instincts sont des faits vivants dont la cause gÃt dans une nÃ©cessitÃ© subie. Les variÃ©tÃ©s animales sont le rÃ©sultat de l'exercice de ces instincts. Pour se convaincre de cette vÃ©ritÃ© tant cherchÃ©e, il suffit d'Ã©tendre aux troupeaux d'hommes l'observation rÃ©cemment faite sur les troupeaux de moutons espagnols et anglais qui, dans les prairies de plaines oÃ¹ l'herbe abonde, paissent serrÃ©s les uns contre les autres, et se dispersent sur les montagnes oÃ¹ l'herbe est rare. Arrachez Ã leurs pays ces deux espÃ¨ces de moutons, transportez-les en Suisse ou en France le mouton de montagne y paÃtra sÃ©parÃ©, quoique dans une prairie basse et touffue; les moutons de plaine y paÃtront l'un contre l'autre, quoique sur une Alpe. Plusieurs gÃ©nÃ©rations rÃ©forment Ã peine les instincts acquis et transmis. A cent ans de distance, l'esprit de la montagne reparaÃt dans un agneau rÃ©fractaire, comme, aprÃ¨s dix-huit cents ans de bannissement, l'Orient brillait dans les yeux et dans la figure d'Esther. Ce regard n'exerÃ§ait point de fascination terrible, il jetait une douce chaleur, il attendrissait sans Ã©tonner, et les plus dures volontÃ©s se fondaient sous sa flamme. Esther avait vaincu la haine, elle avait Ã©tonnÃ© les dÃ©pravÃ©s de Paris, enfin ce regard et la douceur de sa peau suave lui avaient mÃ©ritÃ© le surnom terrible qui venait de lui faire prendre sa mesure dans la tombe. Tout, chez elle, Ã©tait en harmonie avec ces caractÃ¨res de la pÃ©ri des sables ardents. Elle avait le front ferme et d'un dessin fier. Son nez, comme celui des Arabes, Ã©tait fin, mince, Ã narines ovales, bien placÃ©es, retroussÃ©es sur les bords. Sa bouche rouge et fraÃche Ã©tait une rose qu'aucune flÃ©trissure ne dÃ©parait, les orgies n'y avaient point laissÃ© de traces. Le menton, modelÃ© comme si quelque sculpteur amoureux en eÃ»t poli le contour, avait la blancheur du lait. Une seule chose Ã laquelle elle n'avait pu remÃ©dier trahissait la courtisane tombÃ©e trop bas ses ongles dÃ©chirÃ©s qui voulaient du temps pour reprendre une forme Ã©lÃ©gante, tant ils avaient Ã©tÃ© dÃ©formÃ©s par les soins les plus vulgaires du mÃ©nage. Les jeunes pensionnaires commencÃ¨rent par jalouser ces miracles de beautÃ©, mais elles finirent par les admirer. La premiÃ¨re semaine ne se passa point sans qu'elles se fussent attachÃ©es Ã la naÃ¯ve Esther, car elles s'intÃ©ressÃ¨rent aux secrets malheurs d'une fille de dix-huit ans qui ne savait ni lire ni Ã©crire, Ã qui toute science, toute instruction Ã©tait nouvelle, et qui allait procurer Ã l'archevÃªque la gloire de la conversion d'une Juive au catholicisme, au couvent la fÃªte de son baptÃªme. Elles lui pardonnÃ¨rent sa beautÃ© en se trouvant supÃ©rieures Ã elle par l'Ã©ducation. Esther eut bientÃ´t pris les maniÃ¨res, la douceur de voix, le port et les attitudes de ces filles si distinguÃ©es; enfin elle retrouva sa nature premiÃ¨re. Le changement devint si complet que, Ã sa premiÃ¨re visite, Herrera fut surpris, lui que rien au monde ne paraissait devoir surprendre, et les supÃ©rieures le complimentÃ¨rent sur sa pupille. Ces femmes n'avaient jamais, dans leur carriÃ¨re d'enseignement, rencontrÃ© naturel plus aimable, douceur plus chrÃ©tienne, modestie plus vraie, ni si grand dÃ©sir d'apprendre. Lorsqu'une fille a souffert les maux qui avaient accablÃ© la pauvre pensionnaire et qu'elle attend une rÃ©compense comme celle que l'Espagnol offrait Ã Esther, il est difficile qu'elle ne rÃ©alise pas ces miracles des premiers jours de l'Eglise que les JÃ©suites renouvelÃ¨rent au Paraguay. - Elle est Ã©difiante, dit la supÃ©rieure en la baisant au front. Ce mot, essentiellement catholique, dit tout. Une nostalgie Pendant les rÃ©crÃ©ations, Esther questionnait avec mesure ses compagnes sur les choses du monde les plus simples, et qui pour elle Ã©taient comme les premiers Ã©tonnements de la vie pour un enfant. Quand elle sut qu'elle serait habillÃ©e de blanc le jour de son baptÃªme et de sa premiÃ¨re communion, qu'elle aurait un bandeau de satin blanc, des rubans blancs, des souliers blancs, des gants blancs; qu'elle serait coiffÃ©e de noeuds blancs, elle fondit en larmes au milieu de ses compagnes Ã©tonnÃ©es. C'Ã©tait le contraire de la scÃ¨ne de JephtÃ© sur la montagne. La courtisane eut peur d'Ãªtre comprise, elle rejeta cette horrible mÃ©lancolie sur la joie que ce spectacle lui causait par avance. Comme il y a certes aussi loin des moeurs qu'elle quittait aux moeurs qu'elle prenait qu'il y a de distance entre l'Ã©tat sauvage et la civilisation, elle avait la grÃ¢ce et la naÃ¯vetÃ©, la profondeur, qui distinguent la merveilleuse hÃ©roÃ¯ne des Puritains d'AmÃ©rique. Elle avait aussi, sans le savoir elle-mÃªme, un amour au coeur qui la rongeait, un amour Ã©trange, un dÃ©sir plus violent chez elle qui savait tout, qu'il ne l'est chez une vierge qui ne sait rien, quoique ces deux dÃ©sirs eussent la mÃªme cause et la mÃªme fin. Pendant les premiers mois a, la nouveautÃ© d'une vie recluse, les surprises de l'enseignement, les travaux qu'on lui apprenait, les pratiques de la religion, la ferveur d'une sainte rÃ©solution, la douceur des affections qu'elle inspirait, enfin l'exercice des facultÃ©s de l'intelligence rÃ©veillÃ©e, tout lui servit Ã comprimer ses souvenirs, mÃªme les efforts de la nouvelle mÃ©moire qu'elle se faisait; car elle avait autant Ã dÃ©sapprendre qu'Ã apprendre. Il existe en nous plusieurs mÃ©moires; le corps, l'esprit ont chacun la leur; et la nostalgie, par exemple, est une maladie de la mÃ©moire physique. Pendant le troisiÃ¨me mois, la violence de cette Ã¢me vierge, qui tendait Ã pleines ailes vers le paradis, fut donc, non pas domptÃ©e, mais entravÃ©e par une sourde rÃ©sistance dont la cause Ã©tait ignorÃ©e d'Esther elle-mÃªme. Comme les moutons d'Ecosse, elle voulait paÃtre Ã l'Ã©cart, elle ne pouvait vaincre les instincts dÃ©veloppÃ©s par la dÃ©bauche. Les rues boueuses de Paris qu'elle avait abjurÃ©es la rappelaient-elles? Les chaÃnes de ses horribles habitudes rompues tenaient-elles Ã elle par des scellements oubliÃ©s, et les sentait-elle comme, selon les mÃ©decins, les vieux soldats souffrent encore dans les membres qu'ils n'ont plus? Les vices et leurs excÃ¨s avaient-ils si bien pÃ©nÃ©trÃ© jusqu'Ã sa moelle que les eaux saintes n'atteignaient pas encore le dÃ©mon cachÃ© lÃ ? La vue de celui pour qui s'accomplissaient tant d'efforts angÃ©liques Ã©tait-elle nÃ©cessaire Ã celle Ã qui Dieu devait pardonner de mÃªler l'amour humain Ã l'amour sacrÃ©? L'un l'avait conduite Ã l'autre. Se faisait-il en elle un dÃ©placement de la force vitale, et qui entraÃnait des souffrances nÃ©cessaires? Tout est doute et tÃ©nÃ¨bres dans une situation que la science a dÃ©daignÃ© d'examiner en trouvant le sujet trop immoral et trop compromettant, comme si le mÃ©decin et l'Ã©crivain, le prÃªtre et le politique n'Ã©taient pas au-dessus du soupÃ§on. Cependant un mÃ©decin arrÃªtÃ© par la mort a eu le courage de commencer des Ã©tudes laissÃ©es incomplÃ¨tes. Peut-Ãªtre la noire mÃ©lancolie Ã laquelle Esther fut en proie, et qui obscurcissait sa vie heureuse, participait-elle de toutes ces causes; et incapable de les deviner, peut-Ãªtre souffrait-elle comme souffrent les malades qui ne connaissent ni la mÃ©decine ni la chirurgie. Le fait est bizarre. Une nourriture abondante et saine substituÃ©e Ã une dÃ©testable nourriture inflammatoire ne sustentait pas Esther. Une vie pure et rÃ©guliÃ¨re, partagÃ©e en travaux modÃ©rÃ©s exprÃ¨s et en rÃ©crÃ©ations, mise Ã la place d'une vie dÃ©sordonnÃ©e oÃ¹ les plaisirs Ã©taient aussi horribles que les peines, cette vie brisait la jeune pensionnaire. Le repos le plus frais, les nuits calmes qui remplaÃ§aient des fatigues Ã©crasantes et les agitations les plus cruelles, donnaient une fiÃ¨vre dont les symptÃ´mes Ã©chappaient au doigt et Ã l'oeil de l'infirmiÃ¨re. Enfin, le bien, le bonheur succÃ©dant au mal et Ã l'infortune, la sÃ©curitÃ© Ã l'inquiÃ©tude, Ã©taient aussi funestes Ã Esther que ses misÃ¨res passÃ©es l'eussent Ã©tÃ© Ã ses jeunes compagnes. ImplantÃ©e dans la corruption, elle s'y Ã©tait dÃ©veloppÃ©e. Sa patrie infernale exerÃ§ait encore son empire, malgrÃ© les ordres souverains d'une volontÃ© absolue. Ce qu'elle haÃ¯ssait Ã©tait pour elle la vie a, ce qu'elle aimait la tuait. Elle avait une si ardente foi que sa piÃ©tÃ© rÃ©jouissait l'Ã¢me. Elle aimait Ã prier. Elle avait ouvert son Ã¢me aux clartÃ©s de la vraie religion, qu'elle recevait sans efforts, sans doutes. Le prÃªtre qui la dirigeait Ã©tait dans le ravissement, mais chez elle le corps contrariait l'Ã¢me Ã tout moment. On prit des carpes Ã un Ã©tang bourbeux pour les mettre dans un bassin de marbre et dans de belles eaux claires, afin de satisfaire un dÃ©sir de madame de Maintenon qui les nourrissait des bribes de la table royale. Les carpes dÃ©pÃ©rissaient. Les animaux peuvent Ãªtre dÃ©vouÃ©s, mais l'homme ne leur communiquera jamais la lÃ¨pre de la flatterie. Un courtisan remarqua cette muette opposition dans Versailles. "Elles sont comme moi, rÃ©pliqua cette reine inÃ©dite, elles regrettent leurs vases obscures." Ce mot est toute l'histoire d'Esther. Par moments, la pauvre fille Ã©tait poussÃ©e Ã courir dans les magnifiques jardins du couvent, elle allait affairÃ©e d'arbre en arbre, elle se jetait dÃ©sespÃ©rÃ©ment aux coins obscurs en y cherchant, quoi? elle ne le savait pas, mais elle succombait au dÃ©mon, elle coquetait avec les arbres, elle leur disait des paroles qu'elle ne prononÃ§ait point. Elle se coulait parfois le long des murs, le soir, comme une couleuvre, sans chÃ¢le, les Ã©paules nues. Souvent Ã la chapelle, durant les offices, elle restait les yeux fixÃ©s sur le crucifix, et chacun l'admirait, les larmes la gagnaient; mais elle pleurait de rage; au lieu des images sacrÃ©es qu'elle voulait voir, les nuits flamboyantes oÃ¹ elle conduisait l'orgie comme Habeneck conduit au Conservatoire une symphonie de Beethoven, ces nuits rieuses et lascives, coupÃ©es de mouvements nerveux, de rires inextinguibles, se dressaient Ã©chevelÃ©es, furieuses, brutales. Elle Ã©tait au-dehors suave comme une vierge qui ne tient Ã la terre que par sa forme fÃ©minine, au dedans s'agitait une impÃ©riale Messaline. Elle seule Ã©tait dans le secret de ce combat du dÃ©mon contre l'ange; quand la supÃ©rieure la grondait d'Ãªtre plus artistement coiffÃ©e que la rÃ¨gle ne le voulait, elle changeait sa coiffure avec une adorable et prompte obÃ©issance, elle Ã©tait prÃªte Ã couper ses cheveux si sa mÃ¨re le lui eÃ»t ordonnÃ©. Cette nostalgie avait une grÃ¢ce touchante dans une fille qui aimait mieux pÃ©rir que de retourner aux pays impurs. Elle pÃ¢lit, changea, maigrit. La supÃ©rieure modÃ©ra l'enseignement, et prit cette intÃ©ressante crÃ©ature auprÃ¨s d'elle pour la questionner. Esther Ã©tait heureuse, elle se plaisait infiniment avec ses compagnes; elle ne se sentait attaquÃ©e en aucune partie vitale, mais sa vitalitÃ© Ã©tait essentiellement attaquÃ©e. Elle ne regrettait rien, elle ne dÃ©sirait rien. La supÃ©rieure, Ã©tonnÃ©e des rÃ©ponses de sa pensionnaire, ne savait que penser en la voyant en proie Ã une langueur dÃ©vorante. Le mÃ©decin fut appelÃ© lorsque l'Ã©tat de la jeune pensionnaire parut grave, mais ce mÃ©decin ignorait la vie antÃ©rieure d'Esther et ne pouvait la soupÃ§onner; il trouva la vie partout, la souffrance n'Ã©tait nulle part. La malade rÃ©pondit Ã renverser toutes les hypothÃ¨ses. Restait une maniÃ¨re d'Ã©claircir les doutes du savant qui s'attachait Ã une affreuse idÃ©e Esther refusa trÃ¨s obstinÃ©ment de se prÃªter Ã l'examen du mÃ©decin. La supÃ©rieure en appela, dans ce danger, Ã l'abbÃ© Herrera. L'Espagnol vint, vit l'Ã©tat dÃ©sespÃ©rÃ© d'Esther, et causa pendant un moment Ã l'Ã©cart avec le docteur. AprÃ¨s cette confidence, l'homme de science dÃ©clara Ã l'homme de foi que le seul remÃ¨de Ã©tait un voyage en Italie. L'abbÃ© ne voulut pas que ce voyage se fit avant le baptÃªme et la premiÃ¨re communion d'Esther. - Combien faut-il de temps encore? demanda le mÃ©decin. - Un mois, rÃ©pondit la supÃ©rieure. - Elle sera morte, rÃ©pliqua le docteur. - Oui, mais en Ã©tat de grÃ¢ce et sauvÃ©e, dit l'abbÃ©. La question religieuse domine en Espagne les questions politiques, civiles et vitales; le mÃ©decin ne rÃ©pliqua donc rien Ã l'Espagnol, il se tourna vers la supÃ©rieure; mais le terrible abbÃ© le prit alors par le bras pour l'arrÃªter. - Pas un mot, monsieur! dit-il. Le mÃ©decin, quoique religieux et monarchique, jeta sur Esther un regard plein de pitiÃ© tendre. Cette fille Ã©tait belle comme un lis penchÃ© sur sa tige. - A la grÃ¢ce de Dieu, donc! s'Ã©cria-t-il en sortant. Le jour mÃªme de cette consultation, Esther fut emmenÃ©e par son protecteur au Rocher-de-Cancale, car le dÃ©sir de la sauver avait suggÃ©rÃ© les plus Ã©tranges expÃ©dients Ã ce prÃªtre; il essaya de deux excÃ¨s un excellent dÃner qui pouvait rappeler Ã la pauvre fille ses orgies, l'OpÃ©ra qui lui prÃ©senterait quelques images mondaines. Il fallut son Ã©crasante autoritÃ© pour dÃ©cider la jeune sainte Ã de telles profanations. Herrera se dÃ©guisa si complÃ¨tement en militaire qu'Esther eut peine Ã le reconnaÃtre; il eut soin de faire prendre un voile Ã sa compagne, et la plaÃ§a dans une loge oÃ¹ elle put Ãªtre cachÃ©e aux regards. Ce palliatif, sans danger pour une innocence si sÃ©rieusement reconquise, fut promptement Ã©puisÃ©. La pensionnaire Ã©prouva du dÃ©goÃ»t pour les dÃners de son protecteur, une rÃ©pugnance religieuse pour le thÃ©Ã¢tre, et retomba dans sa mÃ©lancolie. - Elle meurt d'amour pour Lucien, se dit Herrera qui voulut sonder la profondeur de cette Ã¢me et savoir tout ce qu'on en pouvait exiger. Il vint donc un moment oÃ¹ cette pauvre fille n'Ã©tait plus soutenue que par sa force morale, et oÃ¹ le corps allait cÃ©der. Le prÃªtre calcula ce moment avec l'affreuse sagacitÃ© pratique apportÃ©e autrefois par les bourreaux dans leur art de donner la question. Il trouva sa pupille au jardin, assise sur un banc, le long d'une treille que caressait le soleil d'avril; elle paraissait avoir froid et s'y rÃ©chauffer; ses camarades regardaient avec intÃ©rÃªt sa pÃ¢leur d'herbe flÃ©trie, ses yeux de gazelle mourante, sa pose mÃ©lancolique. Esther se leva pour aller au devant de l'Espagnol par un mouvement qui montra combien elle avait peu de vie, et, disons-le, peu de goÃ»t pour la vie. Cette pauvre BohÃ©mienne, cette fauve hirondelle blessÃ©e excita pour la seconde fois la pitiÃ© de Carlos Herrera. Ce sombre ministre, que Dieu ne devait employer qu'Ã l'accomplissement de ses vengeances, accueillit la malade par un sourire qui exprimait autant d'amertume que de douceur, autant de vengeance que de charitÃ©. Instruite Ã la mÃ©ditation, Ã des retours sur elle-mÃªme depuis sa vie quasi monastique, Esther Ã©prouva, pour la seconde fois, un sentiment de dÃ©fiance Ã la vue de son protecteur; mais, comme Ã la premiÃ¨re, elle fut aussitÃ´t rassurÃ©e par sa parole. - Eh! bien, ma chÃ¨re enfant, disait-il, pourquoi ne m'avez-vous jamais parlÃ© de Lucien? - Je vous avais promis, rÃ©pondit-elle en tressaillant de la tÃªte aux pieds par un mouvement convulsif, je vous avais jurÃ© de ne point prononcer ce nom. - Vous n'avez cependant pas cessÃ© de penser Ã lui. - LÃ , monsieur, est ma seule faute. A toute heure je pense Ã lui, et quand vous vous Ãªtes montrÃ©, je me disais Ã moi-mÃªme ce nom. - L'absence vous tue? Pour toute rÃ©ponse, Esther inclina la tÃªte Ã la maniÃ¨re des malades qui sentent dÃ©jÃ l'air de la tombe. - Le revoir?... dit-il - Ce serait vivre, rÃ©pondit-elle. - Pensez-vous Ã lui d'Ã¢me seulement? - Ah! monsieur, l'amour ne se partage point. - Fille de la race maudite! j'ai fait tout pour te sauver, je te rends Ã ta destinÃ©e tu le reverras! - Pourquoi donc injuriez-vous mon bonheur? Ne puis-je aimer Lucien et pratiquer la vertu, que j'aime autant que je l'aime? Ne suis-je pas prÃªte Ã mourir ici pour elle, comme je serais prÃªte Ã mourir pour lui? Ne vais-je pas expirer pour ces deux fanatismes, pour la vertu qui me rendait digne de lui, pour lui qui m'a jetÃ©e dans les bras de la vertu? Oui, prÃªte Ã mourir sans le revoir, prÃªte Ã vivre en le revoyant. Dieu me jugera. Ses couleurs Ã©taient revenues, sa pÃ¢leur avait pris une teinte dorÃ©e. Esther eut encore une fois sa grÃ¢ce. - Le lendemain du jour oÃ¹ vous vous serez lavÃ©e dans les eaux du baptÃªme, vous reverrez Lucien, et si vous croyez pouvoir vivre vertueuse en vivant pour lui, vous ne vous sÃ©parerez plus. Le prÃªtre fut obligÃ© de relever Esther, dont les genoux avaient pliÃ©. La pauvre fille Ã©tait tombÃ©e comme si la terre eÃ»t manquÃ© sous ses pieds, l'abbÃ© l'assit sur le banc, et quand elle retrouva la parole, elle lui dit "Pourquoi pas aujourd'hui?" - Voulez-vous dÃ©rober Ã Monseigneur le triomphe de votre baptÃªme et de votre conversion? Vous Ãªtes trop prÃ¨s de Lucien pour n'Ãªtre pas loin de Dieu. - Oui je ne pensais plus Ã rien l - Vous ne serez jamais d'aucune religion, dit le prÃªtre avec un mouvement de profonde ironie. - Dieu est bon, reprit-elle, il lit dans mon coeur. Vaincu par la dÃ©licieuse naÃ¯vetÃ© qui Ã©clatait dans la voix, le regard, les gestes et l'attitude d'Esther, Herrera l'embrassa sur le front pour la premiÃ¨re fois. - Les libertins t'avaient bien nommÃ©e tu sÃ©duiras Dieu le pÃ¨re. Encore quelques jours, il le faut, et aprÃ¨s, vous serez libres tous deux. - Tous deux! RÃ©pÃ©ta-t-elle avec une joie extatique. Cette scÃ¨ne, vue Ã distance, frappa les pensionnaires et les supÃ©rieures, qui crurent avoir assistÃ© Ã quelque opÃ©ration magique, en comparant Esther Ã elle-mÃªme. L'enfant toute changÃ©e vivait. Elle reparut dans sa vraie nature d'amour, gentille, coquette, agaÃ§ante, gaie; enfin elle ressuscita! Beaucoup de rÃ©flexions Herrera demeurait rue Cassette, prÃ¨s de Saint-Sulpice, Ã©glise Ã laquelle il s'Ã©tait attachÃ©. Cette Ã©glise, d'un style dur et sec, allait Ã cet Espagnol dont la religion tenait de celle des Dominicains. Enfant perdu de la politique astucieuse de Ferdinand VII, il desservait la cause constitutionnelle, en sachant que ce dÃ©vouement ne pourrait jamais Ãªtre rÃ©compensÃ© qu'au rÃ©tablissement du Rey netto. Et Carlos Herrera s'Ã©tait donnÃ© corps et Ã¢me Ã la camarilla au moment oÃ¹ les CortÃ¨s ne paraissaient pas devoir Ãªtre renversÃ©es. Pour le monde, cette conduite annonÃ§ait une Ã¢me supÃ©rieure. L'expÃ©dition du duc d'AngoulÃªme avait eu lieu, le roi Ferdinand rÃ©gnait, et Carlos Herrera n'allait pas rÃ©clamer le prix de ses services Ã Madrid. DÃ©fendu contre la curiositÃ© par un silence diplomatique, il donna pour cause Ã son sÃ©jour Ã Paris, sa vive affection pour Lucien de RubemprÃ©, et Ã laquelle ce jeune homme devait dÃ©jÃ l'ordonnance du Roi relative Ã son changement de nom. Herrera vivait d'ailleurs comme vivent traditionnellement les prÃªtres employÃ©s Ã des missions secrÃ¨tes, fort obscurÃ©ment. Il accomplissait ses devoirs religieux Ã Saint-Suplice, ne sortait que pour affaires, toujours le soir et en voiture. La journÃ©e Ã©tait remplie pour lui par la sieste espagnole, qui place le sommeil entre les deux repas, et prend ainsi tout le temps pendant lequel Paris est tumultueux et affairÃ©. Le cigare espagnol jouait aussi son rÃ´le, et consumait autant de temps que de tabac. La paresse est un masque aussi bien que la gravitÃ©, qui est encore de la paresse. Herrera demeurait dans une aile de la maison, au second Ã©tage, et Lucien occupait l'autre aile. Ces deux appartements Ã©taient Ã la fois sÃ©parÃ©s et rÃ©unis par un grand appartement de rÃ©ception dont la magnificence antique convenait Ã©galement au grave ecclÃ©siastique et au jeune poÃ¨te. La cour de cette maison Ã©tait sombre. De grands arbres touffus ombrageaient le jardin. Le silence et la discrÃ©tion se rencontrent dans les habitations choisies par les prÃªtres. Le logement d'Herrera sera dÃ©crit en deux mots une cellule. Celui de Lucien, brillant de luxe et muni des recherches du confort, rÃ©unissait tout ce qu'exige la vie Ã©lÃ©gante d'un dandy, poÃ¨te, Ã©crivain, ambitieux, vicieux, Ã la fois orgueilleux et vaniteux, plein de nÃ©gligence et souhaitant l'ordre, un de ces gÃ©nies incomplets qui ont quelque puissance pour dÃ©sirer, pour concevoir, ce qui est peut-Ãªtre la mÃªme chose, mais qui n'ont aucune force pour exÃ©cuter. A eux deux, Lucien et Herrera formaient un politique. LÃ sans doute Ã©tait le secret de cette union. Les vieillards chez qui l'action de la vie s'est dÃ©placÃ©e et s'est transportÃ©e dans la sphÃ¨re des intÃ©rÃªts, sentent souvent le besoin d'une jolie machine, d'un acteur jeune et passionnÃ© pour accomplir leurs projets. Richelieu chercha trop tard une belle et blanche figure Ã moustaches pour la jeter aux femmes qu'il devait amuser. Incompris par de jeunes Ã©tourdis, il fut obligÃ© de bannir la mÃ¨re de son maÃtre et d'Ã©pouvanter la reine, aprÃ¨s avoir essayÃ© de se faire aimer de l'une et de l'autre, sans Ãªtre de taille Ã plaire Ã des reines. Quoi qu'on fasse, il faut toujours, dans une vie ambitieuse, se heurter contre une femme au moment oÃ¹ l'on s'attend le moins Ã pareille rencontre. Quelque puissant que soit un grand politique, il lui faut une femme Ã opposer Ã la femme, de mÃªme que les Hollandais usent le diamant par le diamant. Rome, au moment de sa puissance, obÃ©issait Ã cette nÃ©cessitÃ©. Voyez aussi comme la vie de Mazarin, cardinal italien, fut autrement dominatrice que celle de Richelieu, cardinal franÃ§ais? Richelieu trouve une opposition chez les grands seigneurs, il y met la hache; il meurt Ã la fleur de son pouvoir, usÃ© par ce duel oÃ¹ il n'avait qu'un capucin pour second. Mazarin est repoussÃ© par la Bourgeoisie et par la Noblesse rÃ©unies, armÃ©es, parfois victorieuses, et qui font fuir la royautÃ©; mais le serviteur d'Anne d'Autriche n'Ã´te la tÃªte Ã personne, sait vaincre la France entiÃ¨re et forme Louis XIV, qui acheva l'oeuvre de Richelieu en Ã©tranglant la Noblesse avec des lacets dorÃ©s dans le grand sÃ©rail de Versailles. Madame de Pompadour morte, Choiseul est perdu. Herrera s'Ã©tait-il pÃ©nÃ©trÃ© de ces hautes doctrines? S'Ã©tait-il rendu justice Ã lui-mÃªme plus tÃ´t que ne l'avait fait Richelieu? Avait-il choisi dans Lucien un Cinq-Mars, mais un Cinq-Mars fidÃ¨le? Personne ne pouvait rÃ©pondre Ã ces questions ni mesurer l'ambition de cet Espagnol comme on ne pouvait prÃ©voir quelle serait sa fin. Ces questions faites par ceux qui purent jeter un regard sur cette union, pendant longtemps secrÃ¨te, tendaient Ã percer un mystÃ¨re horrible que Lucien ne connaissait que depuis quelques jours. Carlos Ã©tait ambitieux pour deux, voilÃ ce que sa conduite dÃ©montrait aux personnages qui le connaissaient, et qui tous croyaient que Lucien Ã©tait l'enfant naturel de ce prÃªtre. Quinze mois aprÃ¨s son apparition Ã l'OpÃ©ra, qui le jeta trop tÃ´t dans un monde oÃ¹ l'abbÃ© ne voulait le voir qu'au moment oÃ¹ il aurait achevÃ© de l'armer contre le monde, Lucien avait trois beaux chevaux dans son Ã©curie, un coupÃ© pour le soir, un cabriolet et un tilbury pour le matin. Il mangeait en ville. Les PrÃ©visions d'Herera s'Ã©taient rÃ©alisÃ©es la dissipation s'Ã©tait emparÃ©e de son Ã©lÃ¨ve, mais il avait jugÃ© nÃ©cessaire de faire diversion Ã l'amour insensÃ© que ce jeune homme gardait au coeur pour Esther. AprÃ¨s avoir dÃ©pensÃ© quarante mille francs environ, chaque folie avait ramenÃ© Lucien plus vivement Ã la Torpille, il la cherchait avec obstination; et, ne la trouvant pas, elle devenait pour lui ce qu'est le gibier pour le chasseur. Herrera pouvait-il connaÃtre la nature de l'amour d'un poÃ¨te? Une fois que ce sentiment a gagnÃ© chez un de ces grands petits hommes la tÃªte, comme il a embrasÃ© le coeur et pÃ©nÃ©trÃ© les sens, ce poÃ¨te devient aussi supÃ©rieur Ã l'humanitÃ© par l'amour qu'il l'est par la puissance de sa fantaisie. Devant Ã un caprice de la gÃ©nÃ©ration intellectuelle la facultÃ© rare d'exprimer la nature par des images oÃ¹ il empreint Ã la fois le sentiment et l'idÃ©e, il donne Ã son amour les ailes de son esprit - il sent et il peint, il agit et mÃ©dite, il multiplie ses sensations par la pensÃ©e, il triple la fÃ©licitÃ© prÃ©sente par l'aspiration de l'avenir et par les souvenances du passÃ©; il y mÃªle les exquises jouissances d'Ã¢me qui le rendent le prince des artistes. La passion d'un poÃ¨te devient alors un grand poÃ¨me oÃ¹ souvent les proportions humaines sont dÃ©passÃ©es. Le poÃ¨te ne met-il pas alors sa maÃtresse beaucoup plus haut que les femmes ne veulent Ãªtre logÃ©es? Il change, comme le sublime chevalier de la Manche, une fille des champs en princesse. Il use pour lui-mÃªme de la baguette avec laquelle il touche toute chose pour la faire merveilleuse, et il grandit ainsi les voluptÃ©s par l'adorable monde de l'idÃ©al. Aussi cet amour est-il un modÃ¨le de passion il est excessif en tout, dans ses espÃ©rances, dans ses dÃ©sespoirs, dans ses colÃ¨res, dans ses mÃ©lancolies, dans ses joies; il vole, il bondit, il rampe, il ne ressemble Ã aucune des agitations qu'Ã©prouve le commun des hommes; il est Ã l'amour bourgeois ce qu'est l'Ã©ternel torrent des Alpes aux ruisseaux des plaines. Ces beaux gÃ©nies sont si rarement compris qu'ils se dÃ©pensent en faux espoirs, ils se consument Ã la recherche de leurs idÃ©ales maÃtresses, ils meurent presque toujours comme de beaux insectes parÃ©s Ã plaisir pour les fÃªtes de l'amour par la plus poÃ©tique des natures et qui sont Ã©crasÃ©s vierges sous le pied d'un passant; mais, autre danger! lorsqu'ils rencontrent la forme qui rÃ©pond Ã leur esprit et qui souvent est une boulangÃ¨re, ils font comme RaphaÃl, ils font comme le bel insecte ils meurent auprÃ¨s de la Fornarina. Lucien en Ã©tait lÃ . Sa nature poÃ©tique, nÃ©cessairement extrÃªme en tout, en bien comme en mal, avait devinÃ© l'ange dans la fille, plutÃ´t frottÃ©e de corruption que corrompue il la voyait toujours blanche, ailÃ©e, pure et mystÃ©rieuse, comme elle s'Ã©tait faite pour lui, devinant qu'il la voulait ainsi. Un ami Vers la fin du mois de mai 1825, Lucien avait perdu toute sa vivacitÃ©; il ne sortait plus, dÃnait avec Herrera, demeurait pensif, travaillait, lisait la collection des traitÃ©s diplomatiques, restait assis Ã la turque sur un divan et fumait trois ou quatre houka par jour. Son groom Ã©tait plus occupÃ© Ã nettoyer les tuyaux de ce bel instrument et Ã les parfumer, qu'Ã lisser le poil des chevaux et Ã les harnacher de roses pour les courses au Bois. Le jour oÃ¹ l'Espagnol vit le front de Lucien pÃ¢li, oÃ¹ il aperÃ§ut les traces de la maladie dans les folies de l'amour comprimÃ©, il voulut aller au fond de ce coeur d'homme sur lequel il avait assis sa vie. Par une belle soirÃ©e oÃ¹ Lucien, assis dans un fauteuil, contemplait machinalement le coucher du soleil Ã travers les arbres du jardin, en y jetant le voile de sa fumÃ©e de parfums par des souffles Ã©gaux et prolongÃ©s, comme font les fumeurs prÃ©occupÃ©s, il fut tirÃ© de sa rÃªverie par un profond soupir. Il se retourna et vit l'abbÃ© debout, les bras croisÃ©s. - Tu Ã©tais lÃ ! dit le poÃ¨te. - Depuis longtemps, rÃ©pondit le prÃªtre, mes pensÃ©es ont suivi l'Ã©tendue des tiennes... Lucien comprit ce mot. - Je ne me suis jamais donnÃ© pour une nature de bronze comme est la tienne. La vie est pour moi tour Ã tour un paradis et un enfer; mais quand, par hasard, elle n'est ni l'un ni l'autre, elle m'ennuie, et je m'ennuie... - Comment peut-on s'ennuyer quand on a tant de magnifiques espÃ©rances devant soi... - Quand on ne croit pas Ã ces espÃ©rances, ou quand elles sont trop voilÃ©es... - Pas de bÃªtises!... dit le prÃªtre. Il est bien plus digne de toi et de moi de m'ouvrir ton coeur. Il y a entre nous ce qu'il ne devait jamais y avoir un secret! Ce secret dure depuis seize mois. Tu aimes une femme. - AprÃ¨s... - Une fille immonde, nommÃ©e la Torpille... - Eh! bien? - Mon enfant, je t'avais permis de prendre une maÃtresse, mais une femme de la cour, jeune, belle, influente, au moins comtesse. Je t'avais choisi madame d'Espard, afin d'en faire sans scrupule un instrument de fortune; car elle ne t'aurait jamais perverti le coeur, elle te l'aurait laissÃ© libre... Aimer une prostituÃ©e de la derniÃ¨re espÃ¨ce, quand on n'a pas, comme les rois, le pouvoir de l'anoblir, est une faute Ã©norme. - Suis-je le premier qui ait renoncÃ© Ã l'ambition pour suivre la pente d'un amour effrÃ©nÃ©? - Bon! fit le prÃªtre en ramassant le bochettino du houka que Lucien avait laissÃ© tomber par terre et le lui rendant, je comprends l'Ã©pigramme. Ne peut-on rÃ©unir l'ambition et l'amour? Enfant, tu as dans le vieil Herrera une mÃ¨re dont le dÃ©vouement est absolu... - Je le sais, mon vieux, dit Lucien en lui prenant la main et en la lui secouant. - Tu as voulu les joujoux de la richesse, tu les as. Tu veux briller, je te dirige dans la voie du pouvoir, je baise des mains bien sales pour te faire avancer, et tu avanceras. Encore quelque temps, il ne te manquera rien de ce qui plaÃt aux hommes et aux femmes. EffÃ©minÃ© par tes caprices tu es viril par ton esprit j'ai tout conÃ§u de toi, je te pardonne tout. Tu n'as qu'Ã parler pour satisfaire tes passions d'un jour. J'ai agrandi ta vie en y mettant ce qui la fait adorer par le plus grand nombre, le cachet de la politique et de la domination. Tu seras aussi grand que tu es petit; mais il ne faut pas briser le balancier avec lequel nous battons monnaie. Je te permets tout, moins les fautes qui tueraient ton avenir. Quand je t'ouvre les salons du faubourg Saint-Germain, je te dÃ©fends de te vautrer dans les ruisseaux! Lucien! je serai comme une barre de fer dans ton intÃ©rÃªt, je souffrirai tout de toi, pour toi. Ainsi donc, j'ai converti ton manque de touche au jeu de la vie en une finesse de joueur habile... Lucien leva la tÃªte par un mouvement d'une brusquerie furieuse. - J'ai enlevÃ© la Torpille! - Toi? s'Ã©cria Lucien. Dans un accÃ¨s de rage animale, le poÃ¨te se leva, jeta le bochettino d'or et de pierreries Ã la face du prÃªtre, qu'il poussa assez violemment pour renverser cet athlÃ¨te. - Moi, dit l'Espagnol en se relevant et en gardant sa gravitÃ© terrible. La perruque noire Ã©tait tombÃ©e. Un crÃ¢ne poli comme une tÃªte de mort rendit Ã cet homme sa vraie physionomie; elle Ã©tait Ã©pouvantable. Lucien resta sur son divan, les bras pendants, accablÃ©, regardant l'abbÃ© d'un air stupide, - Je l'ai enlevÃ©e, reprit le prÃªtre, - Qu'en as-tu fait? Tu l'as enlevÃ©e le lendemain du bal masquÃ©... - Oui, le lendemain du jour oÃ¹ j'ai vu insulter un Ãªtre qui t'appartenait par des drÃ´les Ã qui je ne voudrais pas donner mon pied dans... - Des drÃ´les, dit Lucien en l'interrompant, dis des monstres, auprÃ¨s de qui ceux que l'on guillotine sont des anges. Sais-tu ce que la pauvre Torpille a fait pour trois d'entre eux? Il y en a un qui a Ã©tÃ©, pendant deux mois, son amant elle Ã©tait pauvre et cherchait son pain dans le ruisseau; lui n'avait pas le sou, il Ã©tait comme moi, quand tu m'as rencontrÃ©, bien prÃ¨s de la riviÃ¨re; mon gars se relevait la nuit, il allait Ã l'armoire oÃ¹ Ã©taient les restes du dÃner de cette fille, et il les mangeait elle a fini par dÃ©couvrir ce manÃ¨ge; elle a compris cette honte, elle a eu soin de laisser beaucoup de restes, elle Ã©tait bien heureuse; elle n'a dit cela qu'Ã moi, dans son fiacre, au retour de l'OpÃ©ra. Le second avait volÃ©, mais avant qu'on ne pÃ»t s'apercevoir du vol, elle a pu lui prÃªter la somme qu'il a pu restituer et qu'il a toujours oubliÃ© de rendre Ã cette pauvre enfant. Quant au troisiÃ¨me, elle a fait sa fortune en jouant une comÃ©die oÃ¹ Ã©clate le gÃ©nie de Figaro; elle a passÃ© pour sa femme et s'est faite la maÃtresse d'un homme tout-puissant qui la croyait la plus candide des bourgeoises. A l'un la vie, Ã l'autre l'honneur, au dernier la fortune, qui est aujourd'hui tout cela! Et voilÃ comme elle a Ã©tÃ© rÃ©compensÃ©e par eux. - Veux-tu qu'ils meurent? dit Herrera qui avait une larme dans les yeux. - Allons, te voilÃ bien! je te connais... - Non, apprends tout, poÃ¨te rageur, dit le prÃªtre, la Torpille n'existe plus... Lucien s'Ã©lanÃ§a sur Herrera si vigoureusement pour le prendre Ã la gorge, que tout autre homme eÃ»t Ã©tÃ© renversÃ©; mais le bras de l'Espagnol maintint le poÃ¨te. - Ecoute donc, dit-il froidement. J'en ai fait une femme chaste, pure, bien Ã©levÃ©e, religieuse, une femme comme il faut; elle est dans le chemin de l'instruction. Elle peut, elle doit devenir, sous l'empire de ton amour, une Ninon, une Marion de Lorme, une Dubarry, comme le disait ce journaliste Ã l'OpÃ©ra. Tu l'avoueras pour ta maÃtresse ou tu resteras derriÃ¨re le rideau de ta crÃ©ation, ce qui sera plus sage! L'un ou l'autre parti t'apportera profit et orgueil, plaisir et progrÃ¨s; mais si tu es aussi grand politique que grand poÃ¨te, Esther ne sera qu'une fille pour toi, car plus tard elle nous tirera peut-Ãªtre d'affaire, elle vaut son pesant d'or. Bois, mais ne te grise pas. Si je n'avais pas pris les rÃªnes de ta passion, oÃ¹ en serais-tu aujourd'hui? Tu aurais roulÃ© avec la Torpille dans la fange des misÃ¨res d'oÃ¹ je t'ai tirÃ©. Tiens, lis, dit Herrera aussi simplement que Talma dans Manlius qu'il n'avait jamais vu. Un papier tomba sur les genoux du poÃ¨te, et le tira de l'extatique surprise oÃ¹ l'avait plongÃ© cette terrifiante rÃ©ponse, il le prit et lut la premiÃ¨re lettre Ã©crite par mademoiselle Esther. "A monsieur l'abbÃ© Carlos Herrera. Mon cher protecteur, ne croirez-vous pas que chez moi la reconnaissance passe avant l'amour, en voyant que c'est Ã vous rendre grÃ¢ce que j'emploie, pour la premiÃ¨re fois, la facultÃ© d'exprimer mes pensÃ©es, au lieu de la consacrer Ã peindre un amour que Lucien a peut-Ãªtre oubliÃ©? Mais je vous dirai Ã vous, homme divin, ce que je n'oserais lui dire Ã lui, qui, pour mon bonheur, tient encore Ã la terre. La cÃ©rÃ©monie d'hier a versÃ© les trÃ©sors de la grÃ¢ce en moi, je remets donc ma destinÃ©e en vos mains. DussÃ©-je mourir en restant loin de mon bien-aimÃ©, je mourrai purifiÃ©e comme la Madeleine, et mon Ã¢me deviendra pour lui la rivale de son ange gardien. Oublierai-je jamais la fÃªte d'hier? Comment vouloir abdiquer le trÃ´ne glorieux oÃ¹ je suis montÃ©e? Hier, j'ai lavÃ© toutes mes souillures dans l'eau du baptÃªme, et j'ai reÃ§u le corps sacrÃ© de notre Sauveur; je suis devenue l'un de ses tabernacles. En ce moment, j'ai entendu les chants des anges, je n'Ã©tais plus une femme, je naissais Ã une vie de lumiÃ¨re, au milieu des acclamations de la terre, admirÃ©e par le monde, dans un nuage d'encens et de priÃ¨res qui enivrait, et parÃ©e comme une vierge pour un Ã©poux cÃ©leste. En me trouvant, ce que je n'espÃ©rais jamais, digne de Lucien, j'ai abjurÃ© tout amour impur, et ne veux pas marcher dans d'autres voies que celles de la vertu. Si mon corps est plus faible que mon Ã¢me, qu'il pÃ©risse. Soyez l'arbitre de ma destinÃ©e, et, si je meurs, dites Ã Lucien que je suis morte pour lui en naissant Ã Dieu. Ce dimanche soir." Lucien leva sur l'abbÃ© ses yeux mouillÃ©s de larmes. - Tu connais l'appartement de la grosse Caroline Bellefeuille, rue Taitbout, reprit l'Espagnol. Cette fille, abandonnÃ©e par son magistrat, Ã©tait dans un effroyable besoin, elle allait Ãªtre saisie; j'ai fait acheter son domicile en bloc, elle en est sortie avec ses nippes. Esther, cet ange qui voulait monter au ciel, y est descendue et t'attend. En ce moment, Lucien entendit dans la cour ses chevaux qui piaffaient, il n'eut pas la force d'exprimer son admiration pour un dÃ©vouement que lui seul pouvait apprÃ©cier; il se jeta dans les bras de l'homme qu'il avait outragÃ©, rÃ©para tout par un seul regard et par la muette effusion de ses sentiments; puis il franchit les escaliers, jeta l'adresse d'Esther Ã l'oreille de son tigre, et les chevaux partirent comme si la passion de leur maÃtre eÃ»t animÃ© leurs jambes. OÃ¹ l'on apprend qu'il n'y avait pas de prÃªtre dans l'abbÃ© Herrera Le lendemain, un homme, qu'Ã son habillement les passants pouvaient prendre pour un gendarme dÃ©guisÃ©, se promenait rue Taitbout, en face d'une maison, comme s'il attendait la sortie de quelqu'un; son pas Ã©tait celui des hommes agitÃ©s. Vous rencontrerez souvent, dans Paris, de ces promeneurs passionnÃ©s, vrais gendarmes qui guettent un garde national rÃ©fractaire, des recors qui prennent leurs mesures pour une arrestation, des crÃ©anciers mÃ©ditant une avanie Ã leur dÃ©biteur qui s'est claquemurÃ©, des amants ou des maris jaloux et soupÃ§onneux, des amis en faction pour compte d'amis; mais vous rencontrerez bien rarement une face Ã©clairÃ©e par les sauvages et rudes pensÃ©es qui animaient celle du sombre athlÃ¨te allant et venant sous les fenÃªtres de mademoiselle Esther avec la songeuse prÃ©cipitation d'un ours en cage. A midi, une croisÃ©e s'ouvrit pour laisser passer la main d'une femme de chambre qui en poussa les volets rembourrÃ©s de coussins. Quelques instants aprÃ¨s, Esther en dÃ©shabillÃ© vint respirer l'air, elle s'appuyait sur Lucien; qui les eÃ»t vus, les aurait pris pour l'original d'une suave vignette anglaise. Esther aperÃ§ut tout d'abord les yeux de basilic du prÃªtre espagnol, et. la pauvre crÃ©ature, atteinte comme d'une balle, jeta un cri d'effroi. - VoilÃ le terrible prÃªtre, dit-elle en le montrant Ã Lucien. - Luit dit-il en souriant, il n'est pas plus prÃªtre que toi... - Qu'est-il donc alors? dit-elle effrayÃ©e. - Eh! c'est un vieux Lascar qui ne croit qu'au diable, dit Lucien. Saisie par un Ãªtre moins dÃ©vouÃ© qu'Esther, cette lueur jetÃ©e sur les secrets du faux prÃªtre aurait pu perdre Ã jamais Lucien. En allant de la fenÃªtre de leur chambre Ã coucher dans la salle Ã manger oÃ¹ leur dÃ©jeuner venait d'Ãªtre servi, les deux amants rencontrÃ¨rent Carlos Herrera. - Que viens-tu faire ici? lui dit brusquement Lucien. - Vous bÃ©nir, rÃ©pondit cet audacieux personnage en arrÃªtant le couple et le forÃ§ant Ã rester dans le petit salon de l'appartement. Ecoutez-moi, mes amours? Amusez-vous, soyez heureux, c'est trÃ¨s bien. Le bonheur Ã tout prix, voilÃ ma doctrine. Mais toi, dit-il Ã Esther, toi que j'ai tirÃ©e de la boue et que j'ai savonnÃ©e, Ã¢me et corps, tu n'as pas la prÃ©tention de te mettre en travers sur le chemin de Lucien?... Quant Ã toi, mon petit, reprit-il aprÃ¨s une pause en regardant Lucien, tu n'es plus assez poÃ¨te pour te laisser aller Ã une nouvelle Coralie. Nous faisons de la prose. Que peut devenir l'amant d'Esther? Rien. Esther peut-elle Ãªtre madame de RubemprÃ©? Non. Eh! bien, le monde, ma petite, dit-il en mettant sa main dans celle d'Esther qui frissonna comme si quelque serpent l'eÃ»t enveloppÃ©e, le monde doit ignorer que vous vivez; le monde doit surtout ignorer qu'une mademoiselle Esther aime Lucien, et que Lucien est Ã©pris d'elle... Cet appartement sera votre prison, ma petite. Si vous voulez sortir, et votre santÃ© l'exigera, vous vous promÃ¨nerez pendant la nuit, aux heures oÃ¹ vous ne pourrez point Ãªtre vue; car votre beautÃ©, votre jeunesse et la distinction que vous avez acquise au couvent seraient trop promptement remarquÃ©es dans Paris. Le jour oÃ¹ qui que ce soit au monde, dit-il avec un terrible accent accompagnÃ© d'un plus terrible regard, saurait que Lucien est votre amant ou que vous Ãªtes sa maÃtresse, ce jour serait l'avant-dernier de vos jours. On a obtenu Ã ce cadet-lÃ une ordonnance qui lui a permis de porter le nom et les armes de ses ancÃªtres maternels. Mais ce n'est pas tout! le titre de marquis ne nous a pas Ã©tÃ© rendu; et, pour le reprendre, il doit Ã©pouser une fille de bonne maison en faveur de qui le Roi nous fera cette grÃ¢ce. Cette alliance mettra Lucien dans le monde de la Cour. Cet enfant, de qui j'ai su faire un homme, deviendra d'abord secrÃ©taire d'ambassade; plus tard, il sera ministre dans quelque petite cour d'Allemagne, et, Dieu ou moi ce qui vaut mieux aidant, il ira s'asseoir quelque jour sur les bancs de la pairie... - Ou sur les bancs... dit Lucien en interrompant cet homme. - Tais-toi, s'Ã©cria Carlos en couvrant avec sa large main la bouche de Lucien. Un pareil secret Ã une femme!... lui souffla-t-il dans l'oreille. - Esther, une femme?... s'Ã©cria l'auteur des Marguerites. - Encore des sonnets! dit l'Espagnol, ou des sornettes. Tous ces anges-lÃ redeviennent femmes, tÃ´t ou tard; or, la femme a toujours des moments oÃ¹ elle est Ã la fois singe et enfant! deux Ãªtres qui nous tuent en voulant rire. - Esther, mon bijou, dit-il Ã la jeune pensionnaire Ã©pouvantÃ©e, je vous ai trouvÃ© pour femme de chambre une crÃ©ature qui m'appartient comme si elle Ã©tait ma fille. Vous aurez pour cuisiniÃ¨re une mulÃ¢tresse, ce qui donne un fier ton Ã une maison. Avec Europe et Asie, vous pourrez vivre ici pour un billet de mille francs par mois, tout compris, comme une reine... de thÃ©Ã¢tre. Europe a Ã©tÃ© couturiÃ¨re, modiste et comparse, Asie a servi un milord gourmand. Ces deux crÃ©atures seront pour vous comme deux fÃ©es. En voyant Lucien trÃ¨s petit garÃ§on devant cet Ãªtre, coupable au moins d'un sacrilÃ¨ge et d'un faux, cette femme, sacrÃ©e par son amour, sentit alors au fond de son coeur une terreur profonde. Sans rÃ©pondre, elle entraÃna Lucien dans la chambre oÃ¹ elle lui dit "Est-ce le diable?" - C'est bien pis... pour moi! reprit-il vivement. Mais, si tu m'aimes, tÃ¢che d'imiter le dÃ©vouement de cet homme, et obÃ©is-lui sous peine de mort... - De mort?... dit-elle encore plus effrayÃ©e, - De mort, rÃ©pÃ©ta Lucien. HÃ©las! ma petite biche, aucune mort ne saurait se comparer Ã celle qui m'atteindrait, si... Esther pÃ¢lit en entendant ces paroles et se sentit dÃ©faillir. - Eh! bien? leur cria ce faussaire sacrilÃ¨ge, vous n'avez donc pas encore effeuillÃ© toutes vos marguerites? Esther et Lucien reparurent, et la pauvre fille dit, sans oser regarder l'homme mystÃ©rieux "Vous serez obÃ©i comme on obÃ©it Ã Dieu, monsieur." - Bien! RÃ©pondit-il, vous pourrez Ãªtre, pendant quelque temps, trÃ¨s heureuse, et... vous n'aurez que des toilettes de chambre et de nuit Ã faire, ce sera trÃ¨s Ã©conomique. Deux fameux chiens de garde Et les deux amants se dirigÃ¨rent vers la salle Ã manger; mais le protecteur de Lucien fit un geste pour arrÃªter le joli couple, qui s'arrÃªta. - Je viens de vous parler de vos gens, mon enfant, dit-il Ã Esther, je dois vous les prÃ©senter. L'Espagnol sonna deux fois. Les deux femmes, qu'il nommait Europe et Asie, apparurent, et il fut facile de voir la cause de ces surnoms. Asie, qui paraissait Ãªtre nÃ©e Ã l'Ãle de Java, offrait au regard, pour l'Ã©pouvanter, ce visage cuivrÃ© particulier aux Malais, plat comme une planche, et oÃ¹ le nez semble avoir Ã©tÃ© rentrÃ© par une compression violente. L'Ã©trange disposition des os maxillaires donnait au bas de cette figure une ressemblance avec la face des singes de la grande espÃ¨ce. Le front, quoique dÃ©primÃ©, ne manquait pas d'une intelligence produite par l'habitude de la ruse. Deux petits yeux ardents conservaient le calme de ceux des tigres, mais ils ne regardaient point en face. Asie semblait avoir peur d'Ã©pouvanter son monde. Les lÃ¨vres, d'un bleu pÃ¢le, laissaient passer des dents d'une blancheur Ã©blouissante, mais entrecroisÃ©es. L'expression gÃ©nÃ©rale de cette physionomie animale Ã©tait la lÃ¢chetÃ©. Les cheveux, luisants et gras, comme la peau du visage, bordaient de deux bandes noires un foulard trÃ¨s riche. Les oreilles, excessivement jolies, avaient deux grosses perles brunes pour ornement. Petite, courte, ramassÃ©e, Asie ressemblait Ã ces crÃ©ations falotes que se permettent les Chinois sur leurs Ã©crans, ou plus exactement, Ã ces idoles hindoues dont le type ne paraÃt pas devoir exister, mais que les voyageurs finissent par trouver. En voyant ce monstre, parÃ© d'un tablier blanc sur une robe de stoff, Esther eut le frisson. - Asie! dit l'Espagnol vers qui cette femme leva la tÃªte par un mouvement qui n'est comparable qu'Ã celui du chien regardant son maÃtre, voilÃ votre maÃtresse... Et il montra du doigt Esther en peignoir. Asie regarda cette jeune fÃ©e avec une expression quasi douloureuse; mais en mÃªme temps une lueur Ã©touffÃ©e entre ses petits cils pressÃ©s partit comme la flammÃ¨che d'un incendie sur Lucien qui, vÃªtu d'une magnifique robe de chambre ouverte, d'une chemise en toile de Frise et d'un pantalon rouge, un bonnet turc sur sa tÃªte d'oÃ¹ ses cheveux blonds sortaient en grosses boucles, offrait une image divine. Le gÃ©nie italien peut inventer de raconter Othello, le gÃ©nie anglais peut le mettre en scÃ¨ne; mais la nature seule a le droit d'Ãªtre dans un seul regard plus magnifique et plus complÃ¨te que l'Angleterre et l'Italie dans l'expression de la jalousie. Ce regard, surpris par Esther, lui fit saisir l'Espagnol par le bras et y imprimer ses ongles comme eÃ»t fait un chat qui se retient pour ne pas tomber dans un prÃ©cipice oÃ¹ il ne voit pas de fond. L'Espagnol dit alors trois ou quatre mots d'une langue inconnue Ã ce monstre asiatique, qui vint s'agenouiller en rampant aux pieds d'Esther, et les lui baisa. - C'est, dit l'Espagnol Ã Esther, non pas une cuisiniÃ¨re, mais un cuisinier qui rendrait CarÃªme fou de jalousie. Asie sait tout faire en cuisine. Elle vous accommodera un simple plat de haricots Ã vous mettre en doute si les anges ne sont pas descendus pour y ajouter des herbes du ciel. Elle ira tous les matins Ã la Halle elle-mÃªme, et se battra comme un dÃ©mon qu'elle est, afin d'avoir les choses au plus juste prix; elle lassera les curieux par sa discrÃ©tion. Comme vous passerez pour Ãªtre allÃ©e aux Indes, Asie vous aidera beaucoup Ã rendre cette fable possible, car c'est une de ces Parisiennes qui naissent pour Ãªtre du pays d'oÃ¹ elles veulent Ãªtre. Mais mon avis n'est pas que vous soyez Ã©trangÃ¨re... - Europe, qu'en dis-tu?... Europe formait un contraste parfait avec Asie, car elle Ã©tait la soubrette la plus gentille que jamais Monrose ait pu souhaiter pour adversaire sur le thÃ©Ã¢tre. Svelte, en apparence Ã©tourdie, au minois de belette, le nez en vrille, Europe offrait Ã l'observation une figure fatiguÃ©e par les corruptions parisiennes, la blafarde figure d'une fille nourrie de pommes crues, lymphatique et fibreuse, molle et tenace. Son petit pied en avant, les mains dans les poches de son tablier, elle frÃ©tillait tout en restant immobile, tant elle avait d'animation. A la fois grisette et figurante, elle devait, malgrÃ© sa jeunesse, avoir dÃ©jÃ fait bien des mÃ©tiers. Perverse comme toutes les Madelonnettes ensemble, elle pouvait avoir volÃ© ses parents et frÃ´lÃ© les bancs de la Police correctionnelle. Asie inspirait une grande Ã©pouvante; mais on la connaissait tout entiÃ¨re en un moment, elle descendait en ligne droite de Locuste; tandis qu'Europe inspirait une inquiÃ©tude qui ne pouvait que grandir Ã mesure qu'on se servait d'elle; sa corruption semblait ne pas avoir de bornes; elle devait, comme dit le peuple, savoir faire battre des montagnes. - Madame pourrait Ãªtre de Valenciennes, dit Europe d'un petit ton sec, j'en suis. Monsieur, dit-elle Ã Lucien d'un air pÃ©dant, veut-il nous apprendre le nom qu'il compte donner Ã madame? - Madame Van Bogseck, rÃ©pondit l'Espagnol en retournant aussitÃ´t le nom d'Esther. Madame est une Juive originaire de Hollande, veuve d'un nÃ©gociant et malade d'une maladie de foie rapportÃ©e de Java... Pas grande fortune, afin de ne pas exciter la curiositÃ©. - De quoi vivre, six mille francs de rente, et nous nous plaindrons de ses lÃ©sineries, dit Europe. - C'est cela, fit l'Espagnol en inclinant la tÃªte. SatanÃ©es farceuses! Reprit-il d'un son de voix terrible en surprenant en Asie et en Europe des regards qui lui dÃ©plurent, vous savez ce que je vous ai dit? Vous servez une reine, vous lui devez le respect qu'on doit Ã une reine, vous lui serez dÃ©vouÃ©es autant qu'Ã moi. Ni le portier, ni les voisins, ni les locataires, enfin personne au monde ne doit savoir ce qui se passe ici. C'est Ã vous Ã dÃ©jouer toutes les curiositÃ©s, s'il s'en Ã©veille. Et madame, ajouta-t-il en mettant sa large main velue sur le bras d'Esther, madame ne doit pas commettre la plus lÃ©gÃ¨re imprudence, vous l'en empÃªcheriez au besoin, mais... toujours respectueusement. Europe, c'est vous qui serez en relation avec le dehors pour la toilette de madame, et vous y travaillerez afin d'aller Ã l'Ã©conomie. Enfin, que personne, pas mÃªme les gens les plus insignifiants, ne mette les pieds dans l'appartement. A vous deux, il faut savoir y tout faire. - Ma petite belle, dit-il Ã Esther, quand vous voudrez sortir le soir en voiture, vous le direz Ã Europe, elle sait oÃ¹ aller chercher vos gens, car vous aurez un chasseur, et de ma faÃ§on, comme ces deux esclaves. Esther et Lucien ne trouvaient pas un mot Ã dire, ils Ã©coutaient l'Espagnol et regardaient les deux sujets prÃ©cieux auxquels il donnait ses ordres. A quel secret devaient-ils la soumission, le dÃ©vouement Ã©crits sur ces deux visages, l'un si mÃ©chamment mutin, l'autre si profondÃ©ment cruel? Il devina les pensÃ©es d'Esther et de Lucien, qui paraissaient engourdis comme l'eussent Ã©tÃ© Paul et Virginie Ã l'aspect de deux horribles serpents, et il leur dit de sa bonne voix Ã l'oreille "Vous pouvez compter sur elles comme sur moi mÃªme; n'ayez aucun secret pour elles, Ã§a les flattera. - Va servir, ma petite Asie, dit-il Ã la cuisiniÃ¨re; et toi, ma mignonne, mets un couvert, dit-il Ã Europe, c'est bien le moins que ces enfants donnent Ã dÃ©jeuner Ã papa." Quand les deux femmes eurent fermÃ© la porte, et que l'Espagnol entendit Europe allant et venant, il dit Ã Lucien et Ã la jeune fille, en ouvrant sa large main "Je les tiens!" Mot et geste qui faisaient frÃ©mir. - OÃ¹ donc les as-tu trouvÃ©es? s'Ã©cria Lucien. - Eh! parbleu, rÃ©pondit cet homme, je ne les ai pas cherchÃ©es au pied des trÃ´nes! Europe sort de la boue et a peur d'y entrer... Menacez-les de monsieur l'abbÃ© quand elles ne vous satisferont pas, et vous les verrez tremblant comme des souris Ã qui l'on parle d'un chat. Je suis un dompteur de bÃªtes fÃ©roces, ajouta-t-il en souriant. - Vous me faites l'effet du dÃ©mon! s'Ã©cria gracieusement Esther en se serrant contre Lucien. - Mon enfant, j'ai tentÃ© de vous donner au ciel; mais la fille repentie sera toujours une mystification pour l'Eglise s'il s'en trouvait une, elle redeviendrait courtisane dans le Paradis... Vous y avez gagnÃ© de vous faire oublier et de ressembler Ã une femme comme il faut; car vous avez appris lÃ -bas ce que vous n'auriez jamais pu savoir dans la sphÃ¨re infÃ¢me oÃ¹ vous viviez... Vous ne me devez rien, fit-il en voyant une dÃ©licieuse expression de reconnaissance sur la figure d'Esther, j'ai tout fait pour lui... Et il montra Lucien... Vous Ãªtes fille, vous resterez fille, vous mourrez fille; car, malgrÃ© les sÃ©duisantes thÃ©ories des Ã©leveurs de bÃªtes, on ne peut devenir ici-bas que ce qu'on est. L'homme aux bosses a raison. Vous avez la bosse de l'amour. L'Espagnol Ã©tait, comme on le voit, fataliste, ainsi que NapolÃ©on, Mahomet et beaucoup de grands politiques. Chose Ã©trange, presque tous les hommes d'action inclinent Ã la FatalitÃ©, de mÃªme que la plupart des penseurs inclinent Ã la Providence. - Je ne sais pas ce que je suis, rÃ©pondit Esther avec une douceur d'ange; mais j'aime Lucien, et je mourrai l'adorant. - Venez dÃ©jeuner, dit brusquement l'Espagnol, et priez Dieu que Lucien ne se marie pas promptement, car alors vous ne le reverriez plus. - Son mariage serait ma mort, dit-elle. Elle laissa passer ce faux prÃªtre le premier afin de pouvoir se hausser jusqu'Ã l'oreille de Lucien, sans Ãªtre vue. - Est-ce ta volontÃ©, dit-elle, que je reste sous la puissance de cet homme qui me fait garder par ces deux hyÃ¨nes? Lucien inclina la tÃªte. La pauvre fille rÃ©prima sa tristesse et parut joyeuse; mais elle fut horriblement oppressÃ©e. Il fallut plus d'un an de soins constants et dÃ©vouÃ©s pour qu'elle s'habituÃ¢t ces deux terribles crÃ©atures, que Carlos Herrera nommait les deux chiens de garde. Chapitre ennuyeux car il explique quatre ans de bonheur La conduite de Lucien, depuis son retour Ã Paris, fut marquÃ©e au coin d'une politique si profonde qu'il devait exciter et qu'il excita la jalousie de tous ses anciens amis, envers lesquels il n'exerÃ§a pas d'autre vengeance que de les faire enrager par ses succÃ¨s, par sa tenue irrÃ©prochable, et par sa faÃ§on de laisser les gens Ã distance. Ce poÃ¨te si communicatif, si expansif, devint froid et rÃ©servÃ©. De Marsay, ce type adoptÃ© par la jeunesse parisienne, n'apportait pas dans ses discours ou dans ses actions plus de mesure que n'en avait Lucien. Quant Ã de l'esprit, le journaliste avait jadis fait ses preuves. De Marsay, Ã qui bien des gens opposaient Lucien avec complaisance en donnant la prÃ©fÃ©rence au poÃ¨te, eut la petitesse de s'en taquiner. Lucien, trÃ¨s en faveur auprÃ¨s des hommes qui exerÃ§aient le pouvoir, abandonna si bien toute pensÃ©e de gloire littÃ©raire, qu'il fut insensible au succÃ¨s de son roman, republiÃ© sous son vrai titre de l'Archer de Charles IX, et au bruit que fit son recueil de sonnets intitulÃ© les Marguerites vendu par Dauriat en une semaine. - C'est un succÃ¨s posthume, rÃ©pondit-il en riant Ã mademoiselle des Touches qui le complimentait. Le terrible Espagnol maintenait sa crÃ©ature avec un bras de fer dans la ligne au bout de laquelle les fanfares et les profits de la victoire attendent le politique patient. Lucien avait pris l'appartement de garÃ§on de Beaudenord, sur le quai Malaquais, afin de se rapprocher de la rue Taitbout, et son conseil s'Ã©tait logÃ© dans trois chambres de la mÃªme maison, au quatriÃ¨me Ã©tage. Lucien n'avait plus qu'un cheval de selle et de cabriolet, un domestique et un palefrenier. Quand il ne dÃnait pas en ville, il dÃnait chez Esther. Carlos Herrera surveillait si bien les gens au quai Malaquais, que Lucien ne dÃ©pensait pas en tout dix mille francs par an. Dix mille francs suffisaient Ã Esther, grÃ¢ce au dÃ©vouement constant, inexplicable d'Europe et d'Asie. Lucien employait d'ailleurs les plus grandes prÃ©cautions pour aller rue Taitbout ou pour en sortir. Il n'y venait jamais qu'en fiacre, les stores baissÃ©s, et faisait toujours entrer la voiture. Aussi, sa passion pour Esther et l'existence du mÃ©nage de la rue Taithout, entiÃ¨rement inconnues dans le monde, ne nuisirent-elles aucune de ses entreprises ou de ses relations; jamais un mot indiscret ne lui Ã©chappa sur ce sujet dÃ©licat. Ses fautes en ce genre avec Coralie, lors de son premier sÃ©jour Ã Paris, lui avaient donnÃ© de l'expÃ©rience. Sa vie offrit d'abord cette rÃ©gularitÃ© de bon ton sous laquelle on peut cacher bien des mystÃ¨res il restait dans le inonde tous les soirs jusqu'Ã une heure du matin; on le trouvait chez lui de dix heures Ã une heure aprÃ¨s-midi; puis il allait au bois de Boulogne et faisait des visites jusqu'Ã cinq heures. On le voyait rarement Ã pied, il Ã©vitait ainsi ses anciennes connaissances. Quand il fut saluÃ© par quelque journaliste ou par quelqu'un de ses anciens camarades, il rÃ©pondit d'abord par une inclination de tÃªte assez polie pour qu'il fÃ»t impossible de se fÃ¢cher, mais oÃ¹ perÃ§ait un dÃ©dain profond qui tuait la familiaritÃ© franÃ§aise. Il se dÃ©barrassa promptement ainsi des gens qu'il ne voulait plus avoir connus. Une vieille haine l'empÃªchait d'aller chez madame d'Espard, qui, plusieurs fois, avait voulu l'avoir chez elle; s'il la rencontrait chez la duchesse de Maufrigneuse ou chez mademoiselle des Touches, chez la comtesse de Montcornet, ou ailleurs, il se montrait d'une exquise politesse avec elle. Cette haine, Ã©gale chez madame d'Espard, obligeait Lucien Ã user de prudence, car on verra comment il l'avait avivÃ©e en se permettant une vengeance qui, d'ailleurs, lui valut une forte semonce de Carlos Herrera. - Tu n'es pas encore assez puissant pour te venger de qui que ce soit, lui avait dit l'Espagnol. Quand on est en route, par un ardent soleil, on ne s'arrÃªte pas pour cueillir la plus belle fleur... Il y avait trop d'avenir et trop de supÃ©rioritÃ© vraie chez Lucien pour que les jeunes gens, que son retour Ã Paris et sa fortune inexplicable offusquaient ou froissaient, ne fussent pas enchantÃ©s de lui jouer un mauvais tour. Lucien, qui se savait beaucoup d'ennemis, n'ignorait pas ces mauvaises dispositions chez ses amis. Aussi l'abbÃ© mettait-il admirablement son fils adoptif en garde contre les traÃtrises du monde, contre les imprudences si fatales Ã la jeunesse. Lucien devait raconter et racontait tous les soirs Ã l'abbÃ© les plus petits Ã©vÃ©nements de la journÃ©e. GrÃ¢ce aux conseils de ce mentor, il dÃ©jouait la curiositÃ© la plus habile, celle du monde. GardÃ© par un sÃ©rieux anglais, fortifiÃ© par les redoutes qu'Ã©lÃ¨ve la circonspection des diplomates, il ne laissait Ã personne le droit ou l'occasion de jeter l'oeil sur ses affaires. Sa jeune et belle figure avait fini par Ãªtre, dans le monde, impassible comme une figure de princesse en cÃ©rÃ©monie. Vers le milieu de l'annÃ©e 1829, il fut question de son mariage avec la fille aÃnÃ©e de la duchesse de Grandlieu, qui n'avait alors pas moins de quatre filles Ã Ã©tablir. Personne ne mettait en doute que le Roi ne fÃt, Ã propos de cette alliance, la faveur de rendre Ã Lucien le titre de marquis. Ce mariage allait dÃ©cider la fortune politique de Lucien, qui probablement serait nommÃ© ministre auprÃ¨s d'une cour d'Allemagne. Depuis trois ans surtout, la vie de Lucien avait Ã©tÃ© d'une sagesse inattaquable; aussi de Marsay avait-il dit de lui ce mot singulier "Ce garÃ§on doit avoir derriÃ¨re lui quelqu'un de bien fort!" Lucien Ã©tait ainsi devenu presque un personnage. Sa passion pour Esther l'avait d'ailleurs aidÃ© beaucoup Ã jouer son rÃ´le d'homme grave. Une habitude de ce genre garantit les ambitieux de bien des sottises; en ne tenant Ã aucune femme, ils ne se laissent pas prendre aux rÃ©actions du physique sur le moral. Quant au bonheur dont jouissait Lucien, c'Ã©tait la rÃ©alisation des rÃªves du poÃ¨te sans le sou, Ã jeun, dans un grenier. Esther, l'idÃ©al de la courtisane amoureuse, tout en rappelant Ã Lucien Coralie, l'actrice avec laquelle il avait vÃ©cu pendant une annÃ©e, l'effaÃ§ait complÃ¨tement. Toutes les femmes aimantes et dÃ©vouÃ©es inventent la rÃ©clusion, l'incognito, la vie de la perle au fond de la mer; mais, chez la plupart d'entre elles, c'est un de ces charmants caprices qui font un sujet de conversation, une preuve d'amour qu'elles rÃªvent de donner et qu'elles ne donnent pas; tandis qu'Esther, toujours au lendemain de sa premiÃ¨re fÃ©licitÃ©, vivant Ã toute heure sous le premier regard incendiaire de Lucien, n'eut pas, en quatre ans, un mouvement de curiositÃ©. Son esprit tout entier, elle l'employait Ã rester dans les termes du programme tracÃ© par la main fatale de l'Espagnol. Bien plus! au milieu des plus enivrantes dÃ©lices, elle n'abusa pas du pouvoir illimitÃ© que prÃªtent aux femmes aimÃ©es les dÃ©sirs renaissants d'un amant pour faire Ã Lucien une interrogation sur Herrera, qui, d'ailleurs, l'Ã©pouvantait toujours elle n'osait pas penser Ã lui. Les savants bienfaits de ce personnage inexplicable, Ã qui certainement Esther devait et sa grÃ¢ce de pensionnaire, et ses faÃ§ons de femme comme il faut, et sa rÃ©gÃ©nÃ©ration, semblaient Ã la pauvre fille Ãªtre des avances de l'enfer. - Je paierai tout cela quelque jour, se disait-elle avec effroi. Pendant toutes les belles nuits, elle sortait en voiture de louage. Elle allait, avec une cÃ©lÃ©ritÃ©, sans doute imposÃ©e par l'abbÃ©, dans un de ces charmants bois qui sont autour de Paris, Ã Boulogne, Vincennes, Romainville ou Ville-d'Avray, souvent avec Lucien, quelquefois seule avec Europe. Elle s'y promenait sans avoir peur, car elle Ã©tait accompagnÃ©e, quand elle se trouvait sans Lucien, par un grand chasseur vÃªtu comme les chasseurs les plus Ã©lÃ©gants, armÃ© d'un vrai couteau, et dont la physionomie autant que la sÃ¨che musculature annonÃ§aient un terrible athlÃ¨te. Cet autre gardien Ã©tait pourvu, selon la mode anglaise, d'une canne, appelÃ©e bÃ¢ton de longueur, que connaissent les bÃ¢tonistes, et avec laquelle ils peuvent dÃ©fier plusieurs assaillants. En conformitÃ© d'un ordre donnÃ© par l'abbÃ©, jamais Esther n'avait dit un mot Ã ce chasseur. Europe, quand madame voulait revenir, jetait un cri; le chasseur sifflait le cocher, qui se trouvait toujours Ã une distance convenable. Lorsque Lucien se promenait avec Esther, Europe et le chasseur restaient cent pas d'eux, comme deux de ces pages infernaux dont parlent les Mille et une Nuits, et qu'un enchanteur donne Ã ses protÃ©gÃ©s. Les Parisiens, et surtout les Parisiennes, ignorent les charmes d'une promenade au milieu des bois par une belle nuit. Le silence, les effets de lune, la solitude ont l'action calmante des bains. Ordinairement Esther partait Ã dix heures, se promenait de minuit Ã une heure, et rentrait Ã deux heures et demie. Il ne faisait jamais jour chez elle avant onze heures. Elle se baignait, procÃ©dait Ã cette toilette minutieuse, ignorÃ©e de la plupart des femmes de Paris, car elle veut trop de temps, et ne se pratique guÃ¨re que chez les courtisanes, les lorettes ou les grandes dames qui toutes ont leur journÃ©e Ã elles. Elle n'Ã©tait prÃªte que quand Lucien venait, et s'offrait toujours Ã ses regards comme une fleur nouvellement Ã©close. Elle n'avait de souci que du bonheur de son poÃ¨te; elle Ã©tait Ã lui comme une chose Ã lui, c'est-Ã -dire qu'elle lui laissait la plus entiÃ¨re libertÃ©. Jamais elle ne jetait un regard au-delÃ de la sphÃ¨re oÃ¹ elle rayonnait; l'abbÃ© le lui avait bien recommandÃ©, car il entrait dans les plans de ce profond politique que Lucien eÃ»t des bonnes fortunes. Le bonheur n'a pas d'histoire, et les conteurs de tous les pays l'ont si bien compris que cette phrase Ils furent heureux! termine toutes les aventures d'amour. Aussi ne peut-on qu'expliquer les moyens de ce bonheur vraiment fantastique au milieu de Paris. Ce fut le bonheur sous sa plus belle forme, un poÃ¨me, une symphonie de quatre ans! Toutes les femmes diront "C'est beaucoup!" Ni Esther ni Lucien n'avaient dit "C'est trop!" Enfin, la formule Ils furent heureux, fut pour eux encore plus explicite que dans les contes de fÃ©es, car ils n'eurent pas d'enfants. Ainsi, Lucien pouvait coqueter dans le monde, s'abandonner Ã ses caprices de poÃ¨te et, disons le mot, aux nÃ©cessitÃ©s de sa position. Il rendit, pendant le temps oÃ¹ il faisait lentement son chemin, des services secrets Ã quelques hommes politiques en coopÃ©rant Ã leurs travaux. Il fut en ceci d'une grande discrÃ©tion. Il cultiva beaucoup la sociÃ©tÃ© de madame de SÃ©risy, avec laquelle il Ã©tait, au dire des salons, du dernier bien. Madame de SÃ©risy avait enlevÃ© Lucien Ã la duchesse de Maufrigneuse, qui, dit-on, n'y tenait plus, un de ces mots par lesquels les femmes se vengent d'un bonheur enviÃ©. Lucien Ã©tait, pour ainsi dire, dans le giron de la Grande-AumÃ´nerie, et dans l'intimitÃ© de quelques femmes amies de l'archevÃªque de Paris. Modeste et discret, il attendait avec patience. Aussi le mot de Marsay, qui s'Ã©tait alors mariÃ© et qui faisait mener Ã sa femme la vie que menait Esther, contenait-il plus qu'une observation. Mais les dangers sous-marins de la position de Lucien s'expliqueront assez dans le courant de cette histoire. Comment un Loup-cervier rencontra le rat, et ce qui en advint Dans ces circonstances, par une belle nuit du mois d'aoÃ»t, le baron de Nucingen revenait Ã Paris de la terre d'un banquier Ã©tranger Ã©tabli en France, et chez lequel il avait dÃnÃ©. Cette terre est Ã huit lieues de Paris, en pleine Brie. Or, comme le cocher du baron s'Ã©tait vantÃ© d'y mener son maÃtre et de le ramener avec ses chevaux, ce cocher prit la libertÃ© d'aller lentement quand la nuit fut venue. En entrant dans le bois de Vincennes, voici la situation des bÃªtes, des gens et du maÃtre. LittÃ©ralement abreuvÃ© Ã l'office de l'illustre autocrate du Change, le cocher, complÃ¨tement ivre, dormait, tout en tenant les guides, Ã faire illusion aux passants. Le valet, assis derriÃ¨re, ronflait comme une toupie d'Allemagne, pays des petites figures en bois sculptÃ©, des grands Reinganum et des toupies. Le baron voulut penser; mais, dÃ¨s le pont de Gournay, la douce somnolence de la digestion lui avait fermÃ© les yeux. A la mollesse des guides, les chevaux comprirent l'Ã©tat du cocher; ils entendirent la basse continue du valet en vigie Ã l'arriÃ¨re, ils se virent les maÃtres, et profitÃ¨rent de ce petit quart d'heure de libertÃ© pour marcher Ã leur fantaisie. En esclaves intelligents, ils offrirent aux voleurs l'occasion de dÃ©valiser l'un des plus riches capitalistes de France, le plus profondÃ©ment habile de ceux qu'on a fini par nommer assez Ã©nergiquement des Loups-cerviers. Enfin, devenus les maÃtres et attirÃ©s par cette curiositÃ© que tout le monde a pu remarquer chez les animaux domestiques, ils s'arrÃªtÃ¨rent, dans un rond-point quelconque, devant d'autres chevaux Ã qui sans doute ils dirent en langue de cheval "A qui Ãªtes-vous? Que faites-vous? Etes-vous heureux?" Quand la calÃ¨che ne roula plus, le baron assoupi s'Ã©veilla. Il crut d'abord n'avoir pas quittÃ© le parc de son confrÃ¨re; puis il fut surpris par une vision cÃ©leste qui le trouva sans son arme habituelle, le calcul. Il faisait un clair de lune si magnifique qu'on aurait pu tout lire, mÃªme un journal du soir. Par le silence des bois, et, Ã cette lueur pure, le baron vit une femme seule qui, tout en montant dans une voiture de louage, regarda le singulier spectacle de cette calÃ¨che endormie. A la vue de cet ange, le baron de Nucingen fut comme illuminÃ© par une lumiÃ¨re intÃ©rieure. En se voyant admirÃ©e, la jeune femme abaissa son voile avec un geste d'effroi. Un chasseur jeta un cri rauque dont la signification fut bien comprise par le cocher, car la voiture fila comme une flÃ¨che. Le vieux banquier ressentit une Ã©motion terrible le sang qui lui revenait des pieds charriait du feu Ã sa tÃªte, sa tÃªte renvoyait des flammes au coeur; la gorge se serra. Le malheureux craignit une indigestion, et, malgrÃ© cette apprÃ©hension capitale, il se dressa sur ses pieds. - Hau crante callot! fichi pÃ©date ki tord! Cria-t-il. Sante frante si di haddrappe cedde foidire. A ces mots, cent francs, le cocher se rÃ©veilla, le valet de l'arriÃ¨re les entendit sans doute dans son sommeil. Le baron rÃ©pÃ©ta l'ordre, le cocher mit les chevaux au grand galop, et rÃ©ussit Ã rattraper, Ã la barriÃ¨re du TrÃ´ne, une voiture Ã peu prÃ¨s semblable Ã celle oÃ¹ Nucingen avait vu la divine inconnue, mais oÃ¹ se prÃ©lassait le premier commis de quelque riche magasin, avec une femme comme il faut de la rue Vivienne. Cette mÃ©prise consterna le baron. - Zi chaffais Ã¢mnÃ© Chorche prononcez George, au lier te doi, crosse pette, ile aurede pien si droufer cedde phÃ¢mme, dit-il au domestique pendant que les commis visitaient la voiture. - Eh! monsieur le baron, le diable Ã©tait, je crois, derriÃ¨re, sous forme d'heiduque, et il m'a substituÃ© cette voiture Ã la sienne. - Le tiapie n'egssisde boinde, dit le baron. Le baron de Nucingen avouait alors soixante ans, les femmes lui Ã©taient devenues parfaitement indiffÃ©rentes, et, Ã plus forte raison, la sienne. Il se vantait de n'avoir jamais connu l'amour qui fait faire des folies. Il regardait comme un bonheur d'en avoir fini avec les femmes, desquelles il disait, sans se gÃªner, que la plus angÃ©lique ne valait pas ce qu'elle coÃ»tait, mÃªme quand elle se donnait gratis. Il passait pour Ãªtre si complÃ¨tement blasÃ©, qu'il n'achetait plus, Ã raison d'une couple de mille francs par mois, le plaisir de se faire tromper. De sa loge Ã l'OpÃ©ra, ses yeux froids plongeaient tranquillement sur le Corps de Ballet. Pas une oeillade ne partait pour ce capitaliste de ce redoutable essaim de vieilles jeunes filles et de jeunes vieilles femmes, l'Ã©lite des plaisirs parisiens. Amour naturel, amour postiche et d'amour-propre, amour de biensÃ©ance et de vanitÃ©; amour-goÃ»t, amour dÃ©cent et conjugal, amour excentrique, le baron avait achetÃ© tout, avait connu tout, exceptÃ© le vÃ©ritable amour. Cet amour venait de fondre sur lui comme un aigle sur sa proie, comme il fondit sur Gentz, le confident de le prince de Metternich. On sait toutes les sottises que ce vieux diplomate fit pour Fanny Elssler dont les rÃ©pÃ©titions l'occupaient beaucoup plus que les intÃ©rÃªts europÃ©ens. La femme qui venait de bouleverser cette caisse doublÃ©e de fer, appelÃ©e Nucingen, lui Ã©tait apparue comme une de ces femmes uniques dans une gÃ©nÃ©ration. Il n'est pas sÃ»r que la maÃtresse du Titien, que la Mona Lisa de LÃ©onard de Vinci, que la Fornarina de RaphaÃl fussent aussi belles que la sublime Esther, en qui l'oeil le plus exercÃ© du Parisien le plus observateur n'aurait pu reconnaÃtre le moindre vestige qui rappelÃ¢t la courtisane. Aussi le baron fut-il surtout Ã©tourdi par cet air de femme noble et grande qu'Esther, aimÃ©e, environnÃ©e de luxe, d'Ã©lÃ©gance et d'amour, avait au plus haut degrÃ©. L'amour heureux est la Sainte-Ampoule des femmes, elles deviennent toutes alors fiÃ¨res comme des impÃ©ratrices. Le baron alla, pendant huit nuits de suite, au bois de Vincennes, puis au bois de Boulogne, puis dans les bois de Ville-d'Avray, puis dans le bois de Meudon, enfin dans tous les environs de Paris, sans pouvoir rencontrer Esther. Cette sublime figure juive qu'il disait Ãªtre eine viguire te la Piple, Ã©tait toujours devant ses yeux. A la fin de la quinzaine, il perdit l'appÃ©tit. Delphine de Nucingen et sa fille Augusta, que la baronne commenÃ§ait Ã montrer, ne s'aperÃ§urent pas tout d'abord du changement qui se fit chez le baron. La mÃ¨re et la fille ne voyaient monsieur de Nucingen que le matin au dÃ©jeuner et le soir au dÃner, quand ils dÃnaient tous Ã la maison, ce qui n'arrivait qu'aux jours oÃ¹ Delphine avait du monde. Mais, au bout de deux mois, pris par une fiÃ¨vre d'impatience et en proie Ã un Ã©tat semblable Ã celui que donne la nostalgie, le baron, surpris de l'impuissance du million, maigrit et parut si profondÃ©ment atteint, que Delphine espÃ©ra secrÃ¨tement devenir veuve. Elle se mit Ã plaindre assez hypocritement son mari, et fit rentrer sa fille Ã l'intÃ©rieur. Elle assomma son mari de questions; il rÃ©pondit comme rÃ©pondent les Anglais attaquÃ©s du spleen, il ne rÃ©pondit presque pas. Delphine de Nucingen donnait un grand dÃner tous les dimanches. Elle avait pris ce jour-lÃ pour recevoir, aprÃ¨s avoir remarquÃ© que, dans le grand monde, personne n'allait au spectacle, et que cette journÃ©e Ã©tait assez gÃ©nÃ©ralement sans emploi. L'invasion des classes marchandes ou bourgeoises rend le dimanche presque aussi sot Ã Paris qu'il est ennuyeux Ã Londres. La baronne invita donc l'illustre Desplein Ã dÃner pour pouvoir faire une consultation malgrÃ© le malade, car Nucingen disait se porter Ã merveille. Keller, Rastignac, de Marsay, du Tillet, tous les amis de la maison avaient fait comprendre Ã la baronne qu'un homme comme Nucingen ne devait pas mourir Ã l'improviste; ses immenses affaires exigeaient des prÃ©cautions, il fallait savoir absolument Ã quoi s'en tenir. Ces messieurs furent priÃ©s Ã ce dÃner, ainsi que le comte de Gondreville, beau-pÃ¨re de FranÃ§ois Keller, le chevalier d'Espard, des Lupeaulx, le docteur Bianchon, celui de ses Ã©lÃ¨ves que Desplein aimait le plus, Beaudenord et sa femme, le comte et la comtesse de Montcornet, Blondet, mademoiselle des Touches et Conti; puis enfin Lucien de RubemprÃ© pour qui Rastignac avait, depuis cinq ans, conÃ§u la plus vive amitiÃ©; mais par ordre, comme on dit en style d'affiches. Le dÃ©sespoir d'une caisse - Nous ne nous dÃ©barrasserons pas facilement de celui-lÃ , dit Blondet Ã Rastignac, quand il vit entrer dans le salon Lucien plus beau que jamais et mis d'une faÃ§on ravissante. - Il vaut mieux s'en faire un ami, car il est redoutable, dit Rastignac. - Lui? dit de Marsay. Je ne reconnais de redoutables que les gens dont la position est claire, et la sienne est plus inattaquÃ©e qu'inattaquable! Voyons! de quoi vit-il? D'oÃ¹ lui vient sa fortune? il a, j'en suis sÃ»r, une soixantaine de mille francs de dettes. - Il a trouvÃ© dans un prÃªtre espagnol un protecteur fort riche, et qui lui veut du bien, rÃ©pondit Rastignac. - Il Ã©pouse mademoiselle de Grandlieu l'aÃnÃ©e, dit mademoiselle des Touches. - Oui, mais, dit le chevalier d'Espard, on lui demande d'acheter une terre d'un revenu de trente mille francs pour assurer la fortune qu'il doit reconnaÃtre Ã sa future, et il lui faut un million, ce qui ne se trouve sous le pied d'aucun Espagnol. - C'est cher, car Clotilde est bien laide, dit la baronne. Madame de Nucingen se donnait le genre d'appeler mademoiselle de Grandlieu par son petit nom, comme si elle, nÃ©e Goriot, hantait cette sociÃ©tÃ©. - Non, rÃ©pliqua du Tillet, la fille d'une duchesse n'est jamais laide pour nous autres, surtout quand elle apporte le titre de marquis et un poste diplomatique; mais le plus grand obstacle de ce mariage est l'amour insensÃ© de madame de SÃ©risy pour Lucien, elle doit lui donner beaucoup d'argent. - Je ne m'Ã©tonne plus de voir Lucien si grave; car madame de SÃ©risy ne lui donnera certes pas un million pour lui faire Ã©pouser mademoiselle de Grandlieu. Il ne sait sans doute pas comment se tirer de cette position, reprit de Marsay. - Oui, mais mademoiselle de Grandlieu l'adore, dit la comtesse de Montcornet, et, avec l'aide de la jeune personne, il aura peut-Ãªtre de meilleures conditions. - Que fera-t-il de sa soeur et de son beau-frÃ¨re d'AngoulÃªme? demanda le chevalier d'Espard. - Mais, rÃ©pondit Rastignac, sa soeur est riche, et il l'appelle aujourd'hui madame SÃ©chard de Marsac. - S'il y a des difficultÃ©s, il est bien joli garÃ§on, dit Bianchon en se levant pour saluer Lucien - Bonjour, cher ami, dit Rastignac en Ã©changeant une chaleureuse poignÃ©e de main avec Lucien. De Marsay salua froidement aprÃ¨s avoir Ã©tÃ© saluÃ© le premier par Lucien. Avant le dÃner, Desplein et Bianchon qui, tout en plaisantant le baron de Nucingen, l'examinaient, reconnurent que sa maladie Ã©tait entiÃ¨rement morale; mais personne n'en put deviner la cause, tant il paraissait impossible que ce profond politique de la Bourse pÃ»t Ãªtre amoureux. Quand Bianchon, en ne voyant plus que l'amour pour expliquer l'Ã©tat pathologique du banquier, en dit deux mots Ã Delphine de Nucingen, elle sourit en femme qui depuis longtemps sait Ã quoi s'en tenir sur son mari. AprÃ¨s dÃner cependant, quand on descendit au jardin, les intimes de la maison cernÃ¨rent le banquier et voulurent Ã©claircir ce cas extraordinaire en entendant Bianchon affirmer que Nucingen devait Ãªtre amoureux. - Savez-vous, baron, lui dit de Marsay, que vous avez maigri considÃ©rablement? et l'on vous soupÃ§onne de violer les lois de la nature financiÃ¨re. - Chamais! dit le baron. - Mais si, rÃ©pliqua de Marsay. On ose prÃ©tendre que vous Ãªtes amoureux. - C'esde frai, rÃ©pondit piteusement Nucingen. Chai Zoubire abbrest kÃ¨que chausse t'ingonni. - Vous Ãªtes amoureux, vous?... Vous Ãªtes un fat! dit le chevalier d'Espard. - HÃªdre hÃ¢mÃ»reusse Ã mon hÃ¢che cheu zai piÃ¨ne que rienne n'ai blis ritiquille; mai kÃ© foullez-vous? Ãªde! - D'une femme du monde? demanda Lucien. - Mais, dit de Marsay, le baron ne peut maigrir ainsi que pour un amour sans espoir, il a de quoi acheter toutes les femmes qui veulent ou qui peuvent se vendre. - Cheu neu la gonnÃ¨s boind, rÃ©pondit le baron. Et cheu buis fÃ»s le tire buisque montame ti Nichingen ai tan lÃ© salon. Chiskissi, cheu n'ai boin si ceu qu'edait l'amÃ»re. L'amÃ»re? jeu groid que c'esd te maicrir. - OÃ¹ l'avez-vous rencontrÃ©e, cette jeune innocente? demanda Rastignac. - An foidire, hÃ¢ minouid, au pois de Finzennes. - Son signalement? dit de Marsay. - Eine jabot de casse plange, foile planc... eine viguire fraiment piplique! de veu, eine tain t'Oriend. - Vous rÃªviez! dit en souriant Lucien. - C'est frai, cheu tormais comme ein govre... ein govre blain, dit-il en se reprenant, gar ZÃ©daite en refenand de tinner Ã la gambagne te mon hÃ¢mi... - Etait-elle seule? dit du Tillet en interrompant le Loup-cervier. - Ui, dit le baron d'un ton dolent, zauv ein heidicq terriÃ¨re la foidire ed eine fÃ¢me te jampre... - Lucien a l'air de la connaÃtre, s'Ã©cria Rastignac en saisissant un sourire de l'amant d'Esther. - Qui est-ce qui ne connaÃt pas les femmes capables d'aller Ã minuit Ã la rencontre de Nucingen? dit Lucien en pirouettant. - Enfin, ce n'est pas une femme qui aille dans le monde? demanda le chevalier d'Espard, car le baron aurait reconnu l'heiduque. - Che neu l'ai fue nille bard, rÃ©pondit le baron, et foillÃ quarante chours queu cheu la vais gerger bar la bolice qui neu droufe bas. - Il vaut mieux qu'elle vous coÃ»te quelques centaines de mille francs que de vous coÃ»ter la vie, et Ã votre Ã¢ge, une passion sans aliment est dangereuse, dit Desplein, on peut en mourir. - Ui, rÃ©pondit Nucingen Ã Desplein, ce que che manche neu meu nurride boind, l'air me semple mordel. Che fais au pois te Finzennes, foir la blace i che l'ai fue!... Ed foilÃ ma fie! Cheu n'ai bas pi m'oguiber tu ternier eimbrunt cheu m'an sis rabbordÃ© Ã mes gonvrÃ¨res ki onte i biddiÃ© te moi... Bir ein million, che foudrais gonnÃ¨dre cedde phÃ¢mme, ch'y cagnerais, car cheu neu fais blis Ã la Pirse... Temantez Ã ti Dilet. - Oui, rÃ©pondit du Tillet, il a le dÃ©goÃ»t des affaires, il change, c'est signe de mort. - Zigne t'amÃ»r, reprit Nucingen, bir moi, c'esde eine mÃªme chausse! La naÃ¯vetÃ© de ce vieillard, qui n'Ã©tait plus Loup-cervier, et qui, pour la premiÃ¨re fois de sa vie, apercevait quelque chose de plus saint et de plus sacrÃ© que l'or, Ã©mut cette compagnie de gens blasÃ©s les uns Ã©changÃ¨rent des sourires, les autres regardÃ¨rent Nucingen en exprimant cette pensÃ©e dans leur physionomie "Un homme si fort en arriver lÃ !..." Puis chacun revint au salon en causant de cet Ã©vÃ©nement. C'Ã©tait en effet un Ã©vÃ©nement de nature Ã produire la plus grande sensation. Madame de Nucingen se mit Ã rire quand Lucien lui dÃ©couvrit le secret du banquier; mais en entendant les moqueries de sa femme, le baron la prit par le bras et l'emmena dans l'embrasure d'une fenÃªtre. - Montame, lui dit-il Ã voix basse, aiche chamai titte ein mod tÃ© moquerie sir fos bassions, pir kÃ© fis fis moguiez tes miennes? Ein ponne fame aiteraid son mari Ã ze direr t'avvaire sante sÃ¨ mÃ´guer te lui, gomme fus le vaiddes... D'aprÃ¨s la description du vieux banquier, Lucien avait reconnu son Esther. DÃ©jÃ trÃ¨s fÃ¢chÃ© d'avoir vu son sourire remarquÃ©, il profita du moment de causerie gÃ©nÃ©rale qui a lieu pendant le service du cafÃ© pour disparaÃtre. - Qu'est donc devenu monsieur de RubemprÃ©? dit la baronne de Nucingen. - Il est fidÃ¨le Ã sa devise Quid me continebit? rÃ©pondit Rastignac. - Ce qui veut dire Qui peut me retenir? ou Je suis indomptable, Ã votre choix, reprit de Marsay. - Au moment oÃ¹ monsieur le baron parlait de son inconnue, Lucien a laissÃ© Ã©chapper un sourire qui me ferait croire qu'elle est de sa connaissance, dit Horace Bianchon sans savoir le danger d'une observation si naturelle. - Pon! se dit en lui-mÃªme le Loup-cervier. Semblable Ã tous les malades dÃ©sespÃ©rÃ©s, il acceptait tout ce qui paraissait Ãªtre un espoir, et il se promit de faire espionner Lucien, par d'autres gens que ceux de Louchard, le plus habile Garde du Commerce de Paris, Ã qui, depuis quinze jours, il s'Ã©tait adressÃ©. Un abÃme sous le bonheur d'Esther Avant de se rendre chez Esther, Lucien devait aller Ã l'hÃ´tel de Grandlieu passer les deux heures qui rendaient mademoiselle Clotilde-FrÃ©dÃ©rique de Grandlieu la fille la plus heureuse du faubourg Saint-Germain. La prudence qui caractÃ©risait la conduite de ce jeune ambitieux lui conseilla d'instruire aussitÃ´t Carlos Herrera de l'effet produit par le sourire que lui avait arrachÃ© le portrait d'Esther, tracÃ© par le baron de Nucingen. L'amour du baron pour Esther, et l'idÃ©e qu'il avait eue de mettre la police Ã la recherche de son inconnue, Ã©taient d'ailleurs des Ã©vÃ©nements assez importants Ã communiquer Ã l'homme qui avait cherchÃ© sous la soutane l'asile que jadis les criminels trouvaient dans les Ã©glises. Et, de la rue Saint-Lazare, oÃ¹ demeurait en ce temps le banquier, Ã la rue Saint-Dominique, oÃ¹ se trouve l'hÃ´tel de Grandlieu, le chemin de Lucien le menait devant son chez-soi du quai Malaquais. Lucien trouva son terrible ami fumant son brÃ©viaire, c'est-Ã -dire culottant une pipe avant de se coucher. Cet homme, plus Ã©trange qu'Ã©tranger, avait fini par renoncer aux cigares espagnols, qu'il trouva trop doux. - Ceci devient sÃ©rieux, rÃ©pondit l'Espagnol quand Lucien lui eut tout racontÃ©. Le baron, qui se sert de Louchard pour chercher la petite, aura bien l'esprit de mettre un recors Ã tes trousses, et tout serait connu. Je n'ai pas trop de la nuit et de la matinÃ©e pour prÃ©parer les cartes de la partie que je vais jouer contre ce baron, Ã qui je dois dÃ©montrer avant tout l'impuissance de la police. Quand notre Loup-cervier aura perdu tout espoir de trouver sa brebis, je me charge de la lui vendre ce qu'elle vaut pour lui... - Vendre Esther? s'Ã©cria Lucien dont le premier mouvement Ã©tait toujours excellent. - Tu oublies donc notre position? s'Ã©cria Carlos Herrera. Lucien baissa la tÃªte. - Plus d'argent, reprit l'Espagnol, et soixante mille francs de dettes Ã payer! Si tu veux Ã©pouser Clotilde de Grandlieu, tu dois acheter une terre d'un million pour assurer le douaire de ce laideron. Eh! bien, Esther est un gibier aprÃ¨s lequel je vais faire courir ce Loup-cervier de maniÃ¨re Ã le dÃ©graisser d'un million. Ã‡a me regarde... - Esther ne voudra jamais. - Ã‡a me regarde. - Elle en mourra. - Ã‡a regarde les Pompes FunÃ¨bres. D'ailleurs, aprÃ¨s?... s'Ã©cria ce sauvage personnage en arrÃªtant les Ã©lÃ©gies de Lucien par la maniÃ¨re dont il se posa. - Combien y a-t-il de gÃ©nÃ©raux morts Ã la fleur de l'Ã¢ge pour l'empereur NapolÃ©on? dernanda-t-il Ã Lucien aprÃ¨s un moment de silence. On trouve toujours des femmes! En 1821, pour toi, Coralie n'avait pas sa pareille, Esther ne s'en est pas moins rencontrÃ©e. AprÃ¨s cette fille, viendra... sais-tu qui?... la femme inconnue! VoilÃ , de toutes les femmes, la plus belle, et tu la chercheras dans la capitale oÃ¹ le gendre du duc de Grandlieu sera ministre et reprÃ©sentera le roi de France... Et puis, dis donc, monsieur l'enfant, Esther en mourra-t-elle? Enfin, le mari de mademoiselle de Grandlieu peut-il conserver Esther? D'ailleurs laisse-moi faire, tu n'as pas l'ennui de penser Ã tout Ã§a me regarde. Seulement tu te passeras d'Esther pendant une semaine ou deux, et tu n'en iras pas moins rue Taitbout. Allons, va roucouler sur ta planche de salut, et joue bien ton rÃ´le, glisse Ã Clotilde la lettre incendiaire que tu as Ã©crite ce matin, et rapporte-m'en une un peu chaude! Elle se dÃ©dommage de ses privations par l'Ã©criture, cette fille Ã§a me va! Tu retrouveras Esther un peu triste, mais dis-lui d'obÃ©ir. Il s'agit de notre livrÃ©e de vertu, de nos casaques d'honnÃªtetÃ©, du paravent derriÃ¨re lequel les grands cachent toutes leurs infamies... Il s'agit de mon beau moi, de toi qui ne dois jamais Ãªtre soupÃ§onnÃ©. Le hasard nous a mieux servis que ma pensÃ©e, qui, depuis deux mois, travaillait dans le vide. En jetant ces terribles phrases une Ã une, comme des coups de pistolet, Carlos Herrera s'habillait et se disposait Ã sortir. - Ta joie est visible, s'Ã©cria Lucien, tu n'as jamais aimÃ© la pauvre Esther, et tu vois arriver avec dÃ©lices le moment de te dÃ©barrasser d'elle. - Tu ne t'es jamais lassÃ© de l'aimer, n'est-ce pas?... eh! bien, je ne me suis jamais lassÃ© de l'exÃ©crer. Mais n'ai-je pas agi toujours comme si j'Ã©tais attachÃ© sincÃ¨rement Ã cette fille, moi qui, par Asie, tenais sa vie entre mes mains! Quelques mauvais champignons dans un ragoÃ»t, et tout eÃ»t Ã©tÃ© dit... Mademoiselle Esther vit, cependant!... elle est heureuse!... sais-tu pourquoi? parce que tu l'aimes! Ne fais pas l'enfant. Voici quatre ans que nous attendons un hasard pour ou contre nous, eh! bien, il faut dÃ©ployer plus que du talent pour Ã©plucher le lÃ©gume que nous jette aujourd'hui le sort il y a dans ce coup de roulette du bon et du mauvais, comme dans tout. Sais-tu Ã quoi je pensais au moment oÃ¹ tu es entrÃ©? - Non... - A me rendre, ici comme Ã Barcelone, hÃ©ritier d'une vieille dÃ©vote, Ã l'aide d'Asie... - Un crime? - Il ne restait plus que cette ressource pour assurer ton bonheur. Les crÃ©anciers se remuent. Une fois poursuivi par des huissiers et chassÃ© de l'hÃ´tel de Grandlieu, que serais-tu devenu? L'Ã©chÃ©ance du diable serait arrivÃ©e. Carlos Herrera peignit par un geste le suicide d'un homme qui se jette Ã l'eau, puis il arrÃªta sur Lucien un de ces regards fixes et pÃ©nÃ©trants qui font entrer la volontÃ© des gens forts dans l'Ã¢me des gens faibles. Ce regard fascinateur, qui eut pour effet de dÃ©tendre toute rÃ©sistance, annonÃ§ait entre Lucien et son conseil, non seulement des secrets de vie et de mort, mais encore des sentiments aussi supÃ©rieurs aux sentiments ordinaires que cet homme l'Ã©tait Ã la bassesse de sa position. Contraint Ã vivre en dehors du monde oÃ¹ la loi lui interdisait Ã jamais de rentrer, Ã©puisÃ© par le vice et par de furieuses, par de terribles rÃ©sistances, mais douÃ© d'une force d'Ã¢me qui le rongeait, ce personnage ignoble et grand, obscur et cÃ©lÃ¨bre, dÃ©vorÃ© surtout d'une fiÃ¨vre de vie, revivait dans le corps Ã©lÃ©gant de Lucien dont l'Ã¢me Ã©tait devenue la sienne. Il se faisait reprÃ©senter dans la vie sociale par ce poÃ¨te, auquel il donnait sa consistance et sa volontÃ© de fer. Pour lui, Lucien Ã©tait plus qu'un fils, plus qu'une femme aimÃ©e, plus qu'une famille, plus que sa vie, il Ã©tait sa vengeance; aussi, comme les Ã¢mes fortes tiennent plus Ã un sentiment qu'Ã l'existence, se l'Ã©tait-il attachÃ© par des liens indissolubles. AprÃ¨s avoir achetÃ© la vie de Lucien au moment oÃ¹ ce poÃ¨te au dÃ©sespoir faisait un pas vers le suicide, il lui avait proposÃ© l'un de ces pactes infernaux qui ne se voient que dans les romans, mais dont la possibilitÃ© terrible a souvent Ã©tÃ© dÃ©montrÃ©e aux Assises par de cÃ©lÃ¨bres drames judiciaires. En prodiguant Ã Lucien toutes les joies de la vie parisienne, en lui prouvant qu'il pouvait se crÃ©er encore un bel avenir, il en avait fait sa chose. Aucun sacrifice ne coÃ»tait d'ailleurs Ã cet homme Ã©trange, dÃ¨s qu'il s'agissait de son second lui-mÃªme. Au milieu de sa force, il Ã©tait si faible contre les fantaisies de sa crÃ©ature qu'il avait fini par lui confier ses secrets. Peut-Ãªtre fut-ce un lien de plus entre eux que cette complicitÃ© purement morale? Depuis le jour oÃ¹ la Torpille fut enlevÃ©e, Lucien savait sur quelle horrible base reposait son bonheur. Cette soutane de prÃªtre espagnol cachait Jacques Collin, une des cÃ©lÃ©britÃ©s du Bagne, et qui, dix ans auparavant, vivait sous le nom bourgeois de Vautrin dans la Maison Vauquer, oÃ¹ Rastignac et Bianchon se trouvÃ¨rent en pension. Jacques Collin, dit Trompe-la-Mort, Ã©vadÃ© de Rochefort presque aussitÃ´t qu'il y fut rÃ©intÃ©grÃ©, mit Ã profit l'exemple donnÃ© par le fameux comte de Sainte-HÃ©lÃ¨ne; mais en modifiant tout ce que l'action hardie de Coignard eut de vicieux. Se substituer Ã un honnÃªte homme et continuer la vie du forÃ§at est une proposition dont les deux termes sont trop contradictoires pour qu'il ne s'en dÃ©gage pas un dÃ©nouement funeste, Ã Paris surtout; car, en s'implantant dans une famille, un condamnÃ© dÃ©cuple les dangers de cette substitution. Pour Ãªtre Ã l'abri de toute recherche, ne faut-il pas d'ailleurs se mettre plus haut que ne sont situÃ©s les intÃ©rÃªts ordinaires de la vie? Un homme du monde est soumis Ã des hasards qui pÃ¨sent rarement sur les gens sans contact avec le monde. Aussi la soutane est-elle le plus sÃ»r des dÃ©guisements, quand on peut le complÃ©ter par une vie exemplaire, solitaire et sans action. - Donc, je serai prÃªtre, se dit ce mort civil qui voulait absolument revivre sous une forme sociale et satisfaire des passions aussi Ã©tranges que lui. La guerre civile que la constitution de 1812 alluma en Espagne, oÃ¹ s'Ã©tait rendu cet homme d'Ã©nergie, lui fournit les moyens de tuer secrÃ¨tement le vÃ©ritable Carlos Herrera dans une embuscade. BÃ¢tard d'un grand seigneur et abandonnÃ© depuis longtemps par son pÃ¨re, ignorant Ã quelle femme il devait le jour, ce prÃªtre Ã©tait chargÃ© d'une mission politique en France par le roi Ferdinand VII, Ã qui un Ã©vÃªque l'avait proposÃ©. L'Ã©vÃªque, le seul homme qui s'intÃ©ressÃ¢t Ã Carlos Herrera, mourut pendant le voyage que cet enfant perdu de l'Eglise faisait de Cadix Ã Madrid et de Madrid en France. Heureux d'avoir rencontrÃ© cette individualitÃ© si dÃ©sirÃ©e, et dans les conditions oÃ¹ il la voulait, Jacques Collin se fit des blessures au dos pour effacer les fatales lettres, et changea son visage Ã l'aide de rÃ©actifs chimiques. En se mÃ©tamorphosant ainsi devant le cadavre du prÃªtre avant de l'anÃ©antir, il put se donner quelque ressemblance avec son Sosie. Pour achever cette transmutation presque aussi merveilleuse que celle dont il est question dans le conte arabe oÃ¹ le derviche a conquis le pouvoir d'entrer, lui vieux, dans un jeune corps par des paroles magiques, le forÃ§at, qui parlait espagnol, apprit autant de latin qu'un prÃªtre andalou devait en savoir. Banquier des trois bagnes, Collin Ã©tait riche des dÃ©pÃ´ts confiÃ©s Ã sa probitÃ© connue, et forcÃ©e d'ailleurs entre de tels associÃ©s, une erreur se solde Ã coups de poignard. A ces fonds, il joignit l'argent donnÃ© par l'Ã©vÃªque Ã Carlos Herrera. Avant de quitter l'Espagne, il put s'emparer du trÃ©sor d'une dÃ©vote de Barcelone Ã laquelle il donna l'absolution, en lui promettant d'opÃ©rer la restitution des sommes provenues d'un assassinat commis par elle, et d'oÃ¹ provenait la fortune de cette pÃ©nitente. Devenu prÃªtre, chargÃ© d'une mission secrÃ¨te qui devait lui valoir les plus puissantes recommandations Ã Paris, Jacques Collin, rÃ©solu Ã ne rien faire pour compromettre le caractÃ¨re dont il s'Ã©tait revÃªtu, s'abandonnait aux chances de sa nouvelle existence, quand il rencontra Lucien sur la route d'AngoulÃªme Ã Paris. Ce garÃ§on parut au faux abbÃ© devoir Ãªtre un merveilleux instrument de pouvoir; il le sauva du suicide, en lui disant "Donnez-vous Ã un homme de Dieu comme on se donne au diable, et vous aurez toutes les chances d'une nouvelle destinÃ©e. Vous vivrez comme en rÃªve, et le pire rÃ©veil sera la mort que vous vouliez vous donner..." L'alliance de ces deux Ãªtres, qui n'en devaient faire qu'un seul, reposa sur ce raisonnement plein de force, que Carlos Herrera cimenta d'ailleurs par une complicitÃ© savamment amenÃ©e. DouÃ© du gÃ©nie de la corruption, il dÃ©truisit l'honnÃªtetÃ© de Lucien en le plongeant dans des nÃ©cessitÃ©s cruelles et en l'en tirant par des consentements tacites Ã des actions mauvaises ou infÃ¢mes qui le laissaient toujours pur, loyal, noble aux yeux du monde. Lucien Ã©tait la splendeur sociale Ã l'ombre de laquelle voulait vivre le faussaire. - Je suis l'auteur, tu seras le drame; si tu ne rÃ©ussis pas, c'est moi qui serai sifflÃ©, lui dit-il le jour oÃ¹ il lui avoua le sacrilÃ¨ge de son dÃ©guisement. Carlos alla prudemment d'aveu en aveu, mesurant l'infamie des confidences Ã la force de ses progrÃ¨s et aux besoins de Lucien. Aussi, Trompe-la-Mort ne livra-t-il son dernier secret qu'au moment oÃ¹ l'habitude des jouissances parisiennes, les succÃ¨s, la vanitÃ© satisfaite lui avaient asservi le corps et l'Ã¢me de ce poÃ¨te si faible. LÃ oÃ¹ jadis Rastignac, tentÃ© par ce dÃ©mon, avait rÃ©sistÃ©, Lucien succomba, mieux manoeuvrÃ©, plus savamment compromis, vaincu surtout par le bonheur d'avoir conquis une Ã©minente position. Le Mal, dont la configuration poÃ©tique s'appelle le Diable, usa envers cet homme Ã moitiÃ© femme de ses plus attachantes sÃ©ductions, et lui demanda peu d'abord en lui donnant beaucoup. Le grand argument de Carlos fut cet Ã©ternel secret promis par Tartuffe Ã Rimire. Les preuves rÃ©itÃ©rÃ©es d'un dÃ©vouement absolu, semblable Ã celui de SÃ©ide pour Mahomet, achevÃ¨rent cette oeuvre horrible de la conquÃªte de Lucien par un Jacques Collin. En ce moment, non seulement Esther et Lucien avaient dÃ©vorÃ© tous les fonds confiÃ©s Ã la probitÃ© du banquier des bagnes, qui s'exposait pour eux Ã de terribles redditions de comptes, mais encore le dandy, le faussaire et la courtisane avaient des dettes. Au moment oÃ¹ Lucien allait rÃ©ussir, le plus petit caillou sous le pied d'un de ces trois Ãªtres pouvait donc faire crouler le fantastique Ã©difice d'une fortune si audacieusement bÃ¢tie. Au bal de l'OpÃ©ra, Rastignac avait reconnu le Vautrin de la Maison Vauquer, mais il se savait mort en cas d'indiscrÃ©tion, aussi l'amant de madame de Nucingen Ã©changeait-il avec Lucien des regards oÃ¹ la peur se cachait de part et d'autre sous des semblants d'amitiÃ©. Dans le moment du danger, Rastignac aurait Ã©videmment fourni avec le plus grand plaisir la voiture qui eÃ»t menÃ© Trompe-la-Mort Ã l'Ã©chafaud. Chacun doit maintenant deviner de quelle sombre joie Carlos fut saisi en apprenant l'amour du baron Nucingen, et en saisissant dans une seule pensÃ©e tout le parti qu'un homme de sa trempe devait tirer de la pauvre Esther. - Va, dit-il Ã Lucien, le diable protÃ¨ge son aumÃ´nier. - Tu fumes sur une poudriÃ¨re. - Incedo per ignes! rÃ©pondit Carlos en souriant, c'est mon mÃ©tier. L'hÃ´tel de Grandlieu La maison de Grandlieu s'est partagÃ©e en deux branches vers le milieu du dernier siÃ¨cle d'abord la maison ducale condamnÃ©e Ã finir, puisque le duc actuel n'a eu que des filles; puis les vicomtes de Grandlieu qui doivent hÃ©riter du titre et des armes de leur branche aÃnÃ©e. La branche ducale porte de gueules, Ã trois doullouÃ¨res, ou haches d'armes d'or mises en fasce, avec le fameux Caveo non Timeo! pour devise, qui est toute l'histoire de cette maison. L'Ã©cusson des vicomtes est Ã©cartelÃ© de Navarreins qui est de gueules, Ã la fasce crÃ©nelÃ©e d'or, et timbrÃ© du casque de chevalier avec - Grands faits, Grand lieu! pour devise. La vicomtesse actuelle, veuve depuis 1813, a un fils et une fille. Quoique revenue quasi ruinÃ©e de l'Ã©migration, elle a retrouvÃ©, par suite du dÃ©vouement d'un avouÃ©, de Derville, une fortune assez considÃ©rable. RentrÃ©s en 1804, le duc et la duchesse de Grandlieu furent l'objet des coquetteries de l'Empereur; aussi NapolÃ©on, qui les eut Ã sa cour, rendit-il tout ce qui se trouvait Ã la maison de Grandlieu dans le Domaine, environ quarante mille livres de rente. De tous les grands seigneurs du faubourg Saint-Germain qui se laissÃ¨rent sÃ©duire par NapolÃ©on, le duc et la duchesse une Ajuda de la branche aÃnÃ©e, alliÃ©e aux Bragance furent les seuls qui ne reniÃ¨rent pas l'Empereur ni ses bienfaits. Louis XVIII eut Ã©gard Ã cette fidÃ©litÃ© lorsque le faubourg Saint-Germain en fit un crime aux Grandlieu; mais peut-Ãªtre, en ceci, Louis XVIII voulait-il uniquement taquiner Monsieur. On regardait comme probable le mariage du jeune vicomte de Grandlieu avec Marie-AthÃ©naÃ¯s, la derniÃ¨re fille du duc, alors Ã¢gÃ©e de neuf ans. Sabine, l'avant-derniÃ¨re, Ã©pousa le baron du GuÃ©nic, aprÃ¨s la RÃ©volution de Juillet. JosÃ©phine, la troisiÃ¨me, devint madame d'Ajuda-Pinto, quand le marquis perdit sa premiÃ¨re femme, mademoiselle de Rochefide. L'aÃnÃ©e avait pris le voile en 1822. La seconde, mademoiselle Clotilde-FrÃ©dÃ©rique, en ce moment, Ã l'Ã¢ge de vingt-sept ans, Ã©tait profondÃ©ment Ã©prise de Lucien de RubemprÃ©. Il ne faut pas demander si l'hÃ´tel du duc de Grandlieu, l'un des plus beaux de la rue Saint-Dominique, exerÃ§ait mille prestiges sur l'esprit de Lucien; toutes les fois que la porte immense tournait sur ses gonds pour laisser entrer son cabriolet, il Ã©prouvait cette satisfaction de vanitÃ© dont a parlÃ© Mirabeau. - Quoique mon pÃ¨re ait Ã©tÃ© simple pharmacien Ã l'Houmeau, j'entre pourtant lÃ ... Telle Ã©tait sa pensÃ©e. Aussi eÃ»t-il commis bien d'autres crimes que ceux de son alliance avec un faussaire pour conserver le droit de monter les quelques marches du perron, pour s'entendre annoncer "Monsieur de RubemprÃ©!" dans le grand salon Ã la Louis XIV, fait du temps de Louis XIV sur le modÃ¨le de ceux de Versailles, oÃ¹ se trouvait cette sociÃ©tÃ© d'Ã©lite, la crÃ¨me de Paris, nommÃ©e alors le petit ChÃ¢teau. La noble portugaise, une des femmes qui aimait le moins Ã sortir de chez elle, Ã©tait la plupart du temps entourÃ©e de ses voisins les Chaulieu, les Navarreins, les Lenoncourt. Souvent la jolie baronne de Macurner nÃ©e Chaulieu, la duchesse de Maufrigneuse, madame d'Espard, madame de Camps, mademoiselle des Touches, alliÃ©e aux Grandlieu qui sont de Bretagne, se trouvaient en visite, allant au bal ou revenant de l'OpÃ©ra. Le vicomte de Grandlieu, le duc de RhÃ©torÃ©, le marquis de Chaulieu, qui devait Ãªtre un jour duc de Lenoncourt-Chaulieu, sa femme Madeleine de Mortsauf, petite-fille du duc de Lenoncourt, le marquis d'Ajuda-Pinto, le prince de Blamont-Chauvry, le marquis de BeausÃ©ant, le vidame de Pamiers, les Vandenesse, le vieux prince de Cadignan et son fils le duc de Maufrigneuse, Ã©taient les habituÃ©s de ce salon grandiose oÃ¹ l'on respirait l'air de la cour, oÃ¹ les maniÃ¨res, le ton, l'esprit s'harmoniaient Ã la noblesse des maÃtres dont la grande tenue aristocratique avait fini par faire oublier leur servage napolÃ©onien. La vieille duchesse d'Uxelles, la mÃ¨re de la duchesse de Maufrigneuse, Ã©tait l'oracle de ce salon, oÃ¹ madame de SÃ©risy n'avait jamais pu se faire admettre, quoique nÃ©e de Ronquerolles. AmenÃ© par madame de Maufrigneuse, qui avait fait agir sa mÃ¨re en faveur de Lucien de qui elle avait Ã©tÃ© folle pendant deux ans, ce sÃ©duisant poÃ¨te s'y maintenait grÃ¢ce Ã l'influence de la Grande AumÃ´nerie de France et Ã l'aide de l'archevÃªque de Paris. Il ne fut admis toutefois qu'aprÃ¨s avoir obtenu l'ordonnance qui lui rendit le nom et les armes de la maison de RubemprÃ©. Le duc de RhÃ©torÃ©, le chevalier d'Espard, quelques autres encore, jaloux de Lucien, indisposaient pÃ©riodiquement contre lui le duc de Grandlieu en lui racontant des anecdotes prises aux antÃ©cÃ©dents de Lucien; mais la dÃ©vote duchesse, entourÃ©e dÃ©jÃ par les sommitÃ©s de l'Eglise, et Clotilde de Grandlieu le soutinrent. Lucien expliqua d'ailleurs ces inimitiÃ©s par son aventure avec la cousine de madame d'Espard, madame de Bargeton, devenue comtesse ChÃ¢telet. Puis; en sentant la nÃ©cessitÃ© de se faire adopter par une famille si puissante, et poussÃ© par son conseil intime Ã sÃ©duire Clotilde, Lucien eut le courage des parvenus il vint lÃ cinq jours sur les sept de la semaine, il avala gracieusement les couleuvres de l'envie, il soutint les regards impertinents, il rÃ©pondit spirituellement aux railleries. Son assiduitÃ©, le charme de ses maniÃ¨res, sa complaisance finirent par neutraliser les scrupules et par amoindrir les obstacles. Toujours au mieux chez la duchesse de Maufrigneuse dont les lettres brÃ»lantes, Ã©crites pendant le cours de sa passion, Ã©taient gardÃ©es par Carlos Herrera, l'idole de madame de SÃ©risy, bien vu chez mademoiselle des Touches, Lucien, content d'Ãªtre admis dans ces trois maisons, apprit de son Espagnol Ã mettre la plus grande rÃ©serve dans ses relations. - On ne peut pas se dÃ©vouer Ã plusieurs maisons Ã la fois, lui disait son conseiller intime. Qui va partout ne trouve d'intÃ©rÃªt vif nulle part. Les grands ne protÃ¨gent que ceux qui rivalisent avec leurs meubles, ceux qu'ils voient tous les jours, et qui savent leur devenir quelque chose de nÃ©cessaire, comme le divan sur lequel on s'assied. HabituÃ© Ã regarder le salon des Grandlieu comme son champ de bataille, Lucien rÃ©servait son esprit, ses bons mots, les nouvelles et ses grÃ¢ces de courtisan pour le temps qu'il y passait le soir. Insinuant, caressant, prÃ©venu par Clotilde des Ã©cueils Ã Ã©viter, il flattait les petites passions de monsieur de Grandlieu. AprÃ¨s avoir commencÃ© par envier le bonheur de la duchesse de Maufrigneuse, Clotilde devint Ã©perdument amoureuse de Lucien. En apercevant tous les avantages d'une pareille alliance, Lucien joua son rÃ´le d'amoureux comme l'eÃ»t jouÃ© Armand, le dernier jeune premier de la ComÃ©die-FranÃ§aise. Il Ã©crivait Ã Clotilde des lettres qui certes Ã©taient des chefs-d'oeuvre littÃ©raires de premier ordre et Clotilde y rÃ©pondait en luttant de gÃ©nie dans l'expression de cet amour furieux sur le papier, car elle ne pouvait aimer que de cette faÃ§on. Lucien allait Ã la messe Ã Saint-Thomas-d'Aquin tous les dimanches, il se donnait pour fervent catholique, il se livrait Ã des prÃ©dications monarchiques et religieuses qui faisaient merveille. Il Ã©crivait d'ailleurs dans les journaux dÃ©vouÃ©s Ã la CongrÃ©gation des articles excessivement remarquables, sans vouloir en recevoir aucun prix, sans y mettre d'autre signature qu'un L. Il fit des brochures politiques, demandÃ©es ou par le roi Charles X, ou par la Grande AumÃ´nerie, sans exiger la moindre rÃ©compense. - Le Roi, disait-il, a dÃ©jÃ tant fait pour moi, que je lui dois mon sang. Aussi, depuis quelques jours, Ã©tait-il question d'attacher Lucien au cabinet du premier ministre en qualitÃ© de secrÃ©taire particulier; mais madame d'Espard mit tant de gens en campagne contre Lucien, que le maÃtre Jacques de Charles X hÃ©sitait Ã prendre cette rÃ©solution. Non seulement la position de Lucien n'Ã©tait pas assez nette, et ces mots "De quoi vit-il?" que chacun avait sur les lÃ¨vres Ã mesure qu'il s'Ã©levait, demandaient une rÃ©ponse; mais encore la curiositÃ© bienveillante comme la curiositÃ© malicieuse allaient d'investigations en investigations, et trouvaient plus d'un dÃ©faut Ã la cuirasse de cet ambitieux. Clotilde de Grandlieu servait Ã son pÃ¨re et Ã sa mÃ¨re d'espion innocent. Quelques jours auparavant, elle avait pris Lucien pour causer dans l'embrasure d'une fenÃªtre, et l'instruire des objections de la famille. - Ayez une terre d'un million, et vous aurez ma main, telle a Ã©tÃ© la rÃ©ponse de ma mÃ¨re, avait dit Clotilde. - Ils te demanderont plus tard d'oÃ¹ provient ton argent, avait dit Carlos Ã Lucien quand Lucien lui reporta ce prÃ©tendu dernier mot. - Mon beau-frÃ¨re doit avoir fait fortune, avait fait observer Lucien, nous aurons en lui un Ã©diteur responsable. - Il ne manque donc plus que le million, s'Ã©tait Ã©criÃ© Carlos, j'y songerai. Pour bien expliquer la position de Lucien Ã l'hÃ´tel de Grandlieu, jamais il n'y avait dÃnÃ©. Ni Clotilde, ni la duchesse d'Uxelles, ni madame de Maufrigneuse, qui resta toujours excellente pour Lucien, ne purent obtenir du vieux duc cette faveur, tant le gentilhomme conservait de dÃ©fiance sur celui qu'il appelait le sire de RubemprÃ©. Cette nuance, aperÃ§ue par toute la sociÃ©tÃ© de ce salon, causait de vives blessures Ã l'amour-propre de Lucien, qui s'y sentait seulement tolÃ©rÃ©. Le monde a le droit d'Ãªtre exigeant, il est si souvent trompÃ©! Faire figure Ã Paris sans avoir une fortune connue, sans une industrie avouÃ©e, est une position que nul artifice ne peut rendre pendant longtemps soutenable. Aussi, Lucien, en s'Ã©levant, donnait-il une force excessive Ã cette objection "De quoi vit-il?" Il avait Ã©tÃ© forcÃ© de dire chez madame de SÃ©risy, Ã laquelle il devait l'appui du Procureur-gÃ©nÃ©ral Granville et d'un ministre d'Etat, le comte Octave de Bauvan, prÃ©sident Ã une cour souveraine "Je m'endette horriblement." En entrant dans la cour de l'hÃ´tel oÃ¹ se trouvait la lÃ©gitimation de ses vanitÃ©s, il se disait avec amertume, en pensant Ã la dÃ©libÃ©ration de Trompe-la-Mort "J'entends tout craquer sous mes pieds!" Il aimait Esther, et il voulait mademoiselle de Grandlieu pour femme! Etrange situation! Il fallait vendre l'une pour avoir l'autre. Un seul homme pouvait faire ce trafic sans que l'honneur de Lucien en souffrÃt, cet homme Ã©tait le faux Espagnol ne devaient-ils pas Ãªtre aussi discrets l'un que l'autre, l'un envers l'autre? On n'a pas dans la vie deux pactes de ce genre oÃ¹ chacun est tour Ã tour dominateur et dominÃ©. Lucien chassa les nuages qui obscurcissaient son front, il entra gai, radieux dans les salons de l'hÃ´tel de Grandlieu. Une fille de bonne maison En ce moment, les fenÃªtres Ã©taient ouvertes, les senteurs du jardin parfumaient le salon, la jardiniÃ¨re qui en occupait le milieu offrait aux regards sa pyramide de fleurs. La duchesse, assise dans un coin, sur un sofa, causait avec la duchesse de Chaulieu. Plusieurs femmes composaient un groupe remarquable par diverses attitudes empreintes des diffÃ©rentes expressions que chacune d'elles donnait Ã une douleur jouÃ©e. Dans le monde, personne ne s'intÃ©resse Ã un malheur ni Ã une souffrance, tout y est parole. Les hommes se promenaient dans le salon, ou dans le jardin. Clotilde et JosÃ©phine s'occupaient autour de la table Ã thÃ©. Le vidame de Pamiers, le duc de Grandlieu, le marquis d'Ajuda-Pinto, le duc de Maufrigneuse, faisaient leur wisk dans un coin. Quand Lucien fut annoncÃ©, il traversa le salon et alla saluer la duchesse, Ã laquelle il demanda raison de l'affliction peinte sur son visage. - Madame de Chaulieu vient de recevoir une affreuse nouvelle son gendre, le baron de Macumer, l'ex-duc de Soria, vient de mourir. Le jeune duc de Soria et sa femme, qui Ã©taient allÃ©s Ã Chantepleurs y soigner leur frÃ¨re, ont Ã©crit ce triste Ã©vÃ©nement. Louise est dans un Ã©tat navrant. - Une femme n'est pas deux fois aimÃ©e dans sa vie comme Louise l'Ã©tait par son mari, dit Madeleine de Mortsauf. - Ce sera une riche veuve, reprit la vieille duchesse d'Uxelles en regardant Lucien dont le visage garda son impassibilitÃ©. - Pauvre Louise, fit madame d'Espard, je la comprends et je la plains. La marquise d'Espard eut l'air songeur d'une femme pleine d'Ã¢me et de coeur. Quoique Sabine de Grandlieu n'eÃ»t que dix ans, elle leva sur sa mÃ¨re un oeil intelligent dont le regard presque moqueur fut rÃ©primÃ© par un coup d'oeil de sa mÃ¨re. C'est ce qui s'appelle bien Ã©lever ses enfants. - Si ma fille rÃ©siste Ã ce coup-lÃ , dit madame de Chaulieu de l'air le plus maternel, son avenir m'inquiÃ©tera. Louise est trÃ¨s romanesque. - Je ne sais pas, dit la vieille duchesse d'Uxelles, de qui nos filles ont pris ce caractÃ¨re-lÃ ?... - Il est difficile, dit un vieux cardinal, de concilier aujourd'hui le coeur et les convenances. Lucien, qui n'avait pas un mot Ã dire, alla vers la table Ã thÃ©, faire ses compliments Ã mesdemoiselles de Grandlieu. Quand le poÃ¨te fut Ã quelques pas du groupe de femmes, la marquise d'Espard se pencha pour pouvoir parler Ã l'oreille de la duchesse de Grandlieu. - Vous croyez donc que ce garÃ§on-lÃ aime beaucoup votre chÃ¨re Clotilde? lui dit-elle. La perfidie de cette interrogation ne peut Ãªtre comprise qu'aprÃ¨s l'esquisse de Clotilde. Cette jeune personne, de vingt-sept ans, Ã©tait alors debout. Cette attitude permettait au regard moqueur de la marquise d'Espard d'embrasser la taille sÃ¨che et mince de Clotilde qui ressemblait parfaitement Ã une asperge. Le corsage de la pauvre fille Ã©tait si plat qu'il n'admettait pas les ressources coloniales de ce que les modistes appellent des fichus menteurs. Aussi Clotilde, qui se savait de suffisants avantages dans son nom, loin de prendre la peine de dÃ©guiser ce dÃ©faut, le faisait-elle hÃ©roÃ¯quement ressortir. En se serrant dans ses robes, elle obtenait l'effet du dessin roide et net que les sculpteurs du Moyen-Age ont cherchÃ© dans leurs statuettes dont le profil tranche sur le fond des niches oÃ¹ ils les ont mises dans les cathÃ©drales. Clotilde avait cinq pieds quatre pouces. S'il est permis de se servir d'une expression familiÃ¨re qui, du moins, a le mÃ©rite de bien se faire comprendre, elle Ã©tait tout jambes. Ce dÃ©faut de proportion donnait Ã son buste quelque chose de difforme. Brune de teint, les cheveux noirs et durs, les sourcils trÃ¨s fournis, les yeux ardents et encadrÃ©s dans des orbites dÃ©jÃ charbonnÃ©es, la figure arquÃ©e comme un premier quartier de lune et dominÃ©e par un front proÃ©minent, elle offrait la caricature de sa mÃ¨re, l'une des plus belles femmes du Portugal. La nature se plaÃt Ã ces jeux-lÃ . On voit souvent, dans les familles, une soeur d'une beautÃ© surprenante et dont les traits offrent, chez le frÃ¨re, une laideur achevÃ©e, quoique tous deux se ressemblent. Clotilde avait sur sa bouche, excessivement rentrÃ©e, une expression de dÃ©dain stÃ©rÃ©otypÃ©e. Aussi ses lÃ¨vres dÃ©nonÃ§aient-elles plus que tout autre trait de son visage les secrets mouvements de son coeur, car l'affection leur imprimait une expression charmante, et d'autant plus remarquable que ses joues trop brunes pour rougir, que ses yeux noirs toujours durs ne disaient jamais rien. MalgrÃ© tant de dÃ©savantages, malgrÃ© sa prestance de planche, elle tenait de son Ã©ducation et de sa race un air de grandeur, une contenance fiÃ¨re, enfin tout ce qu'on a nommÃ© si justement le je ne sais quoi, peut-Ãªtre dÃ» Ã la franchise de son costume et qui signalait en elle une fille de bonne maison. Elle tirait parti de ses cheveux, dont la force, le nombre et la longueur pouvaient passer pour une beautÃ©. Sa voix, qu'elle avait cultivÃ©e, jetait des charmes. Elle chantait Ã ravir. Clotilde Ã©tait bien la jeune personne dont on dit "Elle a de beaux yeux", ou "Elle a un charmant caractÃ¨re!" A quelqu'un qui lui disait Ã l'anglaise "Votre GrÃ¢ce", elle rÃ©pondit "Appelez-moi Votre Minceur." - Pourquoi n'aimerait-on pas - ma pauvre Clotilde? rÃ©pondit la duchesse Ã la marquise. Savez-vous ce qu'elle me disait hier? "Si je suis aimÃ©e par ambition, je me charge de me faire aimer pour moi-mÃªme!" Elle est spirituelle et ambitieuse, il y a des hommes Ã qui ces deux qualitÃ©s plaisent. Quant Ã lui, ma chÃ¨re, il est beau comme un rÃªve; et s'il peut racheter la terre de RubemprÃ©, le Roi lui rendra, par Ã©gard pour nous, le titre de marquis... AprÃ¨s tout, sa mÃ¨re est la derniÃ¨re RubemprÃ©... - Pauvre garÃ§on, oÃ¹ prendra-t-il un million? dit la marquise. - Ceci n'est pas notre affaire, reprit la duchesse; mais, Ã coup sÃ»r, il est incapable de le voler... Et, d'ailleurs, nous ne donnerions pas Clotilde Ã un intrigant ni Ã un malhonnÃªte homme, fÃ»t-il beau, fÃ»t-il poÃ¨te et jeune comme monsieur de RubemprÃ©. - Vous venez tard, dit Clotilde en souriant avec une grÃ¢ce infinie Ã Lucien. - Oui, j'ai dÃnÃ© en ville. - Vous allez beaucoup dans le monde depuis quelques jours, dit-elle en cachant sa jalousie et ses inquiÃ©tudes sous un sourire. - Dans le monde?... reprit Lucien, non, j'ai seulement, par le plus grand des hasards, dÃnÃ© toute la semaine chez des banquiers, aujourd'hui chez Nucingen, hier chez du Tiflet, et avant-hier chez les Keller... On voit que Lucien avait bien su prendre le ton de spirituelle impertinence des grands seigneurs. - Vous avez bien des ennemis, lui dit Clotilde en lui prÃ©sentant et avec quelle grÃ¢ce! une tasse de thÃ©. On est venu dire Ã mon pÃ¨re que vous jouissiez de soixante mille francs de dettes, que d'ici Ã quelque temps vous auriez Sainte-PÃ©lagie pour chÃ¢teau de plaisance. Et si vous saviez ce que toutes ces calomnies me valent... Tout cela tombe sur moi. Je ne vous parle pas de ce que je souffre mon pÃ¨re a des regards qui me crucifient, mais de ce que vous devez souffrir, si cela se trouvait, le moins du monde, vrai... - Ne vous prÃ©occupez point de ces niaiseries, aimez-moi comme je vous aime, et faites-moi crÃ©dit de quelques mois, rÃ©pondit Lucien en replaÃ§ant sa tasse vide sur le plateau d'argent ciselÃ©. - Ne vous montrez pas Ã mon pÃ¨re, il vous dirait quelque impertinence; et comme vous ne le souffririez pas, nous serions perdus... Cette mÃ©chante marquise d'Espard lui a dit que votre mÃ¨re avait gardÃ© les femmes en couches, et que votre soeur Ã©tait repasseuse... - Nous avons Ã©tÃ© dans la plus profonde misÃ¨re, rÃ©pondit Lucien Ã qui des larmes vinrent aux yeux. Ceci n'est pas de la calomnie, mais de la bonne mÃ©disance. Aujourd'hui ma soeur est plus que millionnaire, et ma mÃ¨re est morte depuis deux ans... On avait rÃ©servÃ© ces renseignements pour le moment oÃ¹ je serais sur le point de rÃ©ussir ici... - Mais qu'avez-vous fait Ã madame d'Espard? - J'ai eu l'imprudence de raconter plaisamment, chez madame de SÃ©risy, devant messieurs de Bauvan et de Granville, l'histoire du procÃ¨s qu'elle faisait pour obtenir l'interdiction de son mari, le marquis d'Espard, et qui m'avait Ã©tÃ© confiÃ©e par Bianchon. L'opinion de monsieur de Granville, appuyÃ© par Bauvan et SÃ©risy, a fait changer celle du Garde-des-sceaux. L'un et l'autre, ils ont reculÃ© devant la Gazette des Tribunaux, devant le scandale, et la marquise a eu sur les doigts dans les motifs du jugement qui a mis fin Ã cette horrible affaire. Si monsieur de SÃ©risy a commis une indiscrÃ©tion qui m'a fait de la marquise une ennemie mortelle, j'y ai gagnÃ© sa protection, celle du Procureur-gÃ©nÃ©ral et du comte Octave de Bauvan Ã qui madame de SÃ©risy a dit le pÃ©ril oÃ¹ ils m'avaient mis en laissant deviner la source d'oÃ¹ venaient leurs renseignements. Monsieur le marquis d'Espard a eu la maladresse de me faire une visite en me regardant comme la cause du gain de cet infÃ¢me procÃ¨s. - Je vais nous dÃ©livrer de madame d'Espard, dit Clotilde. - Eh! comment? s'Ã©cria Lucien. - Ma mÃ¨re invitera les petits d'Espard qui sont charmants et dÃ©jÃ bien grands. Le pÃ¨re et ses deux fils chanteront ici vos louanges, nous sommes bien sÃ»rs de ne jamais voir leur mÃ¨re... - Oh! Clotilde, vous Ãªtes adorable, et si je ne vous aimais pas pour vous-mÃªme, je vous aimerais pour votre esprit. - Ce n'est pas de l'esprit, dit-elle en mettant tout son amour sur ses lÃ¨vres. Adieu. Soyez quelques jours sans venir. Quand vous me verrez Ã Saint-Thomas-d'Aquin avec une Ã©charpe rose, mon pÃ¨re aura changÃ© d'humeur. Vous avez une rÃ©ponse collÃ©e au dos du fauteuil sur lequel vous Ãªtes, elle vous consolera peut-Ãªtre de ne pas nous voir. Mettez la lettre que vous m'apportez dans mon mouchoir... Cette jeune personne avait Ã©videmment plus de vingt-sept ans. La maison d'une bonne fille Lucien prit un fiacre Ã la rue de la Planche, le quitta sur les boulevards, en prit un autre Ã la Madeleine et lui recommanda de demander la porte rue Taitbout. A onze heures, en entrant chez Esther, il la trouva tout en pleurs, mais mise comme elle se mettait pour lui faire fÃªte! Elle attendait son Lucien couchÃ©e sur un divan de satin blanc brochÃ© de fleurs jaunes, vÃªtue d'un dÃ©licieux peignoir en mousseline des Indes, Ã noeuds de rubans couleur cerise, sans corset, les cheveux simplement attachÃ©s sur sa tÃªte, les pieds dans de jolies pantoufles de velours doublÃ©es de satin cerise, toutes les bougies allumÃ©es et le houka prÃªt; mais elle n'avait pas fumÃ© le sien, qui restait sans feu devant elle, comme un indice de sa situation. En entendant ouvrir les portes, elle essuya ses larmes, bondit comme une gazelle et enveloppa Lucien de ses bras comme un tissu qui, saisi par le vent, s'entortillerait Ã un arbre. - SÃ©parÃ©s, dit-elle, est-il vrai?... - Bah! pour quelques jours, rÃ©pondit Lucien. Esther lÃ¢cha Lucien et retomba sur le divan comme morte. En ces situations, la plupart des femmes babillent comme des perroquets! Ah! elles vous aiment!... AprÃ¨s cinq ans, elles sont au lendemain de leur premier jour de bonheur, elles ne peuvent pas vous quitter, elles sont sublimes d'indignation, de dÃ©sespoir, d'amour, de colÃ¨re, de regrets, de terreur, de chagrin, de pressentiments! Enfin, elles sont belles comme une scÃ¨ne de Shakespeare. Mais, sachez-le bien! ces femmes-lÃ n'aiment pas. Quand elles sont tout ce qu'elles disent Ãªtre, quand enfin elles aiment vÃ©ritablement, elles font comme fit Esther, comme font les enfants, comme fait le vÃ©ritable amour; Esther ne disait pas une parole, elle gisait la face dans les coussins, et pleurait Ã chaudes larmes. Lucien, lui, s'efforÃ§ait de soulever Esther et lui parlait. - Mais, enfant, nous ne sommes pas sÃ©parÃ©s... Comment, aprÃ¨s bientÃ´t quatre ans de bonheur, voilÃ ta maniÃ¨re de prendre une absence? Eh! qu'ai-je donc fait Ã toutes ces filles-lÃ ?... se dit-il en se souvenant d'avoir Ã©tÃ© aimÃ© ainsi par Coralie. - Ah! monsieur, vous Ãªtes bien beau, dit Europe.. Les sens ont leur beau idÃ©al. Quand Ã ce beau si sÃ©duisant se joignent la douceur de caractÃ¨re, la poÃ©sie qui distinguaient Lucien, on peut concevoir la folle passion de ces crÃ©atures Ã©minemment sensibles aux dons naturels extÃ©rieurs, et si naÃ¯ves dans leur admiration. Esther sanglotait doucement, et restait dans une pose oÃ¹ se trahissait une extrÃªme douleur. - Mais, petite bÃªte, dit Lucien, ne t'a-t-on pas dit qu'il s'agissait de ma vie!... A ce mot dit exprÃ¨s par Lucien, Esther se dressa comme une bÃªte fauve, ses cheveux dÃ©nouÃ©s entourÃ¨rent sa sublime figure comme d'un feuillage. Elle regarda Lucien d'un oeil fixe. - De ta vie!... s'Ã©cria-t-elle en levant les bras et en les laissant retomber par un geste qui n'appartient qu'aux filles en danger. Mais c'est vrai, le mot de ce sauvage parle de choses graves. Elle tira de sa ceinture un mÃ©chant papier, mais elle vit Europe, et lui dit "Laisse-nous, ma fille." Quand Europe eut fermÃ© la porte "Tiens, voici ce qu'il m'Ã©crit", reprit-elle en tendant Ã Lucien une lettre que Carlos venait d'envoyer et que Lucien lut Ã haute voix. "Vous partirez demain Ã cinq heures du matin, on vous conduira chez un Garde au fond de la forÃªt de Saint-Germain, vous y occuperez une chambre au premier Ã©tage. Ne sortez pas de cette chambre jusqu'Ã ce que je le permette, vous n'y manquerez de rien. Le Garde et sa femme sont sÃ»rs. N'Ã©crivez pas Ã Lucien. Ne vous mettez pas Ã la fenÃªtre pendant le jour; mais vous pouvez vous promener pendant la nuit sous la conduite du Garde, si vous avez envie de marcher. Tenez les stores baissÃ©s pendant la route il s'agit de la vie de Lucien. "Lucien viendra ce soir vous dire adieu, brÃ»lez ceci devant lui..." Lucien brÃ»la sur-le-champ ce billet Ã la flamme d'une bougie. - Ecoute, mon Lucien, dit Esther aprÃ¨s avoir entendu la lecture de ce billet comme un criminel Ã©coute celle de son arrÃªt de mort, je ne te dirai pas que je t'aime, ce serait une bÃªtise... Voici cinq ans bientÃ´t qu'il me semble aussi naturel de t'aimer que de respirer, de vivre... Le premier jour oÃ¹ mon bonheur a commencÃ© sous la protection de cet Ãªtre inexplicable, qui m'a mise ici comme on met une petite bÃªte curieuse dans une cage, j'ai su que tu devais te marier. Le mariage est un Ã©lÃ©ment nÃ©cessaire de ta destinÃ©e, et Dieu me garde d'arrÃªter les dÃ©veloppements de ta fortune. Ce mariage est ma mort. Mais je ne t'ennuierai point; je ne ferai pas comme les grisettes qui se tuent Ã l'aide d'un rÃ©chaud de charbon, j'en ai eu assez d'une fois; et, deux fois, Ã§a Ã©coeure, comme dit Mariette. Non je m'en irai bien loin, hors de France. Asie a des secrets de son pays, elle m'a promis de m'apprendre Ã mourir tranquillement. On se pique, paf! tout est fini. Je ne demande qu'une seule chose, mon ange adorÃ©, c'est de ne pas Ãªtre trompÃ©e. J'ai mon compte de la vie j'ai eu, depuis le jour oÃ¹ je t'ai vu en 1824, jusqu'aujourd'hui, plus de bonheur qu'il n'en tient dans dix existences de femmes heureuses. Ainsi, prends-moi pour ce que je suis une femme aussi forte que faible. Dis-moi "Je me marie". Je ne te demande plus qu'un adieu bien tendre, et tu n'entendras plus jamais parler de moi... Il y eut un moment de silence aprÃ¨s cette dÃ©claration, dont la sincÃ©ritÃ© ne peut se comparer qu'Ã la naÃ¯vetÃ© des gestes et de l'accent. - S'agit-il de ton mariage? dit-elle en plongeant un de ces regards fascinateurs et brillants, comme la lame d'un poignard dans les yeux bleus de Lucien. - Voici dix-huit mois que nous travaillons Ã mon mariage, et il n'est pas encore conclu, rÃ©pondit Lucien, je ne sais pas quand il pourra se conclure; mais il ne s'agit pas de cela, ma chÃ¨re petite... il s'agit de l'abbÃ©, de moi, de toi... nous sommes sÃ©rieusement menacÃ©s... Nucingen t'a vue... - Oui, dit-elle, Ã Vincennes, il m'a donc reconnue?... - Non, rÃ©pondit Lucien, mais il est amoureux de toi Ã en perdre sa caisse. AprÃ¨s dÃner, quand il t'a dÃ©peinte en parlant de votre rencontre, j'ai laissÃ© Ã©chapper un sourire involontaire, imprudent, car je suis au milieu du monde comme le sauvage au milieu des piÃ¨ges d'une tribu ennemie. Carlos, qui m'Ã©vite la peine de penser, trouve cette situation dangereuse, il se charge de rouer Nucingen si Nucingen s'avise de nous espionner, et le baron en est bien capable; il m'a parlÃ© de l'impuissance de la police. Tu as allumÃ© un incendie dans une vieille cheminÃ©e pleine de suie... - Et que veut faire ton Espagnol? dit Esther tout doucement. - Je n'en sais rien, il m'a dit de dormir sur mes deux oreilles, rÃ©pondit Lucien sans oser regarder Esther. - S'il en est ainsi, j'obÃ©is avec cette soumission canine dont je fais profession, dit Esther qui passa son bras Ã celui de Lucien et l'emmena dans sa chambre en lui disant "As-tu bien dÃnÃ©, mon Lulu, chez cet infÃ¢me Nucingen?" - La cuisine d'Asie empÃªche de trouver un dÃner bon, quelque cÃ©lÃ¨bre que soit le chef de la maison oÃ¹ l'on dÃne; mais CarÃªme avait fait le dÃner comme tous les dimanches. Lucien comparait involontairement Esther Ã Clotilde. La maÃtresse Ã©tait si belle, si constamment charmante qu'elle n'avait pas encore laissÃ© approcher le monstre qui dÃ©vore les plus robustes amours la satiÃ©tÃ©! - Quel dommage, se dit-il, de trouver sa femme en deux volumes! d'un cÃ´tÃ©, la poÃ©sie, la voluptÃ©, l'amour, le dÃ©vouement, la beautÃ©, la gentillesse... Esther furetait comme furÃ¨tent les femmes avant de se coucher, elle allait et revenait, elle papillonnait en chantant. Vous eussiez dit d'un colibri. - ...De l'autre, la noblesse du nom, la race, les honneurs, le rang, la science du monde!... Et aucun moyen de les rÃ©unir en une seule personne! s'Ã©cria Lucien. Le lendemain, Ã sept heures du matin, en s'Ã©veillant dans cette charmante chambre rose et blanche, le poÃ¨te se trouva seul. Quand il eut sonnÃ©, la fantastique Europe accourut. - Que veut monsieur? - Esther! - Madame est partie Ã quatre heures trois quarts. D'aprÃ¨s les ordres de monsieur l'abbÃ©, j'ai reÃ§u franc de port un nouveau visage. - Une femme?... - Non, monsieur, une Anglaise... une de ces femmes qui vont en journÃ©e la nuit, et nous avons ordre de la traiter comme si c'Ã©tait madame qu'est-ce que monsieur veut faire de cette bringue-lÃ ?... Pauvre madame, a-t-elle pleurÃ© quand elle est montÃ©e en voiture... "Enfin, il le faut!... s'est-elle Ã©criÃ©e. J'ai quittÃ© ce pauvre chat pendant qu'il dormait, m'a-t-elle dit en essuyant ses larmes; Europe, s'il m'avait regardÃ©e ou s'il avait prononcÃ© mon nom, je serais restÃ©e, quitte Ã mourir avec lui..." Tenez, monsieur, j'aime tant madame, que je ne lui ai pas montrÃ© sa remplaÃ§ante; il y a bien des femmes de chambre qui lui en auraient donnÃ© le crÃ¨ve-coeur. - L'inconnue est donc lÃ ?... - Mais, monsieur, elle Ã©tait dans la voiture qui a emmenÃ© madame, et je l'ai cachÃ©e dans ma chambre, selon ses instructions... - Est-elle bien? - Aussi bien que peut l'Ãªtre une femme d'occasion, mais elle n'aura pas de peine Ã jouer son rÃ´le, si monsieur y met du sien, dit Europe en s'en allant chercher la fausse Esther. Monsieur de Nucingen Ã l'oeuvre La veille, avant de se coucher, le tout-puissant banquier avait donnÃ© ses ordres Ã son valet de chambre qui, dÃ¨s sept heures, introduisait le fameux Louchard, le plus habile des Gardes du Commerce dans un petit salon oÃ¹ vint le baron en robe de chambre et en pantoufles... - Fus fus Ãªdes moguÃ© te moi! dit-il en rÃ©ponse aux salutations du Garde. - Ã‡a ne pouvait pas Ãªtre autrement, monsieur le baron. Je tiens Ã ma Charge, et j'ai eu l'honneur de vous dire que je ne pouvais pas me mÃªler d'une affaire Ã©trangÃ¨re Ã mes fonctions. Que vous ai-je promis? de vous mettre en relation avec celui de nos agents qui m'a paru le plus capable de vous servir. Mais monsieur le baron connaÃt les dÃ©marcations qui existent entre les gens de diffÃ©rents mÃ©tiers... Quand on bÃ¢tit une maison, on ne fait pas faire Ã un menuisier ce qui regarde le serrurier. Eh! bien, il y a deux polices la Police Politique, la Police Judiciaire. Jamais les agents de la Police Judiciaire ne se mÃªlent de la Police Politique, et vice versa. Si vous vous adressiez au chef de la Police Politique, il lui faudrait une autorisation du ministre pour s'occuper de votre affaire, et vous n'oseriez pas l'expliquer au Directeur gÃ©nÃ©ral de la police du Royaume. Un agent qui ferait de la police pour son compte perdrait sa place. Or, la Police Judiciaire est tout aussi circonspecte que la Police Politique. Ainsi personne, au MinistÃ¨re de l'IntÃ©rieur ou Ã la PrÃ©fecture, ne marche que dans l'intÃ©rÃªt de l'Etat ou dans l'intÃ©rÃªt de la Justice. S'agit-il d'un complot ou d'un crime, eh! mon Dieu, les chefs vont Ãªtre Ã vos ordres; mais comprenez donc, monsieur le baron, qu'ils ont d'autres chats Ã fouetter que de s'occuper des cinquante mille amourettes de Paris. Quant Ã nous autres, nous ne devons nous mÃªler que de l'arrestation des dÃ©biteurs; et dÃ¨s qu'il s'agit d'autre chose, nous nous exposons Ã©normÃ©ment dans le cas oÃ¹ nous troublerions la tranquillitÃ© de qui que ce soit. Je vous ai envoyÃ© un de mes gens, mais en vous disant que je n'en rÃ©pondais pas; vous lui avez dit de vous trouver une femme dans Paris, Contenson vous a carottÃ© un billet de mille, sans seulement se dÃ©ranger. Autant valait chercher une aiguille dans la riviÃ¨re que de chercher dans Paris une femme soupÃ§onnÃ©e d'aller au bois de Vincennes, et dont le signalement ressemblait Ã celui de toutes les jolies femmes de Paris. - Gondanzon Contenson, dit le baron, ne bouffait-ile bas me tire la fÃ©ridÃ©, au lier te me garodder ein pilet te mile vrancs? - Ecoutez, monsieur le baron, dit Louchard, voulez-vous me donner mille Ã©cus, je vais vous donner... vous vendre un conseil. - Faud-il mile Ã©gus le gonzeil? demanda Nucingen. - Je ne me laisse pas attraper, monsieur le baron, rÃ©pondit Louchard. Vous Ãªtes amoureux, vous voulez dÃ©couvrir l'objet de votre passion, vous en sÃ©chez comme une laitue sans eau. Il est venu chez vous hier, m'a dit votre valet de chambre, deux mÃ©decins qui vous trouvent en danger; moi seul puis vous mettre entre les mains d'un homme habile.... Eh! que diable! si votre vie ne valait pas mille Ã©cus... - Tiddes-moi le nom de cedde Ã´me habile, et gondez sir ma chÃ©nÃ©rositÃ©! Louchard prit son chapeau, salua, s'en alla. - Tiaple t'homme! s'Ã©cria Nucingen, fennez?... dennez - Prenez garde, dit Louchard avant de prendre l'argent, que je vous vends purement et simplement un renseignement. Je vous donnerai le nom, l'adresse du seul homme capable de vous servir, mais c'est un maÃtre... - Fa de vaire viche! s'Ã©cria Nucingen, il n'y a que le nom te Varschild qui faille mile Ã©gus, ed encore quant ille ette zignÃ© au pas t'ein pilet... - Ch'ovre mile vrancs? Louchard, petit finaud qui n'avait pu traiter d'aucune charge d'avouÃ©, de notaire, d'huissier, ni d'agrÃ©Ã©, guigna le baron d'une maniÃ¨re significative. - Pour vous, c'est mille Ã©cus ou rien, vous les reprendrez en quelques secondes Ã la Bourse, lui dit-il. - Ch'ovre mile vrancs!... rÃ©pÃ©ta le baron. - Vous marchanderiez une mine d'or! dit Louchard en saluant et se retirant. - Ch'aurai l'attresse pir ein pilet de sainte sant vrancs, s'Ã©cria le baron qui dit Ã son valet de chambre de lui envoyer son secrÃ©taire. Turcaret n'existe plus. Aujourd'hui le plus grand comme le plus petit banquier dÃ©ploie son astuce dans les moindres choses il marchande les arts, la bienfaisance, l'amour, il marchanderait au pape une absolution. Ainsi en Ã©coutant parler Louchard, Nucingen avait rapidement pensÃ© que Contenson, Ã©tant le bras droit du Garde du Commerce, devait savoir l'adresse de ce MaÃtre en espionnage. Contenson lÃ¢cherait pour cinq cents francs ce que Louchard voulait vendre mille Ã©cus. Cette rapide combinaison prouve Ã©nergiquement que si le coeur de cet homme restait envahi par l'amour, la tÃªte restait encore celle d'un Loup-cervier. - HÃ¢lez fis-mÃªme, mennesier, dit le baron Ã son secrÃ©taire, ghez Condanzon, l'esbion te Lichart, le Carte ti Gommerce, maisse hÃ¢lez an gaprioledde, pien fidde, et hamnez-leu eingondinend. Chattends!... Vus basserez bar la borde ti chartin. - Foissi la gleve, gar il edde idile que berzonne ne foye cet homme-lÃ ghez moi. Fous l'introtuirez tans la bedide paffillon ti chartin. DÃ¢gez te vaire ma gommission afec indellichance. On vint parler d'affaires Ã Nucingen; mais il attendait Contenson, il rÃªvait d'Esther, il se disait qu'avant peu de temps il reverrait la femme Ã laquelle il avait dÃ» des Ã©motions inespÃ©rÃ©es. Et il renvoya tout le monde avec des paroles vagues, avec des promesses Ã double sens. Contenson lui paraissait l'Ãªtre le plus important de Paris, il regardait Ã tout moment dans son jardin. Enfin, aprÃ¨s avoir donnÃ© l'ordre de fermer sa porte, il se fit servir son dÃ©jeuner dans le pavillon qui se trouvait Ã l'un des angles de son jardin. Dans les bureaux, la conduite, les hÃ©sitations du plus madrÃ©, du plus clairvoyant, du plus politique des banquiers de Paris, paraissaient inexplicables. - Qu'a donc le patron? disait un Agent de change Ã l'un des premiers commis. - On ne sait pas, il paraÃt que sa santÃ© donne des inquiÃ©tudes; hier, madame la baronne a rÃ©uni les docteurs Desplein et Bianchon... Un jour, des Ã©trangers voulurent voir Newton dans un moment oÃ¹ il Ã©tait occupÃ© Ã mÃ©dicamenter un de ses chiens nommÃ© Beauty, qui lui perdit, comme on sait, un immense travail, et Ã laquelle Beauty Ã©tait une chienne il ne dit pas autre chose que "Ah! Beauty, tu ne sais pas ce que tu viens de dÃ©truire..." Les Ã©trangers s'en allÃ¨rent en respectant les travaux du grand homme. Dans toutes les existences grandioses, on trouve une petite chienne Beauty. Quand le marÃ©chal de Richelieu vint saluer Louis XV, aprÃ¨s la prise de Mahon, un des plus grands faits d'armes du dix-huitiÃ¨me siÃ¨cle, le Roi lui dit "Vous savez la grande nouvelle?... ce pauvre Lansmatt est mort!" Lansmatt Ã©tait un concierge au fait des intrigues du Roi. Jamais les banquiers de Paris ne surent les obligations qu'ils avaient Ã Contenson. Cet espion fut cause que Nucingen laissa conclure une affaire immense oÃ¹ sa part Ã©tait faite et qu'il leur abandonna. Tous les jours le Loup-cervier pouvait viser une fortune avec l'artillerie de la SpÃ©culation, tandis que l'Homme Ã©tait aux ordres du bonheur! Contenson Le cÃ©lÃ¨bre banquier prenait du thÃ©, grignotait quelques tartines de beurre en homme dont les dents n'Ã©taient plus aiguisÃ©es par l'appÃ©tit depuis longtemps, quand il entendit une voiture arrÃªtant Ã la petite porte de son jardin. BientÃ´t le secrÃ©taire de Nucingen lui prÃ©senta Contenson, qu'il n'avait pu trouver que dans un cafÃ© prÃ¨s de Sainte-PÃ©lagie, oÃ¹ l'agent dÃ©jeunait du pourboire donnÃ© par un dÃ©biteur incarcÃ©rÃ© avec certains Ã©gards qui se paient. Contenson, voyez-vous, Ã©tait tout un poÃ¨me, un poÃ¨me parisien. A son aspect, vous eussiez devinÃ© de prime abord que le Figaro de Beaumarchais, le Mascarille de MoliÃ¨re, les Frontin de Marivaux et les Lafleur de Dancourt, ces grandes expressions de l'audace dans la friponnerie, de la ruse aux abois, du stratagÃ¨me renaissant de ses ficelles coupÃ©es, sont quelque chose de mÃ©diocre en comparaison de ce colosse d'esprit et de misÃ¨re. Quand, Ã Paris, vous rencontrez un type, ce n'est plus un homme, c'est un spectacle! ce n'est plus un moment de la vie, mais une existence, plusieurs existences! Cuisez trois fois dans un four un buste de plÃ¢tre, vous obtenez une espÃ¨ce d'apparence bÃ¢tarde de bronze florentin; eh! bien, les Ã©clairs de malheurs innombrables, les nÃ©cessitÃ©s de positions terribles avaient bronzÃ© la tÃªte de Contenson comme si la lueur d'un four eÃ»t, par trois fois, dÃ©teint sur son visage. Les rides trÃ¨s pressÃ©es ne pouvaient plus se dÃ©plisser, elles formaient des plis Ã©ternels, blancs au fond. Cette figure jaune Ã©tait tout rides. Le crÃ¢ne, semblable Ã celui de Voltaire, avait l'insensibilitÃ© d'une tÃªte de mort, et, sans quelques cheveux Ã l'arriÃ¨re, on eÃ»t doutÃ© qu'il fÃ»t celui d'un homme vivant. Sous un front immobile, s'agitaient sans rien exprimer, des yeux de Chinois exposÃ©s sous verre Ã la porte d'un magasin de thÃ©, des yeux factices qui jouent la vie, et dont l'expression ne change jamais. Le nez, camus comme celui de la mort, narguait le Destin, et la bouche, serrÃ©e comme celle d'un avare, Ã©tait toujours ouverte et nÃ©anmoins discrÃ¨te comme le rictus d'une boite Ã lettres. Calme comme un sauvage, les mains hÃ¢lÃ©es, Contenson, petit homme sec et maigre, avait cette attitude diogÃ©nique pleine d'insouciance qui ne peut jamais se plier aux formes du respect. Et quels commentaires de sa vie et de ses moeurs n'Ã©taient pas Ã©crits dans son costume, pour ceux qui savent dÃ©chiffrer un costume?... Quel pantalon surtout!... un pantalon de recors, noir et luisant comme l'Ã©toffe dite voile avec laquelle on fait les robes d'avocats!... un gilet achetÃ© au Temple, mais Ã chÃ¢le et brodÃ©!... un habit d'un noir rouge!... Et tout cela brossÃ©, quasi propre, ornÃ© d'une montre attachÃ©e par une chaÃne en chrysocale. Contenson laissait voir une chemise de percale jaune, plissÃ©e, sur laquelle brillait un faux diamant en Ã©pingle! Le col de velours ressemblait Ã un carcan, sur lequel dÃ©bordaient les plis rouges d'une chair de caraÃ¯be. Le chapeau de soie Ã©tait luisant comme du satin, mais la coiffe eÃ»t rendu de quoi faire deux lampions si quelque Ã©picier l'eÃ»t achetÃ© pour le faire bouillir. Ce n'est rien que d'Ã©numÃ©rer ces accessoires, il faudrait pouvoir peindre l'excessive prÃ©tention que Contenson savait leur imprimer. Il y avait je ne sais quoi de coquet dans le col de l'habit, dans le cirage tout frais des bottes Ã semelles entrebÃ¢illÃ©es, qu'aucune expression franÃ§aise ne peut rendre. Enfin, pour faire entrevoir ce mÃ©lange de tons si divers, un homme d'esprit aurait compris, Ã l'aspect de Contenson, que, si au lieu d'Ãªtre mouchard il eÃ»t Ã©tÃ© voleur, toutes ces guenilles, au lieu d'attirer le sourire sur les lÃ¨vres, eussent fait frissonner d'horreur. Sur le costume, un observateur se fÃ»t dit "VoilÃ un homme infÃ¢me, il boit, il joue, il a des vices, mais il ne se soÃ»le pas, mais il ne triche pas, ce n'est ni un voleur, ni un assassin." Et Contenson Ã©tait vraiment indÃ©finissable jusqu'Ã ce que le mot espion fÃ»t venu dans la pensÃ©e. Cet homme avait fait autant de mÃ©tiers inconnus qu'il y en a de connus. Le fin sourire de ses lÃ¨vres pÃ¢les, le clignement de ses yeux verdÃ¢tres, la petite grimace de son nez camus, disaient qu'il ne manquait pas d'esprit. Il avait un visage de fer blanc, et l'Ã¢me devait Ãªtre comme le visage. Aussi ses mouvements de physionomie Ã©taient-ils des grimaces arrachÃ©es par la politesse, plutÃ´t que l'expression de ses mouvements intÃ©rieurs. Il eÃ»t effrayÃ©, s'il n'eÃ»t pas fait tant rire. Contenson, un des plus curieux produits de l'Ã©cume qui surnage aux bouillonnements de la cuve parisienne, oÃ¹ tout est en fermentation, se piquait surtout d'Ãªtre philosophe. Il disait sans amertume "J'ai de grands talents, mais on les a pour rien, c'est comme si j'Ã©tais un crÃ©tin!" Et il se condamnait au lieu d'accuser les hommes. Trouvez beaucoup d'espions qui n'aient pas plus de fiel que n'en avait Contenson? - Les circonstances sont contre nous, rÃ©pÃ©tait-il Ã ses chefs, nous pouvions Ãªtre du cristal, nous restons grain de sable, voilÃ tout. Son cynisme en fait de costume avait un sens, il ne tenait pas plus Ã son habillement de ville que les acteurs ne tiennent au leur; il excellait Ã se dÃ©guiser, Ã se grimer; il eÃ»t donnÃ© des leÃ§ons Ã FrÃ©dÃ©rick LemaÃtre, car il pouvait se faire dandy quand il le fallait. Il avait dÃ» jadis dans la jeunesse appartenir Ã la sociÃ©tÃ© dÃ©braillÃ©e des gens Ã petites maisons. Il manifestait une profonde antipathie pour la Police Judiciaire, car il avait appartenu sous l'Empire Ã la police de FouchÃ©, qu'il regardait comme un grand homme. Depuis la suppression du MinistÃ¨re de la Police, il avait pris pour pis-aller la partie des arrestations commerciales; mais ses capacitÃ©s connues, sa finesse en faisaient un instrument prÃ©cieux, et les chefs inconnus de la Police Politique avaient maintenu son nom sur leurs listes. Contenson, de mÃªme que ses camarades, n'Ã©tait qu'un des comparses du drame dont les premiers rÃ´les appartenaient Ã leurs chefs, quand il s'agissait d'un travail politique. Jusqu'oÃ¹ la passion conduit - HÃ¢lÃ©s fis-en, dit Nucingen en renvoyant son secrÃ©taire par un geste. - Pourquoi cet homme est-il dans un hÃ´tel et moi dans un garni..., se disait Contenson. Il a trois fois rouÃ© ses crÃ©anciers, il a volÃ©, moi je n'ai jamais pris un denier... J'ai plus de talent qu'il n'en a... - Gondanson, mon bedid, dit le baron, vÃ»s m'affesse garoddÃ© ein pilet de mile vrancs... - Ma maÃtresse devait Ã Dieu et au diable... - Ti has eine maÃtresse? s'Ã©cria Nucingen en regardant Contenson avec une admiration mÃªlÃ©e d'envie. - Je n'ai que soixante-six ans, rÃ©pondit Contenson en homme que le Vice avait maintenu jeune, comme un fatal exemple - Et que vaid-elle? - Elle m'aide, dit Contenson. Quand on est voleur et qu'on est aimÃ© par une honnÃªte femme, ou elle devient voleuse, ou l'on devient honnÃªte homme. Moi, je suis restÃ© mouchard. - Ti has pessoin t'archant, tuchurs! demanda Nucingen. Toujours, rÃ©pondit Contenson en souriant, c'est mon Ã©tat d'en dÃ©sirer, comme le vÃ´tre est d'en gagner; nous pouvons nous entendre ramassez-m'en, je me charge de le dÃ©penser. Vous serez le puits et moi le seau... - Feux-tu cagner ein pilet te saint sante vrancs? - Belle question! mais suis-je bÃªte?... Vous ne me l'offrez pas pour rÃ©parer l'injustice de la fortune Ã mon Ã©gard. - Di tutte, chÃ© le choins au pilet te mile kÃ© ti m'has ghibbÃ©; Ã§a vait kinse sante vrancs ke che de tonne. - Bien, vous me donnez les mille francs que j'ai pris, et vous ajoutez cinq cents francs... - C'esde pien Ã§a, fit Nucingen en hochant la tÃªte. - Ã‡a ne fait toujours que cinq cents francs, dit imperturbablement Contenson. - A tonner?... rÃ©pondit le baron. - A prendre. Eh! bien, contre quelle valeur monsieur le baron Ã©change-t-il cela? - On m'a did qu'il y affait Ã Baris ein Ã´me gapable te tÃ©goufrir la phÃ¢me que chaime, et que tu sais son hatresse... Envin ein maÃdre en esbionache? - C'est vrai... - Eh! pien, tonne moi l'hatresse, et ti hÃ¢s les saint sante vrancs. - Voir? rÃ©pondit vivement Contenson. - Les foissi, reprit le baron en tirant un billet de sa poche. - Eh! bien, donnez, dit Contenson en tendant la main. - Tonnant, tonnant, hÃ¢lons foir l'Ã´me, et ti bas l'archant, gar ti bourrais me fendre peaugoup t'atresses Ã ce prix-lÃ . Contenson se mit Ã rire. - Au fait, vous avez le droit de penser cela de moi, dit-il ayant l'air de se gourmander. Plus notre Ã©tat est canaille, plus il y faut de probitÃ©. Mais, voyez-vous, monsieur le baron, mettez six cents francs, et je vous donnerai un bon conseil. - Tonne, et vie-toi Ã ma chenerosidÃ©... - Je me risque, dit Contenson; mais je joue gros jeu. En police, voyez-vous, il faut aller sous terre. Vous dites Allons, marchons!... Vous Ãªtes riche, vous croyez que tout cÃ¨de Ã l'argent. L'argent est bien quelque chose. Mais avec de l'argent, selon les deux ou trois hommes forts de notre partie, on n'a que des hommes. Et il existe des choses, auxquelles on ne pense point, qui ne peuvent pas s'acheter!... On ne soudoie pas le hasard. Aussi, en bonne police, Ã§a ne se fait-il pas ainsi. Voulez-vous vous montrer avec moi en voiture? on sera rencontrÃ©. On a le hasard tout aussi bien pour soi que contre soi. - Frai? dit le baron. - Dame! oui, monsieur. C'est un fer Ã cheval ramassÃ© dans la rue qui a menÃ© le PrÃ©fet de police Ã la dÃ©couverte de la machine infernale. Eh! bien, quand nous irions ce soir, Ã la nuit, en fiacre chez monsieur de Saint-Germain, il ne se soucierait pas plus de vous voir entrant chez lui que vous d'Ãªtre vu y allant. - C'esd chiste, dit le baron. - Ah! c'est le fort des forts, le second du fameux Corentin, le bras droit de FouchÃ©, que d'aucuns disent son fils naturel, il l'aurait eu Ã©tant prÃªtre; mais c'est des bÃªtises FouchÃ© savait Ãªtre prÃªtre, comme il a su Ãªtre ministre. Eh! bien, vous ne ferez pas travailler cet homme-lÃ , voyez-vous, Ã moins de dix billets de mille francs... pensez-y... Mais votre affaire sera faite, et bien faite. Ni vu ni connu, comme on dit. Je devrai prÃ©venir monsieur de Saint-Germain, et il vous assignera quelque rendez-vous dans un, endroit oÃ¹ personne ne pourra rien voir ni rien entendre, car il court des dangers Ã faire de la police pour le compte des particuliers. Mais, que voulez-vous?... c'est un brave homme, le roi des hommes, et un homme qui a essuyÃ© de grandes persÃ©cutions, et pour avoir sauvÃ© la France, encore!... comme moi, comme tous ceux qui l'ont sauvÃ©e! - Ai pien, di m'Ã©griras l'hire tu Percher, dit le baron en souriant de cette vulgaire plaisanterie. - Monsieur le baron ne me graisse pas la patte?... dit Contenson avec un air Ã la fois humble et menaÃ§ant. - Chan, cria le baron Ã son jardinier, fa temanter fint vrancs Ã Cheorche, et abborde-les moi... - Si monsieur le baron n'a pas d'autres renseignements que ceux qu'il m'a donnÃ©s, je doute cependant que le maÃtre puisse lui Ãªtre utile. - Chen ai t'audres! rÃ©pondit le baron d'un air fin. - J'ai l'honneur de saluer monsieur le baron, dit Contenson en prenant la piÃ¨ce de vingt francs, j'aurai l'honneur de venir dire Ã Georges oÃ¹ monsieur devra se trouver ce soir, car il ne faut jamais rien Ã©crire en bonne police. - C'edde trolle gomme ces caillarts onte de l'esbrit, se dit le baron, c'edde en bolice, dou gomme tans les avvaires. Le pÃ¨re des CanquoÃlles En quittant le baron, Contenson alla tranquillement de la rue Saint-Lazare Ã la rue Saint-HonorÃ©, jusqu'au cafÃ© David; il y regarda par les carreaux et aperÃ§ut un vieillard connu lÃ sous le nom de pÃ¨re CanquoÃlle. Le cafÃ© David, situÃ© rue de la Monnaie au coin de la rue Saint-HonorÃ©, a joui pendant les trente premiÃ¨res annÃ©es de ce siÃ¨cle d'une sorte de cÃ©lÃ©britÃ©, circonscrite d'ailleurs au quartier dit des Bourdonnais. LÃ se rÃ©unissaient les vieux nÃ©gociants retirÃ©s ou les gros commerÃ§ants encore en exercice les Camusot, les Lebas, les Pillerault les Popinot, quelques propriÃ©taires comme le petit pÃ¨re Molineux. On y voyait de temps en temps le vieux pÃ¨re Guillaume qui y venait de la rue du Colombier. On y parlait politique entre soi, mais prudemment, car l'opinion du cafÃ© David Ã©tait le libÃ©ralisme. On s'y racontait les cancans du quartier, tant les hommes Ã©prouvent le besoin de se moquer les uns des autres!... Ce cafÃ©, comme tous les cafÃ©s d'ailleurs, avait son personnage original dans ce pÃ¨re CanquoÃlle, qui y venait depuis l'annÃ©e 1811, et qui paraissait Ãªtre si parfaitement en harmonie avec les gens probes rÃ©unis lÃ , que personne ne se gÃªnait pour parler politique en sa prÃ©sence. Quelquefois ce bonhomme, dont la simplicitÃ© fournissait beaucoup de plaisanteries aux habituÃ©s, avait disparu pour un ou deux mois; mais ses absences, toujours -attribuÃ©es Ã ses infirmitÃ©s ou Ã sa vieillesse, car il parut dÃ¨s 1811 avoir passÃ© l'Ã¢ge de soixante ans, n'Ã©tonnaient jamais personne. - Qu'est donc devenu le pÃ¨re CanquoÃlle?... disait-on Ã la dame du comptoir. - J'ai dans l'idÃ©e, rÃ©pondait-elle, qu'un beau jour nous apprendrons sa mort par les Petites-Affiches. Le pÃ¨re CanquoÃlle donnait dans sa prononciation un perpÃ©tuel certificat de son origine, il disait une estatue, espÃ©cialle, le peuble et ture pour turc. Son nom Ã©tait celui d'un petit bien appelÃ© Les CanquoÃlles, mot qui signifie hanneton dans quelques provinces, et situÃ© dans le dÃ©partement de Vaucluse, d'oÃ¹ il Ã©tait venu. On avait fini par dire CanquoÃlle au lieu de des CanquoÃlles, sans que le bonhomme s'en fÃ¢chÃ¢t, la noblesse lui semblait morte en 1793; d'ailleurs le fief des CanquoÃlles ne lui appartenait pas, il Ã©tait cadet d'une branche cadette. Aujourd'hui la mise du pÃ¨re CanquoÃlle semblerait Ã©trange; mais de 1811 Ã 1820, elle n'Ã©tonnait personne. Ce vieillard portait des souliers Ã boucles en acier Ã facettes, des bas de soie Ã raies circulaires alternativement blanches et bleues, une culotte en pou-de-soie Ã boucles ovales pareilles Ã celle des souliers, quant Ã la faÃ§on. Un gilet blanc Ã broderie, un vieil habit de drap verdÃ¢tre-marron Ã boutons de mÃ©tal et une chemise Ã jabot plissÃ© dormant complÃ©taient ce costume. A moitiÃ© du jabot brillait un mÃ©daillon en or oÃ¹ se voyait sous verre un petit temple en cheveux, une de ces adorables petitesses de sentiment qui rassurent les hommes, tout comme un Ã©pouvantail effraie les moineaux. La plupart des hommes, comme les animaux, s'effraient et se rassurent avec des riens. La culotte du pÃ¨re CanquoÃlle se soutenait par une boucle qui, selon la mode du dernier siÃ¨cle, la serrait au-dessus de l'abdomen. De la ceinture pendaient parallÃ¨lement deux chaÃnes d'acier composÃ©es de plusieurs chaÃnettes, et terminÃ©es par un paquet de breloques. Sa cravate blanche Ã©tait tenue par derriÃ¨re au moyen d'une petite boucle en or. Enfin sa tÃªte neigeuse et poudrÃ©e se parait encore, en 1816, du tricorne municipal que portait aussi monsieur Try, PrÃ©sident du tribunal. Ce chapeau, si cher au vieillard, le pÃ¨re CanquoÃlle l'avait remplacÃ© depuis peu le bonhomme crut devoir ce sacrifice Ã son temps par cet ignoble chapeau rond contre lequel personne n'ose rÃ©agir. Une petite queue, serrÃ©e dans un ruban, dÃ©crivait dans le dos de l'habit une trace circulaire oÃ¹ la crasse disparaissait sous une fine tombÃ©e de poudre. En vous arrÃªtant au trait distinctif du visage, un nez plein de gibbositÃ©s, rouge et digne de figurer dans un plat de truffes, vous eussiez supposÃ© un caractÃ¨re facile, niais et dÃ©bonnaire Ã cet honnÃªte vieillard essentiellement gobe-mouche, et vous en eussiez Ã©tÃ© la dupe, comme tout le cafÃ© David, oÃ¹ jamais personne n'avait examinÃ© le front observateur, la bouche sardonique et les yeux froids de ce vieillard dodelinÃ© par les vices, calme comme un Vitellius dont le ventre impÃ©rial reparaissait, pour ainsi dire, palingÃ©nÃ©siquement. En 1816, un jeune commis voyageur, nommÃ© Gaudissart, habituÃ© du cafÃ© David, se grisa de onze heures Ã minuit avec un officier Ã demi-solde. Il eut l'imprudence de parler d'une conspiration ourdie contre les Bourbons, assez sÃ©rieuse et prÃ¨s d'Ã©clater. On ne voyait plus dans le cafÃ© que le pÃ¨re CanquoÃlle qui semblait endormi, deux garÃ§ons qui sommeillaient, et la dame du comptoir. Dans les vingt-quatre heures Gaudissart fut arrÃªtÃ© la conspiration Ã©tait dÃ©couverte. Deux hommes pÃ©rirent sur l'Ã©chafaud. Ni Gaudissart, ni personne ne soupÃ§onna jamais le brave pÃ¨re CanquoÃlle d'avoir Ã©ventÃ© la mÃ¨che. On renvoya les garÃ§ons, on s'observa pendant un an, et l'on s'effraya de la Police, de concert avec le pÃ¨re CanquoÃlle qui parlait de dÃ©serter le cafÃ© David, tant il avait horreur de la police. Contenson entra dans le cafÃ©, demanda un petit verre d'eau-de-vie, ne regarda pas le pÃ¨re CanquoÃlle occupÃ© Ã lire les journaux; seulement, quand il eut lampÃ© son verre d'eau-de-vie, il prit la piÃ¨ce d'or du baron, et appela le garÃ§on en frappant trois coups secs sur la table. La dame du comptoir et le garÃ§on examinÃ¨rent la piÃ¨ce d'or avec un soin trÃ¨s injurieux pour Contenson; mais leur dÃ©fiance Ã©tait autorisÃ©e par l'Ã©tonnement que causait Ã tous les habituÃ©s l'aspect de Contenson. - Cet or est-il le produit d'un vol ou d'un assassinat?... Telle Ã©tait la pensÃ©e de quelques esprits forts et clairvoyants qui regardaient Contenson par-dessous leurs lunettes tout en ayant l'air de lire leur journal. Contenson, qui voyait tout et ne s'Ã©tonnait jamais de rien, s'essuya dÃ©daigneusement les lÃ¨vres avec un foulard oÃ¹ il n'y avait que trois reprises, reÃ§ut le reste de sa monnaie, empocha tous les gros sous dans son gousset dont la doublure, jadis blanche, Ã©tait aussi noire que le drap du pantalon, et n'en laissa pas un seul au garÃ§on. - Quel gibier de potence! dit le pÃ¨re CanquoÃlle Ã monsieur Pillerault son voisin. - Bah! rÃ©pondit Ã tout le cafÃ© monsieur Camusot qui seul n'avait pas montrÃ© le moindre Ã©tonnement, c'est Contenson, le bras droit de Louchard, notre Garde du Commerce. Les drÃ´les ont peut-Ãªtre quelqu'un Ã pincer dans le quartier... Un quart d'heure aprÃ¨s, le bonhomme CanquoÃlle se leva, prit son parapluie, et s'en alla tranquillement. N'est-il pas nÃ©cessaire d'expliquer quel homme terrible et profond se cachait sous l'habit du pÃ¨re CanquoÃlle, de mÃªme que l'abbÃ© Carlos recÃ©lait Vautrin? Ce MÃ©ridional, nÃ© aux CanquoÃlles, le seul domaine de sa famille, assez honorable d'ailleurs, avait nom Peyrade. Il appartenait en effet Ã la branche cadette de la maison de La Peyrade, une vieille mais pauvre famille du Comtat, qui possÃ¨de encore la petite terre de la Peyrade. Il Ã©tait venu, lui septiÃ¨me enfant, Ã pied Ã Paris, avec deux Ã©cus de six livres dans sa poche, en 1772, Ã l'Ã¢ge de dix-sept ans, poussÃ© par les vices d'un tempÃ©rament fougueux, par la brutale envie de parvenir qui attire tant de MÃ©ridionaux dans la capitale, quand ils ont compris que la maison paternelle ne pourra jamais fournir les rentes de leurs passions. On comprendra toute la jeunesse de Peyrade en disant qu'en 1782 il Ã©tait le confident, le hÃ©ros de la Lieutenance-gÃ©nÃ©rale de police, oÃ¹ il fut trÃ¨s estimÃ© par messieurs Lenoir et d'Albert, les deux derniers lieutenants-gÃ©nÃ©raux. La RÃ©volution n'eut pas de police, elle n'en avait pas besoin. L'espionnage, alors assez gÃ©nÃ©ral, s'appela civisme. Le Directoire, gouvernement un peu plus rÃ©gulier que celui du ComitÃ© de Salut public, fut obligÃ© de reconstituer une police, et le Premier Consul acheva la crÃ©ation par la PrÃ©fecture de police et par le MinistÃ¨re de la Police gÃ©nÃ©rale. Peyrade, l'homme des traditions, crÃ©a le personnel, de concert avec un homme appelÃ© Corentin, beaucoup plus fort que Peyrade d'ailleurs, quoique plus jeune, et qui ne fut un homme de gÃ©nie que dans les souterrains de la police. En 1808, les immenses services que rendit Peyrade furent rÃ©compensÃ©s par sa nomination au poste Ã©minent de Commissaire gÃ©nÃ©ral de police Ã Anvers. Dans la pensÃ©e de NapolÃ©on, cette espÃ¨ce de prÃ©fecture de police Ã©quivalait Ã un ministÃ¨re de la police chargÃ© de surveiller la Hollande. Au retour de la campagne de 1809, Peyrade fut enlevÃ© d'Anvers par un ordre du cabinet de l'Empereur, amenÃ© en poste Ã Paris entre deux gendarmes, et jetÃ© Ã la Force. Deux mois aprÃ¨s, il sortit de prison cautionnÃ© par son ami Corentin, aprÃ¨s avoir toutefois subi, chez le PrÃ©fet de police, trois interrogatoires de chacun six heures. Peyrade devait-il sa disgrÃ¢ce Ã l'activitÃ© miraculeuse avec laquelle il avait secondÃ© FouchÃ© dans la dÃ©fense des cÃ´tes de la France, attaquÃ©es par ce qu'on a, dans le temps, nommÃ© l'expÃ©dition de Walcheren, et dans laquelle le duc d'Otrante dÃ©ploya des capacitÃ©s dont s'effraya l'Empereur? Ce fut probable dans le temps pour FouchÃ©; mais aujourd'hui que tout le monde sait ce qui se passa dans ce temps au Conseil des ministres convoquÃ© par CambacÃ©rÃ¨s, c'est une certitude. Tous foudroyÃ©s par la nouvelle de la tentative de l'Angleterre, qui rendait Ã NapolÃ©on l'expÃ©dition de Boulogne, et surpris sans le maÃtre alors retranchÃ© dans l'Ãle de Lobau, oÃ¹ l'Europe le croyait perdu, les ministres ne savaient quel parti prendre. L'opinion gÃ©nÃ©rale fut d'expÃ©dier un courrier Ã l'Empereur; mais FouchÃ© seul osa tracer le plan de campagne qu'il mit d'ailleurs Ã exÃ©cution. - "Agissez comme vous voudrez, lui dit CambacÃ©rÃ¨s; mais moi qui tiens Ã ma tÃªte, j'expÃ©die un rapport Ã l'Empereur." On sait quel absurde prÃ©texte prit l'Empereur, Ã son retour, en plein Conseil d'Etat, pour disgracier son ministre et le punir d'avoir sauvÃ© la France sans lui. Depuis ce jour, l'Empereur doubla l'inimitiÃ© du prince de Talleyrand de celle du duc d'Otrante, les deux seuls grands politiques dus Ã la RÃ©volution, et qui peut-Ãªtre eussent sauvÃ© NapolÃ©on en 1813. On prit, pour mettre Peyrade Ã l'Ã©cart, le vulgaire prÃ©texte de concussion il avait favorisÃ© la contrebande en partageant quelques profits avec le haut commerce. Ce traitement Ã©tait rude pour un homme qui devait le bÃ¢ton de marÃ©chal du Commissariat gÃ©nÃ©ral Ã de grands services rendus. Cet homme, vieilli dans la pratique des affaires, possÃ©dait les secrets de tous les gouvernements depuis l'an 1775, Ã©poque de son entrÃ©e Ã la Lieutenance-gÃ©nÃ©rale de police. L'Empereur, qui se croyait assez fort pour crÃ©er des hommes Ã son usage, ne tint aucun compte des reprÃ©sentations qui lui furent faites plus tard en faveur d'un homme considÃ©rÃ© comme un des plus sÃ»rs, des plus habiles et des plus fins de ces gÃ©nies inconnus, chargÃ©s de veiller Ã la sÃ»retÃ© des Etats. Il crut pouvoir remplacer Peyrade par Contenson; mais Contenson Ã©tait alors absorbÃ© par Corentin Ã son profit. Peyrade fut d'autant plus cruellement atteint, que, libertin et gourmand, il se trouvait relativement aux femmes dans la situation d'un pÃ¢tissier qui aimerait les friandises. Ses habitudes vicieuses Ã©taient devenues chez lui la nature mÃªme il ne pouvait plus se passer de bien dÃner, de jouer, de mener enfin cette vie de grand seigneur sans faste Ã laquelle s'adonnent tous les gens de facultÃ©s puissantes, et qui se sont fait un besoin de distractions exorbitantes. Puis, il avait jusqu'alors grandement vÃ©cu sans jamais Ãªtre tenu Ã reprÃ©sentation, mangeant Ã mÃªme, car on ne comptait jamais ni avec lui ni avec Corentin, son ami. Cyniquement spirituel, il aimait d'ailleurs son Ã©tat, il Ã©tait philosophe. Enfin, un espion, Ã quelque Ã©tage qu'il soit dans la machine de la police, ne peut pas plus qu'un forÃ§at revenir Ã une profession dite honnÃªte ou libÃ©rale. Une fois marquÃ©s, une fois immatriculÃ©s, les espions et les condamnÃ©s ont pris, comme les diacres, un caractÃ¨re indÃ©lÃ©bile. Il est des Ãªtres auxquels l'Etat Social imprime des destinations fatales. Pour son malheur, Peyrade s'Ã©tait amourachÃ© d'une jolie petite fille, un enfant qu'il avait la certitude d'avoir eu lui-mÃªme d'une actrice cÃ©lÃ¨bre, Ã laquelle il rendit un service et qui en fut reconnaissante pendant trois mois. Peyrade, qui fit revenir son enfant d'Anvers, se vit donc sans ressources dans Paris, avec un secours annuel de douze cents francs accordÃ© par la PrÃ©fecture de police au vieil Ã©lÃ¨ve de Lenoir. Il se logea rue des Moineaux, au quatriÃ¨me, dans un petit appartement de cinq piÃ¨ces, pour deux cent cinquante francs. Les mystÃ¨res de la Police Si jamais un homme doit sentir l'utilitÃ©, les douceurs de l'amitiÃ©, n'est-ce pas le lÃ©preux moral appelÃ© par la foule un espion, par le peuple un mouchard, par l'administration un agent? Peyrade et Corentin Ã©taient donc amis comme Oreste et Pylade. Peyrade avait formÃ© Corentin, comme Vien forma David; mais l'Ã©lÃ¨ve surpassa promptement le maÃtre. Ils avaient commis ensemble plus d'une expÃ©dition. Voir Une TÃ©nÃ©breuse Affaire. Peyrade, heureux d'avoir devinÃ© le mÃ©rite de Corentin, l'avait lancÃ© dans la carriÃ¨re en lui prÃ©parant un triomphe. Il forÃ§a son Ã©lÃ¨ve Ã se servir d'une maÃtresse qui le dÃ©daignait comme d'un hameÃ§on Ã prendre un homme. Voir Les Chouans. Et Corentin avait Ã peine alors vingt-cinq ans!... Corentin, restÃ© l'un des gÃ©nÃ©raux dont le Ministre de la police est le ConnÃ©table, avait gardÃ©, sous le duc de Rovigo, la place Ã©minente qu'il occupait sous le duc d'Otrante. Or, il en Ã©tait alors de la Police GÃ©nÃ©rale comme de la Police Judiciaire. A chaque affaire un peu vaste, on passait des forfaits, pour ainsi dire, avec les trois, quatre ou cinq agents capables. Le ministre, instruit de quelque complot, averti de quelque machination, n'importe comment, disait Ã l'un des colonels de sa police "Que vous faut-il pour arriver Ã tel rÃ©sultat?" Corentin, Contenson rÃ©pondaient aprÃ¨s un mÃ»r examen "Vingt, trente, quarante mille francs." Puis, une fois l'ordre donnÃ© d'aller en avant, tous les moyens et les hommes Ã employer Ã©taient laissÃ©s au choix et au jugement de Corentin ou de l'agent dÃ©signÃ©. La Police judiciaire agissait d'ailleurs ainsi pour la dÃ©couverte des crimes avec le fameux Vidocq. La Police Politique, de mÃªme que la Police Judiciaire, prenait ses hommes principalement parmi les agents connus, immatriculÃ©s, habituels, et qui sont comme les soldats de cette force secrÃ¨te si nÃ©cessaire aux gouvernements, malgrÃ© les dÃ©clamations des philanthropes ou des moralistes Ã petite morale. Mais l'excessive confiance due aux deux ou trois gÃ©nÃ©raux de la trempe de Peyrade et de Corentin impliquait, chez eux, le droit d'employer des personnes inconnues, toujours nÃ©anmoins Ã charge de rendre compte au MinistÃ¨re dans les cas graves. Or, l'expÃ©rience, la finesse de Peyrade Ã©taient trop prÃ©cieuses Ã Corentin, qui, la bourrasque de 1810 passÃ©e, employa son vieil ami, le consulta toujours, et subvint largement Ã ses besoins. Corentin trouva moyen de donner environ mille francs par mois Ã Peyrade. De son cÃ´tÃ©, Peyrade rendit d'immenses services Ã Corentin. En 1816, Corentin, Ã propos de la dÃ©couverte de la conspiration oÃ¹ devait tremper le bonapartiste Gaudissart, essaya de faire rÃ©intÃ©grer Peyrade Ã la Police GÃ©nÃ©rale du Royaume; mais une influence inconnue Ã©carta Peyrade. Voici pourquoi. Dans leur dÃ©sir de se rendre nÃ©cessaires, Peyrade, Corentin et Contenson, Ã l'instigation du duc d'Otrante, avaient organisÃ©, pour le compte de Louis XVIII, une Contre-Police dans laquelle Contenson et les agents de premiÃ¨re force furent employÃ©s. Louis XVIII mourut, instruit de secrets qui resteront des secrets pour les historiens les mieux informÃ©s. La lutte de la Police GÃ©nÃ©rale du Royaume et de la Contre-Police du Roi engendra d'horribles affaires dont le secret a Ã©tÃ© gardÃ© par quelques Ã©chafauds. Ce n'est ici ni le lieu ni l'occasion d'entrer dans des dÃ©tails Ã ce sujet, car les ScÃ¨nes de la Vie Parisienne ne sont pas les ScÃ¨nes de la Vie Politique; il suffit de faire apercevoir quels Ã©taient les moyens d'existence de celui qu'on appelait le bonhomme CanquoÃlle au cafÃ© David, par quels fils il se rattachait au pouvoir terrible et mystÃ©rieux de la Police. De 1817 Ã 1822, Corentin, Contenson, Peyrade et leurs agents eurent pour mission d'espionner souvent le Ministre lui-mÃªme. Ceci peut expliquer pourquoi le MinistÃ¨re refusa d'employer Peyrade et Contenson sur qui Corentin, Ã leur insu, fit tomber les soupÃ§ons des ministres, afin d'utiliser son ami, quand sa rÃ©intÃ©gration lui parut impossible. Les ministres eurent alors confiance en Corentin, ils le chargÃ¨rent de surveiller Peyrade, ce qui fit sourire Louis XVIII. Corentin et Peyrade restaient alors entiÃ¨rement les maÃtres du terrain. Contenson, pendant longtemps attachÃ© Ã Peyrade, le servait encore. Il s'Ã©tait mis au service de Gardes du Commerce par les ordres de Corentin et de Peyrade. En effet, par suite de cette espÃ¨ce de fureur qu'inspire une profession exercÃ©e avec amour, ces deux gÃ©nÃ©raux aimaient Ã placer leurs plus habiles soldats dans tous les endroits oÃ¹ les renseignements pouvaient abonder. D'ailleurs, les vices de Contenson, ses habitudes dÃ©pravÃ©es qui l'avaient fait tomber plus bas que ses deux amis, exigeaient tant d'argent, qu'il lui fallait beaucoup de besogne. Contenson, sans commettre aucune indiscrÃ©tion, avait dit Ã Louchard qu'il connaissait le seul homme capable de satisfaire le baron de Nucingen. Peyrade Ã©tait, en effet, le seul agent qui pouvait faire impunÃ©ment de la police pour le compte d'un particulier. Louis XVIII mort, Peyrade perdit non seulement toute son importance, mais encore les bÃ©nÃ©fices de sa position d'Espion Ordinaire de Sa MajestÃ©. En se croyant indispensable, il avait continuÃ© son train de vie. Les femmes, la bonne chÃ¨re et le Cercle des Etrangers avaient prÃ©servÃ© de toute Ã©conomie un homme qui jouissait, comme tous les gens taillÃ©s pour les vices, d'une constitution de fer. Mais, de 1826 Ã 1829, prÃ¨s d'atteindre soixante-quatorze ans, il enrayait, selon son expression. D'annÃ©e en annÃ©e, Peyrade avait vu son bien-Ãªtre diminuant. Il assistait aux funÃ©railles de la Police, il voyait avec chagrin le gouvernement de Charles X en abandonnant les bonnes traditions. De session en session, la Chambre rognait les allocations nÃ©cessaires Ã l'existence de la Police, en haine de ce moyen de gouvernement et par parti pris de moraliser cette institution. - C'est comme si l'on voulait faire la cuisine en gants blancs, disait Peyrade Ã Corentin. Corentin et Peyrade apercevaient 1830 dÃ¨s 1822. Ils connaissaient la haine intime que Louis XVIII portait Ã son successeur, ce qui explique son laisser-aller avec la branche cadette, et sans laquelle son rÃ¨gne et sa politique seraient une Ã©nigme sans mot. En vieillissant, son amour pour sa fille naturelle avait grandi chez Peyrade. Pour elle, il s'Ã©tait mis sous sa forme bourgeoise, car il voulait marier sa Lydie Ã quelque honnÃªte homme. Aussi, depuis trois ans surtout, voulait-il se caser, soit Ã la PrÃ©fecture de police, soit Ã la Direction de la Police GÃ©nÃ©rale du Royaume, dans quelque place ostensible, avouable. Il avait fini par inventer une place dont la nÃ©cessitÃ© se ferait, disait-il Ã Corentin, sentir tÃ´t ou tard. Il s'agissait de crÃ©er Ã la PrÃ©fecture de police un Bureau dit de renseignements, qui serait un intermÃ©diaire entre la Police de Paris proprement dite, la Police judiciaire et la Police du Royaume afin de faire profiter la Direction GÃ©nÃ©rale de toutes ces forces dissÃ©minÃ©es. Peyrade seul pouvait, Ã son Ã¢ge, aprÃ¨s cinquante-cinq ans de discrÃ©tion, Ãªtre l'anneau qui rattacherait les trois polices, Ãªtre enfin l'archiviste Ã qui la Politique et la justice s'adresseraient pour s'Ã©clairer en certains cas. Peyrade espÃ©rait ainsi rencontrer, Corentin aidant, une occasion d'attraper une dot et un mari pour sa petite Lydie. Corentin avait dÃ©jÃ parlÃ© de cette affaire au Directeur GÃ©nÃ©ral de la Police du Royaume, sans parler de Peyrade, et le Directeur GÃ©nÃ©ral, un MÃ©ridional, jugeait nÃ©cessaire de faire venir la proposition de la PrÃ©fecture. Au moment oÃ¹ Contenson avait frappÃ© trois coups avec sa piÃ¨ce d'or sur la table du cafÃ©, signal qui voulait dire "J'ai Ã vous parler", le doyen des hommes de police Ã©tait Ã penser Ã ce problÃ¨me "Par quel personnage, par quel intÃ©rÃªt faire marcher le PrÃ©fet de police actuel?" Et il avait l'air d'un imbÃ©cile Ã©tudiant son Courrier franÃ§ais. - Notre pauvre FouchÃ©, se disait-il en cheminant le long de la rue Saint-HonorÃ©, ce grand homme est mort! nos intermÃ©diaires avec Louis XVIII sont en disgrÃ¢ce! D'ailleurs, comme le disait Corentin hier, on ne croit plus Ã l'agilitÃ© ni Ã l'intelligence d'un septuagÃ©naire... Ah! pourquoi me suis-je habituÃ© Ã dÃner chez VÃ©ry, Ã boire des vins exquis... Ã chanter la MÃ¨re Godichon... Ã jouer quand j'ai de l'argent! Pour s'assurer une position, il ne suffit pas d'avoir de l'esprit, comme dit Corentin, il faut encore de l'esprit de conduite! Ce cher monsieur Lenoir m'a bien prÃ©dit mon sort quand il s'est Ã©criÃ©, Ã propos de l'affaire du Collier "Vous ne serez jamais rien!" en apprenant que je n'Ã©tais pas restÃ© sous le lit de la fille Oliva. Le mÃ©nage d'un espion Si le vÃ©nÃ©rable pÃ¨re CanquoÃlle on l'appelait le pÃ¨re CanquoÃlle dans sa maison Ã©tait restÃ© rue des Moineaux, au quatriÃ¨me Ã©tage, croyez qu'il avait trouvÃ©, dans la disposition du local, des bizarreries qui favorisaient l'exercice de ses terribles fonctions. Sise au coin de la rue Saint-Roch, sa maison se trouvait sans voisinage d'un cÃ´tÃ©. Comme elle Ã©tait partagÃ©e en deux portions, au moyen de l'escalier, il existait, Ã chaque Ã©tage, deux chambres complÃ¨tement isolÃ©es. Ces deux chambres Ã©taient situÃ©es du cotÃ© de la rue Saint-Roch. Au-dessus du quatriÃ¨me Ã©tage s'Ã©tendaient des mansardes dont l'une servait de cuisine, et dont l'autre Ã©tait l'appartement de l'unique servante du pÃ¨re CanquoÃlle, une Flamande nommÃ©e Katt, qui avait nourri Lydie. Le pÃ¨re CanquoÃlle avait fait sa chambre Ã coucher de la premiÃ¨re des deux piÃ¨ces sÃ©parÃ©es, et de la seconde son cabinet. Un gros mur mitoyen isolait ce cabinet par le fond. La croisÃ©e, qui voyait sur la rue des Moineaux, faisait face Ã un mur d'encoignure sans fenÃªtre. Or, comme toute la largeur de la chambre de Peyrade les sÃ©parait de l'escalier, les deux amis ne craignaient aucun regard, aucune oreille, en causant d'affaires dans ce cabinet fait exprÃ¨s pour leur affreux mÃ©tier. Par prÃ©caution, Peyrade avait mis un lit de paille, une thibaude et un tapis trÃ¨s Ã©pais dans la chambre de la Flamande, sous prÃ©texte de rendre heureuse la nourrice de son enfant. De plus, il avait condamnÃ© la cheminÃ©e, en se servant d'un poÃªle dont le tuyau sortait par le mur extÃ©rieur sur la rue Saint-Roch. Enfin, il avait Ã©tendu sur le carreau plusieurs tapis, afin d'empÃªcher les locataires de l'Ã©tage infÃ©rieur de saisir aucun bruit. Expert en moyens d'espionnage, il sondait le mur mitoyen, le plafond et le plancher une fois par semaine, et les visitait comme un homme qui veut tuer les insectes importuns. La certitude d'Ãªtre lÃ , sans tÃ©moins ni auditeurs, avait fait choisir ce cabinet Ã Corentin pour salle de dÃ©libÃ©ration quand il ne dÃ©libÃ©rait pas chez lui. Le logement de Corentin n'Ã©tait connu que du Directeur GÃ©nÃ©ral de la Police du Royaume et de Peyrade, il y recevait les personnages que le MinistÃ¨re ou le ChÃ¢teau prenaient pour intermÃ©diaires dans les circonstances graves; mais aucun agent, aucun homme en sous-ordre n'y venait, et il combinait les choses du mÃ©tier chez Peyrade. Dans cette chambre sans aucune apparence se tramÃ¨rent des plans, se prirent des rÃ©solutions qui fourniraient d'Ã©tranges annales et des drames curieux, si les murs pouvaient parler. LÃ s'analysÃ¨rent, de 1816 Ã 1826, d'immenses intÃ©rÃªts. LÃ se dÃ©couvrirent dans leur germe les Ã©vÃ©nements qui devaient peser sur la France. LÃ , Peyrade et Corentin, aussi prÃ©voyants, mais plus instruits que Belart, le Procureur gÃ©nÃ©ral, se disaient dÃ¨s 1819 "Si Louis XVIII ne veut pas frapper tel ou tel coup, se dÃ©faire de tel prince, il exÃ¨cre donc son frÃ¨re? il veut donc lui lÃ©guer une rÃ©volution?" La porte de Peyrade Ã©tait ornÃ©e d'une ardoise sur laquelle il trouvait parfois des marques bizarres, des chiffres Ã©crits Ã la craie. Cette espÃ¨ce d'algÃ¨bre infernale offrait aux initiÃ©s des significations trÃ¨s claires. En face de l'appartement si mesquin de Peyrade, celui de Lydie Ã©tait composÃ© d'une antichambre, d'un petit salon, d'une chambre Ã coucher et d'un cabinet de toilette... La porte de Lydie, comme celle de la chambre de Peyrade, Ã©tait composÃ©e d'une tÃ´le de quatre lignes d'Ã©paisseur, placÃ©e entre deux fortes planches en chÃªne, armÃ©es de serrures et d'un systÃ¨me de gonds qui les rendaient aussi difficiles Ã forcer que des portes de prison. Aussi, quoique la maison fÃ»t une de ces maisons Ã allÃ©e, Ã boutique et sans portier, Lydie vivait-elle lÃ sans avoir rien Ã craindre. La salle Ã manger, le petit salon, la chambre, dont toutes les croisÃ©es avaient des jardins aÃ©riens, Ã©taient d'une propretÃ© flamande et pleine de luxe. La nourrice flamande n'avait jamais quittÃ© Lydie, qu'elle appelait sa fille. Toutes deux elles allaient Ã l'Ã©glise avec une rÃ©gularitÃ© qui donnait du bonhomme CanquoÃlle une excellente opinion Ã l'Ã©picier royaliste Ã©tabli dans la maison, au coin de la rue des Moineaux et de la rue Neuve Saint-Roch, et dont la famille, la cuisine, les garÃ§ons occupaient le premier Ã©tage et l'entresol. Au second Ã©tage vivait le propriÃ©taire, et le troisiÃ¨me Ã©tait louÃ©, depuis vingt ans, par un lapidaire. Chacun des locataires avait la clef de la porte bÃ¢tarde. L'Ã©piciÃ¨re recevait d'autant plus complaisamment les lettres et les paquets adressÃ©s Ã ces trois paisibles mÃ©nages, que le magasin d'Ã©piceries Ã©tait pourvu d'une boite aux lettres. Sans ces dÃ©tails, les Ã©trangers et ceux Ã qui Paris est connu n'auraient pu comprendre le mystÃ¨re et la tranquillitÃ©, l'abandon et la sÃ©curitÃ© qui faisaient de cette maison une exception parisienne. DÃ¨s minuit, le pÃ¨re CanquoÃlle pouvait ourdir toutes les trames, recevoir des espions et des ministres, des femmes et des filles, sans que qui que ce soit au monde s'en aperÃ§Ã»t. Peyrade, de qui la Flamande avait dit Ã la cuisiniÃ¨re de l'Ã©picier "Il ne ferait pas de mal Ã une mouche!" passait pour le meilleur des hommes. Il n'Ã©pargnait rien pour sa fille. Lydie, aprÃ¨s avoir eu Schmucke pour maÃtre de musique, Ã©tait musicienne Ã pouvoir composer. Elle savait laver une seppia, peindre Ã la gouache et Ã l'aquarelle. Peyrade dÃnait tous les dimanches avec sa fille. Ce jour-lÃ le bonhomme Ã©tait exclusivement pÃ¨re. Religieuse sans Ãªtre dÃ©vote, Lydie faisait ses pÃ¢ques et allait Ã confesse tous les mois. NÃ©anmoins, elle se permettait de temps en temps la petite partie de spectacle. Elle se promenait aux Tuileries quand il faisait beau. Tels Ã©taient tous ses plaisirs, car elle menait la vie la plus sÃ©dentaire. Lydie, qui adorait son pÃ¨re, en ignorait entiÃ¨rement les sinistres capacitÃ©s et les occupations tÃ©nÃ©breuses. Aucun dÃ©sir n'avait troublÃ© la vie pure de cette enfant si pure. Svelte, belle comme sa mÃ¨re, douÃ©e d'une voix dÃ©licieuse, d'un minois fin, encadrÃ© par de beaux cheveux blonds, elle ressemblait Ã ces anges plus mystiques que rÃ©els, posÃ©s par quelques peintres primitifs au fond de leurs Saintes Familles. Le regard de ses yeux bleus semblait verser un rayon du ciel sur celui qu'elle favorisait d'un coup d'oeil. Sa mise chaste, sans exagÃ©ration d'aucune mode, exhalait un charmant parfum de bourgeoisie. Figurez-vous un vieux satan, pÃ¨re d'un ange, et se rafraÃchissant Ã ce divin contact, vous aurez une idÃ©e de Peyrade et de sa fille. Si quelqu'un eÃ»t sali ce diamant, le pÃ¨re aurait inventÃ©, pour l'engloutir, un de ces formidables traquenards oÃ¹ se prirent, sous la Restauration, des malheureux qui portÃ¨rent leurs tÃªtes sur l'Ã©chafaud. Mille Ã©cus suffisaient Ã Lydie et Ã Katt, celle qu'elle appelait sa bonne. En entrant par le haut de la rue des Moineaux, Peyrade aperÃ§ut Contenson; il le dÃ©passa, monta le premier, entendit les pas de son agent dans l'escalier, et l'introduisit avant que la Flamande n'eÃ»t mis le nez Ã la porte de sa cuisine. Une sonnette que faisait partir une porte Ã claire-voie, placÃ©e au troisiÃ¨me Ã©tage oÃ¹ demeurait le lapidaire, avertissait les locataires du troisiÃ¨me et du quatriÃ¨me quand il montait quelqu'un pour eux. il est inutile de dire que, dÃ¨s minuit, Peyrade cotonnait le battant de cette sonnette. - Qu'y a-t-il donc de si pressÃ©, Philosophe? Philosophe Ã©tait le surnom que Peyrade donnait Ã Contenson, et que mÃ©ritait cet EpictÃ¨te des Mouchards. Ce nom Contenson cachait hÃ©las! un des plus anciens noms de la fÃ©odalitÃ© normande. Voir Les FrÃ¨res de la Consolation. - Mais il y a quelque chose comme dix mille Ã prendre. - Qu'est-ce? de la politique? - Non, une niaiserie! Le baron de Nucingen, vous savez, ce vieux voleur patentÃ©, hennit aprÃ¨s une femme qu'il a vue au bois de Vincennes, et il faut la lui trouver, ou il meurt d'amour... L'on a fait une consultation de mÃ©decins hier, Ã ce que m'a dit son valet de chambre... Je lui ai dÃ©jÃ soutirÃ© mille francs, sous prÃ©texte de chercher l'infante. Et Contenson raconta la rencontre de Nucingen et d'Esther, en ajoutant que le baron avait quelques renseignements nouveaux. - Va, dit Peyrade, nous trouverons cette DulcinÃ©e; dis au baron de venir en voiture ce soir aux Champs-ElysÃ©es, avenue Gabriel, au coin de l'allÃ©e de Marigny. Peyrade mit Contenson Ã la porte, et frappa chez sa fille comme il fallait frapper pour Ãªtre admis. Il entra joyeusement, le hasard venait de lui jeter un moyen d'avoir enfin la place qu'il dÃ©sirait. Il se plongea dans un bon fauteuil Ã la Voltaire aprÃ¨s avoir embrassÃ© Lydie au front, et lui dit "Joue-moi quelque chose..." Lydie lui joua un morceau Ã©crit, pour le piano, par Beethoven. - C'est bien jouÃ© cela, ma petite biche, dit-il en prenant sa fille entre ses genoux, sais-tu que nous avons vingt et un ans? Il faut se marier, car notre pÃ¨re a plus de soixante-dix ans... - Je suis heureuse ici, rÃ©pondit-elle. - Tu n'aimes que moi, moi si laid, si vieux? demanda Peyrade. - Mais qui veux-tu donc que j'aime? - Je dÃne avec toi, ma petite biche, prÃ©viens-en Katt. Je songe Ã nous Ã©tablir, Ã prendre une place et Ã te chercher un mari digne de toi... quelque bon jeune homme, plein de talent, de qui tu puisses Ãªtre fiÃ¨re un jour... - Je n'en ai vu qu'un encore qui m'ait plu pour mari... - Tu en as vu un?... - Oui, aux Tuileries, reprit Lydie, il passait, il donnait le bras Ã la comtesse de SÃ©risy. Il se nomme?... Lucien de RubemprÃ©!.. J'Ã©tais assise sous un tilleul avec Katt, ne pensant Ã rien. Il y avait Ã cÃ´tÃ© de moi deux dames qui se sont dit "VoilÃ madame de SÃ©risy et le beau Lucien de RubemprÃ©." Moi, j'ai regardÃ© le couple que ces deux dames regardaient. "Ah! ma chÃ¨re, a dit l'autre, il y a des femmes qui sont bien heureuses!.. On lui passe tout, Ã celle-ci, parce qu'elle est nÃ©e Ronquerolles, et que son mari a le pouvoir. - Mais, ma chÃ¨re, a rÃ©pondu l'autre dame, Lucien lui coÃ»te cher..." Qu'est-ce que cela veut dire, papa? - C'est des bÃªtises, comme en disent les gens du monde, rÃ©pondit Peyrade Ã sa fille d'un air de bonhomie. Peut-Ãªtre faisaient-elles allusion Ã des Ã©vÃ©nements politiques. - Enfin, vous m'avez interrogÃ©e, je vous rÃ©ponds. Si vous voulez me marier, trouvez-moi un mari qui ressemble Ã ce jeune homme-lÃ ... - Enfant! rÃ©pondit le pÃ¨re, la beautÃ© chez les hommes n'est pas toujours le signe de la bontÃ©. Les jeunes gens douÃ©s d'un extÃ©rieur agrÃ©able ne rencontrent aucune difficultÃ© au dÃ©but de la vie, ils ne dÃ©ploient alors aucun talent, ils sont corrompus par les avances que leur fait le monde, et il leur faut payer plus tard les intÃ©rÃªts de leurs qualitÃ©s!... Je voudrais te trouver ce que les bourgeois, les riches et les imbÃ©ciles laissent sans secours ni protection... - Qui, mon pÃ¨re? - Un homme de talent inconnu... Mais, va, mon enfant chÃ©ri, j'ai les moyens de fouiller tous les greniers de Paris et d'accomplir ton programme en prÃ©sentant Ã ton amour un homme aussi beau que le mauvais sujet dont tu me parles, mais plein d'avenir, un de ces hommes signalÃ©s Ã la gloire et Ã la fortune... Oh! je n'y songeais point! je dois avoir un troupeau de neveux, et dans le nombre il peut s'en trouver un digne de toi!... Je vais Ã©crire ou faire Ã©crire en Provence! Chose Ã©trange! en ce moment un jeune homme, mourant de faim et de fatigue, venant Ã pied du dÃ©partement de Vaucluse, un neveu du pÃ¨re CanquoÃlle, entrait par la BarriÃ¨re d'Italie, Ã la recherche de son oncle. Dans les rÃªves de la famille Ã qui le destin de cet oncle Ã©tait inconnu, Peyrade offrait un texte d'espÃ©rances on le croyait revenu des Indes avec des millions! StimulÃ© par ces romans du coin du feu, ce petit-neveu, nommÃ© ThÃ©odose, avait entrepris un voyage de circumnavigation Ã la recherche de l'oncle fantastique. Trois hommes aux prises AprÃ¨s avoir savourÃ© les bonheurs de sa paternitÃ© pendant quelques heures, Peyrade, les cheveux lavÃ©s et teints sa poudre Ã©tait un dÃ©guisement, vÃªtu d'une bonne grosse redingote de drap bleu boutonnÃ©e jusqu'au menton, couvert d'un manteau noir, chaussÃ© de grosses bottes Ã fortes semelles et muni d'une carte particuliÃ¨re, marchait Ã pas lents le long de l'avenue Gabriel, oÃ¹ Contenson, dÃ©guisÃ© en vieille marchande des quatre saisons, le rencontra devant les jardins de l'ElysÃ©e-Bourbon. - Monsieur de Saint-Germain, lui dit Contenson en donnant Ã son ancien chef son nom de guerre, vous m'avez fait gagner cinq cents faces francs; mais si je suis venu me poster lÃ , c'est pour vous dire que le damnÃ© baron, avant de me les donner, est allÃ© prendre des renseignements Ã la maison la PrÃ©fecture. - J'aurai besoin de toi, sans doute, rÃ©pondit Peyrade. Vois nos numÃ©ros 7, 10 et 21, nous pourrons employer ces hommes-lÃ sans qu'on s'en aperÃ§oive, ni Ã la Police, ni Ã la PrÃ©fecture. Contenson alla se replacer auprÃ¨s de la voiture oÃ¹ monsieur de Nucirigen attendait Peyrade. - Je suis monsieur de Saint-Germain, dit le MÃ©ridional au baron, en s'Ã©levant jusqu'Ã la portiÃ¨re. - HÃ©! pien, mondez afec moi, rÃ©pondit le baron qui donna l'ordre de marcher vers l'Arc de Triomphe de l'Etoile. - Vous Ãªtes allÃ© Ã la PrÃ©fecture, monsieur le baron? ce n'est pas bien... Peut-on savoir ce que vous avez dit Ã monsieur le PrÃ©fet, et ce qu'il vous a rÃ©pondu? demanda Peyrade. - Affant te tonner sainte cente vrancs Ã ein trÃ´le gomme Godenzon, ch'Ã©dais pien aisse de saffoir s'il lÃ¨s affait cagnÃ©s... Chais, zimblement tidde au brevet de bolice que che zouhhaiddais ambloyer ein achent ti nom te Beyrate Ã l'Ã©drancher tans eine mission tÃ©ligade, et si che bouffais affoir en loui eine gonffiance ilimidÃ©e... Le brevet m'a rÃ©bonti que visse Ã©diez ein tes plis hapiles Ã´mes et tes plis Ã´nÃªdes. C'esde tutte l'Ã vvaire. - Monsieur le baron veut-il me dire de quoi il s'agit, maintenant qu'on lui a rÃ©vÃ©lÃ© mon vrai nom?... Quand le baron eut expliquÃ© longuement et verbeusement dans son affreux patois de juif polonais, et sa rencontre avec Esther, et le cri du chasseur qui se trouvait derriÃ¨re la voiture, et ses vains efforts, il conclut en racontant ce qui s'Ã©tait passÃ© la veille chez lui, le sourire Ã©chappÃ© Ã Lucien de RubemprÃ©, la croyance de Bianchon et de quelques dandies, relativement Ã une accointance entre l'inconnue et ce jeune homme. - Ecoutez, monsieur le baron, vous me remettrez d'abord dix mille francs en acompte sur les frais, car pour vous, dans cette affaire, il s'agit de vivre; et, comme votre vie est une manufacture d'affaires, il ne faut rien nÃ©gliger pour vous trouver cette femme. Ah! vous Ãªtes pincÃ©! - Ui, che zuis binzÃ©... - S'il faut davantage, je vous le dirai, baron; fiez-vous Ã moi, reprit Peyrade. Je ne suis pas, comme vous pouvez le croire, un espion... J'Ã©tais, en 1807, Commissaire gÃ©nÃ©ral de police Ã Anvers, et maintenant que Louis XVIII est mort, je puis vous confier que, pendant sept ans, j'ai dirigÃ© sa contre-police... On ne marchande donc pas avec moi. Vous comprenez bien, monsieur le baron, qu'on ne peut pas faire le devis des consciences Ã acheter avant d'avoir Ã©tudiÃ© une affaire. Soyez sans inquiÃ©tude, je rÃ©ussirai. Ne croyez pas que vous me satisferez avec une somme quelconque, je veux autre chose pour rÃ©compense... - Bourfi que ce ne soid bas ein royaume? ... dit le baron. - C'est moins que rien pour vous. - Ã‡a me fa! - Vous connaissez les Keller? - Paugoub. - FranÃ§ois Keller est le gendre du comte de Gondreville et le comte de Gondreville a dÃnÃ© chez vous hier avec son gendre. - Ki tiaple beut fus tire... s'Ã©cria le baron. Ce sera Chorche ki pafarte tuchurs. Peyrade se mit Ã rire. Le banquier conÃ§ut alors d'Ã©tranges soupÃ§ons sur son domestique, en remarquant ce sourire. - Le comte de Gondreville est tout Ã fait en position de m'obtenir une place que je dÃ©sire avoir Ã la PrÃ©fecture de police, et sur la crÃ©ation de laquelle le PrÃ©fet aura, sous quarante-huit heures, un mÃ©moire, dit Peyrade en continuant. Demandez la place pour moi, faites que le comte de Gondreville veuille se mÃªler de cette affaire, en y mettant de la chaleur, et vous reconnaÃtrez ainsi le service que je vais vous rendre. Je ne veux de vous que votre parole, car, si vous y manquiez, vous maudiriez tÃ´t ou tard le jour oÃ¹ vous Ãªtes nÃ©... foi de Peyrade... - Je fus tonne ma barole t'honner te vaire le bossiple... - Si je ne faisais que le possible pour vous, ce ne serait pas assez. - HÃ© pien, ch'achirai vrangement. - Franchement... VoilÃ tout ce que je veux, dit Peyrade, et la franchise est le seul prÃ©sent un peu neuf que nous puissions nous faire, l'un et l'autre. - Vranchement, rÃ©pÃ©ta le baron. U foullez-vÃ»s que che vis remedde? - Au bout du pont Louis XVI. - Au bond te la Jambre, dit le baron Ã son valet de pied qui vint Ã la portiÃ¨re. - Che fais tonc affoir l'eingonnie... se dit le baron en s'en allant. - Quelle bizarrerie, se disait Peyrade en retournant Ã pied au Palais-Royal oÃ¹ il se proposait d'essayer de tripler les dix mille francs pour faire une dot Ã Lydie. Me voilÃ obligÃ© d'examiner les petites affaires du jeune homme dont un regard a ensorcelÃ© ma fille. C'est sans doute un de ces hommes qui ont l'oeil Ã femme, se dit-il en employant une des expressions du langage particulier qu'il avait fait Ã son usage, et dans lesquelles ses observations, celles de Corentin se rÃ©sumaient par des mots oÃ¹ la langue Ã©tait souvent violÃ©e, mais par cela mÃªme, Ã©nergiques et pittoresques. En rentrant chez lui, le baron de Nucingen ne se ressemblait pas Ã lui-mÃªme; il Ã©tonna ses gens et sa femme, il leur montrait une face colorÃ©e, animÃ©e, il Ã©tait gai. - Gare Ã nos actionnaires, dit du Tillet Ã Rastignac. On prenait en ce moment le thÃ© dans le petit salon de Delphine de Nucingen, au retour de l'OpÃ©ra. - Ui, reprit en souriant le baron qui saisit la plaisanterie de son compÃ¨re, chÃ©broufe l'enfie de vaire tes avvaires... - Vous avez donc vu votre inconnue? demanda madame de Nucingen. - Non, rÃ©pondit-il, che n'ai que l'esboir te la droufer. - Aime-t-on jamais sa femme ainsi?... s'Ã©cria madame de Nucingen en ressentant un peu de jalousie ou feignant d'en avoir. - Quand vous l'aurez Ã vous, dit du Tillet au baron, vous nous ferez souper avec elle, car je suis bien curieux d'examiner la crÃ©ature qui a pu vous rendre aussi jeune que vous l'Ãªtes. - C'esde eine cheffe-d'oeivre te la grÃ©ation, rÃ©pondit le vieux banquier. - Il va se faire attraper comme un mineur, dit Rastignac Ã l'oreille de Delphine. - Bah! il gagne bien assez d'argent pour... - Pour en rendre un peu, n'est-ce pas!... dit du Tillet en interrompant la baronne. Nucingen se promenait dans le salon comme si ses jambes le gÃªnaient. - VoilÃ le moment de lui faire payer vos nouvelles dettes, dit Rastignac Ã l'oreille de la baronne. En ce moment mÃªme, Carlos, venu rue Taitbout pour faire ses derniÃ¨res recommandations Ã Europe qui devait jouer le principal rÃ´le dans la comÃ©die inventÃ©e pour trÃ´mper le baron de Nucingen, s'en allait plein d'espÃ©rance. Il fut accompagnÃ© jusqu'au boulevard par Lucien, assez inquiet de voir ce demi-dÃ©mon si parfaitement dÃ©guisÃ©, que lui-mÃªme ne l'avait reconnu qu'Ã sa voix. - OÃ¹ diable as-tu trouvÃ© une femme plus belle qu'Esther? demanda-t-il Ã son corrupteur. - Mon petit, Ã§a ne se trouve pas Ã Paris. Ces teints-lÃ ne se fabriquent pas en France. - C'est-Ã -dire que tu m'en vois encore Ã©tourdi... La VÃ©nus Callipyge n'est pas si bien faite! On se damnerait pour elle... Mais oÃ¹ l'as-tu prise? - C'est la plus belle fille de Londres. Ivre de gin, elle a tuÃ© son amant dans un accÃ¨s de jalousie... L'amant est un misÃ©rable de qui la police de Londres est dÃ©barrassÃ©e, et l'on a, pour quelque temps, envoyÃ© cette crÃ©ature Ã Paris, afin de laisser oublier l'affaire... La drÃ´lesse a Ã©tÃ© trÃ¨s bien Ã©levÃ©e. C'est la fille d'un ministre, elle parle le franÃ§ais comme si c'Ã©tait sa langue maternelle; elle ne sait et ne pourra jamais savoir ce qu'elle fait lÃ . On lui a dit que si elle te plaisait, elle pourrait te manger des millions; mais que tu Ã©tais jaloux comme un tigre, et on lui a donnÃ© le programme de l'existence d'Esther. Elle ne connaÃt pas ton nom. - Mais si Nucingen la prÃ©fÃ©rait Ã Esther... - Ah! t'y voilÃ venu... s'Ã©cria Carlos. Tu as peur aujourd'hui de ne pas voir s'accomplir ce qui t'effrayait tant hier! Sois tranquille. Cette fille blonde et blanche a les yeux bleus; c'est le contraire de la belle juive, et il n'y a que les yeux d'Esther qui puissent remuer un homme aussi pourri que Nucingen. Tu ne pouvais pas cacher un laideron, que diable! Quand cette poupÃ©e aura jouÃ© son rÃ´le, je l'enverrai, sous la conduite-d'une personne sÃ»re, Ã Rome ou Ã Madrid, oÃ¹ elle fera des passions. - Puisque nous ne l'avons que pour peu de temps, dit Lucien, j'y retourne... - Va, mon fils, amuse-toi... Demain tu auras un jour de plus. Moi, j'attends quelqu'un que j'ai chargÃ© de savoir ce qui se passe chez le baron de Nucingen. - Qui? - La maÃtresse de son valet de chambre, car enfin faut-il savoir Ã tout moment ce qui se passe chez l'ennemi. A minuit, Paccard, le chasseur d'Esther, trouva Carlos sur le pont des Arts, l'endroit le plus favorable Ã Paris pour se dire deux mots qui ne doivent pas Ãªtre entendus. Tout en causant, le chasseur regardait d'un cÃ´tÃ© pendant que son maÃtre regardait de l'autre. - Le baron est allÃ© ce matin Ã la PrÃ©fecture de police, de quatre Ã cinq heures, dit le chasseur, et il s'est vantÃ© ce soir de trouver la femme qu'il a vue au bois de Vincennes, on la lui a promise... - Nous serons observÃ©s! dit Carlos, mais par qui?... - On s'est dÃ©jÃ servi de Louchard, le Garde du Commerce. - Ce serait un enfantillage, rÃ©pondit Carlos. Nous n'avons que la Brigade de sÃ»retÃ©, la Police judiciaire Ã craindre; et du moment oÃ¹ elle ne marche pas, nous pouvons marcher, nous!... - Il y a autre chose! - Quoi? - Les amis du prÃ©... J'ai vu hier La Pouraille... il a refroidi un mÃ©nage et il a dix mille thunes de cinq balles... en or! - On l'arrÃªtera, dit Jacques Collin, c'est l'assassinat de la rue Boucher. - Quel est l'ordre? dit Paccard de l'air respectueux que devait avoir un marÃ©chal en venant prendre le mot d'ordre de Louis XVIII. - Vous sortirez tous les soirs Ã dix heures, rÃ©pondit Carlos, vous irez bon train au bois de Vincennes, dans les bois de Meudon et de Ville-d'Avray. Si quelqu'un vous observe ou vous suit, laisse-toi faire, sois liant, causant, corruptible. Tu parleras de la jalousie de RubemprÃ©, qui est fou de madame, et qui surtout, ne veut pas qu'on sache dans le monde qu'il a une maÃtresse de ce genre-lÃ ... - Suffit! Faut-il s'armer?... - Jamais! dit vivement Carlos. Une arme!... Ã quoi cela sert-il? Ã faire des malheurs. Ne te sers dans aucun cas de ton couteau de chasseur. Quand on peut casser les jambes Ã l'homme le plus fort par le coup que je t'ai montrÃ©!... quand on peut se battre avec trois argousins armÃ©s avec la certitude d'en mettre deux Ã terre avant qu'ils n'aient tirÃ© leurs briquets, que craint-on? N'as-tu pas ta canne?... - C'est juste! dit le chasseur. Paccard, qualifiÃ© de Vieille-Garde, de Fameux-Lapin, de Bon-lÃ , homme Ã jarret de fer, Ã bras d'acier, Ã favoris italiens, Ã chevelure artiste, Ã barbe de sapeur, Ã figure blÃªme et impassible comme celle de Contenson, gardait sa fougue en dedans, et jouissait d'une tournure de tambour major qui dÃ©routait le soupÃ§on. Un Ã©chappÃ© de Poissy ou de Melun n'a pas cette fatuitÃ© sÃ©rieuse et cette croyance en son mÃ©rite. Giafar de l'Aaroun al Raschild du Bagne, il lui tÃ©moignait l'amicale admiration que Peyrade avait pour Corentin. Ce colosse, excessivement fendu, sans beaucoup de poitrine et sans trop de chair sur les os, allait sur ses deux longues quilles d'un pas grave. Jamais la droite ne se mouvait sans que l'oeil droit examinÃ¢t les circonstances extÃ©rieures avec cette rapiditÃ© placide particuliÃ¨re au voleur et Ã l'espion. L'oeil gauche imitait l'oeil droit. Un pas, un coup d'oeil! Sec, agile, prÃªt Ã tout et Ã toute heure, sans une ennemie intime appelÃ©e la liqueur des braves, Paccard eÃ»t Ã©tÃ© complet, disait Carlos, tant il possÃ©dait Ã fond les talents indispensables Ã l'homme en guerre avec la sociÃ©tÃ©; mais le maÃtre avait rÃ©ussi Ã convaincre l'esclave de faire la part au feu en ne buvant que le soir. En rentrant, Paccard absorbait l'or liquide que lui versait Ã petits coups une fille de grÃ¨s Ã grosse panse venue de Dantzick - On ouvrira l'oeil, dit Paccard en remettant son magnifique chapeau Ã plumes aprÃ¨s avoir saluÃ© celui qu'il nommait Son confesseur. VoilÃ par quels Ã©vÃ©nements des hommes aussi forts que l'Ã©taient, chacun dans leur sphÃ¨re, Jacques Collin, Peyrade et Corentin, arrivÃ¨rent Ã se trouver aux prises sur le mÃªme terrain, et Ã dÃ©ployer leur gÃ©nie dans une lutte oÃ¹ chacun combattit pour sa passion ou pour ses intÃ©rÃªts. Ce fut un de ces combats ignorÃ©s mais terribles, oÃ¹ il se dÃ©pense en talent, en haine, en irritations, en marches et contremarches, en ruses, autant de puissance qu'il en faut pour Ã©tablir une fortune. Nucingen sur le point d'Ãªtre heureux s'adonne Ã la toilette Hommes et moyens, tout fut secret du cÃ´tÃ© de Peyrade, que son ami Corentin seconda dans cette expÃ©dition, une niaiserie pour eux. Ainsi, l'histoire est muette Ã ce sujet, comme elle est muette sur les vÃ©ritables causes de bien des rÃ©volutions. Mais voici le rÃ©sultat. Cinq jours aprÃ¨s l'entrevue de monsieur Nucingen avec Peyrade aux Champs-ElysÃ©es, un matin, un homme d'une cinquantaine d'annÃ©es, douÃ© de cette figure de blanc de cÃ©ruse que la vie du monde donne aux diplomates, habillÃ© de drap bleu, d'une tournure assez Ã©lÃ©gante, ayant presque l'air d'un ministre d'Etat, descendit d'un cabriolet splendide en en jetant les guides Ã son domestique. Il demanda si le baron de Nucingen Ã©tait visible, au valet qui se tenait sur une banquette du pÃ©ristyle, et qui lui en ouvrit respectueusement la magnifique porte en glaces. - Le nom de monsieur?... dit le domestique. - Dites Ã monsieur le baron que je viens de l'avenue Gabriel, rÃ©pondit Corentin. S'il y a du monde, gardez-vous bien de prononcer ce nom-lÃ tout haut, vous vous feriez mettre Ã la porte. Une minute aprÃ¨s, le valet revint et conduisit Corentin dans le cabinet du baron, par les appartements intÃ©rieurs. Corentin Ã©changea son regard impÃ©nÃ©trable contre un regard de mÃªme nature avec le banquier, et ils se saluÃ¨rent convenablement. - Monsieur le baron, dit-il, je viens au nom de Peyrade... - Pien, fit le baron en allant pousser les verrous aux deux portes. - La maÃtresse de monsieur de RubemprÃ© demeure rue Taitbout, dans l'ancien appartement de mademoiselle de Bellefeuille, l'ex-maÃtresse de monsieur de Granville, le Procureur-gÃ©nÃ©ral. - Ah! si brÃ¨s te moi, s'Ã©cria le baron, gomme c'ed trÃ´le. - Je n'ai pas de peine Ã croire que vous soyez fou de cette magnifique personne, elle m'a fait plaisir Ã voir, rÃ©pondit Corentin. Lucien est si jaloux de cette fille qu'il lui dÃ©fend de se montrer; et il est bien aimÃ© d'elle, car depuis quatre ans qu'elle a succÃ©dÃ© Ã la Bellefeuille, et dans son mobilier et dans son Ã©tat, jamais les voisins, ni le portier, ni les locataires de la maison n'ont pu l'apercevoir. L'infante ne se promÃ¨ne que la nuit. Quand elle part, les stores de la voiture sont baissÃ©s, et madame est voilÃ©e. Lucien n'a pas seulement des raisons de jalousie pour cacher cette femme il doit se marier Ã Clotilde de Grandlieu, et il est le favori intime actuel de madame de SÃ©risy. Naturellement il tient et Ã sa maÃtresse d'apparat et Ã sa fiancÃ©e. Ainsi, vous Ãªtes le maÃtre de la position, car Lucien sacrifiera son plaisir Ã ses intÃ©rÃªts et Ã sa vanitÃ©. Vous Ãªtes riche, il s'agit probablement de votre dernier bonheur, soyez gÃ©nÃ©reux. Vous arriverez Ã vos fins par la femme de chambre. Donnez une dizaine de mille francs Ã la soubrette, elle vous cachera dans la chambre Ã coucher de sa maÃtresse; et pour vous, Ã§a vaut bien Ã§a! Aucune figure de rhÃ©torique ne peut peindre le dÃ©bit saccadÃ©, net, absolu de Corentin; aussi le baron le remarquait-il en manifestant de l'Ã©tonnement, une expression qu'il avait depuis longtemps dÃ©fendue Ã son visage impassible. - Je viens vous demander cinq mille francs pour mon ami, qui a laissÃ© tomber cinq de vos billets de banque... un petit malheur! reprit Corentin avec le plus beau ton de commandement. Peyrade connaÃt trop bien son Paris pour faire des frais d'affiches, et il a comptÃ© sur vous. Mais ceci n'est pas le plus important, dit Corentin en se reprenant de maniÃ¨re Ã Ã´ter Ã la demande d'argent toute gravitÃ©. Si vous ne voulez pas avoir du chagrin dans vos vieux jours, obtenez Ã Peyrade la place qu'il vous a demandÃ©e, et vous pouvez la lui faire obtenir facilement. Le Directeur GÃ©nÃ©ral de la police du Royaume a dÃ» recevoir hier une note Ã ce sujet. Il ne s'agit que d'en faire parler au PrÃ©fet de police par Gondreville. HÃ©! bien, dites Ã Malin comte de Gondreville, qu'il s'agit d'obliger un de ceux qui l'ont su dÃ©barrasser de messieurs de Simeuse, et il marchera... - Voici, monsieur, dit le baron en prenant cinq billets de mille francs et les prÃ©sentant Ã Corentin. - La femme de chambre a pour bon ami un grand chasseur nommÃ© Paccard, qui demeure rue de Provence, chez un carrossier, et qui se loue comme chasseur Ã ceux qui se donnent des airs de prince. Vous arriverez Ã la femme de chambre de madame Van Bogseck par Paccard, un grand drÃ´le de PiÃ©montais qui aime assez le vermout. Evidemment cette confidence, Ã©lÃ©gamment jetÃ©e en Post-Scriptum, Ã©tait le prix des cinq mille francs. Le baron cherchait Ã deviner Ã quelle race appartenait Corentin, en qui son intelligence lui disait assez qu'il voyait plutÃ´t un directeur d'espionnage qu'un espion; mais Corentin resta pour lui ce qu'est, pour un archÃ©ologue, une inscription Ã laquelle il manque au moins les trois quarts des lettres. - Gommend se nomme la phÃ¢me te jambre? demanda-t-il. - EugÃ©nie, rÃ©pondit Corentin qui salua le baron et sortit. Le baron de Nucingen, transportÃ© de joie, abandonna ses affaires, ses bureaux, et remonta chez lui dans l'heureux Ã©tat oÃ¹ se trouve un jeune homme de vingt ans qui jouit en perspective d'un premier rendez-vous avec une premiÃ¨re maÃtresse. Le baron prit tous les billets de mille francs de sa caisse particuliÃ¨re, une somme avec laquelle il aurait pu faire le bonheur d'un village, cinquante-cinq mille francs! et il les mit Ã mÃªme dans la poche de son habit. Mais la prodigalitÃ© des millionnaires ne peut se comparer qu'Ã leur aviditÃ© pour le gain. DÃ¨s qu'il s'agit d'un caprice, d'une passion, l'argent n'est plus rien pour les CrÃ©sus il leur est en effet plus difficile d'avoir des caprices que de l'or. Une jouissance est la plus grande raretÃ© de cette vie rassasiÃ©e, pleine des Ã©motions que donnent les grands coups de la SpÃ©culation, et sur lesquelles ces coeurs secs se sont blasÃ©s. Exemple. Un des plus riches capitalistes de Paris, connu d'ailleurs pour ses bizarreries, rencontre un jour, sur les boulevards, une petite ouvriÃ¨re excessivement jolie. AccompagnÃ©e de sa mÃ¨re, cette grisette donnait le bras Ã un jeune homme d'un habillement assez Ã©quivoque, et d'un balancement de hanches trÃ¨s faraud. A la premiÃ¨re vue, le millionnaire devient amoureux de cette Parisienne; il la suit chez elle, il y entre; il se fait raconter cette vie mÃ©langÃ©e de bals chez Mabile, de jours sans pain, de spectacles et de travail; il s'y intÃ©resse, et laisse cinq billets de mille francs sous une piÃ¨ce de cent sous une gÃ©nÃ©rositÃ© dÃ©shonorÃ©e. Le lendemain, un fameux tapissier, Braschon, vient prendre les ordres de la grisette, meuble un appartement qu'elle choisit, y dÃ©pense une vingtaine de mille francs. L'ouvriÃ¨re se livre Ã des espÃ©rances fantastiques elle habille convenablement sa mÃ¨re, elle se flatte de pouvoir placer son ex-amoureux dans les bureaux d'une Compagnie d'Assurance. Elle attend... un, deux jours; puis une... et deux semaines. Elle se croit obligÃ©e d'Ãªtre fidÃ¨le, elle s'endette. Le capitaliste, appelÃ© en Hollande, avait oubliÃ© l'ouvriÃ¨re; il n'alla pas une seule fois dans le Paradis oÃ¹ il l'avait mise, et d'oÃ¹ elle retomba aussi bas qu'on peut tomber Ã Paris. Nucingen ne jouait pas, Nucingen ne protÃ©geait pas les arts, Nucingen n'avait aucune fantaisie; il devait donc se jeter dans sa passion pour Esther avec un aveuglement sur lequel comptait Carlos Herrera. AprÃ¨s son dÃ©jeuner, le baron fit venir Georges, son valet de chambre, et lui dit d'aller rue Taitbout, prier mademoiselle EugÃ©nie, la femme de chambre de madame Van Bogseck, de passer dans ses bureaux pour une affaire importante. - Du la guedderas, ajouta-t-il, et du la veras monder tans ma jambre, en lui tisand que sa vordine est vaidde. Georges eut mille peines Ã dÃ©cider Europe-EugÃ©nie Ã venir. Madame, lui dit-elle, ne lui permettait jamais de sortir; elle pouvait perdre sa place, etc., etc. Aussi Georges fit-il sonner haut ses mÃ©rites aux oreilles du baron, qui lui donna dix louis. - Si madame sort cette nuit sans elle, dit Georges Ã son maÃtre dont les yeux brillaient comme des escarboucles, elle viendra sur les dix heures. - Pon! ti fiendras m'habiler oe neiff eires... me goÃver; gar che feusse Ãªdre auzi pien que bossiple... Che grois que je gombaraidrai teffant ma maidresse, u l'archante ne seraid bas l'archante... De midi Ã une heure, le baron teignit ses cheveux et ses favoris. A neuf heures, le baron, qui prit un bain avant le dÃner, fit une toilette de mariÃ©, se parfuma, s'adonisa. Madame de Nucingen, avertie de cette mÃ©tamorphose, se donna le plaisir de voir son mari. - Mon Dieu! dit-elle, Ãªtes-vous ridicule!... Mais mettez donc une cravate de satin noir, Ã la place de cette cravate blanche qui fait paraÃtre vos favoris encore plus durs; et d'ailleurs, c'est Empire, c'est vieux bonhomme, et vous vous donnez l'air d'un ancien Conseiller au Parlement. Otez donc vos boutons en diamant, qui valent chacun cent mille francs; cette singesse vous les demanderait, vous ne pourriez pas les refuser; et, pour les offrir Ã une fille, autant les mettre Ã mes oreilles. Le pauvre financier, frappÃ© de la justesse des remarques de sa femme, lui obÃ©issait en rechignant. - Ritiquile! ritiquile!... Che ne fous ai chamais tidde que visse Ã©diez ritiquile quand vis vis meddiez te fodre miex bir fodre bedid mennesier de Rastignac. - Je l'espÃ¨re bien que vous ne m'avez jamais trouvÃ©e ridicule. Suis-je femme Ã faire de pareilles fautes d'orthographe dans une toilette? Voyons, tournez-vous!... Boutonnez votre habit jusqu'en haut, comme fait le duc de Maufrigneuse, en laissant libres les deux derniÃ¨res boutonniÃ¨res d'en haut. Enfin, tÃ¢chez de vous rendre jeune. - Monsieur, dit Georges, voici mademoiselle EugÃ©nie. - Attieu, montame... s'Ã©cria le banquier. Il reconduisit sa femme jusqu'au-delÃ des limites de leurs appartements respectifs, pour Ãªtre certain qu'elle n'Ã©couterait pas la confÃ©rence. DÃ©ceptions En revenant, il prit par la main Europe, et l'amena dans sa chambre, avec une sorte de respect ironique - HÃ©! pien, ma bedide, fus Ãªdes pien hÃ©reize, gar vis Ãªdes au serfice te la blis cholie phÃ¢me de Pinifers... Fodre foraine Ã©d vaidde, si vis foulez, barler bir moi, Ãªdre tans mes eindereds. - C'est ce que je ne ferais pas pour dix mille francs, s'Ã©cria Europe. Vous comprenez, monsieur le baron, que je suis avant tout une honnÃªte fille... - Ui. Che gomde pien bayer fodre onÃªdedÃ©. C'ed ce g'on abbÃ¨le, tans le gommerce, la guriosidÃ©. - Ensuite, ce n'est pas tout, dit Europe. Si monsieur ne plaÃt pas Ã madame, et il y a de la chance! elle se fÃ¢che, je suis renvoyÃ©e, et ma place me vaut mille francs par an. - Le gabidal te mile vrancs ed te fint mile vrancs, et si che fus tonne, fus ne berterez rien. - Ma foi, si vous le prenez sur ce ton-lÃ , mon gros pÃ¨re, dit Europe, Ã§a change joliment la question. OÃ¹ sont-ils?... - Foissi, rÃ©pondit le baron en montrant un Ã un les billets de banque. Il regarda chaque Ã©clair que chaque billet faisait jaillir des yeux d'Europe, et qui rÃ©vÃ©lait la concupiscence Ã laquelle il s'attendait. - Vous payez la place, mais l'honnÃªtetÃ©, la conscience?... dit Europe en levant sa mine fÃ»tÃ©e et lanÃ§ant au baron un regard seria-buffa. - La gonzience ne faud bas la blace; mais, meddons saint mille vrancs de blis, dit-il en ajoutant cinq billets de mille francs. - Non, vingt mille francs pour la conscience, et cinq mille pour la place, si je la perds... - Gomme fus futrez... dit-il en ajoutant les cinq billets. Mais bir les cagner, il faut me gager tans la jampre te da maidresse bentant la nouid, quand elle sera sÃ©le... - Si vous voulez m'assurer de ne jamais dire qui vous a introduit, j'y consens. Mais je vous prÃ©viens d'une chose madame est forte comme un Turc, elle aime monsieur de RubemprÃ© comme une folle, et vous lui remettriez un million en billets de banque, que vous ne lui feriez pas commettre une infidÃ©litÃ©... C'est bÃªte, mais elle est ainsi quand elle aime, elle est pire qu'une honnÃªte femme, quoi? Quand elle va se promener dans les bois avec monsieur, il est rare que monsieur reste Ã la maison; elle y est allÃ©e ce soir, je puis donc vous cacher dans ma chambre. Si madame revient seule, je vous viendrai chercher; vous vous tiendrez dans le salon, je ne fermerai pas la porte de la chambre, et le reste... dame! le reste, Ã§a vous regarde... PrÃ©parez-vous! - Che te tonnerai les fint-sainte mile vrancs tans le salon... tonnant, tonnant. - Ah! dit Europe, vous n'Ãªtes pas plus dÃ©fiant que Ã§a?... Excusez du peu... - Di auras pien des ogassions te me garodder .. Nis verons gonnaissance... - Eh! bien, soyez rue Taitbout Ã minuit; mais prenez alors trente mille francs sur vous. L'honnÃªtetÃ© d'une femme de chambre se paie, comme les fiacres, beaucoup plus cher, passÃ© minuit. - Bar britence, che de tonnerai ein pon sur la Panque... - Non, non, dit Europe, des billets, ou rien ne va .. A une heure du matin, le baron de Nucingen, cachÃ© dans la mansarde oÃ¹ couchait Europe, Ã©tait en proie Ã toutes les anxiÃ©tÃ©s d'un homme en bonne fortune. Il vivait, son sang lui semblait bouillant Ã ses orteils, et sa tÃªte allait Ã©clater comme une machine Ã vapeur trop chauffÃ©e. - Che chouissais moralement pire blis de sant mille Ã©gus, dit-il Ã du Tillet en lui racontant cette aventure. Il Ã©couta les moindres bruits de la rue, il entendit, Ã deux heures du matin, la voiture de sa maÃtresse dÃ¨s le boulevard. Son coeur battit Ã soulever la soie du gilet, quand la grande porte tourna sur ses gonds il allait donc revoir la cÃ©leste, l'ardente figure d'Esther!... Il reÃ§ut dans le coeur le bruit du marchepied et le claquement de la portiÃ¨re. L'attente du moment suprÃªme l'agitait plus que s'il se fÃ»t agi de perdre sa fortune. - Ha! S'Ã©cria-t-l c'esde fifre Ã§a! C'esde trob fifre mÃªme, che ne serai gapable te rienne te dude! - Madame est seule, descendez, dit Europe en se montrant. Surtout, ne faites pas de bruit, gros Ã©lÃ©phant! - Cros Ã©levant! rÃ©pÃ©ta-t-il en riant et marchant comme sur des barres de fer rouge. Europe allait en avant, un bougeoir Ã la main. - Diens, gonde-les, dit le baron en tendant Ã Europe les billets de banque quand il fut dans le salon. Europe prit les trente billets d'un air sÃ©rieux, et sortit en enfermant le banquier. Nucingen alla droit dans la chambre, oÃ¹ il trouva la belle Anglaise qui lui dit "Serait-ce toi, Lucien?..." - Non, pelle envant, s'Ã©cria Nucingen qui n'acheva pas. Il resta stupide en voyant une femme absolument le contraire d'Esther du blond lÃ oÃ¹ il avait vu du noir, de la faiblesse lÃ oÃ¹ il admirait de la force! une douce nuit de Bretagne lÃ oÃ¹ scintillait le soleil de l'Arabie. - Ah Ã§Ã ! d'oÃ¹ venez-vous?... qui Ãªtes-vous?... que voulez-vous? dit l'Anglaise en sonnant sans que les sonnettes fissent aucun bruit. - Chai godonnÃ© les sonneddes, mais n'ayez poind beurre... chez fais m'en aller, dit-il. FoilÃ drende mile vrancs te cheddÃ©s tans l'eau. Fus Ãªdes pien la maidresse te mennesier Licien te RipembrÃ©? - Un peu, mon neveu, dit l'Anglaise qui parlait bien le franÃ§ais. Mais ki ed-dÃ», doi? fit-elle en imitant le parler de Nucingen. - Ein Ã´me pien addrabÃ©!... rÃ©pondit-il piteusement. - Esd-on addrabÃ© bir afoir eine cholie phÃ¢me? Demanda-t-elle en plaisantant. - Bermeddez-moi te fis envoyer temain eine barure, bir fus rabbeler le paron ti Nichinguenne. - Gonnais bas!... fit-elle en riant comme une folle; mais la parure sera bien reÃ§ue, mon gros viol de domicile. - Fis le gonnaidrez? AttiÃ©, montame. Fis Ãªdes un morzo te roi, mais je ne soui qu'ein bofre panquier tÃ© soizande ans bassÃ©s, et fi m'affez vaide combrentre gombien la phÃ¢me que ch'aime a te buissance, buisque fodre paudÃ© sirhimaine n'a bas pi me la vaire Ã»plier... - Tiens, ce Ãªdre chentile ze que fis me tides lÃ , rÃ©pondit l'Anglaise. - Ze n'esd pas si chentile que zelle qui me l'einsbire... - Vous parliez de drande mille francs... Ã qui les avez-vous donnÃ©s? - A fodre goguine te phÃ¢me te jampre.. L'Anglaise sonna, Europe n'Ã©tait pas loin. - Oh! s'Ã©cria Europe, un homme dans la chambre de madame, et qui n'est pas monsieur!... Quelle horreur! - Vous a-t-il donnÃ© trente mille francs pour y Ãªtre introduit? - Non, madame; car, Ã nous deux, nous ne les valons pas... Et Europe se mit Ã crier au voleur d'une si dure faÃ§on, que le banquier effrayÃ© gagna la porte, d'oÃ¹ Europe le fit rouler par les escaliers... - Gros scÃ©lÃ©rat, lui cria-t-elle, vous me dÃ©noncez Ã ma maÃtresse! Au voleur! .. au voleur! L'amoureux baron, au dÃ©sespoir, put gagner sans avanie sa voiture qui stationnait sur le boulevard; mais il ne savait plus Ã quel espion se vouer. - Est-ce que, par hasard, madame voudrait m'Ã´ter mes profits?... dit Europe en revenant comme une furie vers l'Anglaise. - Je ne sais pas les usages de France, dit l'Anglaise. - Mais c'est que je n'ai qu'un mot Ã dire Ã monsieur pour faire mettre madame Ã la porte demain, rÃ©pondit insolemment Europe. - Cedde zagrÃ©e fÃ¢me te jampre, dit le baron Ã Georges lui demanda naturellement Ã son maÃtre s'il Ã©tait content, m'a ghibbÃ© drande mile vrancs..., mais c'esd te ma vÃ´de, ma drÃ¨s crande vÃ´de!... - Ainsi la toilette de monsieur ne lui a pas servi. Diable! je ne conseille pas Ã monsieur de prendre pour rien ses pastilles... - Chorche, che meirs te tesesboir... Chai vroit... Chai de la classe au cuer... Plis d'Esther, mon hami. Georges Ã©tait toujours l'ami de son maÃtre dans les grandes circonstances. L'abbÃ© gagne la premiÃ¨re manche Deux jours aprÃ¨s cette scÃ¨ne, que la jeune Europe venait de dire beaucoup plus plaisamment qu'on ne peut la raconter car elle y ajouta sa mimique, Carlos dÃ©jeunait en tÃªte-Ã -tÃªte avec Lucien. - Il ne faut pas, mon petit, que la Police ni personne mette le nez dans nos affaires, lui dit-il Ã voix basse en allumant un cigare Ã celui de Lucien. C'est malsain. J'ai trouvÃ© un moyen audacieux, mais infaillible, de faire tenir tranquille notre baron et ses agents. Tu vas aller chez madame de SÃ©risy, tu seras trÃ¨s gentil pour elle. Tu lui diras, dans la conversation, que, pour Ãªtre agrÃ©able Ã Rastignac, qui depuis longtemps a trop de madame de Nucingen, tu consens Ã lui servir de manteau pour cacher une maÃtresse. Monsieur de Nucingen, devenu trÃ¨s amoureux de la femme que cache Rastignac ceci la fera rire s'est avisÃ© d'employer la Police pour t'espionner, toi, bien innocent des roueries de ton compatriote, et dont les intÃ©rÃªts chez les Grandlieu pourraient Ãªtre compromis. Tu prieras la comtesse de te donner l'appui de son mari, qui est ministre d'Etat, pour aller Ã la PrÃ©fecture de police. Une fois lÃ , devant monsieur le PrÃ©fet, plains-toi, mais en homme politique et qui va bientÃ´t entrer dans la vaste machine du gouvernement pour en Ãªtre un des plus importants pistons. Tu comprendras la Police en homme d'Etat, tu l'admireras, y compris le PrÃ©fet. Les plus belles mÃ©caniques font des taches d'huile ou crachent. Ne te fÃ¢che que tout juste. Tu n'en veux pas du tout Ã monsieur le PrÃ©fet; mais engage-le Ã surveiller son monde, et plains-le d'avoir Ã gronder ses gens. Plus tu seras doux, gentilhomme, plus le PrÃ©fet sera terrible contre ses agents. Nous serons alors tranquilles, et nous pourrons faire revenir Esther, qui doit bramer comme les daims dans sa forÃªt. Le prÃ©fet d'alors Ã©tait un ancien magistrat. Les anciens magistrats font des prÃ©fets de police beaucoup trop jeunes. Imbus du Droit, Ã cheval sur la lÃ©galitÃ©, leur main n'est pas leste Ã l'Arbitraire que nÃ©cessite assez souvent une circonstance critique oÃ¹ l'action de la PrÃ©fecture doit ressembler Ã celle d'un pompier chargÃ© d'Ã©teindre un feu. En prÃ©sence du Vice-PrÃ©sident du Conseil-d'Etat, le PrÃ©fet reconnut Ã la Police plus d'inconvÃ©nients qu'elle n'en a, dÃ©plora les abus, et se souvint alors de la visite que le baron de Nucingen lui avait faite et des renseignements qu'il avait demandÃ©s sur Peyrade. Le PrÃ©fet, tout en promettant de rÃ©primer les excÃ¨s auxquels se livraient les agents, remercia Lucien de s'Ãªtre adressÃ© directement Ã lui, lui promit le secret, et eut l'air de comprendre cette intrigue. De belles phrases sur la libertÃ© individuelle, sur l'inviolabilitÃ© du domicile furent Ã©changÃ©es entre le Ministre d'Etat et le PrÃ©fet, Ã qui monsieur de SÃ©risy fit observer que si les grands intÃ©rÃªts du royaume exigeaient parfois de secrÃ¨tes illÃ©galitÃ©s, le crime commenÃ§ait Ã l'application de ces moyens d'Etat aux intÃ©rÃªts privÃ©s. Le lendemain, au moment oÃ¹ Peyrade allait Ã son cher cafÃ© David oÃ¹ il se rÃ©galait de voir des bourgeois comme un artiste s'amuse Ã voir pousser des fleurs, un gendarme habillÃ© en bourgeois l'accosta dans la rue. - J'allais chez vous, lui dit-il Ã l'oreille, j'ai ordre de vous amener Ã la PrÃ©fecture. Peyrade prit un fiacre et monta, sans faire la moindre observation, en compagnie du gendarme. Le PrÃ©fet de police traita Peyrade comme s'il eÃ»t Ã©tÃ© le dernier argousin du Bagne, en se promenant dans une allÃ©e du petit jardin de la PrÃ©fecture de police qui, dans ce temps, s'Ã©tendait le long du quai des OrfÃ¨vres. - Ce n'est pas sans raison, monsieur, que, depuis 1809 vous avez Ã©tÃ© mis en dehors de l'administration... Ne savez-vous pas Ã quoi vous nous exposez et vous vous exposez vous-mÃªme?... La mercuriale fut terminÃ©e par un coup de foudre. Le PrÃ©fet annonÃ§a durement au pauvre Peyrade que non seulement son secours annuel Ã©tait supprimÃ©, mais encore qu'il serait, lui, l'objet d'une surveillance spÃ©ciale. Le vieillard reÃ§ut cette douche de l'air le plus calme du monde. Il n'y a rien d'immobile et d'impassible comme un homme foudroyÃ©. Peyrade avait perdu tout son argent au jeu. Le pÃ¨re de Lydie comptait sur sa place, et il se voyait sans autre ressource que les aumÃ´nes de son ami Corentin. - J'ai Ã©tÃ© PrÃ©fet de police, je vous donne complÃ¨tement raison, dit tranquillement le vieillard au fonctionnaire posÃ© dans sa majestÃ© judiciaire et qui fit alors un haut-le-corps assez significatif. Mais permettez-moi, sans vouloir en rien m'excuser, de vous faire observer que vous ne me connaissez point, reprit Peyrade en jetant une fine oeillade au PrÃ©fet. Vos paroles sont, ou trop dures pour l'ancien Commissaire gÃ©nÃ©ral de police en Hollande, ou pas assez sÃ©vÃ¨res pour un simple mouchard. Seulement, monsieur le PrÃ©fet, ajouta Peyrade aprÃ¨s une pause en voyant que le PrÃ©fet gardait le silence, souvenez-vous de ce que je vais avoir l'honneur de vous dire. Sans que je me mÃªle en rien de votre police ni de ma justification, vous aurez l'occasion de voir que, dans cette affaire, il y a quelqu'un qu'on trompe en ce moment, c'est votre serviteur; plus tard, vous direz C'Ã©tait moi. Et il salua le PrÃ©fet, qui resta pensif pour cacher son Ã©tonnement. Il revint chez lui, les bras et les jambes cassÃ©s, saisi d'une rage froide contre le baron de Nucingen. Cet Ã©pais financier pouvait seul avoir trahi un secret concentrÃ© dans les tÃªtes de Contenson, de Peyrade et de Corentin. Le vieillard accusa le banquier de vouloir se dispenser du paiement, une fois le but atteint. Une seule entrevue lui avait suffi pour deviner les astuces du plus astucieux des banquiers. - Il liquide avec tout le monde , mÃªme avec nous, mais je me vengerai, se disait le bonhomme. Je n'ai jamais rien demandÃ© Ã Corentin, je lui demanderai de m'aider Ã me venger de cette stupide caisse. SacrÃ© baron! tu sauras le quel bois je me chauffe, en trouvant un matin ta fille dÃ©shonorÃ©e... Mais aime-t-il sa fille? Le soir de cette catastrophe qui renversait les espÃ©rances de ce vieillard, il avait pris dix ans de plus. En causant avec son ami Corentin, il entremÃªlait ses dolÃ©ances de larmes arrachÃ©es par la perspective du triste avenir qu'il lÃ©guait Ã sa fille, son idole, sa perle, son offrande Ã Dieu. - Nous suivrons cette affaire, lui disait Corentin. Il faut savoir d'abord si le baron est ton dÃ©lateur. Avons-nous Ã©tÃ© sages en nous appuyant de Gondreville?... Ce vieux Malin nous doit trop pour ne pas essayer de nous engloutir; aussi fais-je surveiller son gendre Keller, un niais en politique, et trÃ¨s capable de tremper dans quelque conspiration tendant Ã renverser la branche aÃnÃ©e au profit de la branche cadette... Demain, je saurai ce qui se passe chez Nucingen, s'il a vu sa maÃtresse, et d'oÃ¹ nous vient ce coup de caveÃ§on... Ne te dÃ©sole pas. D'abord, le PrÃ©fet ne restera pas longtemps en place... Le temps est gros de rÃ©volutions, et les rÃ©volutions, c'est notre eau trouble. Un sifflement particulier retentit dans la rue. - C'est Contenson, dit Peyrade qui mit une lumiÃ¨re sur la fenÃªtre, et il y a quelque chose qui m'est personnel. Un instant aprÃ¨s, le fidÃ¨le Contenson comparaissait devant les deux gnÃ´mes de la Police par lui rÃ©vÃ©rÃ©s Ã l'Ã©gal de deux gÃ©nies. - Qu'y a-t-il? dit Corentin. - Du nouveau! Je sortais du 113, oÃ¹ j'ai tout perdu. Que vois-je sous les galeries?... Georges! ce garÃ§on est renvoyÃ© par le baron, qui le soupÃ§onne d'Ãªtre un mouchard. - VoilÃ l'effet d'un sourire qui m'est Ã©chappÃ©, dit Peyrade. - Oh! tout ce que j'ai vu de dÃ©sastres causÃ©s par des sourires!... dit Corentin. - Sans compter ce que causent les coups de cravache, dit Peyrade en faisant allusion Ã l'affaire Simeuse. Voir Une TÃ©nÃ©breuse Affaire. Mais, voyons, Contenson, qu'arrive-t-il? - Voici ce qui arrive, reprit Contenson. J'ai fait jaser Georges en lui faisant payer des petits verres d'une infinitÃ© de couleurs, il en est restÃ© gris; quant Ã moi, je dois Ãªtre comme un alambic! Notre baron est allÃ© rue Taitbout, bourrÃ© de pastilles du sÃ©rail. Il y a trouvÃ© la belle femme que vous savez. Mais une bonne farce cette Anglaise n'est pas son ingonnie!... Et il a dÃ©pensÃ© trente mille francs pour sÃ©duire la femme de chambre. Une bÃªtise. Ã‡a se croit grand parce que Ã§a fait de petites choses avec de grands capitaux; retournez la phrase, et vous trouvez le problÃ¨me que rÃ©sout l'homme de gÃ©nie. Le baron est revenu dans un Ã©tat Ã faire pitiÃ©. Le lendemain Georges, pour faire son bon apÃ´tre, dit Ã son maÃtre "Pourquoi monsieur se sert-il de gens de sac et de corde? Si monsieur voulait s'en rapporter Ã moi, je lui trouverais son inconnue, car la description que monsieur m'en a faite me suffit, je remuerai tout Paris. - Va, lui dit le baron, je te rÃ©compenserai bien!" Georges m'a racontÃ© tout cela, entremÃªlÃ© des dÃ©tails les plus saugrenus. Mais... l'on est fait Ã recevoir la pluie! Le lendemain, le baron reÃ§ut une lettre anonyme oÃ¹ on lui disait quelque chose comme "Monsieur de Nucingen se meurt d'amour pour une inconnue, il a dÃ©jÃ dÃ©pensÃ© beaucoup d'argent en pure perte; s'il veut se trouver ce soir Ã minuit, au bout du pont de Neuilly, et monter dans la voiture derriÃ¨re laquelle sera le chasseur du bois de Vincennes, en se laissant bander les yeux, il verra celle qu'il aime... Comme sa fortune peut lui donner des craintes sur la puretÃ© des intentions de ceux qui procÃ¨dent ainsi, monsieur le baron peut se faire accompagner de son fidÃ¨le Georges. Il n'y aura d'ailleurs personne dans la voiture." Le baron y va, sans rien dire Ã Georges, avec Georges. Tous deux se laissent bander les yeux et couvrir la tÃªte d'un voile. Le baron reconnaÃt le chasseur. Deux heures aprÃ¨s, la voiture, qui marchait comme une voiture Ã Louis XVIII que Dieu ait son Ã¢me! il se connaissait en police, ce roi-lÃ ! arrÃªte au milieu d'un bois. Le baron, Ã qui l'on Ã´te son bandeau, voit dans une voiture arrÃªtÃ©e son inconnue, qui... psit!... disparaÃt aussitÃ´t. Et la voiture mÃªme train que Louis XVIII le ramÃ¨ne au pont de Neuilly, oÃ¹ il retrouve sa voiture. On avait mis dans la main de Georges un petit billet ainsi conÃ§u "Combien de billets de mille francs monsieur le baron lÃ¢che-t-il pour Ãªtre mis en rapport avec son inconnue?" Georges donne le petit billet Ã son maÃtre, et le baron, ne doutant pas que Georges ne s'entende ou avec moi ou avec vous, monsieur Peyrade, pour l'exploiter, a mis Georges Ã la porte. En v'lÃ un imbÃ©cile de banquier! il ne fallait renvoyer Georges qu'aprÃ¨s avoir gougÃ© affec l'eingonnie. - Georges a vu la femme?... dit Corentin. - Oui, dit Contenson. - Eh! bien, s'Ã©cria Peyrade, comment est-elle? - Oh! rÃ©pondit Contenson, il ne m'en a dit qu'un mot un vrai soleil de beautÃ©!... - Nous sommes jouÃ©s par des drÃ´les plus forts que nous, s'Ã©cria Peyrade. Ces chiens-lÃ vont vendre leur femme bien cher au baron. - Ya, mein Herr! rÃ©pondit Contenson. Aussi, en apprenant que vous aviez reÃ§u des giroflÃ©es Ã la PrÃ©fecture, ai-je fait jaser Georges. - Je voudrais bien savoir qui m'a roulÃ©, dit Peyrade, nous mesurerions nos ergots! Faut faire les cloportes, dit Contenson. - Il a raison, dit Peyrade, glissons-nous dans les fentes pour Ã©couter, attendre... - Nous allons Ã©tudier cette version-lÃ , s'Ã©cria Corentin, pour le moment, je n'ai rien Ã faire. Tiens-toi sage, toi, Peyrade! ObÃ©issons toujours Ã monsieur le PrÃ©fet... - Monsieur de Nucingen est bon Ã saigner, fit observer Contenson, il a trop de billets de mille francs dans les veines... - La dot de Lydie Ã©tait pourtant lÃ ! dit Peyrade Ã l'oreille de Corentin. - Contenson, viens-nous-en, laissons dormir notre pÃ¨re... ade... A de... main. - Monsieur, dit Contenson Ã Corentin sur le pas de la porte, quelle drÃ´le d'opÃ©ration de change aurait faite le bonhomme!.. Hein! marier sa fille avec le prix de!... Ah! ah! l'on ferait de ce sujet une jolie piÃ¨ce, et morale, intitulÃ©e La Dot d'une jeune fille. - Ah! comme vous Ãªtes organisÃ©s, vous autres!... quelles oreilles tu as!... dit Corentin Ã Contenson. DÃ©cidÃ©ment la Nature Sociale arme toutes ses EspÃ¨ces des qualitÃ©s nÃ©cessaires aux services qu'elle en attend! La SociÃ©tÃ© c'est une autre Nature! - C'est trÃ¨s philosophique ce que vous dites-lÃ , s'Ã©cria Contenson, un professeur en ferait un systÃ¨me! - Sois au fait, reprit Corentin en souriant et s'en allant avec l'espion par les rues, de tout ce qui se passera chez monsieur de Nucingen, Ã propos de l'inconnue... en gros... ne finasse pas... - On regarde si les cheminÃ©es fument! dit Contenson. - Un homme comme le baron de Nucingen ne peut pas Ãªtre heureux incognito, reprit Corentin. D'ailleurs nous, pour qui les hommes sont des cartes, nous ne devons jamais Ãªtre jouÃ©s par eux! - Parbleu! ce serait le condamnÃ© qui s'amuserait Ã couper le cou au bourreau, s'Ã©cria Contenson. - Tu as toujours le petit mot pour rire, rÃ©pondit Corentin en laissant Ã©chapper un sourire qui dessina de faibles plis dans son masque de plÃ¢tre. Cette affaire Ã©tait excessivement importante en elle-mÃªme, et Ã part ses rÃ©sultats. Si le baron n'avait pas trahi Peyrade, qui donc avait eu intÃ©rÃªt Ã voir le PrÃ©fet de police? Il s'agissait pour Corentin de savoir s'il n'existait pas de faux frÃ¨res parmi ses hommes. Il se disait en se couchant ce que ruminait aussi Peyrade "Qui donc est allÃ© se plaindre au prÃ©fet?... A qui cette femme appartient-elle?" Ainsi, tout en s'ignorant les uns les autres, Jacques Collin, Peyrade et Corentin se rapprochaient sans le savoir; et la pauvre Esther, Nucingen, Lucien allaient nÃ©cessairement Ãªtre enveloppÃ©s dans la lutte dÃ©jÃ commencÃ©e, et que l'amour-propre particulier aux gens de police devait rendre terrible. Faux abbÃ©, faux billets, fausses dettes, faux amour GrÃ¢ce Ã l'adresse d'Europe, la partie la plus menaÃ§ante des soixante mille francs de dettes qui pesaient sur Esther et sur Lucien fut acquittÃ©e. La confiance des crÃ©anciers ne fut pas mÃªme Ã©branlÃ©e. Lucien et son corrupteur purent respirer pendant un moment. Comme deux bÃªtes fauves poursuivies qui lappent un peu d'eau au bord de quelque marais, ils purent continuer Ã cÃ´toyer les prÃ©cipices, le long desquels l'homme fort conduisait l'homme faible ou au gibet ou Ã la fortune. - Aujourd'hui, dit Carlos Ã sa crÃ©ature, nous jouons le tout pour le tout; mais heureusement les cartes sont biseautÃ©es et les pontes sont trÃ¨s jeunes! Pendant quelque temps Lucien fut assidu, par ordre de son terrible Mentor, auprÃ¨s de madame de SÃ©risy. En effet, Lucien ne devait pas Ãªtre soupÃ§onnÃ© d'avoir une fille entretenue pour maÃtresse. Il trouva d'ailleurs dans le plaisir d'Ãªtre aimÃ©, dans l'entraÃnement d'une vie mondaine, une force d'emprunt pour s'Ã©tourdir. Il obÃ©issait Ã mademoiselle Clotilde de Grandlieu en n William Shakespeare RomÃ©o et Juliette Traduction par FranÃ§ois-Victor Hugo . CHÅ’UR. Deux familles, Ã©gales en noblesse, Dans la belle VÃ©rone, oÃ¹ nous plaÃ§ons notre scÃ¨ne, Sont entraÃnÃ©es par dâ€™anciennes rancunes Ã des rixes nouvelles OÃ¹ le sang des citoyens souille les mains des citoyens. Des entrailles prÃ©destinÃ©es de ces deux ennemies A pris naissance, sous des Ã©toiles contraires, un couple dâ€™amoureux Dont la ruine nÃ©faste et lamentable Doit ensevelir dans leur tombe lâ€™animositÃ© de leurs parents. Les terribles pÃ©ripÃ©ties de leur fatal amour Et les effets de la rage obstinÃ©e de ces familles Que peut seule apaiser la mort de leurs enfants, Vont en deux heures Ãªtre exposÃ©s sur notre scÃ¨ne. Si vous daignez nous Ã©couter patiemment, Notre zÃ¨le sâ€™efforcera de corriger notre insuffisance. ScÃ¨ne I [VÃ©rone. Une place publique.] Entrent Samson et GrÃ©goire, armÃ©s dâ€™Ã©pÃ©es et de boucliers. SAMSON GrÃ©goire, sur ma parole, nous ne supporterons pas leurs brocards. GRÃ‰GOIRE Non, nous ne sommes pas gens Ã porter le brocart. SAMSON Je veux dire que, sâ€™ils nous mettent en colÃ¨re, nous allongeons le couteau. GRÃ‰GOIRE Oui, mais prends garde quâ€™on ne tâ€™allonge le cou tÃ´t ou tard. SAMSON Je frappe vite quand on mâ€™Ã©meut. GRÃ‰GOIRE Mais tu es lent Ã tâ€™Ã©mouvoir. SAMSON Un chien de la maison de Montague mâ€™Ã©meut. GRÃ‰GOIRE Qui est Ã©mu, remue ; qui est vaillant, tient ferme ; consÃ©quemment, si tu es Ã©mu, tu lÃ¢ches pied. SAMSON Quand un chien de cette maison-lÃ mâ€™Ã©meut, je tiens ferme. Je suis dÃ©cidÃ© Ã prendre le haut du pavÃ© sur tous les Montagues, hommes ou femmes. GRÃ‰GOIRE Cela prouve que tu nâ€™es quâ€™un faible drÃ´le ; les faibles sâ€™appuient toujours au mur. SAMSON Câ€™est vrai ; et voilÃ pourquoi les femmes Ã©tant les vases les plus faibles, sont toujours adossÃ©es au mur ; aussi, quand jâ€™aurai affaire aux Montagues, je repousserai les hommes du mur et jâ€™y adosserai les femmes. GRÃ‰GOIRE La querelle ne regarde que nos maÃtres et nous, leurs hommes. SAMSON Nâ€™importe ! je veux agir en tyran. Quand je me serai battu avec les hommes, je serai cruel avec les femmes. Il nâ€™y aura plus de vierges ! GRÃ‰GOIRE Tu feras donc sauter toutes leurs tÃªtes ? SAMSON Ou tous leurs pucelages. Comprends la chose comme tu voudras. GRÃ‰GOIRE Celles-lÃ comprendront la chose, qui la sentiront. SAMSON Je la leur ferai sentir tant que je pourrai tenir ferme, et lâ€™on sait que je suis un joli morceau de chair GRÃ‰GOIRE Il est fort heureux que tu ne sois pas poisson ; tu aurais fait un pauvre merlan. Tire ton instrument ; en voici deux de la maison de Montague. Ils dÃ©gainent. Entrent Abraham et Balthazar. SAMSON Voici mon Ã©pÃ©e nue ; cherche-leur querelle ; je serai derriÃ¨re toi. GRÃ‰GOIRE Oui, tu te tiendras derriÃ¨re pour mieux dÃ©guerpir. SAMSON Ne crains rien de moi. GRÃ‰GOIRE De toi ? Non, morbleu. SAMSON Mettons la loi de notre cÃ´tÃ© et laissons-les commencer. GRÃ‰GOIRE Je vais froncer le sourcil en passant prÃ¨s dâ€™eux, et quâ€™ils le prennent comme ils le voudront. SAMSON Câ€™est-Ã -dire comme ils lâ€™oseront. Je vais mordre mon pouce en les regardant, et ce sera une disgrÃ¢ce pour eux, sâ€™ils le supportent 36. ABRAHAM, Ã Samson Est-ce Ã notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur ? SAMSON Je mords mon pouce, monsieur. ABRAHAM Est-ce Ã notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur ? SAMSON, bas, Ã GrÃ©goire La loi est-elle de notre cÃ´tÃ©, si je dis oui ? GRÃ‰GOIRE, bas, Ã Samson Non. SAMSON, haut, Ã Abraham Non, monsieur, ce nâ€™est pas Ã votre intention que je mords mon pouce, monsieur ; mais je mords mon pouce, monsieur. GRÃ‰GOIRE, Ã Abraham Cherchez-vous une querelle, monsieur ? ABRAHAM Une querelle, monsieur ? Non, monsieur ! SAMSON Si vous en cherchez une, monsieur, je suis votre homme. Je sers un maÃtre aussi bon que le vÃ´tre. ABRAHAM Mais pas meilleur. SAMSON Soit, monsieur. Entre au fond du thÃ©Ã¢tre Benvolio, puis, Ã distance, derriÃ¨re lui, Tybalt. GRÃ‰GOIRE, Ã Samson Dis meilleur ! Voici un parent de notre maÃtre. SAMSON, Ã Abraham Si fait, monsieur, meilleur ! ABRAHAM Vous en avez menti. SAMSON DÃ©gainez, si vous Ãªtes hommes ! Tous se mettent en garde. GrÃ©goire, souviens-toi de ta maÃtresse botte ! BENVOLIO, sâ€™avanÃ§ant, la rapiÃ¨re au poing. SÃ©parez-vous, imbÃ©ciles ! rengainez vos Ã©pÃ©es ; vous ne savez pas ce que vous faites. Il rabat les armes des valets. TYBALT, sâ€™Ã©lanÃ§ant, lâ€™Ã©pÃ©e nue, derriÃ¨re Benvolio. â€” Quoi ! lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main, parmi ces marauds sans cÅ“ur ! â€” Tourne-toi, Benvolio, et fais face Ã ta mort. BENVOLIO, Ã Tybalt. â€” Je ne veux ici que maintenir la paix ; rengaine ton Ã©pÃ©e, â€” ou emploie-la, comme moi, Ã sÃ©parer ces hommes. TYBALT â€” Quoi, lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main, tu parles de paix ! Ce mot, je le hais, â€” comme je hais lâ€™enfer, tous les Montagues et toi. â€” Ã€ toi, lÃ¢che ! Tous se battent. Dâ€™autres partisans des deux maisons arrivent et se joignent Ã la mÃªlÃ©e. Alors arrivent des citoyens armÃ©s de bÃ¢tons 37. PREMIER CITOYEN â€” Ã€ lâ€™Å“uvre les bÃ¢tons, les piques, les pertuisanes ! Frappez ! Ã‰crasez-les ! â€” Ã€ bas les Montagues ! Ã bas les Capulets ! Entrent Capulet, en robe de chambre, et lady Capulet. CAPULET â€” Quel est ce bruit ?â€¦ HolÃ ! quâ€™on me donne ma grande Ã©pÃ©e. LADY CAPULET â€” Non ! une bÃ©quille ! une bÃ©quille !â€¦ Pourquoi demander une Ã©pÃ©e ? CAPULET â€” Mon Ã©pÃ©e, dis-je ! le vieux Montague arrive â€” et brandit sa rapiÃ¨re en me narguant ! Entrent Montague, lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main, et lady Montague. MONTAGUE â€” Ã€ toi, misÃ©rable Capulet !â€¦ Ne me retenez pas ! lÃ¢chez-moi. LADY MONTAGUE, le retenant. â€” Tu ne feras pas un seul pas vers ton ennemi 38. Entre le prince, avec sa suite. LE PRINCE â€” Sujets rebelles, ennemis de la paix !â€” profanateurs qui souillez cet acier par un fratricide !â€¦ â€” Est-ce quâ€™on ne mâ€™entend pas ?â€¦ HolÃ ! vous tous, hommes ou brutes, qui Ã©teignez la flamme de votre rage pernicieuse â€” dans les flots de pourpre Ã©chappÃ©s de vos veines, â€” sous peine de torture, obÃ©issez ! Que vos mains sanglantes â€” jettent Ã terre ces Ã©pÃ©es trempÃ©es dans le crime, â€” et Ã©coutez la sentence de votre prince irritÃ© ! Tous les combattants sâ€™arrÃªtent. â€” Trois querelles civiles, nÃ©es dâ€™une parole en lâ€™air, ont dÃ©jÃ troublÃ© le repos de nos rues, â€” par ta faute, vieux Capulet, et par la tienne, Montague ; â€” trois fois les anciens de VÃ©rone, â€” dÃ©pouillant le vÃªtement grave qui leur sied, â€” ont dÃ» saisir de leurs vieilles mains leurs vieilles pertuisanes, â€” gangrenÃ©es par la rouille, pour sÃ©parer vos haines gangrenÃ©es. â€” Si jamais vous troublez encore nos rues, â€” votre vie payera le dommage fait Ã la paix. â€” Pour cette fois, que tous se retirent. â€” Vous, Capulet, venez avec moi ; â€” et vous, Montague, vous vous rendrez cette aprÃ¨s-midi, â€” pour connaÃtre notre dÃ©cision ultÃ©rieure sur cette affaire, â€” au vieux chÃ¢teau de Villafranca, siÃ¨ge ordinaire de notre justice. â€” Encore une fois, sous peine de mort, que tous se sÃ©parent 39 ! Tous sortent, exceptÃ© Montague, lady Montague et Benvolio. MONTAGUE â€” Qui donc a rÃ©veillÃ© cette ancienne querelle ? â€” Parlez, neveu, Ã©tiez-vous lÃ quand les choses ont commencÃ© ? BENVOLIO â€” Les gens de votre adversaire et les vÃ´tres se battaient ici Ã outrance quand je suis arrivÃ© ; â€” jâ€™ai dÃ©gainÃ© pour les sÃ©parer ; Ã lâ€™instant mÃªme est survenu â€” le fougueux Tybalt, lâ€™Ã©pÃ©e haute, â€” vocifÃ©rant ses dÃ©fis Ã mon oreille, â€” en mÃªme temps quâ€™il agitait sa lame autour de sa tÃªte et pourfendait lâ€™air â€”qui narguait son impuissance par un sifflement. â€” Tandis que nous Ã©changions les coups et les estocades, â€” sont arrivÃ©s des deux cÃ´tÃ©s de nouveaux partisans qui ont combattu â€” jusquâ€™Ã ce que le prince soit venu les sÃ©parer 40. LADY MONTAGUE â€” Oh ! oÃ¹ est donc RomÃ©o ? lâ€™avez-vous vu aujourdâ€™hui ? â€” Je suis bien aise quâ€™il nâ€™ait pas Ã©tÃ© dans cette bagarre. BENVOLIO â€” Madame, une heure avant que le soleil sacrÃ© â€” perÃ§Ã¢t la vitre dâ€™or de lâ€™Orient, â€” mon esprit agitÃ© mâ€™a entraÃnÃ© Ã sortir ; â€” tout en marchant dans le bois de sycomores â€” qui sâ€™Ã©tend Ã lâ€™ouest de la ville, â€” jâ€™ai vu votre fils qui sâ€™y promenait dÃ©jÃ ; â€” je me suis dirigÃ© vers lui, mais, Ã mon aspect, â€” il sâ€™est dÃ©robÃ© dans les profondeurs du bois. â€” Pour moi, jugeant de ses Ã©motions par les miennes, â€” qui ne sont jamais aussi absorbantes que quand elles sont solitaires, â€” jâ€™ai suivi ma fantaisie sans poursuivre la sienne, â€”et jâ€™ai Ã©vitÃ© volontiers qui me fuyait si volontiers 41. MONTAGUE â€” VoilÃ bien des matinÃ©es 42 quâ€™on lâ€™a vu lÃ â€” augmenter de ses larmes la fraÃche rosÃ©e du matin â€” et Ã force de soupirs ajouter des nuages aux nuages. â€” Mais, aussitÃ´t que le vivifiant soleil â€” commence, dans le plus lointain orient, Ã tirer â€” les rideaux ombreux du lit de lâ€™Aurore, â€” vite mon fils accablÃ© fuit la lumiÃ¨re, il rentre, â€” sâ€™emprisonne dans sa chambre, â€” ferme ses fenÃªtres, tire le verrou sur le beau jour, â€” et se fait une nuit artificielle. â€” Ah ! cette humeur sombre lui sera fatale, â€” si de bons conseils nâ€™en dissipent la cause. BENVOLIO â€” Cette cause, la connaissez-vous, mon noble oncle ? MONTAGUE â€” Je ne la connais pas et je nâ€™ai pu lâ€™apprendre de lui. BENVOLIO â€” Avez-vous insistÃ© prÃ¨s de lui suffisamment ? MONTAGUE â€” Jâ€™ai insistÃ© moi-mÃªme, ainsi que beaucoup de mes amis ; â€” mais il est le seul conseiller de ses passions ; â€” il est lâ€™unique confident de lui-mÃªme, confident peu sage peut-Ãªtre, â€” mais aussi secret, aussi impÃ©nÃ©trable, â€” aussi fermÃ© Ã la recherche et Ã lâ€™examen â€” que le bouton qui est rongÃ© par un ver jaloux â€” avant de pouvoir Ã©panouir Ã lâ€™air ses pÃ©tales embaumÃ©s â€” et offrir sa beautÃ© au soleil ! â€” Si seulement nous pouvions savoir dâ€™oÃ¹ lui viennent ces douleurs, â€” nous serions aussi empressÃ©s pour les guÃ©rir que pour les connaÃtre. RomÃ©o paraÃt Ã distance. BENVOLIO â€” Tenez, le voici qui vient. Ã‰loignez-vous, je vous prie, â€” ou je connaÃtrai ses peines, ou je serai bien des fois refusÃ©. MONTAGUE â€” Puisses-tu, en restant, Ãªtre assez heureux â€” pour entendre une confession complÃ¨te !â€¦ Allons, madame, partons ! Sortent Montague et lady Montague. BENVOLIO â€” Bonne matinÃ©e, cousin ! ROMÃ‰O â€” Le jour est-il si jeune encore ? BENVOLIO â€” Neuf heures viennent de sonner. ROMÃ‰O Oh ! que les heures tristes semblent longues ! â€” Nâ€™est-ce pas mon pÃ¨re qui vient de partir si vite ? BENVOLIO â€” Câ€™est lui-mÃªme. Quelle est donc la tristesse qui allonge les heures de RomÃ©o ? ROMÃ‰O â€” La tristesse de ne pas avoir ce qui les abrÃ©gerait. BENVOLIO â€” Tu es amoureux ? ROMÃ‰O Je suis Ã©perduâ€¦ BENVOLIO Dâ€™amour ! ROMÃ‰O â€” Des dÃ©dains de celle que jâ€™aime. BENVOLIO â€” HÃ©las ! faut-il que lâ€™amour, si doux en apparence, â€” soit si tyrannique et si cruel Ã lâ€™Ã©preuve ? ROMÃ‰O â€” HÃ©las ! faut-il que lâ€™amour, malgrÃ© le bandeau qui lâ€™aveugle, â€” trouve toujours, sans y voir, un chemin vers son but 43 !â€¦ â€” OÃ¹ dÃnerons-nous !â€¦ Ã” mon Dieu !â€¦ Quel Ã©tait ce tapage ?â€¦ â€” Mais non, ne me le dis pas, car je sais tout ! â€” Ici on a beaucoup Ã faire avec la haine, mais plus encore avec lâ€™amourâ€¦ â€” Amour ! Ã” tumultueux amour ! Ã” amoureuse haine ! â€” Ã” tout, crÃ©Ã© de rien ! â€” Ã” lourde lÃ©gÃ¨retÃ© ! vanitÃ© sÃ©rieuse ! â€” Informe chaos de ravissantes visions ! â€” Plume de plomb, lumineuse fumÃ©e, feu glacÃ©, santÃ© maladive ! â€” Sommeil toujours Ã©veillÃ© qui nâ€™est pas ce quâ€™il est ! â€” VoilÃ lâ€™amour que je sens et je nâ€™y sens pas dâ€™amourâ€¦ â€” Tu ris, nâ€™est-ce pas ? BENVOLIO Non, cousin je pleurerais plutÃ´t. ROMÃ‰O â€” Bonne Ã¢me !â€¦ et de quoi ? BENVOLIO De voir ta bonne Ã¢me si accablÃ©e. ROMÃ‰O Oui, tel est lâ€™effet de la sympathie. â€” La douleur ne pesait quâ€™Ã mon cÅ“ur, et tu veux lâ€™Ã©tendre sous la pression â€” de la tienne cette affection que tu me montres ajoute une peine de plus Ã lâ€™excÃ¨s de mes peines. â€” Lâ€™amour est une fumÃ©e de soupirs ; â€” dÃ©gagÃ©, câ€™est une flamme qui Ã©tincelle aux yeux des amants ; â€” comprimÃ©, câ€™est une mer quâ€™alimentent leurs larmes 44. â€” Quâ€™est-ce encore ? La folle la plus raisonnable, â€” une suffocante amertume, une vivifiante douceur !â€¦ â€” Au revoir, mon cousin. Il va pour sortir. BENVOLIO Doucement, je vais vous accompagner â€” vous me faites injure en me quittant ainsi. ROMÃ‰O â€” Bah ! je me suis perdu moi-mÃªme ; je ne suis plus ici ; â€” ce nâ€™est pas RomÃ©o que tu vois, il est ailleurs. BENVOLIO â€” Dites-moi sÃ©rieusement qui vous aimez. ROMÃ‰O â€” SÃ©rieusement ? RomÃ©o ne peut le dire quâ€™avec des sanglots. BENVOLIO Avec des sanglots ? non ! â€” Dites-le-moi sÃ©rieusement. ROMÃ‰O â€” Dis donc Ã un malade de faire sÃ©rieusement son testament ! â€” Ah ! ta demande sâ€™adresse mal Ã qui est si mal ! â€” SÃ©rieusement, cousin, jâ€™aime une femme. BENVOLIO â€” En le devinant, jâ€™avais touchÃ© juste. ROMÃ‰O â€” Excellent tireur !â€¦ jâ€™ajoute quâ€™elle est dâ€™une Ã©clatante beautÃ©. BENVOLIO â€” Plus le but est Ã©clatant, beau cousin, plus il est facile Ã atteindre. ROMÃ‰O â€” Ce trait-lÃ frappe Ã cÃ´tÃ© ; car elle est hors dâ€™atteinte â€” des flÃ¨ches de Cupidon ; elle a le caractÃ¨re de Diane ; â€” armÃ©e dâ€™une chastetÃ© Ã toute Ã©preuve, â€” elle vit Ã lâ€™abri de lâ€™arc enfantin de lâ€™Amour ; â€” elle ne se laisse pas assiÃ©ger en termes amoureux, â€” elle se dÃ©robe au choc des regards provocants 45 â€” et ferme son giron Ã lâ€™or qui sÃ©duirait une sainte. â€” Oh ! elle est riche en beautÃ©, misÃ©rable seulement â€” en ce que ses beaux trÃ©sors doivent mourir avec elle 46! BENVOLIO â€” Elle a donc jurÃ© de vivre toujours chaste ? ROMÃ‰O â€” Elle lâ€™a jurÃ©, et cette rÃ©serve produit une perte immense. â€” En affamant une telle beautÃ© par ses rigueurs, â€” elle en dÃ©shÃ©rite toute la postÃ©ritÃ©. â€” Elle est trop belle, trop sage, trop sagement belle, â€” car elle mÃ©rite le ciel en faisant mon dÃ©sespoir. â€” Elle a jurÃ© de nâ€™aimer jamais, et ce serment â€” me tue en me laissant vivre, puisque câ€™est un vivant qui te parle. BENVOLIO â€” Suis mon conseil ; cesse de penser Ã elle. ROMÃ‰O â€” Oh ! apprends-moi comment je puis cesser de penser. BENVOLIO â€” En rendant la libertÃ© Ã tes yeux â€” examine dâ€™autres beautÃ©s. ROMÃ‰O Ce serait le moyen â€” de rehausser encore ses grÃ¢ces exquises. â€” Les bienheureux masques qui baisent le front des belles, â€” ne servent, par leur noirceur, quâ€™Ã nous rappeler la blancheur quâ€™ils cachent. â€” Lâ€™homme frappÃ© de cÃ©citÃ© ne saurait oublier â€” le prÃ©cieux trÃ©sor quâ€™il a perdu avec la vue. â€” Montre-moi la plus charmante maÃtresse â€” que sera pour moi sa beautÃ©, sinon une page â€” oÃ¹ je pourrai lire le nom dâ€™une beautÃ© plus charmante encore ? â€” Adieu tu ne saurais mâ€™apprendre Ã oublier. BENVOLIO â€” Jâ€™achÃ¨terai ce secret-lÃ , dussÃ©-je mourir insolvable ! Ils sortent. ScÃ¨ne II [Devant la maison de Capulet.] Entrent Capulet, Paris et le Clown. CAPULET â€” Montague est liÃ© comme moi, â€” et sous une Ã©gale caution. Il nâ€™est pas bien difficile, je pense, â€” Ã des vieillards comme nous de garder la paix 47. PARIS â€” Vous avez tous deux la plus honorable rÃ©putation ; â€” et câ€™est pitiÃ© que vous ayez vÃ©cu si longtemps en querelleâ€¦ Mais maintenant, monseigneur, que rÃ©pondez-vous Ã ma requÃªte ? CAPULET â€” Je ne puis que redire ce que jâ€™ai dÃ©jÃ dit. â€” Mon enfant est encore Ã©trangÃ¨re au monde ; â€” elle nâ€™a pas encore vu la fin de ses quatorze ans â€” laissons deux Ã©tÃ©s encore se flÃ©trir dans leur orgueil, â€” avant de la juger mÃ»re pour le mariage. PARIS â€” De plus jeunes quâ€™elles sont dÃ©jÃ dâ€™heureuses mÃ¨res. CAPULET â€” Trop vite Ã©tiolÃ©es sont ces mÃ¨res trop prÃ©cocesâ€¦ â€” La terre a englouti toutes mes espÃ©rances ; Juliette seule, â€” Juliette est la reine espÃ©rÃ©e de ma terre. â€” Courtisez-la, gentil PÃ¢ris, obtenez son cÅ“ur ; â€” mon bon vouloir nâ€™est que la consÃ©quence de son assentiment ; â€” si vous lui agrÃ©ez, câ€™est de son choix â€” que dÃ©pendent mon approbation et mon plein consentementâ€¦ 48 â€” Je donne ce soir une fÃªte, consacrÃ©e par un vieil usage, â€” Ã laquelle jâ€™invite ceux que jâ€™aime ; vous â€” serez le trÃ¨s-bienvenu, si vous voulez Ãªtre du nombre. â€” Ce soir, dans ma pauvre demeure, attendez-vous Ã contempler â€” des Ã©toiles qui, tout en foulant la terre, Ã©clipseront la clartÃ© des cieux. â€” Les dÃ©licieux transports quâ€™Ã©prouvent les jeunes galants â€” alors quâ€™Avril tout pimpant arrive sur les talons â€” de lâ€™imposant hiver, vous les ressentirez â€” ce soir chez moi, au milieu de ces fraÃches beautÃ©s en bouton. â€” Ã‰coutez-les toutes, voyez-les toutes, â€” et donnez la prÃ©fÃ©rence Ã celle qui la mÃ©ritera. â€” Ma fille sera une de celles que vous verrez, â€” et, si elle ne se fait pas compter elle peut du moins faire nombre. â€” Allons, venez avec moiâ€¦ Au clown. HolÃ , maraud ! tu vas te dÃ©mener â€” Ã travers notre belle VÃ©rone ; tu iras trouver les personnes â€” dont les noms sont Ã©crits ici, et tu leur diras â€” que ma maison et mon hospitalitÃ© sont mises Ã leur disposition. Il remet un papier au clown et sort avec PÃ¢ris. LE CLOWN, seul, les yeux fixÃ©s sur le papier. Trouver les gens dont les noms sont Ã©crits ici 249? Il est Ã©critâ€¦ que le cordonnier doit se servir de sa verge, le tailleur de son alÃªne, le pÃªcheur de ses pinceaux et le peintre de ses filets ; mais moi, on veut que jâ€™aille trouver les personnes dont les noms sont Ã©crits ici, quand je ne peux mÃªme pas trouver quels noms a Ã©crits ici lâ€™Ã©crivain ! Il faut que je mâ€™adresse aux savantsâ€¦ Heureuse rencontre ! Entrent Benvolio et RomÃ©o. BENVOLIO â€” Bah ! mon cher, une inflammation Ã©teint une autre inflammation ; â€” une peine est amoindrie par les angoisses dâ€™une autre peine. â€” La tÃªte te tourne-t-elle ? â€” tourne en sens inverse, et tu te remettrasâ€¦ â€” Une douleur dÃ©sespÃ©rÃ©e se guÃ©rit par les langueurs dâ€™une douleur nouvelle ; â€” que tes regards aspirent un nouveau poison, â€” et lâ€™ancien perdra son action vÃ©nÃ©neuse. ROMÃ‰O, ironiquement. â€” La feuille de plantain est excellente pour cela 50. BENVOLIO â€” Pour quoi, je te prie ? ROMÃ‰O Pour une jambe cassÃ©e. BENVOLIO â€” Ã‡a, RomÃ©o, es-tu fou ? ROMÃ‰O â€” Pas fou prÃ©cisÃ©ment, mais liÃ© plus durement quâ€™un fou ; je suis tenu en prison, mis Ã la diÃ¨te, â€” flagellÃ©, tourmentÃ© etâ€¦ Au clown. Bonsoir, mon bon ami. LE CLOWN Dieu vous donne le bonsoir !â€¦ Dites-moi, monsieur savez-vous lire ? ROMÃ‰O Oui, ma propre fortune dans ma misÃ¨re. LE CLOWN Peut-Ãªtre avez-vous appris Ã§a sans livre ; mais, dites-moi, savez-vous lire le premier Ã©crit venu ? ROMÃ‰O Oui, si jâ€™en connais les lettres et la langue. LE CLOWN Vous parlez congrÃ»ment. Le ciel vous tienne en joie ! Il va pour se retirer. ROMÃ‰O, le rappelant. ArrÃªte, lâ€™ami, je sais lire. Il prend le papier des mains du valet et lit Â Le signor Martino, sa femme et ses filles ; le comte Anselme et ses charmantes sÅ“urs ; la veuve du signor Vitruvio ; le signor Placentio et ses aimables niÃ¨ces ; Mercutio et son frÃ¨re Valentin ; mon oncle Capulet, sa femme et ses filles ; ma jolie niÃ¨ce Rosaline ; Livia ; le signor Valentio et son cousin Tybalt ; Lucio et la vive HÃ©lÃ©na. Â» Rendant le papier. VoilÃ une belle assemblÃ©e. OÃ¹ doit-elle se rendre ? LE CLOWN LÃ -haut. ROMÃ‰O OÃ¹ cela ? LE CLOWN Chez nous, Ã souper. ROMÃ‰O Chez qui ? LE CLOWN Chez mon maÃtre. ROMÃ‰O Jâ€™aurais dÃ» commencer par cette question. LE CLOWN Je vais tout vous dire sans que vous le demandiez mon maÃtre est le grand et riche Capulet ; si vous nâ€™Ãªtes pas de la maison des Montagues, je vous invite Ã venir chez nous faire sauter un cruchon de vinâ€¦ Dieu vous tienne en joie ! Il sort. BENVOLIO â€” Câ€™est lâ€™antique fÃªte des Capulets ; â€” la charmante Rosaline, celle que tu aimes tant, y soupera, â€” ainsi que toutes les beautÃ©s admirÃ©es de VÃ©rone ; â€” vas-y, puis, dâ€™un Å“il impartial, â€” compare son visage Ã dâ€™autres que je te montrerai, â€” et je te ferai convenir que ton cygne nâ€™est quâ€™un corbeau. ROMÃ‰O â€” Si jamais mon regard, en dÃ©pit dâ€™une religieuse dÃ©votion, â€” proclamait un tel mensonge, que mes larmes se changent en flammes ! â€” et que mes yeux, restÃ©s vivants, quoique tant de fois noyÃ©s, â€” transparents hÃ©rÃ©tiques, soient brÃ»lÃ©s comme imposteurs ! â€” Une femme plus belle que ma bien-aimÃ©e ! Le soleil qui voit tout â€” nâ€™a jamais vu son Ã©gale depuis quâ€™a commencÃ© le monde ! BENVOLIO â€” Bah ! vous lâ€™avez vue belle, parce que vous lâ€™avez vue seule ; pour vos yeux, elle nâ€™avait dâ€™autre contrepoids quâ€™elle-mÃªme ; â€” mais, dans ces balances cristallines, mettez votre â€” bien-aimÃ©e en regard de telle autre beautÃ© â€” que je vous montrerai toute brillante Ã cette fÃªte, â€” et elle nâ€™aura plus cet Ã©clat quâ€™elle a pour vous aujourdâ€™hui. ROMÃ‰O â€” Soit ! Jâ€™irai, non pour voir ce que tu dis, mais pour jouir de la splendeur de mon adorÃ©e. Ils sortent. ScÃ¨ne III. [Dans la maison de Capulet.] Entrent Lady Capulet et la Nourrice. LADY CAPULET â€” Nourrice, oÃ¹ est ma fille ? Appelle-la. LA NOURRICE â€” Eh ! par ma virginitÃ© de douze ans, je lui ai dit de venirâ€¦ Appelant. Allons, mon agneau ! Allons, mon oiselle ! Dieu me pardonne !â€¦ OÃ¹ est donc cette fille ?â€¦ Allons, Juliette ! Entre Juliette. JULIETTE â€” Eh bien, qui mâ€™appelle ? LA NOURRICE Votre mÃ¨re. JULIETTE â€” Me voici, madame. â€” Quelle est votre volontÃ© ? LADY CAPULET Voici la choseâ€¦ Nourrice, laisse-nous un peu ; â€” nous avons Ã causer en secretâ€¦ La nourrice va pour sortir. Non, reviens, nourrice ; â€” je me suis ravisÃ©e, tu assisteras Ã notre conciliabule. â€” Tu sais que ma fille est dâ€™un joli Ã¢ge. LA NOURRICE â€” Ma foi, je puis dire son Ã¢ge Ã une heure prÃ¨s. LADY CAPULET â€” Elle nâ€™a pas quatorze ans. LA NOURRICE Je parierais quatorze de mes dents, â€” et, Ã ma grande douleur je nâ€™en ai plus que quatre, â€” quâ€™elle nâ€™a pas quatorze ansâ€¦ Combien y a-t-il dâ€™ici Ã la Saint-Pierre-Ã¨s-Liens. LADY CAPULET Une quinzaine au moins ? LA NOURRICE â€” Au moins ou au plus, nâ€™importe ! â€” Entre tous les jours de lâ€™annÃ©e, câ€™est prÃ©cisÃ©ment â€” la veille au soir de la Saint-Pierre-Ã¨s-Liens quâ€™elle aura quatorze ans. Susanne et elle, Dieu garde toutes les Ã¢mes chrÃ©tiennes ! â€” Ã©taient du mÃªme Ã¢geâ€¦ Oui, Ã prÃ©sent, Susanne est avec Dieu ; elle Ã©tait trop bonne pour moi ; mais, comme je disais, â€” la veille au soir de la Saint-Pierre-Ã¨s-Liens elle aura quatorze ans ; â€” elle les aura, ma parole. Je mâ€™en souviens bien. â€” Il y a maintenant onze ans du tremblement de terre ; â€” et elle fut sevrÃ©e, je ne lâ€™oublierai jamais, â€” entre tous les jours de lâ€™annÃ©e, prÃ©cisÃ©ment ce jour-lÃ ; â€” car jâ€™avais mis de lâ€™absinthe au bout de mon sein, â€” et jâ€™Ã©tais assise au soleil contre le mur du pigeonnier ; â€” Monseigneur et vous, vous Ã©tiez alors Ã Mantoueâ€¦ â€” Oh ! jâ€™ai le cerveau solide !â€¦ Mais, comme je disais, â€” dÃ¨s quâ€™elle eut goÃ»tÃ© lâ€™absinthe au bout â€” de mon sein et quâ€™elle en eut senti lâ€™amertume, il fallait voir comme la petite folle, â€” toute furieuse, sâ€™est emportÃ©e contre le tÃ©ton ! â€” Tremble, fit le pigeonnier ; il nâ€™Ã©tait pas besoin, je vous jure, â€” de me dire de dÃ©camperâ€¦ â€” Et il y a onze ans de Ã§a ; â€” car alors elle pouvait se tenir toute seule ; oui, par la sainte croix, elle pouvait courir et trottiner tout partout ; â€” car, tenez, la veille mÃªme, elle sâ€™Ã©tait cognÃ© le front ; â€” et alors mon mari, Dieu soit avec son Ã¢me ! â€” câ€™Ã©tait un homme bien gai ! releva lâ€™enfant â€” Oui-dÃ , dit-il, tu tombes sur la face ? â€” Quand tu auras plus dâ€™esprit, tu tomberas sur le dos ; â€” nâ€™est-ce pas, Juju ? Et, par Notre Dame, â€” la petite friponne cessa de pleurer et dit Oui ! â€” Voyez donc Ã prÃ©sent comme une plaisanterie vient Ã point ! â€” Je garantis que, quand je vivrais mille ans, â€” je nâ€™oublierais jamais Ã§a Nâ€™est-ce pas, Juju ? fit-il ; â€” et la petite folle sâ€™arrÃªta et dit Oui ! LADY CAPULET â€” En voilÃ assez ; je tâ€™en prie, tais-toi. LA NOURRICE â€” Oui, madame ; pourtant je ne peux pas mâ€™empÃªcher de rire â€” quand je songe quâ€™elle cessa de pleurer et dit Oui ! â€” Et pourtant je garantis quâ€™elle avait au front une bosse aussi grosse quâ€™une coque de jeune poussin â€” un coup terrible ! et elle pleurait amÃ¨rement. â€” Oui-dÃ , fit mon mari, tu tombes sur la face ? â€” Quand tu seras dâ€™Ã¢ge, tu tomberas sur le dos ; nâ€™est-ce pas, Juju ? Et elle sâ€™arrÃªta et dit Oui 51! JULIETTE â€” ArrÃªte-toi donc aussi, je tâ€™en prie, nourrice ! LA NOURRICE â€” Paix ! jâ€™ai fini. Que Dieu te marque de sa grÃ¢ce ! â€” Tu Ã©tais le plus joli poupon que jâ€™aie jamais nourri ; â€” si je puis vivre pour te voir marier un jour, je serai satisfaite. LADY CAPULET â€” VoilÃ justement le sujet â€” dont je viens lâ€™entretenirâ€¦ Dis-moi, Juliette, ma fille, â€” quelle disposition te sens-tu pour le mariage ? JULIETTE â€” Câ€™est un honneur auquel je nâ€™ai pas mÃªme songÃ©. LA NOURRICE â€” Un honneur ! Si je nâ€™Ã©tais pas ton unique nourrice, â€” je dirais que tu as sucÃ© la sagesse avec le lait. LADY CAPULET â€” Eh bien, songez au mariage, dÃ¨s Ã prÃ©sent ; de plus jeunes que vous, â€” dames fort estimÃ©es, ici Ã VÃ©rone mÃªme, â€” sont dÃ©jÃ devenues mÃ¨res ; si je ne me trompe, â€” jâ€™Ã©tais mÃ¨re moi-mÃªme avant lâ€™Ã¢ge â€” oÃ¹ vous Ãªtes fille encore. En deux mots, voici le vaillant PÃ¢ris vous recherche pour sa fiancÃ©e 52. LA NOURRICE â€” VoilÃ un homme, ma jeune dame ! un homme â€” comme le monde entierâ€¦ Quoi ! câ€™est un homme en cire ! LADY CAPULET â€” Le parterre de VÃ©rone nâ€™offre pas une fleur pareille. LA NOURRICE â€” Oui, ma foi, il est la fleur du pays, la fleur par excellence 53. LADY CAPULET â€” Quâ€™en dites-vous ? Pourriez-vous aimer ce gentilhomme ? Ce soir vous le verrez Ã notre fÃªte ; â€” lisez alors sur le visage du jeune PÃ¢ris, â€” et observez toutes les grÃ¢ces quâ€™y a tracÃ©es la plume de la beautÃ© ; â€” examinez ces traits si bien mariÃ©s, â€” et voyez quel charme chacun prÃªte Ã lâ€™autre ; â€” si quelque chose reste obscur en cette belle page, â€” vous le trouverez Ã©clairci sur la marge de ses yeux. â€” Ce prÃ©cieux livre dâ€™amour, cet amant jusquâ€™ici dÃ©tachÃ©, â€” pour Ãªtre parfait, nâ€™a besoin que dâ€™Ãªtre reliÃ© !â€¦ â€” Le poisson brille sous la vague, et câ€™est la splendeur suprÃªme â€” pour le beau extÃ©rieur de recÃ©ler le beau intÃ©rieur ; â€” aux yeux de beaucoup, il nâ€™en est que plus magnifique, le livre â€” qui dâ€™un fermoir dâ€™or Ã©treint la lÃ©gende dâ€™or ! â€” Ainsi, en lâ€™Ã©pousant, vous aurez part Ã tout ce quâ€™il possÃ¨de, â€” sans que vous-mÃªme soyez en rien diminuÃ©e. LA NOURRICE â€” Elle, diminuer ! Elle grossira, bien plutÃ´t. Les femmes sâ€™arrondissent auprÃ¨s des hommes ! LADY CAPULET, Ã Juliette. â€” Bref, dites-moi si vous rÃ©pondrez Ã lâ€™amour de PÃ¢ris. JULIETTE â€” Je verrai Ã lâ€™aimer, sâ€™il suffit de voir pour aimer â€” mais mon attention Ã son Ã©gard ne dÃ©passera pas â€” la portÃ©e que lui donneront vos encouragements. Entre un valet. LE VALET Madame, les invitÃ©s sont venus, le souper est servi ; on vous appelle ; on demande mademoiselle ; on maudit la nourrice Ã lâ€™office ; et tout est terminÃ©. Il faut que je mâ€™en aille pour servir ; je vous en conjure, venez vite. LADY CAPULET â€” Nous te suivons, Juliette, le comte nous attend. LA NOURRICE â€” Va, fillette, va ajouter dâ€™heureuses nuits Ã tes heureux jours. Tous sortent. ScÃ¨ne IV [Une place sur laquelle est situÃ©e la maison de Capulet.] Entrent RomÃ©o, costumÃ© en pÃ©lerin ; Mercutio, Benvolio, avec cinq ou six masques ; des gens portant des torches et des musiciens. ROMÃ‰O â€” Voyons, faut-il prononcer un discours pour nous excuser â€” ou entrer sans apologie ? BENVOLIO â€” Ces harangues prolixes ne sont plus de mode. â€” Nous nâ€™aurons pas de Cupidon aux yeux bandÃ©s dâ€™une Ã©charpe, portant un arc peint Ã la tartare, â€” et faisant fuir les dames comme un Ã©pouvantail ; pas de prologue appris par cÅ“ur et mollement dÃ©bitÃ© â€” Ã lâ€™aide dâ€™un souffleur pour prÃ©parer notre entrÃ©e. â€” Quâ€™ils nous estiment dans la mesure quâ€™il leur plaira ; â€” nous leur danserons une mesure, et nous partirons. ROMÃ‰O â€” Quâ€™on me donne une torche ! Je ne suis pas en train de gambader ! â€” Sombre comme je suis, je veux porter la lumiÃ¨re 54. MERCUTIO â€” Ah ! mon doux RomÃ©o, nous voulons que vous dansiez. ROMÃ‰O â€” Non, croyez-moi vous avez tous la chaussure de bal â€” et le talon lÃ©ger moi, jâ€™ai une Ã¢me de plomb â€” qui me cloue au sol et mâ€™Ã´te le talent de remuer. MERCUTIO â€” Vous Ãªtes amoureux 55; empruntez Ã Cupidon ses ailes, â€” et vous dÃ©passerez dans votre vol notre vulgaire essor. ROMÃ‰O â€” Ses flÃ¨ches mâ€™ont trop cruellement blessÃ© â€” pour que je puisse mâ€™Ã©lancer sur ses ailes lÃ©gÃ¨res ; enchaÃnÃ© comme je le suis, â€” je ne saurais mâ€™Ã©lever au-dessus dâ€™une immuable douleur, je succombe sous lâ€™amour qui mâ€™Ã©crase. MERCUTIO â€” Prenez le dessus et vous lâ€™Ã©craserez â€” le dÃ©licat enfant sera bien vite accablÃ© par vous. ROMÃ‰O â€” Lâ€™amour, un dÃ©licat enfant ! Il est brutal, â€” rude, violent ; il Ã©corche comme lâ€™Ã©pine. MERCUTIO â€” Si lâ€™amour est brutal avec vous, soyez brutal avec lui ; â€” Ã©corchez lâ€™amour qui vous Ã©corche, et vous le dompterez. Aux valets. â€” Donnez-moi un Ã©tui Ã mettre mon visage ! Se masquant. â€” Un masque sur un masque ! Peu mâ€™importe Ã prÃ©sent â€” quâ€™un regard curieux cherche Ã dÃ©couvrir mes laideurs ! â€” VoilÃ dâ€™Ã©pais sourcils qui rougiront pour moi ! BENVOLIO â€” Allons, frappons et entrons ; aussitÃ´t dedans, â€” que chacun ait recours Ã ses jambes 56! ROMÃ‰O â€” Ã€ moi une torche ! Que les galants au cÅ“ur lÃ©ger â€” agacent du pied la natte insensible. â€” Pour moi, je mâ€™accommode dâ€™une phrase de grand-pÃ¨re â€” je tiendrai la chandelle et je regarderaiâ€¦ â€” Ã€ vos brillants Ã©bats mon humeur noire ferait tache. MERCUTIO â€” Bah ! la nuit tous les chats sont gris ! â€” Si tu es en humeur noire, nous te tirerons, sauf respect, du bourbier â€” de cet amour oÃ¹ tu patauges â€” jusquâ€™aux oreillesâ€¦ Allons vite. Nous usons notre Ã©clairage de jourâ€¦ ROMÃ‰O â€” Comment cela ? MERCUTIO Je veux dire, messire, quâ€™en nous attardant â€” nous consumons nos lumiÃ¨res en pure perte, comme des lampes en plein jourâ€¦ â€” Ne tenez compte que de ma pensÃ©e notre mÃ©rite est cinq fois dans notre intention pour une fois quâ€™il est dans notre bel esprit. ROMÃ‰O â€” En allant Ã cette mascarade, nous avons bonne intention, â€” mais il y a peu dâ€™esprit Ã y aller. MERCUTIO Peut-on demander pourquoi ? ROMÃ‰O â€” Jâ€™ai fait un rÃªve cette nuit. MERCUTIO Et moi aussi. ROMÃ‰O â€” Eh bien ! quâ€™avez-vous rÃªvÃ© ? MERCUTIO Que souvent les rÃªveurs sont mis dedans ! ROMÃ‰O â€” Oui, dans le lit oÃ¹, tout en dormant, ils rÃªvent la vÃ©ritÃ©. MERCUTIO â€” Oh ! je le vois bien, la reine Mab vous a fait visite. â€” Elle est la fÃ©e accoucheuse et elle arrive, â€” pas plus grande quâ€™une agate Ã lâ€™index dâ€™un alderman, â€” traÃnÃ©e par un attelage de petits atomes â€” Ã travers les nez des hommes qui gisent endormis. â€” Les rayons des roues de son char sont faits de longues pattes de faucheux ; â€” la capote, dâ€™ailes de sauterelles ; â€” les rÃªnes, de la plus fine toile dâ€™araignÃ©e ; les harnais, dâ€™humides rayons de lune. â€” Son fouet, fait dâ€™un os de griffon, a pour corde un fil de la Vierge. â€” Son cocher est un petit cousin en livrÃ©e grise, â€” moins gros de moitiÃ© quâ€™une petite bÃªte ronde â€” tirÃ©e avec une Ã©pingle du doigt paresseux dâ€™une servante. â€” Son chariot est une noisette, vide, â€” taillÃ©e par le menuisier Ã©cureuil ou par le vieux ciron, â€” carrossier immÃ©morial des fÃ©es. â€” Câ€™est dans cet apparat quâ€™elle galope de nuit en nuit â€” Ã travers les cerveaux des amants qui alors rÃªvent dâ€™amour, â€” sur les genoux des courtisans qui rÃªvent aussitÃ´t de courtoisies, â€” sur les doigts des gens de loi qui aussitÃ´t rÃªvent dâ€™honoraires, â€” sur les lÃ¨vres des dames qui rÃªvent de baisers aussitÃ´t ! â€” Ces lÃ¨vres, Mab les crible souvent dâ€™ampoules, irritÃ©e â€” de ce que leur haleine est gÃ¢tÃ©e par quelque pommade. â€” TantÃ´t elle galope sur le nez dâ€™un solliciteur, â€” et vite il rÃªve quâ€™il flaire une place ; â€” tantÃ´t elle vient avec la queue dâ€™un cochon de la dÃme â€” chatouiller la narine dâ€™un curÃ© endormi, â€” et vite il rÃªve dâ€™un autre bÃ©nÃ©fice ; tantÃ´t elle passe sur le cou dâ€™un soldat, â€” et alors il rÃªve de gorges ennemies coupÃ©es, â€” de brÃ¨ches, dâ€™embuscades, de lames espagnoles, â€” de rasades profondes de cinq brasses, et puis de tambours â€” battant Ã son oreille ; sur quoi il tressaille, sâ€™Ã©veille, â€” et, ainsi alarmÃ©, jure une priÃ¨re ou deux, â€” et se rendort. Câ€™est cette mÃªme Mab â€” qui, la nuit, tresse la criniÃ¨re des chevaux â€” et dans les poils emmÃªlÃ©s durcit ces nÅ“uds magiques â€” quâ€™on ne peut dÃ©brouiller sans encourir malheur. â€” Câ€™est la stryge qui, quand les filles sont couchÃ©es sur le dos, â€” les Ã©treint et les habitue Ã porter leur charge â€” pour en faire des femmes Ã solide carrure. Câ€™est elle 57â€¦ ROMÃ‰O Paix, paix, Mercutio, paix. â€” Tu nous parles de riens ! MERCUTIO En effet, je parle des rÃªves, â€” ces enfants dâ€™un cerveau en dÃ©lire, â€” que peut seule engendrer lâ€™hallucination, â€” aussi insubstantielle que lâ€™air, â€” et plus variable que le vent qui caresse â€” en ce moment le sein glacÃ© du nord, â€” et qui, tout Ã lâ€™heure, sâ€™Ã©chappant dans une bouffÃ©e de colÃ¨re, â€” va se tourner vers le midi encore humide de rosÃ©e ! BENVOLIO â€” Ce vent dont vous parlez nous emporte hors de nous-mÃªmes â€” le souper est fini et nous arriverons trop tard. ROMÃ‰O â€” Trop tÃ´t, jâ€™en ai peur ! Mon Ã¢me pressent â€” quâ€™une amÃ¨re catastrophe, encore suspendue Ã mon Ã©toile, aura pour date funeste â€” cette nuit de fÃªte, et terminera â€” la mÃ©prisable existence contenue dans mon sein â€” par le coup sinistre dâ€™une mort prÃ©maturÃ©e. â€” Mais que celui qui est le nautonnier de ma destinÃ©e â€” dirige ma voile !â€¦ En avant, joyeux amis ! BENVOLIO â€” Battez, tambours ! Ils sortent. ScÃ¨ne V [Une salle dans la maison de Capulet.] Entrent plusieurs valets. PREMIER VALET OÃ¹ est donc Laterrine, quâ€™il ne mâ€™aide pas Ã desservir ? Lui, soulever une assiette ! Lui, frotter une table ! Fi donc ! DEUXIÃˆME VALET Quand le soin dâ€™une maison est confiÃ© aux mains dâ€™un ou deux hommes, et que ces mains ne sont mÃªme pas lavÃ©es, câ€™est une sale chose. PREMIER VALET Dehors les tabourets !â€¦ Enlevez le buffet !â€¦ Attention Ã lâ€™argenterieâ€¦ Ã€ lâ€™un de ses camarades. Mon bon, mets-moi de cÃ´tÃ© un massepain ; et, si tu mâ€™aimes, dis au portier de laisser entrer Suzanne Lameule et Nellyâ€¦ Antoine ! Laterrine ! TROISIEME VALET VoilÃ , mon garÃ§on ! prÃ©sent ! PREMIER VALET On vous attend, on vous appelle, on vous demande, on vous cherche dans la grande chambre. TROISIEME VALET Nous ne pouvons pas Ãªtre ici et lÃ â€¦ Vivement, mes enfants ; mettez-y un peu dâ€™entrain, et que le dernier restant emporte tout 58. Ils se retirent. Entrent le vieux Capulet, puis, parmi la foule des convives, Tybalt, Juliette et la nourrice ; enfin, RomÃ©o, accompagnÃ© de ses amis, tous masquÃ©s. Les valets vont et viennent. CAPULET â€” Messieurs, soyez les bienvenus ! Celles de ces dames qui ne sont pas â€” affligÃ©es de cors aux pieds vont vous donner de lâ€™exercice !â€¦ Ah ! ah ! mes donzelles ! qui de vous toutes â€” refusera de danser Ã prÃ©sent ? Celle qui fera la mijaurÃ©e, celle-lÃ , â€” je jurerai quâ€™elle a des cors ! Eh ! je vous prends par lâ€™endroit sensible, nâ€™est-ce pas ? Ã€ de nouveaux arrivants. â€” Vous Ãªtes les bienvenus, messieursâ€¦ Jâ€™ai vu le temps â€” oÃ¹, moi aussi, je portais un masque et oÃ¹ je savais chuchoter Ã lâ€™oreille des belles dames â€” de ces mots qui les charment ce temps-lÃ nâ€™est plus, il nâ€™est plus, il nâ€™est plus 59! Ã€ de nouveaux arrivants. â€” Vous Ãªtes les bienvenus, messieursâ€¦ Allons, musiciens, jouez ! â€” Salle nette pour le bal ! Quâ€™on fasse place ! et en avant, jeunes filles ! La musique joue. Les danses commencent. Aux valets. â€” Encore des lumiÃ¨res, marauds. Redressez ces tables, â€” et Ã©teignez le feu ; il fait trop chaud iciâ€¦ Ã€ son cousin Capulet, qui arrive. â€” Ah ! mon cher, ce plaisir inespÃ©rÃ© est dâ€™autant mieux venuâ€¦ â€” Asseyez-vous, asseyez-vous, bon cousin Capulet ; â€” car vous et moi, nous avons passÃ© nos jours de danse. â€” Combien de temps y a-t-il depuis le dernier bal oÃ¹ vous et moi â€” nous Ã©tions masquÃ©s ? DEUXIÃˆME CAPULET Trente ans, par Notre-Dame ! PREMIER CAPULET â€” Bah ! mon cher ! pas tant que Ã§a ! pas tant que Ã§a ! â€” Câ€™Ã©tait Ã la noce de Lucentio. â€” Vienne la PentecÃ´te aussi vite quâ€™elle voudra, â€” il y aura de cela quelque vingt-cinq ans ; et cette fois nous Ã©tions masquÃ©s. DEUXIÃˆME CAPULET â€” Il y a plus longtemps, il y a plus longtemps son fils est plus Ã¢gÃ©, messire ; â€” son fils a trente ans. PREMIER CAPULET Pouvez-vous dire Ã§a ! â€” Son fils Ã©tait encore mineur il y a deux ans 60. ROMÃ‰O, Ã un valet, montrant Juliette. â€” Quelle est cette dame qui enrichit la main â€” de ce cavalier, lÃ -bas ? LE VALET Je ne sais pas, monsieur. ROMÃ‰O Oh ! elle apprend aux flambeaux Ã illuminer ! â€” Sa beautÃ© est suspendue Ã la face de la nuit â€” comme un riche joyau Ã lâ€™oreille dâ€™une Ã‰thiopienne ! â€” BeautÃ© trop prÃ©cieuse pour la possession, trop exquise pour la terre ! â€” Telle la colombe de neige dans une troupe de corneilles 61, â€” telle apparaÃt cette jeune dame au milieu de ses compagnes. â€” Cette danse finie, jâ€™Ã©pierai la place oÃ¹ elle se tient, â€” et je donnerai Ã ma main grossiÃ¨re le bonheur de toucher la sienne. â€” Mon cÅ“ur a-t-il aimÃ© jusquâ€™ici ? Non ; jurez-le, mes yeux ! â€” Car jusquâ€™Ã ce soir, je nâ€™avais pas vu la vraie beautÃ©. TYBALT, dÃ©signant RomÃ©o. â€” Je reconnais cette voix ; ce doit Ãªtre un Montagueâ€¦ Ã€ un page. â€” Va me chercher ma rapiÃ¨re, page ! Quoi ! le misÃ©rable ose â€” venir ici, couvert dâ€™un masque grotesque, â€” pour insulter et narguer notre solennitÃ© ? â€” Ah ! par lâ€™antique honneur de ma race, â€” je ne crois pas quâ€™il y ait pÃ©chÃ© Ã lâ€™Ã©tendre mort ! PREMIER CAPULET â€” Eh bien ! quâ€™as-tu donc, mon neveu ? Pourquoi cette tempÃªte ? TYBALT â€” Mon oncle, voici un Montague, un de nos ennemis, â€” un misÃ©rable qui est venu ici par bravade â€” insulter Ã notre soirÃ©e solennelle. PREMIER CAPULET â€” Nâ€™est-ce pas le jeune RomÃ©o ? TYBALT Câ€™est lui, ce misÃ©rable RomÃ©o ! PREMIER CAPULET â€” Du calme, gentil cousin ! laisse-le tranquille ; â€” il a les maniÃ¨res du plus courtois gentilhomme ; â€” et, Ã dire vrai, VÃ©rone est fiÃ¨re de lui, comme dâ€™un jouvenceau vertueux et bien Ã©levÃ©. â€” Je ne voudrais pas, pour toutes les richesses de cette ville, â€” quâ€™ici, dans ma maison, il lui fÃ»t fait une avanie. â€” Aie donc patience, ne fais pas attention Ã lui, â€” câ€™est ma volontÃ© ; si tu la respectes, â€” prends un air gracieux et laisse lÃ cette mine farouche â€” qui sied mal dans une fÃªte. TYBALT â€” Elle sied bien dÃ¨s quâ€™on a pour hÃ´te un tel misÃ©rable ; â€” je ne le tolÃ©rerai pas ! PREMIER CAPULET Vous le tolÃ©rerez ! â€” Quâ€™est-ce Ã dire, monsieur le freluquet ! Jâ€™entends que vous le tolÃ©riezâ€¦ Allons donc ! â€” Qui est le maÃtre ici, vous ou moi ? Allons donc ! â€” Vous ne le tolÃ©rerez pas ! Dieu me pardonne ! Vous voulez soulever une Ã©meute au milieu de mes hÃ´tes ! â€” Vous voulez mettre le vin en perce ! vous voulez faire lâ€™homme ! TYBALT â€” Mais, mon oncle, câ€™est une honte. PREMIER CAPULET Allons, allons, â€” vous Ãªtes un insolent garÃ§on. En vÃ©ritÃ©, â€” cette incartade pourrait vous coÃ»ter cher Je sais ce que je disâ€¦ â€” Il faut que vous me contrariiez !â€¦ Morbleu ! câ€™est le moment 62!â€¦ Aux danseurs. â€” Ã€ merveille, mes chers cÅ“urs !â€¦ Ã€ Tybalt. Vous Ãªtes un faquinâ€¦ â€” Restez tranquille, sinonâ€¦ Aux valets. Des lumiÃ¨res ! encore des lumiÃ¨res ! par dÃ©cence ! Ã€ Tybalt. â€” Je vous ferai rester tranquille, allez ! Aux danseurs. De lâ€™entrain, mes petits cÅ“urs ! TYBALT â€” La patience quâ€™on mâ€™impose lutte en moi avec une colÃ¨re obstinÃ©e, â€” et leur choc fait trembler tous mes membresâ€¦ â€” Je vais me retirer ; mais cette fureur rentrÃ©e, â€” quâ€™en ce moment on croit adoucie, se convertira en fiel amer. Il sort. ROMÃ‰O, prenant la main de Juliette. â€” Si jâ€™ai profanÃ© avec mon indigne main â€” cette chÃ¢sse sacrÃ©e, je suis prÃªt Ã une douce pÃ©nitence â€” permettez Ã mes lÃ¨vres, comme Ã deux pÃ¨lerins rougissants, â€” dâ€™effacer ce grossier attouchement par un tendre baiser. JULIETTE â€” Bon pÃ¨lerin, vous Ãªtes trop sÃ©vÃ¨re pour votre main â€” qui nâ€™a fait preuve en ceci que dâ€™une respectueuse dÃ©votion. â€” Les saintes mÃªmes ont des mains que peuvent toucher les mains des pÃ¨lerins ; â€” et cette Ã©treinte est un pieux baiser. ROMÃ‰O â€” Les saintes nâ€™ont-elles pas des lÃ¨vres, et les pÃ¨lerins aussi ? JULIETTE â€” Oui, pÃ¨lerin, des lÃ¨vres vouÃ©es Ã la priÃ¨re. ROMÃ‰O â€” Oh ! alors, chÃ¨re sainte, que les lÃ¨vres fassent ce que font les mains. â€” Elles te prient ; exauce-les, de peur que leur foi ne se change en dÃ©sespoir. JULIETTE â€” Les saintes restent immobiles, tout en exauÃ§ant les priÃ¨res. ROMÃ‰O â€” Restez donc immobile, tandis que je recueillerai lâ€™effet de ma priÃ¨re. Il lâ€™embrasse sur la bouche. â€” Vos lÃ¨vres ont effacÃ© le pÃ©chÃ© des miennes. JULIETTE â€” Mes lÃ¨vres ont gardÃ© pour elles le pÃ©chÃ© quâ€™elles ont pris des vÃ´tres. ROMÃ‰O â€” Vous avez pris le pÃ©chÃ© de mes lÃ¨vres ? Ã” reproche charmant ! â€” Alors rendez-moi mon pÃ©chÃ©. Il lâ€™embrasse encore. JULIETTE Vous avez lâ€™art des baisers. LA NOURRICE, Ã Juliette. â€” Madame, votre mÃ¨re voudrait vous dire un mot 63. Juliette se dirige vers lady Capulet. ROMÃ‰O, Ã la nourrice. â€” Qui donc est sa mÃ¨re ? LA NOURRICE Eh bien, bachelier, â€” sa mÃ¨re est la maÃtresse de la maison, â€” une bonne dame, et sage et vertueuse ; â€” jâ€™ai nourri sa fille, celle avec qui vous causiez ; â€” je vais vous dire celui qui parviendra Ã mettre la main sur elle â€” pourra faire sonner les Ã©cus. ROMÃ‰O Câ€™est une Capulet ! â€” Ã” trop chÃ¨re crÃ©ance ! Ma vie est due Ã mon ennemie 64! BENVOLIO, Ã RomÃ©o. â€” Allons, partons la fÃªte est Ã sa fin. ROMÃ‰O, Ã part. - HÃ©las ! oui, et mon trouble est Ã son comble. CAPULET, aux invitÃ©s qui se retirent. - Ã‡Ã , messieurs, nâ€™allez pas nous quitter encore â€” nous avons un mÃ©chant petit souper qui se prÃ©pareâ€¦ â€” Vous Ãªtes donc dÃ©cidÃ©s ?â€¦ Eh bien, alors je vous remercie tousâ€¦ â€” Je vous remercie, honnÃªtes gentilshommes, bonne nuit 65. â€” Des torches par ici !â€¦ Allons, mettons-nous au lit ! A son cousin Capulet. â€” Ah ! ma foi, mon cher, il se fait tard â€” je vais me reposer. Tous sortent, exceptÃ© Juliette et la nourrice. JULIETTE â€” Viens ici, nourrice quel est ce gentilhomme, lÃ -bas ? LA NOURRICE â€” Câ€™est le fils et lâ€™hÃ©ritier du vieux TibÃ©rio. JULIETTE â€” Quel est celui qui sort Ã prÃ©sent ? LA NOURRICE â€” Ma foi, je crois que câ€™est le jeune PÃ©truchio. JULIETTE, montrant RomÃ©o. â€” Quel est cet autre qui suit et qui nâ€™a pas voulu danser ? LA NOURRICE Je ne sais pas. JULIETTE â€” Va demander son nom. La nourrice sâ€™Ã©loigne un moment. Sâ€™il est mariÃ©, â€” mon cercueil pourrait bien Ãªtre mon lit nuptial. LA NOURRICE, revenant. â€” Son nom est RomÃ©o ; câ€™est un Montague, â€” le fils unique de votre grand ennemi. JULIETTE â€” Mon unique amour Ã©mane de mon unique haine ! â€” Je lâ€™ai vu trop tÃ´t sans le connaÃtre et je lâ€™ai connu trop tard. â€” Il mâ€™est nÃ© un prodigieux amour, puisque je dois aimer un ennemi exÃ©crÃ© ! LA NOURRICE â€” Que dites-vous ? que dites-vous ? JULIETTE Une strophe que vient de mâ€™apprendre â€” un de mes danseurs. Voix au-dehors appelant Juliette. LA NOURRICE Tout Ã lâ€™heure ! tout Ã lâ€™heure !â€¦ â€” Allons nous-en ; tous les Ã©trangers sont partis. Entre le chÅ“ur. LE CHÅ’UR Maintenant, le vieil amour agonise sur son lit de mort, Et une passion nouvelle aspire Ã son hÃ©ritage. Cette belle pour qui notre amant gÃ©missait et voulait mourir, ComparÃ©e Ã la tendre Juliette, a cessÃ© dâ€™Ãªtre belle. Maintenant RomÃ©o est aimÃ© de celle quâ€™il aime Et tous deux sont ensorcelÃ©s par le charme de leurs regards. Mais il a besoin de conter ses peines Ã son ennemie supposÃ©e, Et elle dÃ©robe ce doux appÃ¢t dâ€™amour sur un hameÃ§on dangereux. TraitÃ© en ennemi, RomÃ©o ne peut avoir un libre accÃ¨s Pour soupirer ces vÅ“ux que les amants se plaisent Ã prononcer, Et Juliette, tout aussi Ã©prise, est plus impuissante encore Ã€ mÃ©nager une rencontre entre les amoureux. Mais la passion leur donne la force, et le temps, lâ€™occasion De goÃ»ter ensemble dâ€™ineffables joies dans dâ€™ineffables transes. Il sort 66. ScÃ¨ne VI [Une route aux abords du jardin de Capulet.] RomÃ©o entre prÃ©cipitamment. ROMÃ‰O, montrant le mur du jardin. â€” Puis-je aller plus loin, quand mon cÅ“ur est ici ? â€” En arriÃ¨re, masse terrestre, et trouve ton centre. Il escalade le mur et disparaÃt. Entrent Mercutio et Benvolio. BENVOLIO â€” RomÃ©o ! mon cousin RomÃ©o ! MERCUTIO Il a fait sagement. â€” Sur ma vie, il sâ€™est esquivÃ© pour gagner son lit. BENVOLIO â€” Il a couru de ce cÃ´tÃ© et sautÃ© par-dessus le mur de ce jardin. â€” Appelle-le, bon Mercutio. MERCUTIO Je ferai plus ; je vais le conjurerâ€¦ â€” RomÃ©o ! caprice ! frÃ©nÃ©sie ! passion ! amour ! â€” apparais-nous sous la forme dâ€™un soupir ! â€” Dis seulement un vers, et je suis satisfait ! â€” Crie seulement hÃ©las ! accouple seulement amour avec jour ! â€” Rien quâ€™un mot aimable pour ma commÃ¨re VÃ©nus ! â€” Rien quâ€™un sobriquet pour son fils, pour son aveugle hÃ©ritier, â€” le jeune Abraham Cupido, celui qui visa si juste, â€” quand le roi CophÃ©tua sâ€™Ã©prit de la mendiante 67!â€¦ â€” Il nâ€™entend pas, il ne remue pas, il ne bouge pas. â€” Il faut que ce babouin-lÃ soit mort Ã©voquons-le 68. â€” RomÃ©o, je te conjure par les yeux brillants de Rosaline, â€” par son front Ã©levÃ© et par sa lÃ¨vre Ã©carlate, â€” par son pied mignon, par sa jambe svelte, par sa cuisse frÃ©missante, â€” et par les domaines adjacents â€” apparais-nous sous ta propre forme ! BENVOLIO â€” Sâ€™il tâ€™entend, il se fÃ¢chera. MERCUTIO â€” Cela ne peut pas le fÃ¢cher ; il se fÃ¢cherait avec raison, â€” si je faisais surgir dans le cercle de sa maÃtresse un dÃ©mon â€” dâ€™une nature Ã©trange que je laisserais en arrÃªt â€” jusquâ€™Ã ce quâ€™elle lâ€™eÃ»t dÃ©sarmÃ© par ses exorcismes. â€” Cela serait une offense mais jâ€™agis en enchanteur â€” loyal et honnÃªte ; et, au nom de sa maÃtresse, â€” câ€™est lui seul que je vais faire surgir. BENVOLIO â€” Allons ! il sâ€™est enfoncÃ© sous ces arbres â€” pour y chercher une nuit assortie Ã son humeur. â€” Son amour est aveugle, et nâ€™est Ã sa place que dans les tÃ©nÃ¨bres. MERCUTIO â€” Si lâ€™amour est aveugle, il ne peut pas frapper le butâ€¦ â€” Sans doute RomÃ©o sâ€™est assis au pied dâ€™un pÃªcher, â€” pour rÃªver quâ€™il le commet avec sa maÃtresse. â€” Bonne nuit, RomÃ©oâ€¦ Je vais trouver ma chÃ¨re couchette ; â€” ce lit de camp est trop froid pour que jâ€™y dorme. â€” Eh bien, partons-nous ? BENVOLIO Oui, partons ; car il est inutile â€” de chercher ici qui ne veut pas se laisser trouver 69. Ils sortent. ScÃ¨ne VII [Le jardin de Capulet. Sous les fenÃªtres de lâ€™appartement de Juliette.] Entre RomÃ©o. ROMÃ‰O â€” Il se rit des plaies, celui qui nâ€™a jamais reÃ§u de blessures ! Apercevant Juliette qui apparaÃt Ã une fenÃªtre. â€” Mais doucement ! Quelle lumiÃ¨re jaillit par cette fenÃªtre ? â€” VoilÃ lâ€™Orient, et Juliette est le soleil ! â€” LÃ¨ve-toi, belle aurore, et tue la lune jalouse, â€” qui dÃ©jÃ languit et pÃ¢lit de douleur, â€” parce que toi, sa prÃªtresse, tu es plus belle quâ€™elle-mÃªme ! â€” Ne sois plus sa prÃªtresse, puisquâ€™elle est jalouse de toi ; â€” sa livrÃ©e de vestale est maladive et blÃªme, â€” et les folles seules la portent rejette-la !â€¦ â€” VoilÃ ma dame ! Oh ! voilÃ mon amour ! â€” Oh ! si elle pouvait le savoir 70â€¦ â€” Que dit-elle ? Rienâ€¦ Elle se taitâ€¦ Mais non â€” son regard parle, et je veux lui rÃ©pondreâ€¦ Ce nâ€™est pas Ã moi quâ€™elle sâ€™adresse. â€” Deux des plus belles Ã©toiles du ciel, â€” ayant affaire ailleurs, adjurent ses yeux â€” de vouloir bien resplendir dans leur sphÃ¨re jusquâ€™Ã ce quâ€™elles reviennent. â€” Ah ! si les Ã©toiles se substituaient Ã ses yeux, en mÃªme temps que ses yeux aux Ã©toiles, â€” le seul Ã©clat de ses joues ferait pÃ¢lir la clartÃ© des astres, â€” comme le grand jour, une lampe ; et ses yeux, du haut du ciel, â€” darderaient une telle lumiÃ¨re Ã travers les rÃ©gions aÃ©riennes, â€” que les oiseaux chanteraient, croyant que la nuit nâ€™est plus. â€” Voyez comme elle appuie sa joue sur sa main ! â€” Oh ! que ne suis-je le gant de cette main ! â€” Je toucherais sa joue ! JULIETTE HÃ©las ! ROMÃ‰O Elle parle ! â€” Oh ! parle encore, ange resplendissant ! Car â€” tu rayonnes dans cette nuit, au-dessus de ma tÃªte, â€” comme le messager ailÃ© du ciel, â€” quand aux yeux bouleversÃ©s â€” des mortels qui se rejettent en arriÃ¨re pour le contempler, â€” il devance les nuÃ©es paresseuses â€” et vogue sur le sein des airs ! JULIETTE â€” Ã” RomÃ©o ! RomÃ©o ! pourquoi es-tu RomÃ©o ? â€” Renie ton pÃ¨re et abdique ton nom ; â€” ou, si tu ne le veux pas, jure de mâ€™aimer, â€” et je ne serai plus une Capulet. ROMÃ‰O, Ã part â€” Dois-je lâ€™Ã©couter encore ou lui rÃ©pondre ? JULIETTE â€” Ton nom seul est mon ennemi. â€” Tu nâ€™es pas un Montague, tu es toi-mÃªme 71. â€” Quâ€™est-ce quâ€™un Montague ? Ce nâ€™est ni une main, ni un pied, â€” ni un bras, ni un visage, ni rien â€” qui fasse partie dâ€™un hommeâ€¦ Oh ! sois quelque autre nom 72! â€” Quâ€™y a-t-il dans un nom ? Ce que nous appelons une rose â€” embaumerait autant sous un autre nom. â€” Ainsi, quand RomÃ©o ne sâ€™appellerait plus RomÃ©o, â€” il conserverait encore les chÃ¨res perfections quâ€™il possÃ¨de 73â€¦ â€” RomÃ©o, renonce Ã ton nom ; â€” et, Ã la place de ce nom qui ne fait pas partie de toi, â€” prends-moi tout entiÃ¨re 74. ROMÃ‰O Je te prends au mot ! Appelle-moi seulement ton amour et je reÃ§ois un nouveau baptÃªme dÃ©sormais je ne suis plus RomÃ©o. JULIETTE Quel homme es-tu, toi qui, ainsi cachÃ© par la nuit, viens de te heurter Ã mon secret ? ROMÃ‰O Je ne sais par quel nom tâ€™indiquer qui je suis. Mon nom, sainte chÃ©rie, mâ€™est odieux Ã moi-mÃªme, parce quâ€™il est pour toi un ennemi si je lâ€™avais Ã©crit lÃ , jâ€™en dÃ©chirerais les lettres. JULIETTE Mon oreille nâ€™a pas encore aspirÃ© cent paroles profÃ©rÃ©es par cette voix, et pourtant jâ€™en reconnais le son. Nâ€™es-tu pas RomÃ©o et un Montague ? ROMÃ‰O Ni lâ€™un ni lâ€™autre, belle vierge, si tu dÃ©testes lâ€™un et lâ€™autre. JULIETTE Comment es-tu venu ici, dis-moi ? et dans quel but ? Les murs du jardin sont hauts et difficiles Ã gravir. ConsidÃ¨re qui tu es ce lieu est ta mort, si quelquâ€™un de mes parents te trouve ici. ROMÃ‰O Jâ€™ai escaladÃ© ces murs sur les ailes lÃ©gÃ¨res de lâ€™amour car les limites de pierre ne sauraient arrÃªter lâ€™amour, et ce que lâ€™amour peut faire, lâ€™amour ose le tenter ; voilÃ pourquoi tes parents ne sont pas un obstacle pour moi. JULIETTE Sâ€™ils te voient, ils te tueront. ROMÃ‰O HÃ©las ! il y a plus de pÃ©ril pour moi dans ton regard que dans vingt de leurs Ã©pÃ©es que ton Å“il me soit doux, et je suis Ã lâ€™Ã©preuve de leur inimitiÃ©. JULIETTE Je ne voudrais pas pour le monde entier quâ€™ils te vissent ici. ROMÃ‰O Jâ€™ai le manteau de la nuit pour me soustraire Ã leur vue. Dâ€™ailleurs, si tu ne mâ€™aimes pas, quâ€™ils me trouvent ici ! Jâ€™aime mieux ma vie finie par leur haine que ma mort diffÃ©rÃ©e sans ton amour. JULIETTE Quel guide as-tu donc eu pour arriver jusquâ€™ici ? ROMÃ‰O Lâ€™amour, qui le premier mâ€™a suggÃ©rÃ© dâ€™y venir il mâ€™a prÃªtÃ© son esprit et je lui ai prÃªtÃ© mes yeux. Je ne suis pas un pilote ; mais, quand tu serais Ã la mÃªme distance que la vaste plage baignÃ©e par la mer la plus lointaine, je risquerais la traversÃ©e pour une denrÃ©e pareille. JULIETTE Tu sais que le masque de la nuit est sur mon visage ; sans cela, tu verrais une virginale couleur colorer ma joue, quand je songe aux paroles que tu mâ€™as entendue dire cette nuit. Ah ! je voudrais rester dans les convenances ; je voudrais, je voudrais nier ce que jâ€™ai dit. Mais adieu, les cÃ©rÃ©monies ! Mâ€™aimes-tu ? Je sais que tu vas dire oui, et je te croirai sur parole. Ne le jure pas tu pourrais trahir ton serment les parjures des amoureux font, dit-on, rire Jupiterâ€¦ Oh ! gentil RomÃ©o, si tu mâ€™aimes, proclame-le loyalement et si tu crois que je me laisse trop vite gagner je froncerai le sourcil, et je serai cruelle, et je te dirai non, pour que tu me fasses la cour autrement, rien au monde ne mâ€™y dÃ©cideraitâ€¦ En vÃ©ritÃ©, beau Montague, je suis trop Ã©prise, et tu pourrais croire ma conduite lÃ©gÃ¨re ; mais crois-moi, gentilhomme, je me montrerai plus fidÃ¨le que celles qui savent mieux affecter la rÃ©serve. Jâ€™aurais Ã©tÃ© plus rÃ©servÃ©e, il faut que je lâ€™avoue, si tu nâ€™avais pas surpris, Ã mon insu, lâ€™aveu passionnÃ© de mon amour pardonne-moi donc et nâ€™impute pas Ã une lÃ©gÃ¨retÃ© dâ€™amour cette faiblesse que la nuit noire tâ€™a permis de dÃ©couvrir. ROMÃ‰O Madame, je jure par cette lune sacrÃ©e qui argente toutes ces cimes chargÃ©es de fruits !â€¦ JULIETTE Oh ! ne jure pas par la lune, lâ€™inconstante lune dont le disque change chaque mois, de peur que ton amour ne devienne aussi variable ! ROMÃ‰O Par quoi dois-je jurer ? JULIETTE Ne jure pas du tout ; ou, si tu le veux, jure par ton gracieux Ãªtre, qui est le dieu de mon idolÃ¢trie, et je te croirai. ROMÃ‰O Si lâ€™amour profond de mon cÅ“urâ€¦ JULIETTE Ah ! ne jure pas ! Quoique tu fasses ma joie, je ne puis goÃ»ter cette nuit toutes les joies de notre rapprochement ; il est trop brusque, trop imprÃ©vu, trop subit, trop semblable Ã lâ€™Ã©clair qui a cessÃ© dâ€™Ãªtre avant quâ€™on ait pu dire il brille !â€¦ Doux ami, bonne nuit ! Ce bouton dâ€™amour, mÃ»ri par lâ€™haleine de lâ€™Ã©tÃ©, pourra devenir une belle fleur, Ã notre prochaine entrevueâ€¦ Bonne nuit, bonne nuit ! Puisse le repos, puisse le calme dÃ©licieux qui est dans mon sein, arriver Ã ton cÅ“ur ! ROMÃ‰O Oh ! vas-tu donc me laisser si peu satisfait ? JULIETTE Quelle satisfaction peux-tu obtenir cette nuit ? ROMÃ‰O Le solennel Ã©change de ton amour contre le mien. JULIETTE Mon amour ! je te lâ€™ai donnÃ© avant que tu lâ€™aies demandÃ©. Et pourtant je voudrais quâ€™il fÃ»t encore Ã donner. ROMÃ‰O Voudrais-tu me le retirer ? Et pour quelle raison, mon amour ? JULIETTE Rien que pour Ãªtre gÃ©nÃ©reuse et te le donner encore. Mais je dÃ©sire un bonheur que jâ€™ai dÃ©jÃ ma libÃ©ralitÃ© est aussi illimitÃ©e que la mer, et mon amour aussi profond plus je te donne, plus il me reste, car lâ€™une et lâ€™autre sont infinis. On entend la voix de la nourrice. Jâ€™entends du bruit dans la maison. Cher amour, adieu ! Jâ€™y vais, bonne nourrice !â€¦ Doux Montague, sois fidÃ¨le. Attends un moment, je vais revenir Elle se retire de la fenÃªtre. ROMÃ‰O Ã” cÃ©leste, cÃ©leste nuit ! Jâ€™ai peur, comme il fait nuit, que tout ceci ne soit quâ€™un rÃªve, trop dÃ©licieusement flatteur pour Ãªtre rÃ©el. Juliette revient. JULIETTE Trois mots encore, cher RomÃ©o, et bonne nuit, cette fois ! Si lâ€™intention de ton amour est honorable, si ton but est le mariage, fais-moi savoir demain, par la personne que je ferai parvenir jusquâ€™Ã toi, en quel lieu et Ã quel moment tu veux accomplir la cÃ©rÃ©monie, et alors je dÃ©poserai Ã tes pieds toutes mes destinÃ©es, et je te suivrai, monseigneur, jusquâ€™au bout du monde ! LA NOURRICE, derriÃ¨re le thÃ©Ã¢tre Madame ! JULIETTE Jâ€™y vais ! tout Ã lâ€™heure ! Mais si ton arriÃ¨re-pensÃ©e nâ€™est pas bonne, je te conjureâ€¦ LA NOURRICE, derriÃ¨re le thÃ©Ã¢tre Madame ! JULIETTE Ã€ lâ€™instant ! Jâ€™y vais !â€¦, de cesser tes instances et de me laisser Ã ma douleur.. Jâ€™enverrai demain. ROMÃ‰O Par le salut de mon Ã¢meâ€¦ JULIETTE Mille fois bonne nuit ! Elle quitte la fenÃªtre. ROMÃ‰O La nuit ne peut quâ€™empirer mille fois, dÃ¨s que ta lumiÃ¨re lui manqueâ€¦ Se retirant Ã pas lents. Lâ€™amour court vers lâ€™amour comme lâ€™Ã©colier hors de la classe ; mais il sâ€™en Ã©loigne avec lâ€™air accablÃ© de lâ€™enfant qui rentre Ã lâ€™Ã©cole. Juliette reparaÃt Ã la fenÃªtre. JULIETTE Stt ! RomÃ©o ! Stt !â€¦ Oh ! que nâ€™ai-je la voix du fauconnier pour rÃ©clamer mon noble tiercelet ! Mais la captivitÃ© est enrouÃ©e et ne peut parler ha ut sans quoi jâ€™Ã©branlerais la caverne oÃ¹ Ã‰cho dort, et sa voix aÃ©rienne serait bientÃ´t plus enrouÃ©e que la mienne, tant je lui ferais rÃ©pÃ©ter le nom de mon RomÃ©o ! ROMÃ‰O, revenant sur ses pas. - Câ€™est mon Ã¢me qui me rappelle par mon nom ! Quels sons argentins a dans la nuit la voix de la bien-aimÃ©e ! Quelle suave musique pour lâ€™oreille attentive ! JULIETTE RomÃ©o ! ROMÃ‰O Ma mie ? LA NOURRICE, derriÃ¨re le thÃ©Ã¢tre Madame ! JULIETTE Ã€ quelle heure, demain, enverrai-je vers toi ? ROMÃ‰O Ã€ neuf heures. JULIETTE Je nâ€™y manquerai pas ! il y a vingt ans dâ€™ici lÃ . Jâ€™ai oubliÃ© pourquoi je tâ€™ai rappelÃ©. ROMÃ‰O Laisse-moi rester ici jusquâ€™Ã ce que tu tâ€™en souviennes. JULIETTE Je lâ€™oublierai, pour que tu restes lÃ toujours, me rappelant seulement combien jâ€™aime ta compagnie. ROMÃ‰O Et je resterai lÃ pour que tu lâ€™oublies toujours, oubliant moi-mÃªme que ma demeure est ailleurs. JULIETTE Il est presque jour. Je voudrais que tu fusses parti, mais sans tâ€™Ã©loigner plus que lâ€™oiseau familier dâ€™une joueuse enfant elle le laisse voleter un pe u hors de sa main, pauvre prisonnier embarrassÃ© de liens, et vite elle le ramÃ¨ne en tirant le fil de soie, tant elle est tendrement jalouse de sa libertÃ© ! ROMÃ‰O Je voudrais Ãªtre ton oiseau ! JULIETTE Ami, je le voudrais aussi ; mais je te tuerais Ã force de caresses. Bonne nuit ! bonne nuit ! Si douce est la tristesse de nos adieux que je te dirais bonne nuit ! jusquâ€™Ã ce quâ€™il soit jour Elle se retire. ROMÃ‰O, seul. - Que le sommeil se fixe sur tes yeux et la paix dans ton cÅ“ur ! Je voudrais Ãªtre le sommeil et la paix, pour reposer si dÃ©licieusement ! Je vais de ce pas Ã la cellule de mon pÃ¨re spirituel, pour implorer son aide et lui conter mon bonheur. Il sort. ScÃ¨ne VIII. La cellule de frÃ¨re Laurence. Entre frÃ¨re Laurence, portant un panier. LAURENCE Lâ€™aube aux yeux gris couvre de son sourire la nuit grimaÃ§ante, et diapre de lignes lumineuses les nuÃ©es dâ€™Orient ; lâ€™ombre couperosÃ©e, chancelant comme un ivrogne, sâ€™Ã©loigne de la route du jour devant les roues du Titan radieux. Avant que le soleil, de son regard de flamme, ait ranimÃ© le jour et sÃ©chÃ© la moite rosÃ©e de la nuit, il faut que je remplisse cette cage dâ€™osier de plantes pernicieuses et de fleurs au suc prÃ©cieux. La terre, qui est la mÃ¨re des crÃ©atures, est aussi leur tombe ; leur sÃ©pulcre est sa matrice mÃªme. Les enfants de toute espÃ¨ce, sortis de son flanc, nous les trouvons suÃ§ant sa mamelle inÃ©puisable ; la plupart sont douÃ©s de nombreuses vertus ; pas un qui nâ€™ait son mÃ©rite, et pourtant tous diffÃ©rent ! Oh ! combien efficace est la grÃ¢ce qui rÃ©side dans les herbes, dans les plantes, dans les pierres et dans leurs qualitÃ©s intimes ! Il nâ€™est rien sur la terre de si humble qui ne rende Ã la terre un service spÃ©cial ; il nâ€™est rien non plus de si bon qui, dÃ©tournÃ© de son lÃ©gitime usage, ne devienne rebelle Ã son origine et ne tombe dans lâ€™abus. La vertu mÃªme devient vice, Ã©tant mal appliquÃ©e, et le vice est parfois ennobli par lâ€™action. Entre RomÃ©o. LAURENCE, prenant une fleur dans le panier. - Le calice enfant de cette faible fleur recÃ¨le un poison et un cordial puissants respirez-la, elle stimule et lâ€™odorat et toutes les facultÃ©s ; goÃ»tez-la, elle frappe de mort et le cÅ“ur et tous les sens. Deux reines ennemies sont sans cesse en lutte dans lâ€™homme comme dans la plante, la grÃ¢ce et la rude volontÃ© ; et lÃ oÃ¹ la pire prÃ©domine, le ver de la mort a bien vite dÃ©vorÃ© la crÃ©ature. ROMÃ‰O Bonjour pÃ¨re. LAURENCE BÃ©nÃ©dictine ! Quelle voix matinale me salue si doucement ? Jeune fils, câ€™est signe de quelque dÃ©sordre dâ€™esprit, quand on dit adieu si tÃ´t Ã son lit. Le souci fait le guet dans les yeux du vieillard, et le sommeil nâ€™entre jamais oÃ¹ loge le souci. Mais lÃ oÃ¹ la jeunesse ingambe repose, le cerveau dÃ©gagÃ©, lÃ rÃ¨gne le sommeil dâ€™or. Je conclus donc de ta visite matinale que quelque grave perturbation tâ€™a mis sur pied. Si cela nâ€™est pas, je devine que notre RomÃ©o ne sâ€™est pas couchÃ© cette nuit. ROMÃ‰O Cette derniÃ¨re conjecture est la vraie ; mais mon repos nâ€™en a Ã©tÃ© que plus doux. LAURENCE Dieu pardonne au pÃ©cheur ! Ã‰tais-tu donc avec Rosaline ? ROMÃ‰O Avec Rosaline ! Oh non, mon pÃ¨re spirituel jâ€™ai oubliÃ© ce nom, et tous les maux attachÃ©s Ã ce nom. LAURENCE VoilÃ un bon filsâ€¦ Mais oÃ¹ as-tu Ã©tÃ© alors ? ROMÃ‰O Je vais te le dire et tâ€™Ã©pargner de nouvelles questions. Je me suis trouvÃ© Ã la mÃªme fÃªte que mon ennemi tout Ã coup cet ennemi mâ€™a blessÃ©, et je lâ€™ai blessÃ© Ã mon tour notre guÃ©rison Ã tous deux dÃ©pend de tes secours et de ton ministÃ¨re sacrÃ©. Tu le vois, saint homme, je nâ€™ai pas de haine ; car jâ€™intercÃ¨de pour mon adversaire comme pour moi. LAURENCE Parle clairement, mon cher fils, et explique-toi sans dÃ©tour une confession Ã©quivoque nâ€™obtient quâ€™une absolution Ã©quivoque. ROMÃ‰O Apprends-le donc tout net, jâ€™aime dâ€™un amour profond la fille charmante du riche Capulet. Elle a fixÃ© mon cÅ“ur comme jâ€™ai fixÃ© le sien ; pour que notre union soit complÃ¨te, il ne nous manque que dâ€™Ãªtre unis par toi dans le saint mariage. Quand, oÃ¹ et comment nous nous sommes vus, aimÃ©s et fiancÃ©s, je te le dirai chemin faisant ; mais, avant tout, je tâ€™en prie, consens Ã nous marier aujourdâ€™hui mÃªme. LAURENCE Par saint FranÃ§ois ! quel changement ! Cette Rosaline que tu aimais tant, est-elle donc si vite dÃ©laissÃ©e ? Ah ! lâ€™amour des jeunes gens nâ€™est pas vraiment dans le cÅ“ur, il nâ€™est que dans les yeux. JÃ©sus Maria ! Que de larmes pour Rosaline ont inondÃ© tes joues blÃªmes ! Que dâ€™eau salÃ©e prodiguÃ©e en pure perte pour assaisonner un amour qui nâ€™en garde pas mÃªme lâ€™arriÃ¨re-goÃ»t ! Le soleil nâ€™a pas encore dissipÃ© tes soupirs dans le ciel tes gÃ©missements passÃ©s tintent encore Ã mes vieilles oreilles. Tiens, il y a encore lÃ , sur ta joue, la trace dâ€™une ancienne larme, non essuyÃ©e encore ! Si alors tu Ã©tais bien toi-mÃªme, si ces douleurs Ã©taient bien les tiennes, toi et tes douleurs vous Ã©tiez tout Ã Rosaline ; et te voilÃ dÃ©jÃ changÃ© ! Prononce donc avec moi cette sentence Les femmes peuvent faillir, quand les hommes ont si peu de force. ROMÃ‰O Tu mâ€™as souvent reprochÃ© mon amour pour Rosaline. LAURENCE Ton amour ? Non, mon enfant, mais ton idolÃ¢trie. ROMÃ‰O Et tu mâ€™as dit dâ€™ensevelir cet amour. LAURENCE Je ne tâ€™ai pas dit dâ€™enterrer un amour pour en exhumer un autre. ROMÃ‰O Je tâ€™en prie, ne me gronde pas celle que jâ€™aime Ã prÃ©sent me rend faveur pour faveur, et amour pour amour ; lâ€™autre nâ€™agissait pas ainsi. LAURENCE Oh ! elle voyait bien que ton amour dÃ©clamait sa leÃ§on avant mÃªme de savoir Ã©peler. Mais viens, jeune volage, viens avec moi ; une raison me dÃ©cide Ã lâ€™assister cette union peut, par un heureux effet, changer en pure affection la rancune de vos familles. ROMÃ‰O Oh ! partons il y a urgence Ã nous hÃ¢ter. LAURENCE Allons sagement et doucement trÃ©buche qui court vite. Ils sortent. ScÃ¨ne IX. Une rue. Entrent Benvolio et Mercutio. MERCUTIO OÃ¹ diable ce RomÃ©o peut-il Ãªtre ? Est-ce quâ€™il nâ€™est pas rentrÃ© cette nuit ? BENVOLIO Non, pas chez son pÃ¨re ; jâ€™ai parlÃ© Ã son valet. MERCUTIO Ah ! cette pÃ¢le fille au cÅ“ur de pierre, cette Rosaline, le tourmente tant quâ€™Ã coup sÃ»r il en deviendra fou. BENVOLIO Tybalt, le parent du vieux Capulet, lui a envoyÃ© une lettre chez son pÃ¨re. MERCUTIO Un cartel, sur mon Ã¢me ! BENVOLIO RomÃ©o rÃ©pondra. MERCUTIO Tout homme qui sait Ã©crire peut rÃ©pondre Ã une lettre. BENVOLIO Câ€™est Ã lâ€™auteur de la lettre quâ€™il rÃ©pondra provocation pour provocation. MERCUTIO HÃ©las ! pauvre RomÃ©o ! il est dÃ©jÃ mort poignardÃ© par lâ€™Å“il noir dâ€™une blanche donzelle, frappÃ© Ã lâ€™oreille par un chant dâ€™amour atteint au beau milieu du cÅ“ur par la flÃ¨che de lâ€™aveugle archerotâ€¦ Est-ce lÃ un homme en Ã©tat de tenir tÃªte Ã Tybalt ? BENVOLIO Eh ! quâ€™est-ce donc que ce Tybalt ? MERCUTIO PlutÃ´t le prince des tigres que des chats, je puis vous le dire. Oh ! il est le courageux capitaine du point dâ€™honneur. Il se bat comme vous modulez un air, observe les temps, la mesure et les rÃ¨gles, allonge piano, une, deux, trois, et vous touche en pleine poitrine. Câ€™est un pourfendeur de boutons de soie, un duelliste, un duelliste, un gentilhomme de premiÃ¨re salle, qui ferraille pour la premiÃ¨re cause venue. Il se met en garde et se fend. Oh ! la botte immortelle ! la riposte en tierce ! touchÃ© ! BENVOLIO Quoi donc ? MERCUTIO, se relevant Au diable ces merveilleux grotesques avec leur zÃ©zaiement, et leur affectation, et leur nouvel accent ! Changeant de voix. JÃ©sus ! la bonne lame ! le bel homme ! lâ€™excellente putain ! Ah ! mon grand-pÃ¨re, nâ€™est-ce pas chose lamentable que nous soyons ainsi harcelÃ©s par ces moustiques Ã©trangers, par ces colporteurs de modes qui nous poursuivent de leurs pardonnez-moi, et qui, tant ils sont rigides sur leurs nouvelles formes, ne sauraient plus sâ€™asseoir Ã lâ€™aise sur nos vieux escabeaux ? Peste soit de leurs bonjours et de leurs bonsoirs. Entre RomÃ©o, rÃªveur BENVOLIO Voici RomÃ©o ! Voici RomÃ©o ! MERCUTIO Nâ€™ayant plus que les os ! sec comme un hareng saur ! Oh ! pauvre chair, quel triste maigre tu fais !â€¦ Voyons, donne-nous un peu de cette poÃ©sie dont dÃ©bordait PÃ©trarque comparÃ©e Ã ta dame, Laure nâ€™Ã©tait quâ€™une fille de cuisine, bien que son chantre sÃ»t mieux rimer que toi ; Didon, une dondon ; ClÃ©opÃ¢tre, une gipsy ; HÃ©lÃ¨ne, une catin ; HÃ©ro, une gourgandine ; ThisbÃ©, un Å“il dâ€™azur, mais sans Ã©clat ! Signor RomÃ©o, bonjour ! Ã€ votre culotte franÃ§aise le salut franÃ§ais !â€¦ Vous nous avez jouÃ©s dâ€™une maniÃ¨re charmante hier soir. ROMÃ‰O Salut Ã tous deux !â€¦ que voulez-vous dire ? MERCUTIO Eh ! vous ne comprenez pas ? vous avez fait une fugue, une si belle fugue ! ROMÃ‰O Pardon, mon cher Mercutio, jâ€™avais une affaire urgente ; et, dans un cas comme le mien, il est permis Ã un homme de brusquer la politesse. MERCUTIO Autant dire que, dans un cas comme le vÃ´tre, un homme est forcÃ© de flÃ©chir le jarret pourâ€¦ ROMÃ‰O Pour tirer sa rÃ©vÃ©rence. MERCUTIO Merci. Tu as touchÃ© juste. ROMÃ‰O Câ€™est lâ€™explication la plus biensÃ©ante. MERCUTIO Sache que je suis la rose de la biensÃ©ance. ROMÃ‰O Fais-la-moi sentir. MERCUTIO La rose mÃªme ! ROMÃ‰O, montrant sa chaussure couverte de rubans. - Mon escarpin tâ€™en offre la rosette ! MERCUTIO Bien dit. Prolonge cette plaisanterie jusquâ€™Ã ce que ton escarpin soit Ã©culÃ© quand il nâ€™aura plus de talon, tu pourras du moins appuyer sur la pointe. ROMÃ‰O Plaisanterie de va-nu-pieds ! MERCUTIO Au secours, bon Benvolio ! mes esprits se dÃ©robent. ROMÃ‰O Donne-leur du fouet et de lâ€™Ã©peron ; sinon, je crie victoire ! MERCUTIO Si câ€™est Ã la course des oies que tu me dÃ©fies, je me rÃ©cuse il y a de lâ€™oie dans un seul de tes esprits plus que dans tous les miensâ€¦ Mâ€™auriez-vous pris pour une oie ? ROMÃ‰O Je ne tâ€™ai jamais pris pour autre chose. MERCUTIO Je vais te mordre lâ€™oreille pour cette plaisanterie-lÃ . ROMÃ‰O Non. Bonne oie ne mord pas. MERCUTIO Ton esprit est comme une pomme aigre il est Ã la sauce piquante. ROMÃ‰O Nâ€™est-ce pas ce quâ€™il faut pour accommoder lâ€™oie grasse ? MERCUTIO Esprit de chevreau ! cela prÃªte Ã volontÃ© avec un pouce dâ€™ampleur on en fait long comme une verge. ROMÃ‰O Je nâ€™ai quâ€™Ã prÃªter lâ€™ampleur Ã lâ€™oie en question, cela suffit ; te voilÃ dÃ©clarÃ©â€¦ grosse oie. Ils Ã©clatent de rire. MERCUTIO Eh bien, ne vaut-il pas mieux rire ainsi que de geindre par amour ? Te voilÃ sociable Ã prÃ©sent, te voilÃ redevenu RomÃ©o ; te voilÃ ce que tu dois Ãªtre, de par lâ€™art et de par la nature. Crois-moi, cet amour grognon nâ€™est quâ€™un grand nigaud qui sâ€™en va, tirant la langue, et cherchant un trou oÃ¹ fourrer saâ€¦ marotte. BENVOLIO ArrÃªte-toi lÃ , arrÃªte-toi lÃ . MERCUTIO Tu veux donc que jâ€™arrÃªte mon histoire Ã contre-poil ? BENVOLIO Je craignais quâ€™elle ne fÃ»t trop longue. MERCUTIO Oh ! tu te trompes elle allait Ãªtre fort courte, car je suis Ã bout et je nâ€™ai pas lâ€™intention dâ€™occuper la place plus longtemps. ROMÃ‰O VoilÃ qui est parfait. Entrent la nourrice et Pierre. MERCUTIO Une voile ! une voile ! une voile ! BENVOLIO Deux voiles ! deux voiles ! une culotte et un jupon. LA NOURRICE Pierre ! PIERRE VoilÃ ! LA NOURRICE Mon Ã©ventail, Pierre. MERCUTIO Donne-le-lui, bon Pierre, quâ€™elle cache son visage, son Ã©ventail est moins laid. LA NOURRICE Dieu vous donne le bonjour, mes gentilshommes ! MERCUTIO Dieu vous donne le bonsoir ma gentille femme ! LA NOURRICE Câ€™est donc dÃ©jÃ le soir ? MERCUTIO Oui, dÃ©jÃ , je puis vous le dire, car lâ€™index libertin du cadran est en Ã©rection sur midi. LA NOURRICE Diantre de vous ! quel homme Ãªtes-vous donc ? ROMÃ‰O Un mortel, gentille femme, que Dieu crÃ©a pour se faire injure Ã lui-mÃªme. LA NOURRICE Bien rÃ©pondu, sur ma parole ! Pour se faire injure Ã lui-mÃªme, a-t-il ditâ€¦ Messieurs, quelquâ€™un de vous saurait-il mâ€™indiquer oÃ¹ je puis trouver le jeune RomÃ©o ? ROMÃ‰O Je puis vous lâ€™indiquer pourtant le jeune RomÃ©o, quand vous lâ€™aurez trouvÃ©, sera plus vieux quâ€™au moment oÃ¹ vous vous Ãªtes mise Ã le chercher. Je suis le plus jeune de ce nom-lÃ , Ã dÃ©faut dâ€™un pire. LA NOURRICE Fort bien ! MERCUTIO Câ€™est le pire quâ€™elle trouve fort bien ! bonne remarque, ma foi, fort sensÃ©e, fort sensÃ©e. LA NOURRICE, Ã RomÃ©o Si vous Ãªtes RomÃ©o, monsieur, je dÃ©sire vous faire une courte confidence. BENVOLIO Elle va le convier Ã quelque souper. MERCUTIO Une maquerelle ! une maquerelle ! une maquerelle ! TaÃ¯aut ! ROMÃ‰O, Ã Mercutio Quel gibier as-tu donc levÃ© ? MERCUTIO Ce nâ€™est pas prÃ©cisÃ©ment un liÃ¨vre, mais une bÃªte Ã poil, rance comme la venaison moisie dâ€™un pÃ¢tÃ© de carÃªme. Il chante. Un vieux liÃ¨vre faisandÃ©. Quoiquâ€™il ait le poil gris, est un fort bon plat de carÃªme Mais un vieux liÃ¨vre faisandÃ©. A trop longtemps durÃ©, Sâ€™il est moisi avant dâ€™Ãªtre fini. RomÃ©o, venez-vous chez votre pÃ¨re ? Nous y allons dÃner. ROMÃ‰O Je vous suis. MERCUTIO, saluant la nourrice en chantant Adieu, antique dame, adieu, madame, adieu, madame. Sortent Mercutio et Benvolio.. LA NOURRICE Oui, Morbleu, adieu ! Dites-moi donc quel est cet impudent fripier qui a dÃ©bitÃ© tant de vilÃ©nies ? ROMÃ‰O Câ€™est un gentilhomme, nourrice, qui aime Ã sâ€™entendre parler, et qui en dit plus en une minute quâ€™il ne pourrait en Ã©couter en un mois. LA NOURRICE Sâ€™il sâ€™avise de rien dire contre moi, je le mettrai Ã la raison, fÃ»t-il vigoureux comme vingt freluquets de son espÃ¨ce ; et si je ne le puis moi-mÃªme, jâ€™en trouverai qui y parviendront. Le polisson ! le malotru ! Je ne suis pas une de ses drÃ´lesses ; je ne suis pas une de ses femelles ! Ã€ Pierre. Et toi aussi, il faut que tu restes coi, et que tu permettes au premier croquant venu dâ€™user de moi Ã sa guise ! PIERRE Je nâ€™ai vu personne user de vous Ã sa guise. Si je lâ€™avais vu, ma lame aurait bien vite Ã©tÃ© dehors, je vous le garantis. Je suis aussi prompt quâ€™un autre Ã dÃ©gainer quand je vois occasion pour une bonne querelle, et que la loi est de mon cÃ´tÃ©. LA NOURRICE Vive Dieu ! je suis si vexÃ©e que jâ€™en tremble de tous mes membres !â€¦ Le polisson ! le malotru !â€¦ De grÃ¢ce, monsieur, un mot ! Comme je vous lâ€™ai dit, ma jeune maÃtresse mâ€™a chargÃ©e dâ€™aller Ã votre rechercheâ€¦ Ce quâ€™elle mâ€™a chargÃ©e de vous dire, je le garde pour moiâ€¦ Mais dâ€™abord laissez-moi vous dÃ©clarer que, si vous aviez lâ€™intention, comme on dit, de la mener au paradis des fous, ce serait une faÃ§on dâ€™agir trÃ¨s grossiÃ¨re, comme on dit car la demoiselle est si jeune ! Si donc il vous arrivait de jouer double jeu avec elle, ce serait un vilain trait Ã faire Ã une demoiselle, et un procÃ©dÃ© trÃ¨s mesquin. ROMÃ‰O Nourrice, recommande-moi Ã ta dame et maÃtresse. Je te jureâ€¦ LA NOURRICE Lâ€™excellent cÅ“ur ! Oui, ma foi, je le lui dirai. Seigneur ! Seigneur ! Elle va Ãªtre bien joyeuse. ROMÃ‰O Que lui diras-tu, nourrice ? Tu ne mâ€™Ã©coutes pas. LA NOURRICE Je lui dirai, monsieur, que vous jurez, ce qui, Ã mon avis, est une action toute gentilhommiÃ¨re. ROMÃ‰O Dis-lui de trouver quelque moyen dâ€™aller Ã confesse cette aprÃ¨s-midi ; câ€™est dans la cellule de frÃ¨re Laurence quâ€™elle sera confessÃ©e et mariÃ©e. Voici pour ta peine. Il lui offre sa bourse. LA NOURRICE Non vraiment, monsieur, pas un denier ! ROMÃ‰O Allons ! il le faut, te dis-je. LA NOURRICE, prenant la bourse. - Cette aprÃ¨s-midi, monsieur ? Bon, elle sera lÃ . ROMÃ‰O Et toi, bonne nourrice, tu attendras derriÃ¨re le mur de lâ€™abbaye. Avant une heure, mon valet ira te rejoindre et tâ€™apportera une Ã©chelle de corde ce sont les haubans par lesquels je dois, dans le mystÃ¨re de la nuit, monter au hunier de mon bonheur. Adieu !â€¦ Recommande-moi Ã ta maÃtresse. LA NOURRICE Sur ce, que le Dieu du ciel te bÃ©nisse ! Ã‰coutez, monsieur ROMÃ‰O Quâ€™as-tu Ã me dire, ma chÃ¨re nourrice ? LA NOURRICE Votre valet est-il discret ? Vous connaissez sans doute le proverbe Deux personnes, hormis une, peuvent garder un secret. ROMÃ‰O Rassure-toi mon valet est Ã©prouvÃ© comme lâ€™acier. LA NOURRICE Bien, monsieur ma maÃtresse est bien la plus charmante dameâ€¦ Seigneur ! Seigneur !â€¦ Quand elle nâ€™Ã©tait encore quâ€™un petit Ãªtre babillard !â€¦ Oh ! il y a en ville un grand seigneur, un certain Paris, qui voudrait bien tÃ¢ter du morceau ; mais elle, la bonne Ã¢me, elle aimerait autant voir un crapaud, un vrai crapaud, que de le voir, lui. Je la fÃ¢che quelquefois quand je lui dis que Paris est lâ€™homme qui lui convient le mieux ah ! je vous le garantis, quand je dis Ã§a, elle devient aussi pÃ¢le que nâ€™importe quel linge au mondeâ€¦ Romarin et RomÃ©o commencent tous deux par la mÃªme lettre, nâ€™est-ce pas ? ROMÃ‰O Oui, nourrice. Lâ€™un et lâ€™autre commencent par un R. AprÃ¨s ? LA NOURRICE Ah ! vous dites Ã§a dâ€™un air moqueur. Un R, câ€™est bon pour le nom dâ€™un chien, puisque câ€™est un grognement de chienâ€¦ Je suis bien sÃ»re que RomÃ©o commence par une autre lettreâ€¦ Allez, elle dit de si jolies sentences sur vous et sur le romarin, que cela vous ferait du bien de les entendre. ROMÃ‰O Recommande-moi Ã ta maÃtresse. Il sort. LA NOURRICE Oui, mille fois !â€¦ Pierre ! PIERRE VoilÃ ! LA NOURRICE En avant, et lestement. Ils sortent. ScÃ¨ne X. Le jardin de Capulet. Entre Juliette. JULIETTE Lâ€™horloge frappait neuf heures, quand jâ€™ai envoyÃ© la nourrice ; elle mâ€™avait promis dâ€™Ãªtre de retour en une demi-heureâ€¦ Peut-Ãªtre nâ€™a-t-elle pas pu le trouver !â€¦ Mais nonâ€¦ Oh ! elle est boiteuse ! Les messagers dâ€™amour devraient Ãªtre des pensÃ©es, plus promptes dix fois que les rayons du soleil, qui dissipent lâ€™ombre au-dessus des collines nÃ©buleuses. Aussi lâ€™amour est-il traÃnÃ© par dâ€™agiles colombes ; aussi Cupidon a-t-il des ailes rapides comme le vent. Maintenant le soleil a atteint le sommet suprÃªme de sa course dâ€™aujourdâ€™hui ; de neuf heures Ã midi il y a trois longues heures, et elle nâ€™est pas encore venue ! Si elle avait les affections et le sang brÃ»lant de la jeunesse, elle aurait le leste mouvement dâ€™une balle ; dâ€™un mot je la lancerais Ã mon bien-aimÃ© qui me la renverrait dâ€™un mot. Mais ces vieilles gens, on les prendrait souvent pour des morts, Ã voir leur inertie, leur lenteur, leur lourdeur et leur pÃ¢leur de plomb. Entrent la nourrice et Pierre. JULIETTE Mon Dieu, la voici enfinâ€¦ Ã´ nourrice de miel, quoi de nouveau ? Lâ€™as-tu trouvÃ© ?â€¦ Renvoie cet homme. LA NOURRICE Pierre, restez Ã la porte. Pierre sort. JULIETTE Eh bien, bonne, douce nourrice ?â€¦ Seigneur ! pourquoi as-tu cette mine abattue ? Quand tes nouvelles seraient tristes, annonce-les-moi gaiement. Si tes nouvelles sont bonnes, tu fais tort Ã leur douce musique en me la jouant avec cet air aigre. LA NOURRICE Je suis Ã©puisÃ©e ; laisse-moi respirer un peu. Ah ! que mes os me font mal ! Quelle course jâ€™ai faite ! JULIETTE Je voudrais que tu eusses mes os, pourvu que jâ€™eusse des nouvellesâ€¦ Allons, je tâ€™en prie, parle ; bonne, bonne nourrice, parle. LA NOURRICE JÃ©sus ! quelle hÃ¢te ! Pouvez-vous pas attendre un peu ? Voyez-vous pas que je suis hors dâ€™haleine ? JULIETTE Comment peux-tu Ãªtre hors dâ€™haleine quand il te reste assez dâ€™haleine pour me dire que tu es hors dâ€™haleine ? Lâ€™excuse que tu donnes Ã tant de dÃ©lais est plus longue Ã dire que le rÃ©cit que tu tâ€™excuses de diffÃ©rer ; tes nouvelles sont-elles bonnes ou mauvaises ? RÃ©ponds Ã cela ; rÃ©ponds dâ€™un mot, et jâ€™attendrai les dÃ©tails. Ã‰difie-moi sont elles bonnes ou mauvaises ? LA NOURRICE Ma foi, vous avez fait lÃ un pauvre choix vous ne vous entendez pas Ã choisir un homme RomÃ©o, un homme ? non. Bien que son visage soit le plus beau visage qui soit, il a la jambe mieux faite que tout autre ; et pour la main, pour le pied, pour la taille, bien quâ€™il nâ€™y ait pas grand chose Ã en dire, tout cela est incomparableâ€¦ Il nâ€™est pas la fleur de la courtoisie, pourtant je le garantis aussi doux quâ€™un agneauâ€¦ Va ton chemin, fillette, sers Dieuâ€¦ Ah Ã§Ã ! avez-vous dÃnÃ© ici ? JULIETTE Non, nonâ€¦ Mais je savais dÃ©jÃ tout cela. Que dit-il de notre mariage ? Quâ€™est-ce quâ€™il en dit ? LA NOURRICE Seigneur que la tÃªte me fait mal ! quelle tÃªte jâ€™ai ! Elle bat comme si elle allait tomber en vingt morceauxâ€¦ Et puis, dâ€™un autre cÃ´tÃ©, mon dosâ€¦ Oh ! mon dos ! mon dos ! MÃ©chant cÅ“ur que vous Ãªtes de mâ€™envoyer ainsi pour attraper ma mort Ã galoper de tous cÃ´tÃ©s ! JULIETTE En vÃ©ritÃ©, je suis fÃ¢chÃ©e que tu ne sois pas bien chÃ¨re, chÃ¨re, chÃ¨re nourrice, dis-moi, que dit mon bien aimÃ© ? LA NOURRICE Votre bien-aimÃ© parle en gentilhomme loyal, et courtois, et affable, et gracieux, et, jâ€™ose le dire, vertueuxâ€¦ OÃ¹ est votre mÃ¨re ? JULIETTE OÃ¹ est ma mÃ¨re ? Eh bien, elle est Ã la maison oÃ¹ veux-tu quâ€™elle soit ? Que tu rÃ©ponds singuliÃ¨rement ! votre bien-aimÃ© parle en gentilhomme loyal, oÃ¹ est votre mÃ¨re ? LA NOURRICE Oh ! Notre-Dame du bon Dieu ! Ãªtes-vous Ã ce point brÃ»lante ? Pardine, Ã©chauffez-vous encore est-ce lÃ votre cataplasme pour mes pauvres os ? DorÃ©navant, faites vos messages vous-mÃªme ! JULIETTE Que dâ€™embarras !â€¦ Voyons, que dit RomÃ©o ? LA NOURRICE Avez-vous permission dâ€™aller Ã confesse aujourdâ€™hui ? JULIETTE Oui. LA NOURRICE Eh bien, courez de ce pas Ã la cellule de frÃ¨re Laurence un mari vous y attend pour faire de vous sa femme. Ah bien ! voilÃ ce fripon de sang qui vous vient aux joues bientÃ´t elles deviendront Ã©carlates Ã la moindre nouvelle. Courez Ã lâ€™Ã©glise ; moi, je vais dâ€™un autre cÃ´tÃ©, chercher lâ€™Ã©chelle par laquelle votre bien-aimÃ© doit grimper jusquâ€™au nid de lâ€™oiseau, dÃ¨s quâ€™il fera nuit noire. Câ€™est moi qui suis la bÃªte de somme, et je mâ€™Ã©puise pour votre plaisir ; mais, pas plus tard que ce soir, ce sera vous qui porterez le fardeau. Allons je vais dÃner ; courez vite Ã la cellule. JULIETTE Vite au bonheur suprÃªme !â€¦ HonnÃªte nourrice, adieu. Elles sortent par des cÃ´tÃ©s diffÃ©rents. ScÃ¨ne XI. La cellule de frÃ¨re Laurence. LAURENCE Veuille le ciel sourire Ã cet acte pieux, et puisse lâ€™avenir ne pas nous le reprocher par un chagrin ! ROMÃ‰O Amen ! amen ! Mais viennent tous les chagrins possibles, ils ne sauraient contrebalancer le bonheur que me donne la plus courte minute passÃ©e en sa prÃ©sence. Joins seulement nos mains avec les paroles saintes, et quâ€™alors la mort, vampire de lâ€™amour, fasse ce quâ€™elle ose câ€™est assez que Juliette soit mienne ! LAURENCE Ces joies violentes ont des fins violentes, et meurent dans leur triomphe flamme, et poudre elles se consument en un baiser. Le plus doux miel devient fastidieux par sa suavitÃ© mÃªme, et dÃ©truit lâ€™appÃ©tit par le goÃ»t aime donc modÃ©rÃ©ment modÃ©rÃ© est lâ€™amour durable la prÃ©cipitation nâ€™atteint pas le but plus tÃ´t que la lenteur. Entre Juliette. LAURENCE Voici la dame ! Oh ! jamais un pied aussi lÃ©ger nâ€™usera la dalle Ã©ternelle les amoureux pourraient chevaucher sur ces fils de la Vierge qui flottent au souffle ardent de lâ€™Ã©tÃ©, et ils ne tomberaient pas si lÃ©gÃ¨re est toute vanitÃ© ! JULIETTE Salut Ã mon vÃ©nÃ©rable confesseur ! LAURENCE RomÃ©o te remerciera pour nous deux, ma fille. JULIETTE Je lui envoie le mÃªme salut ! Sans quoi ses remerciements seraient immÃ©ritÃ©s. ROMÃ‰O Ah ! Juliette, si ta joie est Ã son comble comme la mienne, et si, plus habile que moi, tu peux la peindre, alors parfume de ton haleine lâ€™air qui nous entoure, et que la riche musique de ta voix exprime le bonheur idÃ©al que nous fait ressentir Ã tous deux une rencontre si chÃ¨re. JULIETTE Le sentiment, plus riche en impressions quâ€™en paroles, est fier de son essence, et non des ornements indigents sont ceux qui peuvent compter leurs richesses ; mais mon sincÃ¨re amour est parvenu Ã un tel excÃ¨s que je ne saurais Ã©valuer la moitiÃ© de mes trÃ©sors. LAURENCE Allons, venez avec moi, et nous aurons bientÃ´t fait ; sauf votre bon plaisir, je ne vous laisserai seuls que quand la sainte Ã‰glise vous aura incorporÃ©s lâ€™un Ã lâ€™autre. Ils sortent. ScÃ¨ne XII. VÃ©rone La promenade du Cours prÃ¨s de la porte des Borsari. Entrent Mercutio, Benvolio, un page et des valets. BENVOLIO Je tâ€™en prie, bon Mercutio, retirons-nous ; la journÃ©e est chaude ; les Capulets sont dehors, et, si nous les rencontrons, nous ne pourrons pas Ã©viter une querelle car, dans ces jours de chaleur, le sang est furieusement excitÃ© ! MERCUTIO Tu mâ€™as tout lâ€™air dâ€™un de ces gaillards qui, dÃ¨s quâ€™ils entrent dans une taverne, me flanquent leur Ã©pÃ©e sur la table en disant Dieu veuille que je nâ€™en aie pas besoin ! et qui Ã peine la seconde rasade a-t-elle opÃ©rÃ©, dÃ©gainent contre le cabaretier sans quâ€™en rÃ©alitÃ© il en soit besoin. BENVOLIO Moi ! jâ€™ai lâ€™air dâ€™un de ces gaillards-lÃ ? MERCUTIO Allons, allons, tu as la tÃªte aussi chaude que nâ€™importe quel drille dâ€™Italie ; personne nâ€™a plus dâ€™emportement que toi Ã prendre de lâ€™humeur et personne nâ€™est plus dâ€™humeur Ã sâ€™emporter BENVOLIO Comment cela ? MERCUTIO Oui, sâ€™il existait deux Ãªtres comme toi, nous nâ€™en aurions bientÃ´t plus un seul, car lâ€™un tuerait lâ€™autre. Toi ! mais tu te querelleras avec un homme qui aura au menton un poil de plus ou de moins que toi ! Tu te querelleras avec un homme qui fera craquer des noix, par cette unique raison que tu as lâ€™Å“il couleur noisette il faut des yeux comme les tiens pour dÃ©couvrir lÃ un grief ! Ta tÃªte est pleine de querelles, comme lâ€™Å“uf est plein du poussin ; ce qui ne lâ€™empÃªche pas dâ€™Ãªtre vide, comme lâ€™Å“uf cassÃ©, Ã force dâ€™avoir Ã©tÃ© battue Ã chaque querelle. Tu tâ€™es querellÃ© avec un homme qui toussait dans la rue, parce quâ€™il avait rÃ©veillÃ© ton chien endormi au soleil. Un jour, nâ€™as-tu pas cherchÃ© noise Ã un tailleur parce quâ€™il portait un pourpoint neuf avant PÃ¢ques, et Ã un autre parce quâ€™il attachait ses souliers neufs avec un vieux ruban ? Et câ€™est toi qui me fais un sermon contre les querelles ! BENVOLIO Si jâ€™Ã©tais aussi querelleur que toi, je cÃ©derais ma vie en nue-propriÃ©tÃ© au premier acheteur qui mâ€™assurerait une heure et quart dâ€™existence. MERCUTIO En nue-propriÃ©tÃ© ! VoilÃ qui serait propre ! Entrent Tybalt, PÃ©truchio et quelques partisans. BENVOLIO Sur ma tÃªte, voici les Capulets. MERCUTIO Par mon talon, je ne mâ€™en soucie pas. TYBALT, Ã ses amis. - Suivez-moi de prÃ¨s, car je vais leur parler. Ã€ Mercutio et Ã Benvolio. Bonsoir messieurs un mot Ã lâ€™un de vous. MERCUTIO Rien quâ€™un mot ? Accouplez-le Ã quelque chose donnez le mot et le coup. TYBALT Vous mâ€™y trouverez assez disposÃ©, messire, pour peu que vous mâ€™en fournissiez lâ€™occasion. MERCUTIO Ne pourriez-vous pas prendre lâ€™occasion sans quâ€™on vous la fournÃt ? TYBALT Mercutio, tu es de concert avec RomÃ©oâ€¦ MERCUTIO De concert ! Comment ! nous prends-tu pour des mÃ©nestrels ? Si tu fais de nous des mÃ©nestrels, prÃ©pare toi Ã nâ€™entendre que dÃ©saccords. Mettant la main sur son Ã©pÃ©e. Voici mon archet ; voici qui vous fera danser, sangdieu, de concert ! BENVOLIO Nous parlons ici sur la promenade publique ; ou retirons-nous dans quelque lieu Ã©cartÃ©, ou raisonnons froidement de nos griefs, ou enfin sÃ©parons-nous. Ici tous les yeux se fixent sur nous. MERCUTIO Les yeux des hommes sont faits pour voir ; laissons-les se fixer sur nous aucune volontÃ© humaine ne me fera bouger, moi ! TYBALT, Ã Mercutio. - Allons, la paix soit avec vous, messire ! Montrant RomÃ©o. Voici mon homme. MERCUTIO Je veux Ãªtre pendu, messire, si celui-lÃ porte votre livrÃ©e Morbleu, allez sur le terrain, il sera de votre suite ; câ€™est dans ce sens-lÃ que votre seigneurie peut lâ€™appeler son homme. TYBALT RomÃ©o, lâ€™amour que je te porte ne me fournit pas de terme meilleur que celui-ci Tu es un infÃ¢me ! ROMÃ‰O Tybalt, les raisons que jâ€™ai de tâ€™aimer me font excuser la rage qui Ã©clate par un tel salutâ€¦ Je ne suis pas un infÃ¢meâ€¦ Ainsi, adieu je vois que tu ne me connais pas. Il va pour sortir TYBALT Enfant, ceci ne saurait excuser les injures que tu mâ€™as faites tourne-toi donc, et en garde ! ROMÃ‰O Je proteste que je ne tâ€™ai jamais fait injure, et que je tâ€™aime dâ€™une affection dont tu nâ€™auras idÃ©e que le jour oÃ¹ tu en connaÃtras les motifsâ€¦ Ainsi, bon Capuletâ€¦ ce nom mâ€™est aussi cher que le mien, tiens-toi pour satisfait. MERCUTIO Ã” froide, dÃ©shonorante, ignoble soumission ! Une estocade pour rÃ©parer cela ! Il met lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main. Tybalt, tueur de rats, voulez-vous faire un tour ? TYBALT Que veux-tu de moi ? MERCUTIO Rien, bon roi des chats, rien quâ€™une de vos neuf vies ; celle-lÃ , jâ€™entends mâ€™en rÃ©galer, me rÃ©servant, selon votre conduite future Ã mon Ã©gard, de mettre en hachis les huit autres. Tirez donc vite votre Ã©pÃ©e par les oreilles, ou, avant quâ€™elle soit hors de lâ€™Ã©tui, vos oreilles sentiront la mienne. TYBALT, lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main. - Je suis Ã vous. ROMÃ‰O Mon bon Mercutio, remets ton Ã©pÃ©e. MERCUTIO, Ã Tybalt Allons, messire, votre meilleure passe ! Ils se battent. ROMÃ‰O DÃ©gaine, Benvolio, et abattons leurs armesâ€¦ Messieurs, par pudeur, reculez devant un tel outrage Tybalt ! Mercutio ! Le prince a expressÃ©ment interdit les rixes dans les rues de VÃ©rone. ArrÃªtez, Tybalt ! cher Mercutio ! RomÃ©o Ã©tend son Ã©pÃ©e entre les combattants. Tybalt atteint Mercutio par-dessous le bras de RomÃ©o et sâ€™enfuit avec ses partisans. MERCUTIO Je suis blessÃ©â€¦ MalÃ©diction sur les deux maisons ! Je suis expÃ©diÃ©â€¦ Il est parti ! Est-ce quâ€™il nâ€™a rien ? Il chancelle. BENVOLIO, soutenant Mercutio Quoi, es-tu blessÃ© ? MERCUTIO Oui, oui, une Ã©gratignure, une Ã©gratignure, Morbleu, câ€™est bien suffisantâ€¦ OÃ¹ est mon page ? Maraud, va me chercher un chirurgien. Le page sort. ROMÃ‰O Courage, ami la blessure ne peut Ãªtre sÃ©rieuse. MERCUTIO Non, elle nâ€™est pas aussi profonde quâ€™un puits, ni aussi large quâ€™une porte dâ€™Ã©glise ; mais elle est suffisante, elle peut compter demandez Ã me voir demain, et, quand vous me retrouverez, jâ€™aurai la gravitÃ© que donne la biÃ¨re. Je suis poivrÃ©, je vous le garantis, assez pour ce bas mondeâ€¦ MalÃ©diction sur vos deux maisons !â€¦ Moi, un homme, Ãªtre Ã©gratignÃ© Ã mort par un chien, un rat, une souris, un chat ! par un fier-Ã -bras, un gueux, un maroufle qui ne se bat que par rÃ¨gle dâ€™arithmÃ©tique ! Ã€ RomÃ©o. Pourquoi diable vous Ãªtes-vous mis entre nous ? Jâ€™ai reÃ§u le coup par-dessous votre bras. ROMÃ‰O Jâ€™ai cru faire pour le mieux. MERCUTIO Aide-moi jusquâ€™Ã une maison, Benvolio, ou je vais dÃ©faillirâ€¦ MalÃ©diction sur vos deux maisons ! Elles ont fait de moi de la viande Ã vermineâ€¦ Oh ! jâ€™ai reÃ§u mon affaire, et bien Ã fondâ€¦ Vos maisons ! Mercutio sort, soutenu par Benvolio. ROMÃ‰O, seul Donc un bon gentilhomme, le proche parent du prince, mon intime ami, a reÃ§u le coup mortel pour moi, aprÃ¨s lâ€™outrage dÃ©shonorant fait Ã ma rÃ©putation par Tybalt, par Tybalt, qui depuis une heure est mon cousin !â€¦ Ã” ma douce Juliette, ta beautÃ© mâ€™a effÃ©minÃ© ; elle a amolli la trempe dâ€™acier de ma valeur Rentre Benvolio. BENVOLIO Ã” RomÃ©o, RomÃ©o ! le brave Mercutio est mort. Ce galant esprit a aspirÃ© la nuÃ©e, trop tÃ´t dÃ©goÃ»tÃ© de cette terre. ROMÃ‰O Ce jour fera peser sur les jours Ã venir sa sombre fatalitÃ© il commence le malheur, dâ€™autres doivent lâ€™achever. Rentre Tybalt. BENVOLIO Voici le furieux Tybalt qui revient. ROMÃ‰O Vivant ! triomphant ! et Mercutio tuÃ© ! Remonte au ciel, circonspecte indulgence, et toi, furie Ã lâ€™Å“il de flamme, sois mon guide maintenant ! Ah ! Tybalt, reprends pour toi ce nom dâ€™infÃ¢me que tu mâ€™as donnÃ© tout Ã lâ€™heure lâ€™Ã¢me de Mercutio nâ€™a fait que peu de chemin au-dessus de nos tÃªtes, elle attend que la tienne vienne lui tenir compagnie. Il faut que toi ou moi, ou tous deux, nous allions le rejoindre. TYBALT MisÃ©rable enfant, tu Ã©tais son camarade ici-bas câ€™est toi qui partiras dâ€™ici avec lui. ROMÃ‰O, mettant lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main. - Voici qui en dÃ©cidera. Ils se battent. Tybalt tombe. BENVOLIO Fuis, RomÃ©o, va-tâ€™en ! Les citoyens sont sur pied, et Tybalt est tuÃ©â€¦ Ne reste pas lÃ stupÃ©fait. Le prince va te condamner Ã mort, si tu es prisâ€¦ Hors dâ€™ici ! va-tâ€™en ! fuis ! ROMÃ‰O Oh ! je suis le bouffon de la fortune ! BENVOLIO Quâ€™attends-tu donc ? RomÃ©o sâ€™enfuit. Entre une foule de citoyens armÃ©s. PREMIER CITOYEN Par oÃ¹ sâ€™est enfui celui qui a tuÃ© Mercutio ? Tybalt, ce meurtrier par oÃ¹ sâ€™est-il enfui ? BENVOLIO Ce Tybalt, le voici Ã terre ! PREMIER CITOYEN Debout, monsieur, suivez-moi je vous somme de mâ€™obÃ©ir au nom du prince. Entrent le prince et sa suite, Montague, Capulet, lady Montague, lady Capulet et dâ€™autres. LE PRINCE OÃ¹ sont les vils provocateurs de cette rixe ? BENVOLIO Ã” noble prince, je puis te rÃ©vÃ©ler toutes les circonstances douloureuses de cette fatale querelle. Montrant le corps de Tybalt. Voici lâ€™homme qui a Ã©tÃ© tuÃ© par le jeune RomÃ©o, aprÃ¨s avoir tuÃ© ton parent, le jeune Mercutio. LADY CAPULET, se penchant sur le corps. - Tybalt, mon neveu !â€¦ Oh ! lâ€™enfant de mon frÃ¨re ! Oh ! prince !â€¦ Oh ! mon neveu !â€¦ mon mari ! Câ€™est le sang de notre cher parent qui a coulÃ© !â€¦ Prince, si tu es juste, verse le sang des Montagues pour venger notre sangâ€¦ Oh ! mon neveu ! mon neveu ! LE PRINCE Benvolio, qui a commencÃ© cette rixe ? BENVOLIO Tybalt, que vous voyez ici, tuÃ© de la main de RomÃ©o. En vain RomÃ©o lui parlait sagement, lui disait de rÃ©flÃ©chir Ã la futilitÃ© de la querelle, et le mettait en garde contre votre auguste dÃ©plaisirâ€¦ Tout cela, dit dâ€™une voix affable, dâ€™un air calme, avec lâ€™humilitÃ© dâ€™un suppliant agenouillÃ©, nâ€™a pu faire trÃªve Ã la fureur indomptable de Tybalt, qui, sourd aux paroles de paix, a brandi la pointe de son Ã©pÃ©e contre la poitrine de lâ€™intrÃ©pide Mercutio. Mercutio, tout aussi exaltÃ©, oppose le fer au fer dans ce duel Ã outrance ; avec un dÃ©dain martial, il Ã©carte dâ€™une main la froide mort et de lâ€™autre la retourne contre Tybalt, dont la dextÃ©ritÃ© la lui renvoie ; RomÃ©o leur crie ArrÃªtez, amis ! amis, sÃ©parez-vous ! et, dâ€™un geste plus rapide que sa parole, il abat les pointes fatales. Au moment oÃ¹ il sâ€™Ã©lance entre eux, passe sous son bras mÃªme une botte perfide de Tybalt qui frappe mortellement le fougueux Mercutio. Tybalt sâ€™enfuit alors, puis tout Ã coup revient sur RomÃ©o, qui depuis un instant nâ€™Ã©coute plus que la vengeance. Leur lutte a Ã©tÃ© un Ã©clair ; car, avant que jâ€™aie pu dÃ©gainer pour les sÃ©parer, le fougueux Tybalt Ã©tait tuÃ©. En le voyant tomber, RomÃ©o sâ€™est enfui. Que Benvolio meure si telle nâ€™est pas la vÃ©ritÃ© ! LADY CAPULET, dÃ©signant Benvolio. - Il est parent des Montagues ; lâ€™affection le fait mentir, il ne dit pas la vÃ©ritÃ© ! Une vingtaine dâ€™entre eux se sont liguÃ©s pour cette lutte criminelle, et il a fallu quâ€™ils fussent vingt pour tuer un seul homme ! Je demande justice, fais-nous justice, prince. RomÃ©o a tuÃ© Tybalt ; RomÃ©o ne doit plus vivre. LE PRINCE RomÃ©o a tuÃ© Tybalt, mais Tybalt a tuÃ© Mercutio qui maintenant me payera le prix dâ€™un sang si cher ? MONTAGUE Ce ne doit pas Ãªtre RomÃ©o, prince, il Ã©tait lâ€™ami de Mercutio. Sa faute nâ€™a fait que terminer ce que la loi eÃ»t tranchÃ©, la vie de Tybalt. .LE PRINCE Et, pour cette offense, nous lâ€™exilons sur-le-champ. Je suis moi-mÃªme victime de vos haines ; mon sang coule pour vos brutales disputes ; mais je vous imposerai une si rude amende que vous vous repentirez tous du malheur dont je souffre. Je serai sourd aux plaidoyers et aux excuses ; ni larmes ni priÃ¨res ne rachÃ¨teront les torts ; elles sont donc inutiles. Que RomÃ©o se hÃ¢te de partir ; lâ€™heure oÃ¹ on le trouverait ici serait pour lui la derniÃ¨re. Quâ€™on emporte ce corps et quâ€™on dÃ©fÃ¨re Ã notre volontÃ© la clÃ©mence ne fait quâ€™assassiner en pardonnant Ã ceux qui tuent. ScÃ¨ne XIII. Le jardin de Capulet. Entre Juliette. JULIETTE Retournez au galop, vous coursiers aux pieds de flamme, vers le logis de PhÃ©bus ; dÃ©jÃ un cocher comme PhaÃ©ton vous aurait lancÃ©s dans lâ€™ouest et aurait ramenÃ© la nuit nÃ©buleuseâ€¦ Ã‰tends ton Ã©pais rideau, nuit vouÃ©e Ã lâ€™amour, que les yeux de la rumeur se ferment et que RomÃ©o bondisse dans mes bras, ignorÃ©, inaperÃ§u ! Pour accomplir leurs amoureux devoirs, les amants y voient assez Ã la seule lueur de leur beautÃ© ; et, si lâ€™amour est aveugle, il sâ€™accorde dâ€™autant mieux avec la nuitâ€¦ Viens, nuit solennelle, matrone au sobre vÃªtement noir, apprends-moi Ã perdre, en la gagnant, cette partie qui aura pour enjeux deux virginitÃ©s sans tache ; cache le sang hagard qui se dÃ©bat dans mes joues, avec ton noir chaperon, jusquâ€™Ã ce que le timide amour devenu plus hardi, ne voie plus que chastetÃ© dans lâ€™acte de lâ€™amour ! Ã€ moi, nuit ! Viens, RomÃ©o, viens tu feras le jour de la nuit, quand tu arriveras sur les ailes de la nuit, plus Ã©clatant que la neige nouvelle sur le dos du corbeau. Viens, gentille nuit ; viens, chÃ¨re nuit au front noir donne-moi mon RomÃ©o, et, quand il sera mort, prends-le et coupe-le en petites Ã©toiles, et il rendra la face du ciel si splendide que tout lâ€™univers sera amoureux de la nuit et refusera son culte Ã lâ€™aveuglant soleilâ€¦ Oh ! jâ€™ai achetÃ© un domaine dâ€™amour mais je nâ€™en ai pas pris possession, et celui qui mâ€™a acquise nâ€™a pas encore joui de moi. Fastidieuse journÃ©e, lente comme la nuit lâ€™est, Ã la veille dâ€™une fÃªte, pour lâ€™impatiente enfant qui a une robe neuve et ne peut la mettre encore ! Oh ! voici ma nourriceâ€¦ Entre la nourrice, avec une Ã©chelle de corde. JULIETTE Elle mâ€™apporte des nouvelles ; chaque bouche qui me parle de RomÃ©o, me parle une langue cÃ©lesteâ€¦ Eh bien, nourrice, quoi de nouveau ?â€¦ Quâ€™as-tu lÃ ? lâ€™Ã©chelle de corde que RomÃ©o tâ€™a dit dâ€™apporter ? LA NOURRICE Oui, oui, lâ€™Ã©chelle de corde ! Elle laisse tomber lâ€™Ã©chelle avec un geste de dÃ©sespoir JULIETTE Mon Dieu ! que se passe-t-il ? Pourquoi te tordre ainsi les mains ? LA NOURRICE Ah ! misÃ©ricorde ! il est mort, il est mort, il est mort ! Nous sommes perdues, madame, nous sommes perdues ! HÃ©las ! quel jour ! Câ€™est fait de lui, il est tuÃ©, il est mort ! JULIETTE Le Ciel a-t-il pu Ãªtre aussi cruel ? LA NOURRICE RomÃ©o lâ€™a pu, sinon le cielâ€¦ Ã´ RomÃ©o ! RomÃ©o ! Qui lâ€™aurait jamais cru ? RomÃ©o ! JULIETTE Quel dÃ©mon es-tu pour me torturer ainsi ? Câ€™est un supplice Ã faire rugir les damnÃ©s de lâ€™horrible enfer Est-ce que RomÃ©o sâ€™est tuÃ© ? Dis-moi oui seulement, et ce simple oui mâ€™empoisonnera plus vite que le regard meurtrier du basilic. Je cesse dâ€™exister sâ€™il me faut ouÃ¯r ce oui, et si tu peux rÃ©pondre oui, les yeux de RomÃ©o sont fermÃ©s ! Est-il mort ? dis oui ou non, et quâ€™un seul mot dÃ©cide de mon bonheur ou de ma misÃ¨re ! LA NOURRICE Jâ€™ai vu la blessure, je lâ€™ai vue de mes yeuxâ€¦ Par la croix du Sauveur.. lÃ , sur sa mÃ¢le poitrineâ€¦ Un triste cadavre, un triste cadavre ensanglantÃ©, pÃ¢le, pÃ¢le comme la cendre, tout couvert de sang, de sang caillÃ©â€¦ Ã€ le voir je me suis Ã©vanouie. JULIETTE Oh ! renonce, mon cÅ“ur ; pauvre failli, fais banqueroute Ã cette vie ! En prison, mes yeux ! Fermez-vous Ã la libre lumiÃ¨re ! Terre vile, retourne Ã la terre, cesse de te mouvoir, et, RomÃ©o et toi, affaissez-vous dans le mÃªme tombeau. LA NOURRICE Ã” Tybalt, Tybalt, le meilleur ami que jâ€™eusse ! Ã´ courtois Tybalt ! honnÃªte gentilhomme ! Faut-il que jâ€™aie vÃ©cu pour te voir mourir ! JULIETTE Quel est cet ouragan dont les rafales se heurtent ? RomÃ©o est-il tuÃ© et Tybalt est-il mort ? Mon cher cousin, et mon mari plus cher ! Alors, que sonne la trompette terrible du dernier jugement ! Car qui donc est vivant, si ces deux-lÃ ne sont plus ? LA NOURRICE Tybalt nâ€™est plus, et RomÃ©o est banni ! RomÃ©o, qui lâ€™a tuÃ©, est banni. JULIETTE Ã” mon Dieu ! Est-ce que la main de RomÃ©o a versÃ© le sang de Tybalt ? LA NOURRICE Oui, oui, hÃ©las ! oui. JULIETTE Ã” cÅ“ur reptile cachÃ© sous la beautÃ© en fleur ! Jamais dragon occupa-t-il une caverne si splendide ! Gracieux amant ! dÃ©mon angÃ©lique ! corbeau aux plumes de colombe ! agneau ravisseur de loups ! mÃ©prisable substance dâ€™une forme divine ! Juste lâ€™opposÃ© de ce que tu sembles Ãªtre justement, saint damnÃ©, noble misÃ©rable ! Ã” nature, Ã quoi rÃ©servais-tu lâ€™enfer quand tu relÃ©guas lâ€™esprit dâ€™un dÃ©mon dans le paradis mortel dâ€™un corps si exquis ? Jamais livre contenant aussi vile rapsodie fut-il si bien reliÃ© ? Oh ! que la perfidie habite un si magnifique palais ! LA NOURRICE Il nâ€™y a plus Ã se fier aux hommes ; chez eux ni bonne foi, ni honneur ce sont tous des parjures, tous des traÃtres, tous des vauriens, tous des hypocritesâ€¦ Ah ! oÃ¹ est mon valet ? Vite, quâ€™on me donne de lâ€™eau-de-vie ! Ces chagrins, ces malheurs, ces peines me font vieillir. Honte Ã RomÃ©o ! JULIETTE Que ta langue se couvre dâ€™ampoules aprÃ¨s un pareil souhait ! Il nâ€™est pas nÃ© pour la honte, lui. La honte serait honteuse de siÃ©ger sur son front ; car câ€™est un trÃ´ne oÃ¹ lâ€™honneur devrait Ãªtre couronnÃ© monarque absolu de lâ€™univers. Oh ! quel monstre jâ€™Ã©tais de lâ€™outrager ainsi ! LA NOURRICE Pouvez-vous dire du bien de celui qui a tuÃ© votre cousin ? JULIETTE Dois-je dire du mal de celui qui est mon mari ? Ah ! mon pauvre seigneur, quelle est la langue qui caressera ta renommÃ©e, quand moi, ton Ã©pousÃ©e depuis trois heures, je la dÃ©chire ? Mais pourquoi, mÃ©chant, as-tu tuÃ© mon cousin ? Câ€™est que, sans cela, ce mÃ©chant cousin aurait tuÃ© mon RomÃ©o ! ArriÃ¨re, larmes folles, retournez Ã votre source naturelle il nâ€™appartient quâ€™Ã la douleur, ce tribut que par mÃ©prise vous offrez Ã la joie. Mon mari, que Tybalt voulait tuer, est vivant ; et Tybalt, qui voulait tuer mon mari, est mort. Tout cela est heureux pourquoi donc pleurer ?â€¦ Ah ! il y a un mot, plus terrible que la mort de Tybalt, qui mâ€™a assassinÃ©e ! je voudrais bien lâ€™oublier, mais, hÃ©las ! il pÃ¨se sur ma mÃ©moire comme une faute damnable sur lâ€™Ã¢me du pÃ©cheur. Tybalt est mort et RomÃ©o estâ€¦ banni. Banni ! ce seul mot banni a tuÃ© pour moi dix mille Tybalt. Que Tybalt mourÃ»t, câ€™Ã©tait un malheur suffisant, se fÃ»t-il arrÃªtÃ© lÃ . Si mÃªme le malheur inexorable ne se plaÃt quâ€™en compagnie, sâ€™il a besoin dâ€™Ãªtre escortÃ© par dâ€™autres catastrophes, pourquoi, aprÃ¨s mâ€™avoir dit Tybalt est mort, nâ€™a-t-elle pas ajoutÃ© Ton pÃ¨re aussi, ou ta mÃ¨re aussi, ou mÃªme ton pÃ¨re et ta mÃ¨re aussi ? Cela mâ€™aurait causÃ© de tolÃ©rables angoisses. Mais, Ã la suite de la mort de Tybalt, faire surgir cette arriÃ¨re-garde RomÃ©o est banni, prononcer seulement ces mots, câ€™est tuer câ€™est faire mourir Ã la fois pÃ¨re, mÃ¨re, Tybalt, RomÃ©o et Juliette ! RomÃ©o est banni ! Il nâ€™y a ni fin, ni limite, ni mesure, ni borne Ã ce mot meurtrier ! Il nâ€™y a pas de cri pour rendre cette douleur lÃ . Mon pÃ¨re et ma mÃ¨re, oÃ¹ sont-ils, nourrice ? LA NOURRICE Ils pleurent et sanglotent sur le corps de Tybalt. Voulez-vous aller prÃ¨s dâ€™eux ? Je vous y conduirai. JULIETTE Ils lavent ses blessures de leurs larmes ! Les miennes, je les rÃ©serve, quand les leurs seront sÃ©chÃ©es, pour le bannissement de RomÃ©o. Ramasse ces cordesâ€¦ Pauvre Ã©chelle, te voilÃ dÃ©Ã§ue comme moi, car RomÃ©o est exilÃ© il avait fait de toi un chemin jusquâ€™Ã mon lit ; mais, restÃ©e vierge, il faut que je meure dans un virginal veuvage. Ã€ moi, cordes ! Ã moi, nourrice ! je vais au lit nuptial, et au lieu de RomÃ©o, câ€™est le sÃ©pulcre qui prendra ma virginitÃ©. LA NOURRICE Courez Ã votre chambre ; je vais trouver RomÃ©o pour quâ€™il vous consoleâ€¦ Je sais bien oÃ¹ il estâ€¦ Entendez-vous, votre RomÃ©o sera ici cette nuit ; je vais Ã lui ; il est cachÃ© dans la cellule de Laurence. JULIETTE, dÃ©tachant une bague de son doigt Oh ! trouve-le ! Remets cet anneau Ã mon fidÃ¨le chevalier, et dis-lui de venir me faire ses derniers adieux. ScÃ¨ne XIV. La cellule de frÃ¨re Laurence. Entrent FrÃ¨re Laurence, puis RomÃ©o. Le jour baisse. LAURENCE Viens, RomÃ©o ; viens, homme sinistre ; lâ€™affliction sâ€™est enamourÃ©e de ta personne, et tu es fiancÃ© Ã la calamitÃ©. ROMÃ‰O Quoi de nouveau, mon pÃ¨re ? Quel est lâ€™arrÃªt du prince ? Quel est le malheur inconnu qui sollicite accÃ¨s prÃ¨s de moi ? LAURENCE Tu nâ€™es que trop familier avec cette triste sociÃ©tÃ©, mon cher fils. Je viens rapprendre lâ€™arrÃªt du prince. ROMÃ‰O Quel arrÃªt, plus doux quâ€™un arrÃªt de mort, a-t-il pu prononcer ? LAURENCE Un jugement moins rigoureux a Ã©chappÃ© Ã ses lÃ¨vres il a dÃ©cidÃ©, non la mort, mais le bannissement du corps. ROMÃ‰O Ah ! le bannissement ! Par pitiÃ©, dis la mort ! Lâ€™exil a lâ€™aspect plus terrible, bien plus terrible que la mort. Ne dis pas le bannissement ! LAURENCE Tu es dÃ©sormais banni de VÃ©rone. Prends courage ; le monde est grand et vaste. ROMÃ‰O Hors des murs de VÃ©rone, le monde nâ€™existe pas ; il nâ€™y a que purgatoire, torture, enfer, mÃªme. ÃŠtre banni dâ€™ici, câ€™est Ãªtre banni du monde, et cet exil-lÃ , câ€™est la mort. Donc le bannissement, câ€™est la mort sous un faux nom. En appelant la mort bannissement, tu me tranches la tÃªte avec une hache dâ€™or, et tu souris au coup qui me tue ! LAURENCE Ã” pÃ©chÃ© mortel ! Ã´ grossiÃ¨re ingratitude ! Selon notre loi, ta faute, câ€™Ã©tait la mort ; mais le bon prince, prenant ton parti, a tordu la loi, et Ã ce mot sombre, la mort, a substituÃ© le bannissement. Câ€™est une grÃ¢ce insigne, et tu ne le vois pas. ROMÃ‰O Câ€™est une torture, et non une grÃ¢ce ! Le ciel est lÃ oÃ¹ vit Juliette un chat, un chien, une petite souris, lâ€™Ãªtre le plus immonde, vivent dans le paradis et peuvent la contempler mais RomÃ©o ne le peut pas. La mouche du charnier est plus privilÃ©giÃ©e, plus comblÃ©e dâ€™honneur, plus favorisÃ©e que RomÃ©o ; elle peut saisir les blanches merveilles de la chÃ¨re main de Juliette, et dÃ©rober une immortelle bÃ©atitude sur ces lÃ¨vres qui, dans leur pure et vestale modestie, rougissent sans cesse, comme dâ€™un pÃ©chÃ©, du baiser quâ€™elles se donnent ! Mais RomÃ©o ne le peut pas, il est exilÃ©. Ce bonheur que la mouche peut avoir, je dois le fuir, moi ; elle est libre, mais je suis banni. Et tu dis que lâ€™exil nâ€™est pas la mort ! Tu nâ€™avais donc pas un poison subtil, un couteau bien affilÃ©, un instrument quelconque de mort subite, tu nâ€™avais donc, pour me tuer, que ce mot Banni !â€¦ banni ! Ce mot-lÃ , mon pÃ¨re, les damnÃ©s de lâ€™enfer lâ€™emploient et le prononcent dans des hurlements ! Comment as-tu le cÅ“ur toi, prÃªtre, toi, confesseur spirituel, toi qui remets les pÃ©chÃ©s et tâ€™avoues mon ami, de me broyer avec ce mot bannissement ? LAURENCE Fou dâ€™amour, laisse-moi te dire une parole. ROMÃ‰O Oh ! tu vas encore me parler de bannissement. LAURENCE Je vais te donner une armure Ã lâ€™Ã©preuve de ce mot. La philosophie, ce doux lait de lâ€™adversitÃ©, te soutiendra dans ton bannissement. ROMÃ‰O Encore le bannissement !â€¦ Au gibet la philosophie ! Si la philosophie ne peut pas faire une Juliette, dÃ©placer une ville, renverser lâ€™arrÃªt dâ€™un prince, elle ne sert Ã rien, elle nâ€™est bonne Ã rien, ne mâ€™en parle plus ! LAURENCE Oh ! je le vois bien, les fous nâ€™ont pas dâ€™oreilles ! ROMÃ‰O Comment en auraient-ils, quand les sages nâ€™ont pas dâ€™yeux ? LAURENCE Laisse-moi discuter avec toi sur ta situation. ROMÃ‰O Tu ne peux pas parler de ce que tu ne sens pas. Si tu Ã©tais jeune comme moi et que Juliette fÃ»t ta bien-aimÃ©e, si, mariÃ© depuis une heure, tu avais tuÃ© Tybalt, si tu Ã©tais Ã©perdu comme moi et comme moi banni, alors tu pourrais parler alors tu pourrais tâ€™arracher les cheveux, et te jeter contre terre, comme je fais en ce moment, pour y prendre dâ€™avance la mesure dâ€™une tombe ! Il sâ€™affaisse Ã terre. On frappe Ã la porte. LAURENCE LÃ¨ve-toi, on frappeâ€¦ Bon RomÃ©o, cache-toi. ROMÃ‰O Je ne me cacherai pas ; Ã moins que mes douloureux soupirs ne fassent autour de moi un nuage qui me dÃ©robe aux regards ! On frappe encore. LAURENCE Entends-tu comme on frappe ?â€¦ Qui est lÃ ?â€¦ RomÃ©o, lÃ¨ve-toi, tu vas Ãªtre prisâ€¦ Attendez un momentâ€¦ Debout ! Cours Ã mon laboratoire !â€¦ on frappe.Tout Ã lâ€™heure !â€¦ Mon Dieu, quelle dÃ©mence !â€¦ On frappe. Jâ€™y vais, jâ€™y vais ! Allant Ã la porte. Qui donc frappe si fort ? Dâ€™oÃ¹ venez-vous ? que voulez-vous ? LA NOURRICE, du dehors. - Laissez-moi entrer, et vous connaÃtrez mon message. Je viens de la part de madame Juliette. LAURENCE, ouvrant. - Soyez la bienvenue, alors. Entre la nourrice. LA NOURRICE Ã” saint moine, oh ! dites-moi, saint moine, oÃ¹ est le seigneur de madame, oÃ¹ est RomÃ©o ? LAURENCE LÃ , par terre, ivre de ses propres larmes. LA NOURRICE Oh ! dans le mÃªme Ã©tat que ma maÃtresse, juste dans le mÃªme Ã©tat. LAURENCE Ã” triste sympathie ! lamentable situation ! LA NOURRICE Câ€™est ainsi quâ€™elle est affaissÃ©e, sanglotant et pleurant, pleurant et sanglotant !â€¦ Se penchant sur RomÃ©o. Debout, debout. Levez-vous, si vous Ãªtes un homme. Au nom de Juliette, au nom de Juliette, levez-vous, debout ! Pourquoi tomber dans un si profond dÃ©sespoir ? ROMÃ‰O, se redressant comme en sursaut. - La nourrice ! LA NOURRICE Ah ! monsieur ! ah ! monsieur !â€¦ Voyons, la mort est au bout de tout. ROMÃ‰O Tu as parlÃ© de Juliette ! en quel Ã©tat est-elle ? Est ce quâ€™elle ne me regarde pas comme un assassin endurci, maintenant que jâ€™ai souillÃ© lâ€™enfance de notre bonheur dâ€™un sang si proche du sien ? OÃ¹ est-elle ? et comment est-elle ? Que dit ma mystÃ©rieuse compagne de notre amoureuse misÃ¨re ? LA NOURRICE Oh ! elle ne dit rien, monsieur ; mais elle pleure, elle pleure ; et alors elle se jette sur son lit, et puis elle se redresse, et appelle Tybalt ; et puis elle crie RomÃ©o ! et puis elle retombe. ROMÃ‰O Il semble que ce nom, lancÃ© par quelque fusil meurtrier, lâ€™assassine, comme la main maudite qui rÃ©pond Ã ce nom a assassinÃ© son cousin !â€¦ Oh ! dis-moi, prÃªtre, dis-moi dans quelle vile partie de ce squelette est logÃ© mon nom ; dis-le-moi, pour que je mette Ã sac ce hideux repaire ! Il tire son poignard comme pour sâ€™en frapper la nourrice le lui arrache. LAURENCE Retiens ta main dÃ©sespÃ©rÃ©e ! Es-tu un homme ? ta forme crie que tu en es un ; mais tes larmes sont dâ€™une femme, et ta sauvage action dÃ©nonce la furie dÃ©raisonnable dâ€™une bÃªte brute. Ã” femme disgracieuse quâ€™on croirait un homme, bÃªte monstrueuse quâ€™on croirait homme et femme, tu mâ€™as Ã©tonnÃ© !â€¦ Par notre saint ordre, je croyais ton caractÃ¨re mieux trempÃ©. Tu as tuÃ© Tybalt et tu veux te tuer ! tu veux tuer la femme qui ne respire que par toi, en assouvissant sur toi-mÃªme une haine damnÃ©e ! Pourquoi insultes-tu Ã la vie, au ciel et Ã la terre ? La vie, le ciel et la terre se sont tous trois rÃ©unis pour ton existence ; et tu veux renoncer Ã tous trois ! Fi ! fi ! tu fais honte Ã ta beautÃ©, Ã ton amour, Ã ton esprit. Usurier, tu regorges de tous les biens, et tu ne les emploies pas Ã ce lÃ©gitime usage qui ferait honneur Ã ta beautÃ©, Ã ton amour Ã ton esprit. Ta noble beautÃ© nâ€™est quâ€™une image de cire, dÃ©pourvue dâ€™Ã©nergie vide ; ton amour ce tendre engagement, nâ€™est quâ€™un misÃ©rable parjure, qui tue celle que tu avais fait vÅ“u de chÃ©rir ; ton esprit, cet ornement de la beautÃ© et de lâ€™amour, nâ€™en est chez toi que le guide Ã©garÃ© comme la poudre dans la calebasse dâ€™un soldat maladroit, il prend feu par ta propre ignorance et te mutile au lieu de te dÃ©fendre. Allons, relÃ¨ve-toi, lâ€™homme ! Elle vit, ta Juliette, cette chÃ¨re Juliette pour qui tu mourais tout Ã lâ€™heure nâ€™es-tu pas heureux ? Tybalt voulait tâ€™Ã©gorger, mais tu as tuÃ© Tybalt nâ€™es-tu pas heureux encore ? La loi qui te menaÃ§ait de la mort devient ton amie et change la sentence en exil nâ€™es-tu pas heureux toujours ? Les bÃ©nÃ©dictions pleuvent sur ta tÃªte, la fortune te courtise sous ses plus beaux atours ; mais toi, maussade comme une fille mal Ã©levÃ©e, tu fais la moue au bonheur et Ã lâ€™amour. Prends garde, prends garde, câ€™est ainsi quâ€™on meurt misÃ©rable. Allons, rends-toi prÃ¨s de ta bien-aimÃ©e, comme il a Ã©tÃ© convenu monte dans sa chambre et va la consoler ; mais surtout quitte-la avant la fin de la nuit, car alors tu ne pourrais plus gagner Mantoue ; et câ€™est lÃ que tu dois vivre jusquâ€™Ã ce que nous trouvions le moment favorable pour proclamer ton mariage, rÃ©concilier vos familles, obtenir le pardon du prince et te rappeler ici. Tu reviendras alors plus heureux un million de fois que tu nâ€™auras Ã©tÃ© dÃ©solÃ© au dÃ©partâ€¦ Va en avant, nourrice, recommande-moi Ã ta maÃtresse, et dis-lui de faire coucher son monde de bonne heure ; le chagrin dont tous sont accablÃ©s les disposera vite au reposâ€¦ RomÃ©o te suit. LA NOURRICE Vrai Dieu ! je pourrais rester ici toute la nuit Ã Ã©couter vos bons conseils. Oh ! ce que câ€™est que la science ! Ã€ RomÃ©o. Mon seigneur, je vais annoncer Ã madame que vous allez venir. ROMÃ‰O Va, et dis Ã ma bien-aimÃ©e de sâ€™apprÃªter Ã me gronder LA NOURRICE, lui remettant une bague Voici, monsieur un anneau quâ€™elle mâ€™a dit de vous donner Monsieur accourez vite, dÃ©pÃªchez-vous, car il se fait tard. La nourrice sort. ROMÃ‰O, mettant la bague. - Comme ceci ranime mon courage ! LAURENCE Partez. Bonne nuit. Mais faites-y attention, tout votre sort en dÃ©pend, quittez VÃ©rone avant la fin de la nuit, ou Ã©loignez-vous Ã la pointe du jour sous un dÃ©guisement. Restez Ã Mantoue ; votre valet, que je saurai trouver, vous instruira de temps Ã autre des incidents heureux pour vous qui surviendront iciâ€¦ Donne-moi ta main ; il est tard adieu ; bonne nuit. ROMÃ‰O Si une joie au-dessus de toute joie ne mâ€™appelait ailleurs, jâ€™aurais un vif chagrin Ã me sÃ©parer de toi si vite. Adieu. Ils sortent. ScÃ¨ne XV. Dans la maison de Capulet. Entrent Capulet, Lady Capulet et Paris. CAPULET Les choses ont tournÃ© si malheureusement, messire, que nous nâ€™avons pas eu le temps de disposer notre fille. Câ€™est que, voyez-vous, elle aimait chÃ¨rement son cousin Tybalt, et moi aussiâ€¦ Mais quoi ! nous sommes nÃ©s pour mourir. Il est trÃ¨s tard ; elle ne descendra pas ce soir. Je vous promets que, sans votre compagnie, je serais au lit depuis une heure. PARIS Quand la mort parle, ce nâ€™est pas pour lâ€™amour le moment de parler. Madame, bonne nuit prÃ©sentez mes hommages Ã votre fille. LADY CAPULET Oui, messire, et demain de bonne heure je connaÃtrai sa pensÃ©e. Ce soir elle est cloÃtrÃ©e dans sa douleur. CAPULET Sire Paris, je puis hardiment vous offrir lâ€™amour de ma fille ; je pense quâ€™elle se laissera diriger par moi en toutes choses ; bien plus, je nâ€™en doute pasâ€¦ Femme, allez la voir avant dâ€™aller au lit ; apprenez-lui lâ€™amour de mon fils Paris, et dites-lui, Ã©coutez bien, que mercredi prochainâ€¦ Mais doucement ! quel jour est-ce ? PARIS Lundi, monseigneur. CAPULET Lundi ? hÃ© ! hÃ© ! alors, mercredi est trop tÃ´t. Ce sera pour jeudiâ€¦ dites-lui que jeudi elle sera mariÃ©e Ã ce noble comteâ€¦ Serez-vous prÃªt ? Cette hÃ¢te vous convient-elle ? Nous ne ferons pas grand fracas ! un ami ou deux ! Car voyez-vous, le meurtre de Tybalt Ã©tant si rÃ©cent, on pourrait croire que nous nous soucions fort peu de notre parent, si nous faisions de grandes rÃ©jouissances. ConsÃ©quemment, nous aurons une demi-douzaine dâ€™amis, et ce sera tout. Mais que dites-vous de jeudi ? PARIS Monseigneur, je voudrais que jeudi soit demain. CAPULET Bon ; vous pouvez partirâ€¦ Ce sera pour jeudi, alors. Vous, femme, allez voir Juliette avant dâ€™aller au lit, et prÃ©parez-la pour la noceâ€¦ Adieu, messireâ€¦ De la lumiÃ¨re dans ma chambre, holÃ ! Ma foi, il est dÃ©jÃ si tard quâ€™avant peu il sera de bonne heureâ€¦ Bonne nuit. Ils sortent. ScÃ¨ne XVI. La chambre Ã coucher de Juliette. Entrent RomÃ©o et Juliette. JULIETTE Veux-tu donc partir ? le jour nâ€™est pas proche encore câ€™Ã©tait le rossignol et non lâ€™alouette dont la voix perÃ§ait ton oreille craintive. Toutes les nuits il chante sur le grenadier lÃ -bas. Crois-moi, amour câ€™Ã©tait le rossignol. ROMÃ‰O Câ€™Ã©tait lâ€™alouette, la messagÃ¨re du matin, et non le rossignol. Regarde, amour, ces lueurs jalouses qui dentellent le bord des nuages Ã lâ€™orient ! Les flambeaux de la nuit sont Ã©teints, et le jour joyeux se dresse sur la pointe du pied au sommet brumeux de la montagne. Je dois partir et vivre, ou rester et mourir. JULIETTE Cette clartÃ© lÃ -bas nâ€™est pas la clartÃ© du jour, je le sais bien, moi ; câ€™est quelque mÃ©tÃ©ore que le soleil exhale pour te servir de torche cette nuit et Ã©clairer ta marche vers Mantoue. Reste donc, tu nâ€™as pas besoin de partir encore. ROMÃ‰O Soit ! quâ€™on me prenne, quâ€™on me mette Ã mort ; je suis content, si tu le veux ainsi. Non, cette lueur grise nâ€™est pas le regard du matin, elle nâ€™est que le pÃ¢le reflet du front de Cynthia ; et ce nâ€™est pas lâ€™alouette qui frappe de notes si hautes la voÃ»te du ciel au-dessus de nos tÃªtes. Jâ€™ai plus le dÃ©sir de rester que la volontÃ© de partir. Vienne la mort, et elle sera bien venue !â€¦ Ainsi le veut Julietteâ€¦ Comment Ãªtes-vous, mon Ã¢me ? Causons, il nâ€™est pas jour. JULIETTE Câ€™est le jour, câ€™est le jour ! Fuis vite, va-tâ€™en, pars câ€™est lâ€™alouette qui dÃ©tonne ainsi, et qui lance ces notes rauques, ces strettes dÃ©plaisantes. On dit que lâ€™alouette prolonge si doucement les accords ; cela nâ€™est pas, car elle rompt le nÃ´tre. On dit que lâ€™alouette et le hideux crapaud ont changÃ© dâ€™yeux oh ! que nâ€™ont-ils aussi changÃ© de voix, puisque cette voix nous arrache effarÃ©s lâ€™un Ã lâ€™autre et te chasse dâ€™ici par son hourvari matinal ! Oh ! maintenant, pars. Le jour est de plus en plus clair. ROMÃ‰O De plus en plus clair ?â€¦ De plus en plus sombre est notre malheur. Entre la nourrice. LA NOURRICE Madame ! JULIETTE Nourrice ! LA NOURRICE Madame votre mÃ¨re va venir dans votre chambre. Le jour paraÃt ; soyez prudente, faites attention. La nourrice sort. JULIETTE Allons, fenÃªtre, laissez entrer le jour et sortir ma vie. ROMÃ‰O Adieu, adieu ! un baiser, et je descends. Ils sâ€™embrassent. RomÃ©o descend. JULIETTE se penchant sur le balcon. Te voilÃ donc parti ? amour, seigneur, Ã©poux, ami ! Il me faudra de tes nouvelles Ã chaque heure du jour, car il y a tant de jours dans une minute ! Oh ! Ã ce compte-lÃ , je serai bien vieille, quand je reverrai mon RomÃ©o. ROMÃ‰O Adieu ! je ne perdrai pas une occasion, mon amour, de renvoyer un souvenir. JULIETTE Oh ! crois-tu que nous nous rejoindrons jamais ? ROMÃ‰O Je nâ€™en doute pas ; et toutes ces douleurs feront le doux entretien de nos moments Ã venir. JULIETTE Ã” Dieu ! jâ€™ai dans lâ€™Ã¢me un prÃ©sage fatal. Maintenant que tu es en bas, tu mâ€™apparais comme un mort au fond dâ€™une tombe. Ou mes yeux me trompent, ou tu es bien pÃ¢le. ROMÃ‰O Crois-moi, amour, tu me sembles bien pÃ¢le aussi. Lâ€™angoisse aride boit notre sang. Adieu ! adieu ! RomÃ©o sort. JULIETTE Ã” fortune ! fortune ! tout le monde te dit capricieuse ! Si tu es capricieuse, quâ€™as-tu Ã faire avec un homme dâ€™aussi illustre constance ? Fortune, sois capricieuse, car alors tu ne le retiendras pas longtemps, jâ€™espÃ¨re, et tu me le renverras. LADY CAPULET, du dehors. - HolÃ ! ma fille ! Ãªtes-vous levÃ©e ? JULIETTE Qui mâ€™appelle ? est-ce madame ma mÃ¨re ? Se serait-elle couchÃ©e si tard ou levÃ©e si tÃ´t ? Quel Ã©trange motif lâ€™amÃ¨ne ? Entre lady Capulet. LADY CAPULET Eh bien, comment Ãªtes-vous, Juliette ? JULIETTE Je ne suis pas bien, madame. LADY CAPULET Toujours Ã pleurer la mort de votre cousin ?â€¦ PrÃ©tends-tu donc le laver de la poussiÃ¨re funÃ¨bre avec tes larmes ? Quand tu y parviendrais, tu ne pourrais pas le faire revivre. Cesse donc un chagrin raisonnable prouve lâ€™affection ; mais un chagrin excessif prouve toujours un manque de sagesse. JULIETTE Laissez-moi pleurer encore une perte aussi sensible. LADY CAPULET Vous ne sentirez que plus vivement cette perte, sans sentir plus prÃ¨s de vous lâ€™ami que vous pleurez. JULIETTE Je sens si vivement la perte de cet ami que je ne puis mâ€™empÃªcher de le pleurer toujours. LADY CAPULET Va, ma fille, ce qui te fait pleurer, câ€™est moins de le savoir mort que de savoir vivant lâ€™infÃ¢me qui lâ€™a tuÃ©. JULIETTE Quel infÃ¢me, madame ? LADY CAPULET Eh bien ! cet infÃ¢me RomÃ©o ! JULIETTE Entre un infÃ¢me et lui il y a bien des milles de distance. Que Dieu lui pardonne ! Moi, je lui pardonne de tout mon cÅ“ur ; et pourtant nul homme ne navre mon cÅ“ur autant que lui. LADY CAPULET Parce quâ€™il vit, le traÃtre ! JULIETTE Oui, madame, et trop loin de mes bras. Que ne suis-je chargÃ©e de venger mon cousin ! LADY CAPULET Nous obtiendrons vengeance, sois-en sÃ»re. Ainsi ne pleure plus. Je ferai prÃ©venir quelquâ€™un Ã Mantoue, oÃ¹ vit maintenant ce vagabond banni on lui donnera une potion insolite qui lâ€™enverra vite tenir compagnie Ã Tybalt, et alors jâ€™espÃ¨re que tu seras satisfaite. JULIETTE Je ne serai vraiment satisfaite que quand je verrai RomÃ©oâ€¦ suppliciÃ©, torturÃ© est mon pauvre cÅ“ur, depuis quâ€™un tel parent mâ€™est enlevÃ©. Madame, trouvez seulement un homme pour porter le poison ; moi, je le prÃ©parerai, et si bien quâ€™aprÃ¨s lâ€™avoir pris, RomÃ©o dormira vite en paix. Oh ! quelle horrible souffrance pour mon cÅ“ur de lâ€™entendre nommer, sans pouvoir aller jusquâ€™Ã lui, pour assouvir lâ€™amour que je portais Ã mon cousin sur le corps de son meurtrier ! LADY CAPULET Trouve les moyens, toi ; moi, je trouverai lâ€™homme. Maintenant, fille, jâ€™ai Ã te dire de joyeuses nouvelles. JULIETTE La joie est la bienvenue quand elle est si nÃ©cessaire quelles sont ces nouvelles ? jâ€™adjure votre GrÃ¢ce. LADY CAPULET Va, va, mon enfant, tu as un excellent pÃ¨re ! pour te tirer de ton accablement, il a improvisÃ© une journÃ©e de fÃªte Ã laquelle tu ne tâ€™attends pas et que je nâ€™espÃ©rais guÃ¨re. JULIETTE Quel sera cet heureux jour madame ? LADY CAPULET Eh bien, mon enfant, jeudi prochain, de bon matin, un galant, jeune et noble gentilhomme, le comte Paris, te mÃ¨nera Ã lâ€™Ã©glise Saint-Pierre et aura le bonheur de faire de toi sa joyeuse Ã©pouse. JULIETTE Oh ! par lâ€™Ã©glise de Saint-Pierre et par Saint Pierre lui-mÃªme, il ne fera pas de moi sa joyeuse Ã©pouse. Je mâ€™Ã©tonne de tant de hÃ¢te ordonner ma noce, avant que celui qui doit Ãªtre mon mari mâ€™ait fait sa cour ! Je vous en prie, madame, dites Ã mon seigneur et pÃ¨re que je ne veux pas me marier encore. Si jamais je me marie, je le jure, ce sera plutÃ´t Ã ce RomÃ©o que vous savez haÃ¯ de moi, quâ€™au comte Paris. VoilÃ des nouvelles en vÃ©ritÃ©. LADY CAPULET Voici votre pÃ¨re qui vient ; faites-lui vous-mÃªme votre rÃ©ponse, et nous verrons comment il la prendra. Entrent Capulet et la nourrice. CAPULET, regardant Juliette qui sanglote. - Quand le soleil disparaÃt, la terre distille la rosÃ©e, mais, aprÃ¨s la disparition du radieux fils de mon frÃ¨re, il pleut tout de bon. Eh bien ! es-tu devenue gouttiÃ¨re, fillette ? Quoi, toujours des larmes ! toujours des averses ! Dans ta petite personne tu figures Ã la fois la barque, la mer et le vent tes yeux, que je puis comparer Ã la mer ont sans cesse un flux et un reflux de larmes ; ton corps est la barque qui flotte au grÃ© de cette onde salÃ©e, et tes soupirs sont les vents qui, luttant de furie avec tes larmes, finiront, si un calme subit ne survient, par faire sombrer ton corps dans la tempÃªteâ€¦ Eh bien, femme, lui avez-vous signifiÃ© notre dÃ©cision ? LADY CAPULET Oui, messire ; mais elle refuse ; elle vous remercie. La folle ! je voudrais quâ€™elle fÃ»t mariÃ©e Ã son linceul !â€¦ CAPULET Doucement, je nâ€™y suis pas, je nâ€™y suis pas, femme. Comment ! elle refuse ! elle nous remercie et elle nâ€™est pas fiÃ¨re, elle ne sâ€™estime pas bien heureuse, tout indigne quâ€™elle est, dâ€™avoir, par notre entremise, obtenu pour mari un si digne gentilhomme ! JULIETTE Je ne suis pas fiÃ¨re, mais reconnaissante ; fiÃ¨re, je ne puis lâ€™Ãªtre de ce que je hais comme un mal. Mais je suis reconnaissante du mal mÃªme qui mâ€™est fait par amour. CAPULET Eh bien, eh bien, raisonneuse, quâ€™est-ce que cela signifie ? Je vous remercie et je ne vous remercie pasâ€¦ Je suis fiÃ¨re et je ne suis pas fiÃ¨re !â€¦ Mignonne donzelle, dispensez-moi de vos remerciements et de vos fiertÃ©s, et prÃ©parez vos fines jambes pour vous rendre jeudi prochain Ã lâ€™Ã©glise Saint Pierre en compagnie de Paris ; ou je tâ€™y traÃnerai sur la claie, moi ! Ah ! livide charogne ! ah ! bagasse ! Ah ! face de suif ! LADY CAPULET Fi, fi ! perdez-vous le sens ? JULIETTE, sâ€™agenouillant. - Cher pÃ¨re, je vous en supplie Ã genoux, ayez la patience de mâ€™Ã©couter ! rien quâ€™un mot ! CAPULET Au diable, petite bagasse ! misÃ©rable rÃ©voltÃ©e ! Tu mâ€™entends, rends-toi Ã lâ€™Ã©glise jeudi, ou Ã©vite de me rencontrer jamais face Ã face ne parle pas, ne rÃ©plique pas, ne me rÃ©ponds pas ; mes doigts me dÃ©mangentâ€¦ Femme, nous croyions notre union pauvrement bÃ©nie, parce que Dieu ne nous avait prÃªtÃ© que cette unique enfant ; mais, je le vois maintenant, cette enfant unique Ã©tait dÃ©jÃ de trop, et nous avons Ã©tÃ© maudits en lâ€™ayant. ArriÃ¨re, Ã©hontÃ©e ! LA NOURRICE Que le Dieu du ciel la bÃ©nisse ! Vous avez tort, monseigneur, de la traiter ainsi. CAPULET Et pourquoi donc, dame Sagesse ?â€¦ Retenez votre langue, maÃtresse Prudence, et allez bavarder avec vos commÃ¨res. LA NOURRICE Ce que je dis nâ€™est pas un crime. CAPULET Au nom du ciel, bonsoir ! LA NOURRICE Peut-on pas dire un mot ? CAPULET Paix, stupide radoteuse ! Allez Ã©mettre vos sentences en buvant un bol chez une commÃ¨re, car ici nous nâ€™en avons pas besoin. LADY CAPULET Vous Ãªtes trop brusque. CAPULET Jour de Dieu ! jâ€™en deviendrai fou. Le jour, la nuit, Ã toute heure, Ã toute minute, Ã tout moment, que je fusse occupÃ© ou non, seul ou en compagnie, mon unique souci a Ã©tÃ© de la marier ; enfin je trouve un gentilhomme de noble lignÃ©e, ayant de beaux domaines, jeune, dâ€™une noble Ã©ducation, pÃ©tri, comme on dit, dâ€™honorables qualitÃ©s, un homme aussi accompli quâ€™un cÅ“ur peut le souhaiter, et il faut quâ€™une petite sotte pleurnicheuse, une poupÃ©e gÃ©missante, quand on lui offre sa fortune, rÃ©ponde Je ne veux pas me marier, je ne puis aimer, je suis trop jeune, je vous prie de me pardonner ! Ah ! si vous ne vous mariez pas, vous verrez comme je vous pardonne ; allez paÃtre oÃ¹ vous voudrez, vous ne logerez plus avec moi. Faites-y attention, songez-y, je nâ€™ai pas coutume de plaisanter. Jeudi approche ; mettez la main sur votre cÅ“ur, et rÃ©flÃ©chissez. Si vous Ãªtes ma fille, je vous donnerai Ã mon ami ; si tu ne lâ€™es plus, va au diable, mendie, meurs de faim dans les rues. Car, sur mon Ã¢me, jamais je ne te reconnaÃtrai, et jamais rien de ce qui est Ã moi ne sera ton bien. Compte lÃ -dessus, rÃ©flÃ©chis, je tiendrai parole. Il sort. JULIETTE Nâ€™y a-t-il pas de pitiÃ©, planant dans les nuages, qui voie au fond de ma douleur ? Ã” ma mÃ¨re bien-aimÃ©e, ne me rejetez pas, ajournez ce mariage dâ€™un mois, dâ€™une semaine ! Sinon, dressez le lit nuptial dans le sombre monument oÃ¹ Tybalt repose ! LADY CAPULET Ne me parle plus, car je nâ€™ai rien Ã te dire ; fais ce que tu voudras, car entre toi et moi tout est fini. Elle sort. JULIETTE Ã” mon Dieu !â€¦ Nourrice, comment empÃªcher cela ? Mon mari est encore sur la terre, et ma foi est au ciel ; comment donc ma foi peut-elle redescendre ici-bas, tant que mon mari ne lâ€™aura pas renvoyÃ©e du ciel en quittant la terre ?â€¦ Console-moi, conseille-moi ! HÃ©las ! hÃ©las ! se peut-il que le ciel tende de pareils piÃ¨ges Ã une crÃ©ature aussi frÃªle que moi ! Que dis-tu ? nâ€™as-tu pas un mot qui me soulage ? Console-moi, nourrice. LA NOURRICE Ma foi, Ã©coutez RomÃ©o est banni ; je gage le monde entier contre nÃ©ant quâ€™il nâ€™osera jamais venir vous rÃ©clamer ; sâ€™il le fait, il faudra que ce soit Ã la dÃ©robÃ©e. Donc, puisque tel est le cas, mon avis, câ€™est que vous Ã©pousiez le comte. Oh ! câ€™est un si aimable gentilhomme ! RomÃ©o nâ€™est quâ€™un torchon prÃ¨s de lui !â€¦ Un aigle, madame, nâ€™a pas lâ€™Å“il aussi vert, aussi vif, aussi brillant que Paris. Maudit soit mon cÅ“ur si je ne vous trouve pas bien heureuse de ce second mariage ! il vaut mieux que votre premier. Au surplus, votre premier est mort, ou autant vaudrait quâ€™il le fÃ»t, que de vivre sans vous Ãªtre bon Ã rien. JULIETTE Parles-tu du fond du cÅ“ur ? LA NOURRICE Et du fond de mon Ã¢me ; sinon, malÃ©diction Ã tous deux ! JULIETTE Amen ! LA NOURRICE Quoi ? JULIETTE Oh ! tu mâ€™as merveilleusement consolÃ©e. Va dire Ã madame quâ€™ayant dÃ©plu Ã mon pÃ¨re, je suis allÃ©e Ã la cellule de Laurence, pour me confesser et recevoir lâ€™absolution. LA NOURRICE Oui, certes, jâ€™y vais. Vous faites sagement. Elle sort. JULIETTE, regardant sâ€™Ã©loigner la nourrice. - Ã” vieille damnÃ©e ! abominable dÃ©mon ! Je ne sais quel est ton plus grand crime, ou de souhaiter que je me parjure, ou de ravaler mon seigneur de cette mÃªme bouche qui lâ€™a exaltÃ© au-dessus de toute comparaison tant de milliers de foisâ€¦ Va-tâ€™en, conseillÃ¨re ; entre toi et mon cÅ“ur il y a dÃ©sormais rupture. Je vais trouver le religieux pour lui demander un remÃ¨de ; Ã dÃ©faut de tout autre, jâ€™ai la ressource de mourir. Elle sort. ScÃ¨ne XVII. La cellule de frÃ¨re Laurence. Entrent Laurence et Paris. LAURENCE Jeudi, seigneur ! le terme est bien court. PARIS Mon pÃ¨re Capulet le veut ainsi, et je ne retarderai son empressement par aucun obstacle. LAURENCE Vous ignorez encore, dites-vous, les sentiments de la dame. VoilÃ une marche peu rÃ©guliÃ¨re ; et qui ne me plaÃt pas. PARIS Elle ne cesse de pleurer la mort de Tybalt, et câ€™est pourquoi je lui ai peu parlÃ© dâ€™amour ; car VÃ©nus ne sourit guÃ¨re dans une maison de larmes. Or son pÃ¨re voit un danger Ã ce quâ€™elle se laisse ainsi dominer par la douleur ; et, dans sa sagesse, il hÃ¢te notre mariage pour arrÃªter cette inondation de larmes. Le chagrin qui lâ€™absorbe dans la solitude pourra se dissiper dans la sociÃ©tÃ©. Maintenant vous connaissez les raisons de cet empressement. LAURENCE, Ã part HÃ©las ! je connais trop celles qui devraient le ralentir ! Haut. Justement, messire, voici la dame qui vient Ã ma cellule. Entre Juliette. PARIS Heureux de vous rencontrer, ma dame et ma femme ! JULIETTE Votre femme ! Je pourrai lâ€™Ãªtre quand je pourrai Ãªtre mariÃ©e. PARIS Vous pouvez et vous devez lâ€™Ãªtre, amour, jeudi prochain. JULIETTE Ce qui doit Ãªtre sera. LAURENCE VoilÃ une vÃ©ritÃ© certaine. PARIS, Ã Juliette venez-vous faire votre confession Ã ce bon pÃ¨re ? JULIETTE RÃ©pondre Ã cela, ce serait me confesser Ã vous. PARIS Ne lui cachez pas que vous mâ€™aimez. JULIETTE Je vous confesse que je lâ€™aime. PARIS Comme vous confesserez, jâ€™en suis sÃ»r, que vous mâ€™aimez. JULIETTE Si je fais cet aveu, il aura plus de prix en arriÃ¨re de vous quâ€™en votre prÃ©sence. PARIS Pauvre Ã¢me, les larmes ont bien altÃ©rÃ© ton visage. JULIETTE Elles ont remportÃ© lÃ une faible victoire il nâ€™avait pas grand charme avant leurs ravages. PARIS Ces paroles-lÃ lui font plus dâ€™injure que tes larmes. JULIETTE Ce nâ€™est pas une calomnie, monsieur, câ€™est une vÃ©ritÃ© ; et cette vÃ©ritÃ©, je la dis Ã ma face. PARIS Ta beautÃ© est Ã moi et tu la calomnies. JULIETTE Il se peut, car elle ne mâ€™appartient pasâ€¦Etes-vous de loisir, saint pÃ¨re, en ce moment, ou reviendrai-je ce soir aprÃ¨s vÃªpres ? LAURENCE Jâ€™ai tout mon loisir, pensive enfantâ€¦ Mon seigneur nous aurions besoin dâ€™Ãªtre seuls. PARIS Dieu me prÃ©serve de troubler la dÃ©votion ! Juliette, jeudi, de bon matin, jâ€™irai vous rÃ©veiller. Jusque-lÃ , adieu, et recueillez ce pieux baiser. Il lâ€™embrasse et sort. JULIETTE Oh ! ferme la porte, et, cela fait, viens pleurer avec moi plus dâ€™espoir, plus de ressource, plus de remÃ¨de. LAURENCE Ah ! Juliette, je connais dÃ©jÃ ton chagrin, et jâ€™ai lâ€™esprit tendu par une anxiÃ©tÃ© inexprimable. Je sais que jeudi prochain, sans dÃ©lai possible, tu dois Ãªtre mariÃ©e au comte. JULIETTE Ne me dis pas que tu sais cela, frÃ¨re, sans me dire aussi comment je puis lâ€™empÃªcher. Si dans ta sagesse tu ne trouves pas de remÃ¨de, dÃ©clare seulement que ma rÃ©solution est sage, et sur-le-champ je remÃ©die Ã tout avec ce couteau. Elle montre un poignard. Dieu a joint mon cÅ“ur Ã celui de RomÃ©o ; toi, tu as joint nos mains ; et, avant que cette main, engagÃ©e par toi Ã RomÃ©o, scelle un autre contrat, avant que mon cÅ“ur loyal, devenu perfide et traÃtre, se donne Ã un autre, ceci aura eu raison de tous deux. Donc, en vertu de ta longue expÃ©rience, donne-moi vite un conseil ; sinon, regarde ! entre ma dÃ©tresse et moi je prends ce couteau sanglant pour mÃ©diateur câ€™est lui qui arbitrera le litige que lâ€™autoritÃ© de ton Ã¢ge et de ta science nâ€™aura pas su terminer Ã mon honneur RÃ©ponds-moi sans retard ; il me tarde de mourir si ta rÃ©ponse ne mâ€™indique pas de remÃ¨de ! LAURENCE ArrÃªte, ma fille ! jâ€™entrevois une espÃ©rance possible, mais le moyen nÃ©cessaire Ã son accomplissement est aussi dÃ©sespÃ©rÃ© que le mal que nous voulons empÃªcher. Si, plutÃ´t que dâ€™Ã©pouser le comte Paris, tu as lâ€™Ã©nergie de vouloir te tuer, il est probable que tu oseras affronter lâ€™image de la mort pour repousser le dÃ©shonneur, toi qui, pour y Ã©chapper, veux provoquer la mort elle-mÃªme. Eh bien, si tu as ce courage, je te donnerai un remÃ¨de. JULIETTE Oh ! plutÃ´t que dâ€™Ã©pouser Paris, dis-moi de mâ€™Ã©lancer des crÃ©neaux de cette tour lÃ -bas, ou dâ€™errer sur le chemin des bandits ; dis-moi de me glisser oÃ¹ rampent des serpents ; enchaÃne-moi avec des ours rugissants ; enferme moi, la nuit, dans un charnier, sous un monceau dâ€™os de morts qui sâ€™entrechoquent, de moignons fÃ©tides et de crÃ¢nes jaunes et dÃ©charnÃ©s ; dis-moi dâ€™aller, dans une fosse fraÃche remuÃ©e, mâ€™enfouir sous le linceul avec un mort ; ordonne moi des choses dont le seul rÃ©cit me faisait trembler et je les ferai sans crainte, sans hÃ©sitation, pour rester lâ€™Ã©pouse sans tache de mon doux bien-aimÃ©. LAURENCE Ã‰coute alors rentre Ã la maison, aie lâ€™air gai et dis que tu consens Ã Ã©pouser Paris. Câ€™est demain mercredi. Demain soir, fais en sorte de coucher seule ; que ta nourrice ne couche pas dans ta chambre ; une fois au lit, prends cette fiole et avale la liqueur qui y est distillÃ©e. AussitÃ´t dans toutes tes veines se rÃ©pandra une froide et lÃ©thargique humeur le pouls suspendra son mouvement naturel et cessera de battre ; ni chaleur ni souffle nâ€™attesteront que tu vis. Les roses de tes lÃ¨vres et de tes joues seront flÃ©tries et ternes comme la cendre ; les fenÃªtres de tes yeux seront closes, comme si la mort les avait fermÃ©es au jour de la vie. Chaque partie de ton Ãªtre, privÃ©e de souplesse et dâ€™action, sera roide, inflexible et froide comme la mort. Dans cet Ã©tat apparent de cadavre tu resteras juste quarante-deux heures, et alors tu tâ€™Ã©veilleras comme dâ€™un doux sommeil. Le matin, quand le fiancÃ© arrivera pour hÃ¢ter ton lever il te trouvera morte dans ton lit. Alors, selon lâ€™usage de notre pays, vÃªtue de ta plus belle parure, et placÃ©e dans un cercueil dÃ©couvert, tu seras transportÃ©e Ã lâ€™ancien caveau oÃ¹ repose toute la famille des Capulets. Cependant, avant que tu sois Ã©veillÃ©e, RomÃ©o, instruit de notre plan par mes lettres, arrivera ; lui et moi nous Ã©pierons ton rÃ©veil, et cette nuit-lÃ mÃªme RomÃ©o tâ€™emmÃ¨nera Ã Mantoue. Et ainsi tu seras sauvÃ©e dâ€™un dÃ©shonneur imminent, si nul caprice futile, nulle frayeur fÃ©minine nâ€™abat ton courage au moment de lâ€™exÃ©cution. JULIETTE Donne ! Eh ! donne ! ne me parle pas de frayeur. LAURENCE, lui remettant la fiole. - Tiens, pars ! Sois forte et sois heureuse dans ta rÃ©solution. Je vais dÃ©pÃªcher un religieux Ã Mantoue avec un message pour ton mari. JULIETTE Amour donne-moi ta force, et cette force me sauvera. Adieu, mon pÃ¨re ! Ils se sÃ©parent. ScÃ¨ne XVIII. Dans la maison de Capulet. Entrent Capulet, lady Capulet, la nourrice et des valets. CAPULET, remettant un papier au premier valet. - Tu inviteras toutes les personnes dont les noms sont Ã©crits ici. Le valet sort. Au second valet. Maraud, va me louer vingt cuisiniers habiles. DEUXIÃˆME VALET Vous nâ€™en aurez que de bons, monsieur, car je mâ€™assurerai dâ€™abord sâ€™ils se lÃ¨chent les doigts. CAPULET Et comment tâ€™assureras-tu par lÃ de leur savoir-faire ? DEUXIÃˆME VALET Pardine, monsieur, Câ€™est un mauvais cuisinier que celui qui ne se lÃ¨che pas les doigts ainsi ceux qui ne se lÃ©cheront pas les doigts, je ne les prendrai pas. CAPULET Bon, va-tâ€™en. Le valet sort. Nous allons Ãªtre pris au dÃ©pourvu cette fois. Eh bien, est-ce que ma fille est allÃ©e chez frÃ¨re Laurence ? LA NOURRICE Oui, ma foi. CAPULET Allons, il aura peut-Ãªtre une bonne influence sur elle. La friponne est si maussade, si opiniÃ¢tre. Entre Juliette. LA NOURRICE Voyez donc avec quelle mine joyeuse elle revient de confesse. CAPULET Eh bien, mon entÃªtÃ©e, oÃ¹ avez-vous Ã©tÃ© comme Ã§a ? JULIETTE Chez quelquâ€™un qui mâ€™a appris Ã me repentir de ma coupable rÃ©sistance Ã vous et Ã vos ordres. Le vÃ©nÃ©rable Laurence mâ€™a enjoint de me prosterner Ã vos pieds, et de vous demander pardonâ€¦ Elle sâ€™agenouille devant son pÃ¨re.Pardon, je vous en conjure ! DÃ©sormais, je me laisserai rÃ©gir entiÃ¨rement par vous. CAPULET Quâ€™on aille chercher le comte, et quâ€™on lâ€™instruise de ceci. Je veux que ce nÅ“ud soit nouÃ© dÃ¨s demain matin. JULIETTE Jâ€™ai rencontrÃ© le jeune Comte Ã la cellule de Florence, et je lui ai tÃ©moignÃ© mon amour autant que je le pouvais sans franchir les bornes de la modestie. CAPULET Ah ! jâ€™en suis bien aiseâ€¦ VoilÃ qui est bienâ€¦ relÃ¨ve-toi. Juliette se relÃ¨ve.Les choses sont comme elles doivent Ãªtreâ€¦ Il faut que je voie le comte. Morbleu, quâ€™on aille le chercher, vous dis-je. Ah ! pardieu ! câ€™est un saint homme que ce rÃ©vÃ©rend pÃ¨re, et toute notre citÃ© lui est bien redevable. JULIETTE Nourrice, voulez-vous venir avec moi dans mon cabinet ? Vous mâ€™aiderez Ã ranger les parures que vous trouverez convenables pour ma toilette de demain. LADY CAPULET Non, non, pas avant jeudi. Nous avons le temps. CAPULET Va, nourrice, Va avec elle. Juliette Sort avec la nourrice. â€” Ã€ lady Capulet.Nous irons Ã lâ€™Ã©glise demain. LADY CAPULET Nous serons pris Ã court pour les prÃ©paratifs il est presque nuit dÃ©jÃ . CAPULET Bah ! je vais me remuer, et tout ira bien, je te le garantis, femme ! Toi, va rejoindre Juliette, et aide-la Ã se parer ; je ne me coucherai pas cette nuitâ€¦ Laisse-moi seul ; câ€™est moi qui ferai la mÃ©nagÃ¨re cette foisâ€¦ HolÃ !â€¦ Ils sont tous sortis. Allons, je vais moi-mÃªme chez le comte Paris le prÃ©venir pour demain. Jâ€™ai le cÅ“ur Ã©tonnamment allÃ¨gre, depuis que cette petite folle est venue Ã rÃ©sipiscence. Ils sortent. ScÃ¨ne XIX. La chambre Ã coucher de Juliette. Entrent Juliette et la nourrice. JULIETTE Oui, câ€™est la toilette quâ€™il fautâ€¦ Mais, gentille nourrice, laisse-moi seule cette nuit, je tâ€™en prie car jâ€™ai besoin de beaucoup prier pour dÃ©cider le ciel Ã sourire Ã mon existence, qui est, tu le sais bien, pleine de trouble et de pÃ©chÃ©. Entre lady Capulet. LADY CAPULET Allons, Ãªtes-vous encore occupÃ©es ? avez-vous besoin de mon aide ? JULIETTE Non, madame ; nous avons choisi tout ce qui sera nÃ©cessaire pour notre cÃ©rÃ©monie de demain. Veuillez permettre que je reste seule Ã prÃ©sent, et que la nourrice veille avec vous cette nuit ; car jâ€™en suis sÃ»re, vous avez trop dâ€™ouvrage sur les bras, dans des circonstances si pressantes. LADY CAPULET Bonne nuit ! Mets-toi au lit, et repose ; car tu en as besoin. Lady Capulet sort avec la nourrice. JULIETTE Adieu !â€¦ Dieu sait quand nous nous reverrons. Une vague frayeur rÃ©pand le frisson dans mes veines et y glace presque la chaleur vitaleâ€¦ Je vais les rappeler pour me rassurer. Nourrice !â€¦ quâ€™a-t-elle Ã faire ici ? Il faut que je joue seule mon horrible scÃ¨ne. Prenant la fiole que Laurence lui a donnÃ©e. Ã€ moi, fiole !â€¦ Eh quoi ! si ce breuvage nâ€™agissait pas ! serais-je donc mariÃ©e demain matin ?â€¦ Non, non. Voici qui lâ€™empÃªcheraitâ€¦ Repose ici, toi. Elle met un couteau Ã cÃ´tÃ© de son lit. Et si câ€™Ã©tait un poison que le moine mâ€™eÃ»t subtilement administrÃ© pour me faire mourir afin de ne pas Ãªtre dÃ©shonorÃ©e par ce mariage, lui qui mâ€™a dÃ©jÃ mariÃ©e Ã RomÃ©o ? Jâ€™ai peur de cela ; mais non, câ€™est impossible il a toujours Ã©tÃ© reconnu pour un saint hommeâ€¦ Et si, une fois dÃ©posÃ©e dans le tombeau, je mâ€™Ã©veillais avant le moment oÃ¹ RomÃ©o doit venir me dÃ©livrer ! Ah ! lâ€™effroyable chose ! Ne pourrais-je pas Ãªtre Ã©touffÃ©e dans ce caveau dont la bouche hideuse nâ€™aspire jamais un air pur et mourir suffoquÃ©e avant que RomÃ©o nâ€™arrive ? Ou mÃªme, si je vis, nâ€™est-il pas probable que lâ€™horrible impression de la mort et de la nuit jointe Ã la terreur du lieuâ€¦ En effet ce caveau est lâ€™ancien rÃ©ceptacle oÃ¹ depuis bien des siÃ¨cles sont entassÃ©s les os de tous mes ancÃªtres ensevelis ; oÃ¹ Tybalt sanglant et encore tout frais dans la terre pourrit sous son linceul ; oÃ¹, dit-on, Ã certaines heures de la nuit, les esprits sâ€™assemblent ! HÃ©las ! hÃ©las ! nâ€™est-il pas probable que, rÃ©veillÃ©e avant lâ€™heure, au milieu dâ€™exhalaisons infectes et de gÃ©missements pareils Ã ces cris de mandragores dÃ©racinÃ©es que des vivants ne peuvent entendre sans devenir fousâ€¦ Oh ! si je mâ€™Ã©veille ainsi, est-ce que je ne perdrai pas la raison, environnÃ©e de toutes ces horreurs ? Peut-Ãªtre alors, insensÃ©e, voudrai-je jouer avec les squelettes de mes ancÃªtres, arracher de son linceul Tybalt mutilÃ©, et, dans ce dÃ©lire, saisissant lâ€™os de quelque grand-parent comme une massue, en broyer ma cervelle dÃ©sespÃ©rÃ©e ! Oh ! tenez ! il me semble voir le spectre de mon cousin poursuivant RomÃ©o qui lui a trouÃ© le corps avec la pointe de son Ã©pÃ©eâ€¦ ArrÃªte, Tybalt, arrÃªte ! Elle porte la fiole Ã ses lÃ¨vres. RomÃ©o ! RomÃ©o ! RomÃ©o ! voici Ã boire ! je bois Ã toi. Elle se jette sur son lit derriÃ¨re un rideau. ScÃ¨ne XX. Une salle dans la maison de Capulet. Le jour se lÃ¨ve. Entrent lady Capulet et la nourrice. LADY CAPULET, donnant un trousseau de clefs Ã la nourrice. Tenez, nourrice, prenez ces clefs et allez chercher dâ€™autres Ã©pices. LA NOURRICE On demande des dattes et des coings pour la pÃ¢tisserie. Entre Capulet. CAPULET Allons ! debout ! debout ! debout ! le coq a chantÃ© deux fois ; le couvre-feu a sonnÃ© ; il est trois heures. Ã€ Lady Capulet. Ayez lâ€™Å“il aux fours, bonne AngÃ©lique, et quâ€™on nâ€™Ã©pargne rien. LA NOURRICE, Ã Capulet Allez, allez, cogne-fÃ©tu, allez vous mettre au lit ; ma parole, vous serez malade demain dâ€™avoir veillÃ© cette nuit. CAPULET Nenni, nenni. Bah ! jâ€™ai dÃ©jÃ passÃ© des nuits entiÃ¨res pour de moindres motifs, et je nâ€™ai jamais Ã©tÃ© malade. LADY CAPULET Oui, vous avez chassÃ© les souris dans votre temps ; mais je veillerai dÃ©sormais Ã ce que vous ne veilliez plus ainsi. Lady Capulet et la nourrice sortent. CAPULET Jalousie ! jalousie ! Des valets passent portant des broches, des bÃ»ches et des paniers. Au premier valet. Eh bien, lâ€™ami, quâ€™est-ce que tout Ã§a ? PREMIER VALET Monsieur, câ€™est pour le cuisinier, mais je ne sais trop ce que câ€™est. CAPULET HÃ¢te-toi, hÃ¢te-toi. Sort le premier valet. Au deuxiÃ¨me valet. Maraud, apporte des bÃ»ches plus sÃ¨ches, appelle Pierre, il te montrera oÃ¹ il y en a. DEUXIÃˆME VALET Jâ€™ai assez de tÃªte, monsieur, pour suffire aux bÃ»ches sans dÃ©ranger Pierre. Il sort. CAPULET Par la messe, bien rÃ©pondu. VoilÃ un plaisant coquin ! Ah ! je te proclame roi des bÃ»chesâ€¦ Ma foi, il est jour Le comte va Ãªtre ici tout Ã lâ€™heure avec la musique, car il me lâ€™a promis. Bruit dâ€™instruments qui se rapprochent. Je lâ€™entends qui sâ€™avanceâ€¦ Nourrice ! Femme ! HolÃ ! nourrice, allons donc ! Entre la nourrice. CAPULET Allez Ã©veiller Juliette, allez, et habillez-la ; je vais causer avec Parisâ€¦ Vite, hÃ¢tez-vous, hÃ¢tez-vous ! le fiancÃ© est dÃ©jÃ arrivÃ© ; hÃ¢tez-vous, vous dis-je. Tous sortent. ScÃ¨ne XXI. La chambre Ã coucher de Juliette. Entre la nourrice. LA NOURRICE, appelant â€” Madame ! allons, madame !â€¦ Juliette !â€¦ Elle dort profondÃ©ment, je le garantisâ€¦ Eh bien, agneau ! eh bien, maÃtresse !â€¦ Fi, paresseuse !â€¦ Allons, amour allons ! Madame ! mon cher cÅ“ur ! Allons, la mariÃ©e ! Quoi, pas un mot !â€¦ Vous en prenez pour votre argent cette fois, vous dormez pour une semaine, car, la nuit prochaine, jâ€™en rÃ©ponds, le comte a pris son parti de ne vous laisser prendre que peu de reposâ€¦ Dieu me pardonne ! JÃ©sus Marie ! comme elle dort ! Il faut que je lâ€™Ã©veilleâ€¦ Madame ! madame ! madame ! Oui, que le comte vous surprenne au lit ; câ€™est lui qui vous secouera, ma foiâ€¦ Elle tire les rideaux du lit et dÃ©couvre Juliette Ã©tendue et immobile. Est-il possible ! â€” Quoi ! toute vÃªtue, toute parÃ©e, et recouchÃ©e ! Il faut que je la rÃ©veilleâ€¦ Madame ! madame ! madame ! â€” O malheur ! faut-il que je sois jamais nÃ©e !â€¦ â€” HolÃ , de lâ€™eau-de-vie !â€¦ Monseigneur ! Madame ! Entre lady Capulet. LADY CAPULET â€” Quel est ce bruit ? LA NOURRICE Ã” jour lamentable ! LADY CAPULET Quâ€™y a-t-il ? LA NOURRICE, montrant le lit Regardez, regardez ! Ã” jour dÃ©solant ! LADY CAPULET Ciel ! ciel ! Mon enfant, ma vie ! Renais, rouvre les yeux, ou je vais mourir avec toi ! Au secours ! au secours ! appelez au secours ! Entre Capulet CAPULET Par pudeur, amenez Juliette, son mari est arrivÃ©. LA NOURRICE Elle est morte, dÃ©cÃ©dÃ©e, elle est morte ; ah ! mon Dieu ! LADY CAPULET Mon Dieu ! elle est morte ! elle est morte ! elle est morte ! CAPULET, sâ€™approchant de Juliette Ah ! que je la voie !â€¦ Câ€™est fini, hÃ©las ! elle est froide ! Son sang est arrÃªtÃ© et ses membres sont roides. La vie a depuis longtemps dÃ©sertÃ© ses lÃ¨vres. La mort est sur elle, comme une gelÃ©e prÃ©coce sur la fleur des champs la plus suave. LA NOURRICE Ã” jour lamentable ! LADY CAPULET Douloureux moment ! CAPULET La mort qui me lâ€™a prise pour me faire gÃ©mir enchaÃne ma langue et ne me laisse pas parler. Entrent frÃ¨re Laurence et Paris suivis de musiciens. LAURENCE Allons, la fiancÃ©e est-elle prÃªte Ã aller Ã lâ€™Ã©glise ? CAPULET PrÃªte Ã y aller, mais pour nâ€™en pas revenir ! Ã€ Paris. Ã” mon fils, la nuit qui prÃ©cÃ©dait tes noces, la mort est entrÃ©e dans le lit de ta fiancÃ©e, et voici la pauvre fleur toute dÃ©florÃ©e par elle. Le sÃ©pulcre est mon gendre, le sÃ©pulcre est mon hÃ©ritier, le sÃ©pulcre a Ã©pousÃ© ma fille. Moi, je vais mourir et tout lui laisser. Quand la vie se retire, tout est au sÃ©pulcre. PARIS Nâ€™ai-je si longtemps dÃ©sirÃ© voir cette aurore, que pour quâ€™elle me donnÃ¢t un pareil spectacle ! LADY CAPULET Jour maudit, malheureux, misÃ©rable, odieux ! Heure la plus atroce quâ€™ait jamais vue le temps dans le cours laborieux de son pÃ¨lerinage ! Rien quâ€™une pauvre enfant, une pauvre chÃ¨re enfant, rien quâ€™un seul Ãªtre pour me rÃ©jouir et me consoler et la mort cruelle lâ€™arrache de mes bras ! LA NOURRICE Ã” douleur ! Ã” douloureux, douloureux, douloureux jour ! Jour lamentable ! jour le plus douloureux que jamais, jamais jâ€™aie vu ! Ã” jour ! Ã” jour ! Ã” jour ! Ã” jour odieux ! Jamais jour ne fut plus sombre ! Ã” jour douloureux ! Ã” jour douloureux ! PARIS DÃ©Ã§ue, divorcÃ©e, frappÃ©e, accablÃ©e, assassinÃ©e ! Oui, dÃ©testable mort, dÃ©Ã§ue par toi, ruinÃ©e par toi, cruelle, cruelle ! Ã” mon amour ! ma vie !â€¦ Non, tu nâ€™es plus ma vie, tu es mon amour dans la mort ! CAPULET Honnie, dÃ©solÃ©e, navrÃ©e, martyrisÃ©e, tuÃ©e ! Sinistre catastrophe, pourquoi es-tu venue dÃ©truire, dÃ©truire notre solennitÃ© ?â€¦ Ã” mon enfant ! mon enfant ! mon enfant ! Non ! toute mon Ã¢me ! Quoi, tu es morte !â€¦ HÃ©las ! mon enfant est morte, et, avec mon enfant, sont ensevelies toutes mes joies ! LAURENCE Silence, nâ€™avez-vous pas de honte ? Le remÃ¨de aux maux dÃ©sespÃ©rÃ©s nâ€™est pas dans ces dÃ©sespoirs. Le ciel et vous, vous partagiez cette belle enfant ; maintenant le ciel lâ€™a tout entiÃ¨re, et pour elle câ€™est tant mieux. Votre part en elle, vous ne pouviez la garder de la mort, mais le ciel garde sa part dans lâ€™Ã©ternelle vie. Une haute fortune Ã©tait tout ce que vous lui souhaitiez ; câ€™Ã©tait le ciel pour vous de la voir sâ€™Ã©lever et vous pleurez maintenant quâ€™elle sâ€™Ã©lÃ¨ve au-dessus des nuages, jusquâ€™au ciel mÃªme ! Oh ! vous aimez si mal votre enfant que vous devenez fous en voyant quâ€™elle est bien. De vivre longtemps mariÃ©e, ce nâ€™est pas Ãªtre bien mariÃ©e ; la mieux mariÃ©e est celle qui meurt jeune. SÃ©chez vos larmes et attachez vos branches de romarin sur ce beau corps ; puis, selon la coutume, portez-la dans sa plus belle parure Ã lâ€™Ã©glise. Car bien que la faible nature nous force tous Ã pleurer, les larmes de la nature font sourire la raison. CAPULET Tous nos prÃ©paratifs de fÃªte se changent en appareil funÃ¨bre notre concert devient un glas mÃ©lancolique ; notre repas de noces, un triste banquet dâ€™obsÃ¨ques ; nos hymnes solennelles, des chants lugubres. Notre bouquet nuptial sert pour une morte, et tout change de destination. LAURENCE Retirez-vous, monsieur, et vous aussi, madame, et vous aussi, messire Paris ; que chacun se prÃ©pare Ã escorter cette belle enfant jusquâ€™Ã son tombeau. Le ciel sâ€™appesantit sur vous, pour je ne sais quelle offense ; ne lâ€™irritez pas davantage en murmurant contre sa volontÃ© suprÃªme. Sortent Capulet, lady Capulet, Paris et FrÃ¨re Laurence. PREMIER MUSICIEN Nous pouvons serrer nos flÃ»tes et partir. LA NOURRICE Ah ! serrez-les, serrez-les, mes bons, mes honnÃªtes amis ; car comme vous voyez, la situation est lamentable. PREMIER MUSICIEN Oui, et je voudrais quâ€™on pÃ»t lâ€™amender Sort la nourrice. Entre Pierre. PIERRE Musiciens ! oh ! musiciens, vite GaietÃ© du cÅ“ur ! GaietÃ© du cÅ“ur ! Oh ! si vous voulez que je vive, jouez-moi GaietÃ© du cÅ“ur ! PREMIER MUSICIEN Et pourquoi GaietÃ© du cÅ“ur ? PIERRE Ã” musiciens ! parce que mon cÅ“ur lui-mÃªme joue lâ€™air de Mon cÅ“ur est triste. Ah ! jouez-moi quelque complainte joyeuse pour me consoler. DEUXIÃˆME MUSICIEN Pas la moindre complainte ; ce nâ€™est pas le moment de jouer Ã prÃ©sent. PIERRE Vous ne voulez pas, alors ? LES MUSICIENS Non. PIERRE Alors vous allez lâ€™avoir solide. PREMIER MUSICIEN Quâ€™est-ce que nous allons avoir ? PIERRE Ce nâ€™est pas de lâ€™argent, Morbleu, câ€™est une raclÃ©e, mÃ©chants racleurs ! PREMIER MUSICIEN MÃ©chant valet ! PIERRE Ah ! je vais vous planter ma dague de valet dans la perruque. Je ne supporterai pas vos fadaises ; je vous en donnerai des fa diÃ¨ses, moi, sur les Ã©paules, notez bien. PREMIER MUSICIEN En nous donnant le fa diÃ¨se, câ€™est vous qui nous noterez. DEUXIÃˆME MUSICIEN Voyons, rengainez votre dague et dÃ©gainez votre esprit. PIERRE En garde donc ! Je vais vous attaquer Ã la pointe de lâ€™esprit et rengainer ma pointe dâ€™acier.. Ripostez-moi en hommes. Il chante. Quand une douleur poignante blesse le cÅ“ur Et quâ€™une morne tristesse accable lâ€™esprit, Alors la musique au son argentinâ€¦ Pourquoi son argentin ? Pourquoi la musique a-t-elle le son argentin ? RÃ©pondez, Simon Corde-Ã -Boyau ! PREMIER MUSICIEN Eh ! parce que lâ€™argent a le son fort doux. PIERRE Joli ! RÃ©pondez, vous, Hugues Rebec ! DEUXIÃˆME MUSICIEN La musique a le son argentin, parce que les musiciens la font sonner pour argent. PIERRE Joli aussi !â€¦ RÃ©pondez, vous, Jacques Serpent. TROISIEME MUSICIEN Ma foi, je ne sais que dire. PIERRE Oh ! jâ€™implore votre pardon vous Ãªtes le chanteur de la bande. Eh bien, je vais rÃ©pondre pour vous. La musique a le son argentin, parce que les gaillards de votre espÃ¨ce font rarement sonner lâ€™or. Il chante. Alors la musique au son argentin Apporte promptement le remÃ¨de. Il sort. PREMIER MUSICIEN VoilÃ un fieffÃ© coquin ! DEUXIÃˆME MUSICIEN Quâ€™il aille se faire pendre !â€¦ Sortons, nous autres ! attendons le convoi, et nous resterons Ã dÃner. Ils sortent. ScÃ¨ne XXII. Mantoue. Une rue. Entre RomÃ©o. ROMÃ‰O Si je puis me fier aux flatteuses assurances du sommeil, mes rÃªves mâ€™annoncent lâ€™arrivÃ©e de quelque joyeuse nouvelle. La pensÃ©e souveraine de mon cÅ“ur siÃ¨ge sereine sur son trÃ´ne ; et, depuis ce matin, une allÃ©gresse singuliÃ¨re mâ€™Ã©lÃ¨ve au-dessus de terre par de riantes pensÃ©es. Jâ€™ai rÃªvÃ© que ma dame arrivait et me trouvait mort Ã©trange rÃªve qui laisse Ã un mort la facultÃ© de penser !, puis, quâ€™Ã force de baisers elle ranimait la vie sur mes lÃ¨vres, et que je renaissais, et que jâ€™Ã©tais empereur. Ciel ! combien doit Ãªtre douce la possession de lâ€™amour, si son ombre est dÃ©jÃ si prodigue de joies ! Entre Balthazar chaussÃ© de bottes. ROMÃ‰O Des nouvelles de VÃ©rone !â€¦ Eh bien, Balthazar, est-ce que tu ne mâ€™apportes pas de lettre du moine ? Comment va ma dame ? Mon pÃ¨re est-il bien ? Comment va madame Juliette ? Je te rÃ©pÃ¨te cette question-lÃ ; car si ma Juliette est heureuse, il nâ€™existe pas de malheur. BALTHAZAR Elle est heureuse, il nâ€™existe donc pas de malheur. Son corps repose dans le tombeau des Capulets, et son Ã¢me immortelle vit avec les anges. Je lâ€™ai vu dÃ©poser dans le caveau de sa famille, et jâ€™ai pris aussitÃ´t la poste pour vous lâ€™annoncer. Oh ! pardonnez-moi de vous apporter ces tristes nouvelles je remplis lâ€™office dont vous mâ€™aviez chargÃ©, monsieur. ROMÃ‰O Est-ce ainsi ? eh bien, astres, je vous dÃ©fie !â€¦ Ã€ Balthazar Tu sais oÃ¹ je loge procure-moi de lâ€™encre et du papier, et loue des chevaux de poste je pars dâ€™ici ce soir. BALTHAZAR Je vous en conjure, monsieur, ayez de la patience. Votre pÃ¢leur, votre air hagard annoncent quelque catastrophe. ROMÃ‰O Bah ! tu te trompes !â€¦ Laisse-moi et fais ce que je te dis est-ce que tu nâ€™as pas de lettre du moine pour moi ? BALTHAZAR Non, mon bon seigneur. ROMÃ‰O Nâ€™importe va-tâ€™en, et loue des chevaux ; je te rejoins sur-le-champ. Sort Balthazar Oui, Juliette, je dormirai prÃ¨s de toi cette nuit. Cherchons le moyenâ€¦ Ã” destruction ! comme tu tâ€™offres vite Ã la pensÃ©e des hommes dÃ©sespÃ©rÃ©s ! Je me souviens dâ€™un apothicaire qui demeure aux environs ; rÃ©cemment encore je le remarquais sous sa guenille, occupÃ©, le sourcil froncÃ©, Ã cueillir des simples ; il avait la mine amaigrie ; lâ€™Ã¢pre misÃ¨re lâ€™avait usÃ© jusquâ€™aux os. Dans sa pauvre Ã©choppe Ã©taient accrochÃ©s une tortue, un alligator empaillÃ© et des peaux de poissons monstrueux ; sur ses planches, une chÃ©tive collection de boÃtes vides, des pots de terre verdÃ¢tres, des vessies et des graines moisies, des restes de ficelle et de vieux pains de roses Ã©taient Ã©pars Ã§Ã et lÃ pour faire Ã©talage. FrappÃ© de cette pÃ©nurie, je me dis Ã moi-mÃªme Si un homme avait besoin de poison, bien que la vente en soit punie de mort Ã Mantoue, voici un pauvre gueux qui lui en vendrait. Oh ! je pressentais alors mon besoin prÃ©sent ; il faut que ce besogneux mâ€™en vendeâ€¦ Autant quâ€™il mâ€™en souvient, ce doit Ãªtre ici sa demeure ; comme câ€™est fÃªte aujourdâ€™hui, la boutique du misÃ©rable est fermÃ©eâ€¦ HolÃ ! lâ€™apothicaire ! Une porte sâ€™ouvre. ParaÃt lâ€™apothicaire. Lâ€™APOTHICAIRE Qui donc appelle si fort ? ROMÃ‰O Viens ici, lâ€™amiâ€¦ Je vois que tu es pauvre ; tiens, voici quarante ducats ; donne-moi une dose de poison ; mais il me faut une drogue Ã©nergique qui, Ã peine dispersÃ©e dans les veines de lâ€™homme las de vivre, le fasse tomber mort, et qui chasse du corps le souffle aussi violemment, aussi rapidement que la flamme renvoie la poudre des entrailles fatales du canon ! Lâ€™APOTHICAIRE Jâ€™ai de ces poisons meurtriers. Mais la loi de Mantoue, câ€™est la mort pour qui les dÃ©bite. ROMÃ‰O Quoi ! tu es dans ce dÃ©nuement et dans cette misÃ¨re, et tu as peur de mourir ! La famine est sur tes joues ; le besoin et la souffrance agonisent dans ton regard ; le dÃ©goÃ»t et la misÃ¨re pendent Ã tes Ã©paules. Le monde ne tâ€™est point ami, ni la loi du monde ; le monde nâ€™a pas fait sa loi pour tâ€™enrichir ; viole-la donc, cesse dâ€™Ãªtre pauvre et prends ceci. Il lui montre sa bourse. Lâ€™APOTHICAIRE Ma pauvretÃ© consent, mais non ma volontÃ©. ROMÃ‰O Je paye ta pauvretÃ©, et non ta volontÃ©. Lâ€™APOTHICAIRE Mettez ceci dans le liquide que vous voudrez, et avalez ; eussiez-vous la force de vingt hommes, vous serez expÃ©diÃ© immÃ©diatement. ROMÃ‰O, lui jetant sa bourse. - Voici ton or ; ce poison est plus funeste Ã lâ€™Ã¢me des hommes, il commet plus de meurtres dans cet odieux monde que ces pauvres mixtures que tu nâ€™as pas le droit de vendre. Câ€™est moi qui te vends du poison ; tu ne mâ€™en as pas vendu. Adieu, achÃ¨te de quoi manger et engraisse. Servant la fiole que lâ€™apothicaire lui a remise. Ceci, du poison ? non ! Viens, cordial, viens avec moi au tombeau de Juliette ; câ€™est lÃ que tu dois me servir Ils se sÃ©parent. ScÃ¨ne XXIII. La cellule de FrÃ¨re Laurence. Entre FrÃ¨re Jean. JEAN Saint franciscain ! mon frÃ¨re, holÃ ! LAURENCE Ce doit Ãªtre la voix de FrÃ¨re Jean. De Mantoue sois le bienvenu. Que dit RomÃ©o ?â€¦ A-t-il Ã©crit ? Alors donne-moi sa lettre. JEAN Jâ€™Ã©tais allÃ© Ã la recherche dâ€™un frÃ¨re dÃ©chaussÃ© de notre ordre, qui devait mâ€™accompagner et je lâ€™avais trouvÃ© ici dans la citÃ© en train de visiter les malades ; mais les inspecteurs de la ville, nous ayant rencontrÃ©s tous deux dans une maison quâ€™ils soupÃ§onnaient infectÃ©e de la peste, en ont fermÃ© les portes et nâ€™ont pas voulu nous laisser sortir. Câ€™est ainsi quâ€™a Ã©tÃ© empÃªchÃ© mon dÃ©part pour Mantoue. LAURENCE Qui donc a portÃ© ma lettre Ã RomÃ©o ? JEAN La voici. Je nâ€™ai pas pu tâ€™envoyer, ni me procurer un messager pour te la rapporter tant la contagion effrayait tout le monde. LAURENCE Malheureux Ã©vÃ©nement ! Par notre confrÃ©rie ce nâ€™Ã©tait pas une lettre insignifiante, câ€™Ã©tait un message dâ€™une haute importance, et ce retard peut produire de grands malheurs. FrÃ¨re Jean, va me chercher un levier de fer, et apporte le-moi sur-le-champ dans ma cellule. JEAN FrÃ¨re, je vais te lâ€™apporter Il sort. LAURENCE Maintenant il faut que je me rende seul au tombeau ; dans trois heures la belle Juliette sâ€™Ã©veillera. Elle me maudira, parce que RomÃ©o nâ€™a pas Ã©tÃ© prÃ©venu de ce qui est arrivÃ© ; mais je vais rÃ©crire Ã Mantoue, et je la garderai dans ma cellule jusquâ€™Ã la venue de RomÃ©o. Pauvre cadavre vivant, enfermÃ© dans le sÃ©pulcre dâ€™un mort ! Il sort. ScÃ¨ne XXIV. VÃ©rone Un cimetiÃ¨re au milieu duquel sâ€™Ã©lÃ¨ve le tombeau des Capulets. Entre Paris suivi de son page qui porte une torche et des fleurs. PARIS Page, donne-moi ta torche. Ã‰loigne-toi et tiens-toi Ã lâ€™Ã©cartâ€¦ Mais, non, Ã©teins-la, car je ne veux pas Ãªtre vu. Va te coucher sous ces ifs lÃ -bas, en appliquant ton oreille contre la terre sonore ; aucun pied ne pourra se poser sur le sol du cimetiÃ¨re, tant de fois amolli et foulÃ© par la bÃªche du fossoyeur sans que tu lâ€™entendes tu siffleras, pour mâ€™avertir, si tu entends approcher quelquâ€™unâ€¦ Donne-moi ces fleurs. Fais ce que je te dis. Va. LE PAGE, Ã part. â€” Jâ€™ai presque peur de rester seul ici dans le cimetiÃ¨re ; pourtant je me risque. Il se retire. PARIS â€” Douce fleur, je sÃ¨me ces fleurs sur ton lit nuptial, dont le dais, hÃ©las ! est fait de poussiÃ¨re et de pierres ; je viendrai chaque nuit les arroser dâ€™eau douce, ou, Ã son dÃ©faut, de larmes distillÃ©es par des sanglots ; oui, je veux cÃ©lÃ©brer tes funÃ©railles en venant, chaque nuit, joncher ta tombe et pleurer Lueur dâ€™une torche et bruit de pas au loin. Le page siffle. â€” Le page mâ€™avertit que quelquâ€™un approche. Quel est ce pas sacrilÃ¨ge qui erre par ici la nuit et trouble les rites funÃ¨bres de mon amour ?â€¦ Eh quoi ! une torche !â€¦ Nuit, voile-moi un instant. Il se cache. Entre RomÃ©o, suivi de Balthazar qui porte une torche, une pioche et un levier. ROMÃ‰O Donne-moi cette pioche et ce croc dâ€™acier. Remettant un papier au page. Tiens, prends cette lettre ; demain matin, de bonne heure, aie soin de la remettre Ã mon seigneur et pÃ¨reâ€¦ Donne-moi la lumiÃ¨re. Sur ta vie, voici mon ordre quoi que tu voies ou entendes, reste Ã lâ€™Ã©cart et ne mâ€™interromps pas dans mes actes. Si je descends dans cette alcÃ´ve de la mort câ€™est pour contempler les traits de ma dame, mais surtout pour dÃ©tacher de son doigt inerte un anneau prÃ©cieux, un anneau que je dois employer Ã un cher usage. Ainsi, Ã©loigne-toi, va-tâ€™enâ€¦ Mais si, cÃ©dant au soupÃ§on, tu oses revenir pour Ã©pier ce que je veux faire, par le ciel, je te dÃ©chirerai lambeau par lambeau, et je joncherai de tes membres ce cimetiÃ¨re affamÃ©. Ma rÃ©solution est farouche comme le moment elle est plus terrible et plus inexorable que le tigre Ã jeun ou la mer rugissante. BALTHAZAR Je mâ€™en vais, monsieur, et je ne vous troublerai pas. ROMÃ‰O Câ€™est ainsi que tu me prouveras ton dÃ©vouementâ€¦ Lui jetant sa bourse. Prends ceci vis et prospÃ¨reâ€¦ Adieu, cher enfant. BALTHAZAR, Ã part Nâ€™importe. Je vais me cacher aux alentours ; sa mine mâ€™effraye, et je suis inquiet sur ses intentions. Il se retire. ROMÃ‰O, prenant le levier et allant au tombeau. - Horrible gueule, matrice de la mort, gorgÃ©e de ce que la terre a de plus prÃ©cieux, je parviendrai bien Ã ouvrir tes lÃ¨vres pourries et Ã te fourrer de force une nouvelle proie ! Il enfonce la porte du monument. PARIS Câ€™est ce banni, ce Montague hautain qui a tuÃ© le cousin de ma bien-aimÃ©e la belle enfant en est morte de chagrin, Ã ce quâ€™on suppose. Il vient ici pour faire quelque infÃ¢me outrage aux cadavres je vais lâ€™arrÃªter.. Il sâ€™avance. Suspends ta besogne, impie, vil Montague la vengeance peut-elle se poursuivre au-delÃ de la mort ? MisÃ©rable condamnÃ©, je tâ€™arrÃªte. ObÃ©is et viens avec moi ; car il faut que tu meures. ROMÃ‰O Il le faut en effet, et câ€™est pour cela que je suis venu iciâ€¦ Bon jeune homme, ne tente pas un dÃ©sespÃ©rÃ©, sauve-toi dâ€™ici et laisse-moiâ€¦ Montrant les tombeaux. Songe Ã tous ces morts, et recule Ã©pouvantÃ©â€¦ Je tâ€™en supplie, jeune homme, ne charge pas ma tÃªte dâ€™un pÃ©chÃ© nouveau en me poussant Ã la fureur.. Oh ! va-tâ€™en. Par le ciel, je tâ€™aime plus que moi-mÃªme, car câ€™est contre moi-mÃªme que je viens ici armÃ©. Ne reste pas, va-tâ€™en ; vis, et dis plus tard que la pitiÃ© dâ€™un furieux tâ€™a forcÃ© de fuir. PARIS, lâ€™Ã©pÃ©e Ã la main. - Je brave ta commisÃ©ration, et je tâ€™arrÃªte ici comme fÃ©lon. ROMÃ‰O Tu veux donc me provoquer ? Eh bien, Ã toi, enfant. Ils se battent. LE PAGE Ã” ciel ! ils se battent je vais appeler le guet. Il sort en courant. PARIS, tombant Oh ! je suis tuÃ© !â€¦ Si tu es gÃ©nÃ©reux, ouvre le tombeau et dÃ©pose-moi prÃ¨s de Juliette. Il expire. ROMÃ‰O Sur ma foi, je le ferai. Se penchant sur le cadavre. Examinons cette figure un parent de Mercutio, le noble comte Paris ! Que mâ€™a donc dit mon valet ? Mon Ã¢me, bouleversÃ©e, nâ€™y a pas fait attentionâ€¦ Nous Ã©tions Ã chevalâ€¦ Il me contait, je crois, que Paris devait Ã©pouser Juliette. Mâ€™a-t-il dit cela, ou lâ€™ai-je rÃªvÃ© ? Ou, en lâ€™entendant parler de Juliette, ai-je eu la folie de mâ€™imaginer cela ? Prenant le cadavre par le bras. Oh ! donne-moi ta main, toi que lâ€™Ã¢pre adversitÃ© a inscrit comme moi sur son livre ! Je vais tâ€™ensevelir dans un tombeau triomphalâ€¦ Un tombeau ? oh ! non, jeune victime, câ€™est un Louvre splendide, car Juliette y repose, et sa beautÃ© fait de ce caveau une salle de fÃªte illuminÃ©e. Il dÃ©pose Paris dans le monument. Mort, repose ici, enterrÃ© par un mort. Que de fois les hommes Ã lâ€™agonie ont eu un accÃ¨s de joie, un Ã©clair avant la mort, comme disent ceux qui les soignentâ€¦ Ah ! comment comparer ceci Ã un Ã©clair ? Contemplant le corps de Juliette. Mon amour ! ma femme ! La mort qui a sucÃ© le miel de ton haleine nâ€™a pas encore eu de pouvoir sur ta beautÃ© elle ne tâ€™a pas conquise ; la flamme de la beautÃ© est encore toute cramoisie sur tes lÃ¨vres et sur tes joues, et le pÃ¢le drapeau de la mort nâ€™est pas encore dÃ©ployÃ© lÃ â€¦ Allant Ã un autre cercueil. Tybalt ! te voilÃ donc couchÃ© dans ton linceul sanglant ! Oh ! que puis-je faire de plus pour toi ? De cette mÃªme main qui faucha ta jeunesse, je vais abattre celle de ton ennemi. Pardonne-moi, cousin. Revenant sur ses pas. Ah ! chÃ¨re Juliette, pourquoi es-tu si belle encore ? Dois-je croire que le spectre de la Mort est amoureux et que lâ€™affreux monstre dÃ©charnÃ© te garde ici dans les tÃ©nÃ¨bres pour te possÃ©der ?â€¦ Horreur ! Je veux rester prÃ¨s de toi, et ne plus sortir de ce sinistre palais de la nuit ; ici, ici, je veux rester avec ta chambriÃ¨re, la vermine ! Oh ! câ€™est ici que je veux fixer mon Ã©ternelle demeure et soustraire au joug des Ã©toiles ennemies cette chair lasse du mondeâ€¦ Tenant le corps embrassÃ©. Un dernier regard, mes yeux ! bras, une derniÃ¨re Ã©treinte ! et vous, lÃ¨vres, vous, portes de lâ€™haleine, scellez par un baiser lÃ©gitime un pacte indÃ©fini avec le sÃ©pulcre accapareur ! Saisissant la fiole. Viens, amer conducteur, viens, Ã¢cre guide. Pilote dÃ©sespÃ©rÃ©, vite ! lance sur les brisants ma barque Ã©puisÃ©e par la tourmente ! Ã€ ma bien-aimÃ©e ! Il boit le poison. Oh ! lâ€™apothicaire ne mâ€™a pas trompÃ© ses drogues sont activesâ€¦ Je meurs ainsiâ€¦ sur un baiser ! Il expire en embrassant Juliette. FrÃ¨re Laurence paraÃt Ã lâ€™autre extrÃ©mitÃ© du cimetiÃ¨re, avec une lanterne, un levier et une bÃªche. LAURENCE Saint FranÃ§ois me soit en aide ! Que de fois cette nuit mes vieux pieds se sont heurtÃ©s Ã des tombes ! Il rencontre Balthazar Ã©tendu Ã terre. Qui est lÃ ? BALTHAZAR, se relevant. - Un ami ! quelquâ€™un qui vous connaÃt bien. LAURENCE, montrant le tombeau des Capulets. - Soyez bÃ©ni !â€¦ Dites-moi, mon bon ami, quelle est cette torche lÃ -bas qui prÃªte sa lumiÃ¨re inutile aux larves et aux crÃ¢nes sans yeux ? Il me semble quâ€™elle brÃ»le dans le monument des Capulets. BALTHAZAR En effet, saint prÃªtre ; il y a lÃ mon maÃtre, quelquâ€™un que vous aimez. LAURENCE Qui donc ? BALTHAZAR RomÃ©o. LAURENCE Combien de temps a-t-il Ã©tÃ© lÃ ? BALTHAZAR Une grande demi-heure. LAURENCE Viens avec moi au caveau. BALTHAZAR Je nâ€™ose pas, messire. Mon maÃtre croit que je suis parti ; il mâ€™a menacÃ© de mort en termes effrayants, si je restais Ã Ã©pier ses actes. LAURENCE Reste donc, jâ€™irai seulâ€¦ Lâ€™inquiÃ©tude me prend oh ! je crains bien quelque malheur. BALTHAZAR Comme je dormais ici sous cet if, jâ€™ai rÃªvÃ© que mon maÃtre se battait avec un autre homme et que mon maÃtre le tuait. LAURENCE, allant vers le tombeau. - RomÃ©o ! Dirigeant la lumiÃ¨re de sa lanterne sur lâ€™entrÃ©e du tombeau. HÃ©las ! hÃ©las ! quel est ce sang qui tache le seuil de pierre de ce sÃ©pulcre ? Pourquoi ces Ã©pÃ©es abandonnÃ©es et sanglantes projettent-elles leur sinistre lueur sur ce lieu de paix ? Il entre dans le monument. RomÃ©o ! Oh ! quâ€™il est pÃ¢le !â€¦ Quel est cet autre ? Quoi, Paris aussi ! baignÃ© dans son sang ! Oh ! quelle heure cruelle est donc coupable de cette lamentable catastrophe ?â€¦ Ã‰clairant Juliette. Elle remue ! Juliette sâ€™Ã©veille et se soulÃ¨ve. JULIETTE Ã” frÃ¨re charitable, oÃ¹ est mon seigneur ? Je me rappelle bien en quel lieu je dois Ãªtre mâ€™y voiciâ€¦ Mais oÃ¹ est RomÃ©o ? Rumeur au loin. LAURENCE Jâ€™entends du bruitâ€¦ Ma fille, quitte ce nid de mort, de contagion, de sommeil contre nature. Un pouvoir au-dessus de nos contradictions a dÃ©concertÃ© nos plans. Viens, viens, partons ! Ton mari est lÃ gisant sur ton sein, et voici Paris. Viens, je te placerai dans une communautÃ© de saintes religieuses ; pas de questions ! le guet arriveâ€¦ Allons, viens, chÃ¨re Juliette. La rumeur se rapproche. Je nâ€™ose rester plus longtemps. Il sort du tombeau et disparaÃt. JULIETTE Va, sors dâ€™ici, car je ne mâ€™en irai pas, moi. Quâ€™est ceci ? Une coupe quâ€™Ã©treint la main de mon bien-aimÃ© ? Câ€™est le poison, je le vois, qui a causÃ© sa fin prÃ©maturÃ©e. Lâ€™Ã©goÃ¯ste ! il a tout bu ! il nâ€™a pas laissÃ© une goutte amie pour mâ€™aider Ã le rejoindre ! Je veux baiser tes lÃ¨vres peut-Ãªtre y trouverai-je un reste de poison dont le baume me fera mourirâ€¦ Elle lâ€™embrasse. Tes lÃ¨vres sont chaudes ! PREMIER GARDE, derriÃ¨re le thÃ©Ã¢tre Conduis-nous, pageâ€¦ De quel cÃ´tÃ© ? JULIETTE Oui, du bruit ! HÃ¢tons-nous donc ! Saisissant le poignard de RomÃ©o. Ã” heureux poignard ! voici ton fourreauâ€¦ Elle se frappe. Rouille-toi lÃ et laisse-moi mourir ! Elle tombe sur le corps de RomÃ©o et expire. Entre le guet, conduit par le page de Paris. LE PAGE, montrant le tombeau. - VoilÃ lâ€™endroit, lÃ oÃ¹ la torche brÃ»le. PREMIER GARDE, Ã lâ€™entrÃ©e du tombeau Le sol est sanglant. Quâ€™on fouille le cimetiÃ¨re. Allez, plusieurs, et arrÃªtez qui vous trouverez. Des gardes sortent. Spectacle navrant ! Voici le comte assassinÃ©â€¦ et Juliette en sang !â€¦ chaude encore !â€¦ morte il nâ€™y a quâ€™un moment, elle qui Ã©tait ensevelie depuis deux jours !â€¦ Allez prÃ©venir le prince, courez chez les Capulets, rÃ©veillez les Montaguesâ€¦ que dâ€™autres aillent aux recherches ! Dâ€™autres gardes sortent. Nous voyons bien le lieu oÃ¹ sont entassÃ©s tous ces dÃ©sastres ; mais les causes qui ont donnÃ© lieu Ã ces dÃ©sastres lamentables, nous ne pouvons les dÃ©couvrir sans une enquÃªte. Entrent quelques gardes, ramenant Balthazar.. DEUXIÃˆME GARDE Voici le valet de RomÃ©o, nous lâ€™avons trouvÃ© dans le cimetiÃ¨re. PREMIER GARDE Tenez-le sous bonne garde jusquâ€™Ã lâ€™arrivÃ©e du prince. Entre un garde, ramenant FrÃ¨re Laurence.. TROISIÃˆME GARDE Voici un moine qui tremble, soupire et pleure. Nous lui avons pris ce levier et cette bÃªche, comme il venait de ce cÃ´tÃ© du cimetiÃ¨re. PREMIER GARDE Graves prÃ©somptions ! Retenez aussi ce moine. Le jour commence Ã poindre. Entrent le prince et sa suite. LE PRINCE Quel est le malheur matinal qui enlÃ¨ve ainsi notre personne Ã son repos ? Entrent Capulet, lady Capulet et leur suite.. CAPULET Pourquoi ces clameurs qui retentissent partout ? LADY CAPULET Le peuple dans les rues crie RomÃ©o !â€¦ Juliette !â€¦ Paris !â€¦ et tous accourent, en jetant lâ€™alarme, vers notre monument. LE PRINCE Dâ€™oÃ¹ vient cette Ã©pouvante qui fait tressaillir nos oreilles ? PREMIER GARDE, montrant les cadavres. - Mon souverain, voici le comte Paris assassinÃ© ; voici RomÃ©o mort ; voici Juliette, la morte quâ€™on pleurait, chaude encore et tout rÃ©cemment tuÃ©e. LE PRINCE Cherchez, fouillez partout, et sachez comment sâ€™est fait cet horrible massacre. PREMIER GARDE Voici un moine, et le valet du dÃ©funt RomÃ©o ; ils ont Ã©tÃ© trouvÃ©s munis des instruments nÃ©cessaires pour ouvrir la tombe de ces morts. CAPULET Ã” Ciel !â€¦ Oh ! vois donc, femme, notre fille est en sang !â€¦ Ce poignard sâ€™est mÃ©prisâ€¦ Tiens ! sa gaine est restÃ©e vide au flanc du Montague, et il sâ€™est Ã©garÃ© dans la poitrine de ma fille ! LADY CAPULET Mon Dieu ! ce spectacle funÃ¨bre est le glas qui appelle ma vieillesse au sÃ©pulcre. Entrent Montague et sa suite. LE PRINCE Approche, Montague tu tâ€™es levÃ© avant lâ€™heure pour voir ton fils, ton hÃ©ritier couchÃ© avant lâ€™heure. MONTAGUE HÃ©las ! mon suzerain, ma femme est morte cette nuit. Lâ€™exil de son fils lâ€™a suffoquÃ©e de douleur ! Quel est le nouveau malheur qui conspire contre mes annÃ©es ? LE PRINCE, montrant le tombeau Regarde, et tu verras. MONTAGUE, reconnaissant RomÃ©o Malappris ! Y a-t-il donc biensÃ©ance Ã prendre le pas sur ton pÃ¨re dans la tombe ? LE PRINCE Fermez la bouche aux imprÃ©cations, jusquâ€™Ã ce que nous ayons pu Ã©claircir ces mystÃ¨res, et en connaÃtre la source, la cause et lâ€™enchaÃnement. Alors câ€™est moi qui mÃ¨nerai votre deuil, et qui le conduirai, sâ€™il le faut, jusquâ€™Ã la mort. En attendant, contenez-vous, et que lâ€™affection sâ€™asservisse Ã la patienceâ€¦ Produisez ceux quâ€™on soupÃ§onne. Les gardes amÃ¨nent Laurence et Balthazar. LAURENCE Tout impuissant que jâ€™ai Ã©tÃ©, câ€™est moi qui suis le plus suspect, puisque lâ€™heure et le lieu sâ€™accordent Ã mâ€™imputer cet horrible meurtre ; me voici, prÃªt Ã mâ€™accuser et Ã me dÃ©fendre, prÃªt Ã mâ€™absoudre en me condamnant. LE PRINCE Dis donc vite ce que tu sais sur ceci. LAURENCE Je serai bref, car le peu de souffle qui me reste ne suffirait pas Ã un rÃ©cit prolixe. RomÃ©o, ici gisant, Ã©tait lâ€™Ã©poux de Juliette ; et Juliette, ici gisante, Ã©tait la femme fidÃ¨le de RomÃ©o. Je les avais mariÃ©s le jour de leur mariage secret fut le dernier jour de Tybalt, dont la mort prÃ©maturÃ©e proscrivit de cette citÃ© le nouvel Ã©poux. Câ€™Ã©tait lui, et non Tybalt, que pleurait Juliette. Ã€ Capulet. Vous, pour chasser la douleur qui assiÃ©geait votre fille, vous lâ€™aviez fiancÃ©e, et vous vouliez la marier de force au comte Paris. Sur ce, elle est venue Ã moi, et, dâ€™un air effarÃ©, mâ€™a dit de trouver un moyen pour la soustraire Ã ce second mariage ; sinon, elle voulait se tuer lÃ , dans ma cellule. Alors, sur la foi de mon art, je lui ai remis un narcotique qui a agi, comme je mâ€™y attendais, en lui donnant lâ€™apparence de la mort. Cependant jâ€™ai Ã©crit Ã RomÃ©o dâ€™arriver dÃ¨s cette nuit fatale, pour aider Juliette Ã sortir de sa tombe empruntÃ©e, au moment oÃ¹ lâ€™effet du breuvage cesserait. Mais celui qui Ã©tait chargÃ© de ma lettre, FrÃ¨re Jean, a Ã©tÃ© retenu par un accident, et me lâ€™a rapportÃ©e hier soir. Alors tout seul, Ã lâ€™heure fixÃ©e dâ€™avance pour le rÃ©veil de Juliette, je me suis rendu au caveau des Capulets, dans lâ€™intention de lâ€™emmener et de la recueillir dans ma cellule jusquâ€™Ã ce quâ€™il me fÃ»t possible de prÃ©venir RomÃ©o. Mais quand je suis arrivÃ© quelques minutes avant le moment de son rÃ©veil, jâ€™ai trouvÃ© ici le noble Paris et le fidÃ¨le RomÃ©o prÃ©maturÃ©ment couchÃ©s dans le sÃ©pulcre. Elle sâ€™Ã©veille, je la conjure de partir et de supporter ce coup du ciel avec patienceâ€¦ AussitÃ´t un bruit alarmant me chasse de la tombe ; Juliette, dÃ©sespÃ©rÃ©e, refuse de me suivre et câ€™est sans doute alors quâ€™elle sâ€™est fait violence Ã elle-mÃªme. VoilÃ tout ce que je sais. La nourrice Ã©tait dans le secret de ce mariage. Si dans tout ceci quelque malheur est arrivÃ© par ma faute, que ma vieille vie soit sacrifiÃ©e, quelques heures avant son Ã©puisement, Ã la rigueur des lois les plus sÃ©vÃ¨res. LE PRINCE Nous tâ€™avons toujours connu pour un saint hommeâ€¦ OÃ¹ est le valet de RomÃ©o ? Quâ€™a-t-il Ã dire ? BALTHAZAR Jâ€™ai portÃ© Ã mon maÃtre la nouvelle de la mort de Juliette ; aussitÃ´t il a pris la poste, a quittÃ© Mantoue et est venu dans ce cimetiÃ¨re, Ã ce monument. LÃ , il mâ€™a chargÃ© de remettre de bonne heure Ã son pÃ¨re la lettre que voici et entrant dans le caveau, mâ€™a ordonnÃ© sous peine de mort de partir et de le laisser seul. LE PRINCE, prenant le papier que tient Balthazar - Donne moi cette lettre, je veux la voirâ€¦ OÃ¹ est le page du comte, celui qui a appelÃ© le guet ? Maraud, quâ€™est-ce que ton maÃtre a fait ici ? LE PAGE Il est venu jeter des fleurs sur le tombeau de sa fiancÃ©e et mâ€™a dit de me tenir Ã lâ€™Ã©cart, ce que jâ€™ai fait. BientÃ´t un homme avec une lumiÃ¨re est arrivÃ© pour ouvrir la tombe ; et, quelques instants aprÃ¨s, mon maÃtre a tirÃ© lâ€™Ã©pÃ©e contre lui ; et câ€™est alors que jâ€™ai couru appeler le guet. LE PRINCE, jetant les yeux sur la lettre Cette lettre confirme les paroles du moineâ€¦ VoilÃ tout le rÃ©cit de leurs amoursâ€¦ Il a appris quâ€™elle Ã©tait morte ; aussitÃ´t, Ã©crit-il, il a achetÃ© du poison chez un pauvre apothicaire et sur-le-champ sâ€™est rendu dans ce caveau pour y mourir et reposer prÃ¨s de Juliette. Regardant autour de lui. OÃ¹ sont-ils, ces ennemis ? Capulet ! Montague ! Voyez par quel flÃ©au le ciel chÃ¢tie votre haine pour tuer vos joies, il se sert de lâ€™amour !â€¦ Et moi, pour avoir fermÃ© les yeux sur vos discordes, jâ€™ai perdu deux parents. Nous sommes tous punis. CAPULET Ã” Montague, mon frÃ¨re, donne-moi ta main. Il serre la main de Montague. Voici le douaire de ma fille ; je nâ€™ai rien Ã te demander de plus. MONTAGUE Mais moi, jâ€™ai Ã te donner plus encore. Je veux dresser une statue de ta fille en or pur. Tant que VÃ©rone gardera son nom, il nâ€™existera pas de figure plus honorÃ©e que celle de la loyale et fidÃ¨le Juliette. CAPULET Je veux que RomÃ©o soit auprÃ¨s de sa femme dans la mÃªme splendeur pauvres victimes de nos inimitiÃ©s ! LE PRINCE Cette matinÃ©e apporte avec elle une paix sinistre, le soleil se voile la face de douleur. Partons pour causer encore de ces tristes choses. Il y aura des graciÃ©s et des punis. Car jamais aventure ne fut plus douloureuse que celle de Juliette et de son RomÃ©o. Tous sortent.

adieu adieu je pars sans détourner les yeux